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PASOLINI , Pier Paolo - "ABRO A LA MAÑANA..."

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

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ABRO A LA MAÑANA.....

 

 

ABRO a la mañana de un blanco lunes

la ventana, y la calle indiferente

roba entre su luz y sus rumores

mi presencia infrecuente entre las hojas.

Este moverme...en días totalmente

fuera del tiempo que parecía consagrado

a mí, sin regresos ni paradas,

espacio lleno de mi estado,

casi prolongación de la existencia

mía, de mi calor, del cuerpo mío...

y se ha truncado...Estoy en otro tiempo,

un tiempo que dispone sus mañanas

en estas calles que yo miro, ignoto,

en esta gente fruto de otra historia...

 

 

 

AH, PARA MÍ YA NO ES...

 

AH, para mí ya no es esta belleza

de cristal, esta agria primavera:

un grito, incluso alegre, te vencería.

(Entorno los postigos y dejo solo

al mundo con la plata de sus cielos.)

 

  De Roma, 1950, diario.

(Ambos publicados en POESIA ITALIANA, Litoral /Ediciones Unesco, Traducción Horacio Armani)

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ZAIDENWERG Ezequiel -Lo que el amor les hace a los poetas-

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LO QUE EL AMOR LES HACE A LOS POETAS

 

Lo que el amor les hace a los poetas

no es trágico: es atroz. Les sobreviene

una luctuosa ruina a los poetas que el amor captura,

sin importar su orientación o identidad

poética. El amor lleva al total desastre

de la uniformidad a los poetas gay,

a los poetas pansexuales y bisiestos,

y a las poetas y poetrices feministas, fementidas o veraces;

a los obsesionados con el género

y a los degenerados por igual, y a los perversos polimorfos:

y hasta los fetichistas de los pies

del verso capitulan a las plantas del amor,

que no distingue ideología,

programa ni poética. A los vates de la torre de marfil

los precipita del penthouse ebúrneo

directo a planta baja. A los apóstoles

del Zeitgeist, que proclaman sin empacho que la lírica está muerta,

les permite insistir en el error

y en sus prolijas parrafadas. Les produce una hemorragia palatal

a los que comban parcos aforismos diagonales,

a los herméticos de lata, a los que envasan

sus versos al vacío, a los falsarios del silencio,

y a los que fraguan haikus castellanos

al itálico modo. A los puristas de la voz les corta en seco

su dulce lamentar, y a los maniáticos del ritmo

les quiebra las falanges, y estropea

el íntimo metrónomo que llevan junto al corazón

para marcar el paso de sus versos. Les compone el sensorio

a los videntes y malditos y demás

rebeldes e insurrectos sin razón ni causa

poética, y les cura el desarreglo razonado

de todos los sentidos. Desaloja de su noche oscura

a los que piden luz para el poema

en las cavernas del sentido, y los devuelve sin escalas

a la trasnoche de la carne literal. Lo que el amor

les hace a los poetas, con paciencia y mansedumbre,

mientras las mariposas lentamente les ulceran el estómago

y el páncreas poco a poco deja de funcionar,

es harto inconveniente. A los que buscan con ahínco

y precisión de cirujano la palabra justa les arruina

el pulso, y en lugar de dar la vida, la aniquilan en su afán.

Y a los que con ardor y devoción persiguen

un absoluto en el poema, como un grial

todo de luz, tirante, diáfana y febril,

les nubla las certezas, y el deseo mismo

de saciar su ansiedad. Lo que el amor

les hace a los poetas, inadvertidamente,

mientras cosen y cantan y se atoran de perdices, es agudo, terminal

y fulminante. Es un torrente arrollador

de prosa, que espolea y multiplica, en progresión exponencial,

a los zopencos y palurdos de la poesía:

a los que cortan sin razón sus versos diminutos;

a los jinetes compulsivos;

a los diseñadores tipográficos del verso;

a los que quiebran la sintaxis sin saber

torcerla; a los que escarban en el éter a la busca de inauditos neologismos inaudibles;

a los modernos sin pretexto; a los que creen descubrir

la pólvora en sus versos balbucientes;

a los contestatarios automáticos y a los porno-poetas;

a los que sueltan grandes nombres por la densa

fronda de sus poemas, como Hänsel y Gretel esparcían

migas; a los que impostan en su voz

vacante los mohines de una infancia lobotomizada;

a los poetas bellos y felices, caprichosos;

a las tribus urbanas y los groupies de la poesía pubescente;

a los poetas pop y los rockstars del verso;

a los videopoetas y performers;

a los ovni-poetas, voladores o rastreros, identificados;

a los objetivistas sin objeto

ni vista; a los que exigen que el poema

se vista de mendigo; a los filósofos poetas;

y a los cultores convencidos

de la “prosa poética”. El amor,

que mueve el sol y a los demás poetas,

los lleva hasta el postrero paroxismo: los convierte

en tierra, en humo, en sombra, en polvo, etcétera:

en polvo enamorado.

Y si resulta todavía que entre ellos

se aman amorosos los poetas pares,

felices en su amor solar sin escansión,

como si fueran en verdad el uno para el otro

un agujero negro de opiniones nebulosas,

tácitas palmaditas en la espalda y comentarios tibios al pasar,

enanos, enfriándose, se absorben entre sí

y desaparecen.

 

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Nicolás SPIRO - ARS POETICA -

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ARS POETICA   (de “Fotografías”)

 

                      Il m'a  fallu tout réapprendre

                                                        Paul FORT

 

  

 

¿Quiénes están aquí ? Son los himnos de ayer y de hoy, que ascienden girando. ¿Adónde van los himnos? Los himnos estallan a miles de metros de altura.

 

Es el que explora en el gran sueño ecuatorial, allí donde el tam.tam- lana su polen a la noche. ¿Qué cosas busca, que d tal manera vive? Los meridianos silvestres, y está conforme.

 

Es la ventana de mi cuarto, también aquí, con sus alas abiertas.

¿Qué es una ventana? Algo para el atardecer. ¿Y el atardecer? Un estuario? Una antigua fórmula de calor y de luz.

 

Son las bocinas, a lo lejos, y en verdad, las bocinas son bandadas en el atardecer; y en la alta noche están en las avenidas desiertas como una caricia está entre una mano y un cuerpo; y en la lluvia, como la luz que tiembla en la profundidad del asfalto, iluminan fugazmente las habitaciones y nuestra soledad.

 

¿Quiénes están aquí? Por ejemplo, los errores de la juventud y de la vejez. ¿Qué es un error? El alimento de los sueños por venir.

 

He debido, por fin aprender todo nuevamente.

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Francisco MADARIAGA - EL ASALTANTE VERANIEGO-

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EL ASALTANTE VERANIEGO *

 

(De “Las jaulas del sol”)

 

 

 

Shas, shas, shas, ¡abrir el vientre de vuestros       

         corresponsales!

 

Los miniaturistas cedían al alcohol sus pequeñas

        desgracias.

 

Un olor a remolino de cloro y viento en forma de

        dardo hacía huecos en la garganta.

 

¡Gangrenas infinitas para los comensales del salón

       nacarado con tendencia hacia el oro!

 

 

El vapor descubierto ilumina la memoria y el ocio

      encoleriza y purifica al asaltante veraniego

      que viaja vestido de pana levemente 

      mortuoria.

 

Adiós, adiós, indiecitos y monos, graznidos en

      los lechos, obsequios de las desgracias;

      el viento roe el aliento de las bestias

      y descubre a los pasajeros enfermos

      el ocio blanco y sangrante de la tierra.

 

 

* Publicado por  Analecta Literaria, el 22.11.2010.Selección de textos: Lucio Madariaga

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Juana BIGNOZZI -Soy una mujer sin problemas y otros

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(de Mujer de cierto orden, 1967 –recopilado en La ley tu ley, Adriana Hidalgo editora, 2000)

 

 

Soy una mujer sin problemas

 

Todos lo saben

y entonces buscan mi compañía para charlar por las noches.

Sin embargo yo conozco a alguien que quiere morir en paz consigo mismo

y me produce estremecimientos, insomnio, soledad,

porque la paz conmigo misma sería una guerra sin fin,

dos o tres asesinatos inevitables y alguna entrega desmedida

que no entra en mis planes.

Sin embargo yo sueño por las noches

con un jardín inmenso donde los muertos se levantan para saludarme;

yo sueño con un hombre que me inquieta y como lo ignora

me habla amigablemente del resto del mundo

y de mis múltiples amores, tan simpáticos,

tan apropiados como tema de conversación.

 

-

La vida en serio

 

Ahora he descubierto el sol, los perros y las mentiras.

La vida es más lógica, no he dicho mejor, sino más lógica.

Cierro los ojos y tomo sol, juego con un perro tan vulgar

que es imposible sentirse separada de él y miento.

Eso me obliga por las noches a sacarme los zapatos

como quien se desnuda,

a caminar descalza por mi casa,

a llorar a solas cada tanto.

Ahora miro a una mujer ni linda ni fea,

pienso que la pequeña vida continúa

y que todo dolor importante tiene testigos,

aunque sean un perro, el sol o las mentiras.

 

-

La literatura en serio

 

Como sufro y me aburro resulto bastante divertida,

a veces represento situaciones,

la mujer comprensiva, el hombre triste;

como no tengo sentido de la oportunidad,

puedo interrumpir la mejor escena de amor,

y para que nadie dude de mi inteligencia,

me ocupo de problemas casi ridículos.

Rodeada de gente que espera cosas de la vida

o practica la tragedia,

mis explosiones de júbilo son bastante frecuentes,

y como me regalo horizontes, cucharas que vacían mi corazón,

casi siempre estoy triste,

por eso mi alegría es digna de verse.

 

-

Una poesía para impresionar

con grandes imposibles olvidos que no llegan

o esas frases de: tengo para poco

una poesía en realidad para ser un animal herido entre la gente

para irse a un rincón y tratar de no molestar

si digo esa poesía ya no me interesa

es porque he empezado a sentir gusto por la vida en serio.

 

-

Con el invierno los amigos han vuelto a casa

yo pregunto seriamente

¿Qué vas a hacer de tu vida juana?

Sufro, amo, todos rabiamos por la revolución

a veces tengo miedo de que seamos felices.

Los amigos han vuelto con los brazos abiertos

preguntan qué pasa en nuestra ciudad,

yo sólo puedo describir tu rostro,

para decirlo de una vez el rostro del amor.

¿Qué vas a hacer juana

con la juventud que aún te queda,

con las historias inverosímiles

los amigos en solfa,

los amigos en serio

y toda esta ternura

que quién sabe adónde irá a parar?

 

 


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MIGUEL HERNANDEZ - "Yo no quiero más luz que tu cuerpo...

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YO NO QUIERO MÁS LUZ

QUE TU CUERPO ANTE EL MIO

 

    (de “ULTIMOS POEMAS”, 1941-1942)

 

 

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:

claridad  absoluta, transparencia redonda.

Limpidez cuya entraña, como el fondo del río,

con  el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda.

 

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,

corazón  de alborada, carnación maturina?

Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.

Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

 

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.

 

Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.

La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.

Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

 

Claridad sin posible declinar. Suma esencia

del   fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.

Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia

acercando   los astros más lejanos de lumbre.

 

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.

Hierba  negra el origen; hierba negra las sienes.

Trago negro los ojos, la mirada distante.

Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

 

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada

donde  brotan anillos de una hierba sombría.

En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,

para  siempre es de noche : para siempre es de día.

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ANTONIO PORCHIA - de "VOCES "

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ANTOniO PoRCHIA

 

 (  de "VOCES"    Edición de "Impulso"  , 1948)

 

 

 

 

 

El hombre, cuando no se lamenta, casi no existe.

 

                      *

 

Sólo el mal no te he hecho, y porque sólo el mal no te he hecho, estás como si nada te hubiese hecho.

                      *

 

El hombre es aire en el aire, y para ser un punto en el aire, necesita caer.

                 

                      *

 

Lo creado, todo lo creado, sólo es lo que tú puedes crear con él.

 

                     *

 

Parece que los niños deben sentir mucho la tristeza, porque la alegría, ¡la sienten tanto!

 

                     *

 

Comprendo que las personas normales son personas normales, lo que no comprendo es por qué huyo de las personas normales.

 

 

                     *

 

Te depuras, te depuras...O!, cuidado, que podría no quedar nada!

 

 

                     *

 

He visto que lo posible es el mundo de las miserias. Por ello casi no me ocupo más de lo

posible

 

                   

 

 

 

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Oliverio GIRONDO - HAZAÑA -

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HAZAÑA

 

   (De "Persuasión de los días")

 

 

TODO,

todo,

en el aire,

en el agua,

en la tierra,

desarraigado y ácido,

descompuesto,

perdido.

El agua hecha caballo antes que nube y lluvia.

Los toros transformados en sumisas poleas.

el engaño sin malla,

sin "tutu",

sin pezones.

 

La impúdica mentira exhibiendo el trasero

en todas las posturas,

en todas las esquinas.

Las polillas voraces de expediente cocido,

disfrazadas de hiena,

de tapir con mochila.

Las techumbres que emigran en oscuras bandadas.

Las ventanas que escupen dentaduras de piano,

cacerolas,

espejos,

piernas carbonizadas.

 

Porque mirad

sin musgo,

mi corazón de yesca, qué hicimos,

qué hemos hecho

con nuestras pobres manos,

con nuestros esqueletos de invierno y de verano.

 

Desatar el incendio.

Aplaudir el desastre.

Trasladar,

sobre caucho,

apetitos de pústula.

Prostituir los bulones

y los secos cerebros de nuez reblandecida...

Como si no existiera más que el sudor y el asco;

como si sólo ansiáramos nutrir con nuestra sangre

las raíces del odio;

como si ya no fuese basante deprimente

saber que sólo somos un pálido excremento

del amor,

de la muerte.

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CARLOS LATORRE - Sin pérdida de tiempo- El amor siempre-

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CARLOS LATORRE (Bs. As.,1916-1980)

 

 

SIN PERDIDA DE TIEMPO

                                           (  de “ La línea de flotación”)*

 

Aquí este lugar de todos y espacios cubiertos por apariencias

         de relaciones eternas

Lugar donde el instante ha tenido su línea general para  atrapar

          en la caída a los espíritus ciento por ciento puros

          no obstante el poder de los deseos

Y el constante riesgo mortal

Hay en él algunos desconocidos para siempre irreconocibles

          como el canto de un pájaro especial en la espesura del

          bosque de una sola noche

Y otros que quisiéramos desconocer porque se parecen demasiado

           a nuestros padres

 

 

EL AMOR SIEMPRE

 

                           (de “Los temas del azar”)*

 

Yo lo recuerdo.

Alguien dio la señal

y un rayo de luna puso el dedo en la llaga.

Ahora,

solos,

entre ella y yo

que el amor sea lo que pocos se atreven a vivir.

Lo repito una vez más,

aunque a veces se sienta caer la noche como si estuviera

          sentada a la diestra de la boca de lobo,

por su resplandor de delitos pasionales

y música de pieles que se rozan con violencia

yo ofrezco mi cuerpo del que no quiero desprenderme

 

 

*Ambos poemas extraídos de la  Antología de la Poesía Argentina, selección de Raúl G. Aguirre

 

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Graciela WENCELBALT - "Búscame entre el gentío....

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             (de "COTIDIANA" , 2006, El Mono Armado)

 

  dáteme poema asáltame”

                              Gioconda Belli

 

Búscame entre el gentío 

 

Búscame entre el gentío,

en el bosque donde se demoran

los trinos.

Sígueme, que el llanto no gane

esta carrera.

Cava en mi cuerpo

se ahogan las palabras

encuentra el verbo

el nido para tu cansancio

 

 

Muerde el silencio

sácame del infierno

 

 

 

 Sospecho de esa mujer que no dice

 

Sospecho de esa mujer que no dice

sospecho de la madeja de sueños hilvanados

sospecho de su media sonrisa/de su mano

                                        enguantada.

 

¿De qué tribu viene

a qué coro va?

 

 

 

En las tardes ebrias

 

En las tardes ebrias

de diciembre

el viento canta bosques

anuncia despedidas

 

Tristezas que acumulan

los días que se van.

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