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Héctor BERENGUER - Claroscuro y poema III

Publicado en

Héctor BERENGUER (Rosario)


CLAROSCURO

La primera palabra del día
viene del sueño

Antiguo pez de azules venas
de agua profunda

Aun la luna vierte su influencia
y las cosas son visiblemente duales

Tanto se anhela el alba
pero esa inquietante luz
no es menos luz que sombra

La vida se parte en dos en esta hora

Me diluyo en la incerteza que amo
como un monje en la casa del dios vivo

Soy parte del torrente que me arrastra
por un caleidoscopio ritual

Lo oscuro es tenue y dorado

Aún hay pájaros que no se atreven al vuelo
ocultos en su pequeño canto

Entiendo el sentido de la compasión



III
Mi primo viene en la corriente del agua.
Quiere ver la luna helada en la noche sin tiempo.
Dos niños nadan en lo profundo.
Una nada los crea otra los levanta.
Todo ocurre a un costado del chinchorro.
Que es su tierra firme.
La otra orilla...
Exhala penetrantes aromas de aliso
ese que llamábamos perfume del agua.
Orilla tan lejana...
Uno no sabe nunca si cruza y llega.
No hay retorno
camino a los arenales del Puntazo.
Las aguas llaman.
Atraen desde su imantado abismo.
¿De qué lado está lo profundo?
No pudimos soportar...
La crueldad hiere más que la belleza.
Siempre se espera el fin
de los que nacen con doble luz
en la mirada.
Ese doble ser
que ve caminar juntos
el amor y la muerte.
Ahora estás en paz al lado de tu amante. 

                                                    (A Raúl, primo del alma)

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Beatriz MINICHILLO - Flores de invierno -

Publicado en


BEATRIZ MINICHILLO (Bs.As.)

 

 

lirios amarillos 2

Flores de invierno


 
no son virtuosas


las flores de invierno.


Se esconden en los jardines


como malas mujeres,


acechando.


Se asocian


como una secta.


No perfuman como las otras,


sus hermanas de octubre.


Odian a la rosa


con su perfume importado.


Son humildes y breves,


amarillas y violetas


sin nada que destacar


pero están allí,


desafiantes


ante lo exiguo del sol


y su temple,


brilla


como un diamante


en la tierra.


No invaden,


permanecen,


guerreras siempre dispuestas.


Saben que son


sólo para algunos,


los que conocen


el nombre de los pájaros,


los que viven


cada día


como algo inaudito,


los que pueden llorar,


los que con solo mirarlas


las acarician


y las saludan


con su gesto mudo.


Escasas y selectas


son para los elegidos.


 


               (De "PAUSA QUEMANTE", La
Luna Que, Bs.As., 2014)


(*) Fragmento de "Campo de lirios amarillos" Monet

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