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HORACIO CASTILLO -Como una palabra dálmata-

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

COMO UNA PALABRA DALMATA

     ("Cendra")

Como una palabra dálmata, el último en hablar
            una lengua,
pero la poderosa voz de los ojos rasgados dijo siempre.
Y se hinchó el pecho del Universo, una inhalación
que arrastró bosques y ríos, aires, montañas, estrellas,
toda la energía que luego, exhalada, trajo desde lo Hondo
la más bella y feroz de las primaveras.
Una sola palabra para llevar al otro lado,
una sola palabra para toda la eternidad,
y la poderosa voz de los ojos rasgados,
mascando los granos ácidos de la alegría, dijo siempre.
Entonces una lluvia de oro comenzó a caer sobre los dos,
nos cubrió como un dosel, como un manto real,
y todo se convirtió en oro: edificios,
árboles, el mundo-oro recién nacido,
oro líquido fluyendo por las grandes avenidas
hacia el mar inhóspito de la inmortalidad.
Como una palabra dálmata, como el último en hablar
            una lengua,
pero la poderosa voz de los ojos rasgados,
ella, la última en oír una lengua muerta,
aspiró profundamente los vahos del futuro y dijo siempre.

 

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IGNACIO GIANCAPRIO - Recuerdas mamá -

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RECUERDAS MAMÁ

 

Recuerdas mamá

aquella tarde

que me ofreciste una merienda mediterránea

un plato a base de pulpo

con una salsa roja, única,

de un color envidiable para un pintor

y que hoy los chef aprendieron a distribuir

Ya habías preparado la cena

porque cuando vinieran aquellos hombres

papá y el abuelo

marineros voraces

no podían esperar

Yo saboreaba cada bocado 

con un pedazo de pan

y por el aroma y el sabor de aquel mar

conocí a los padres de los padres, de los abuelos,

de los bisabuelos de los tatarabuelos

 

de mi estirpe

 

y todos sonreían y me abrazaban y palmeaban

y me ofrecían vino

y reían a risotadas

haciendo bromas que no entendía

 

Pero fuí feliz

 

 

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Elizabeth AZCONA CRANWELL- UNICA DURACION

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UNICA DURACION

               ("Anunciación del mal y la inocencia", 1978)

 

Tiempo hubo ya para reconocer los signos de las vidas remotas

donde nos hemos recorrido

entre la gracia, el júbilo, el dolor y la muerte

tiempo para aceptar las vidas que vendrán

insinuadas en espejos y hogueras, en lámparas y sueños.

 

Sombras de exinguidos jardines rozan suavemente el olvido

narran su realidad en un vaivén de hojas, en múltiples regresos

y la melancolía enciende lentamente sus formas

como juegos del agua, como notas que caen a espacio

 

(la voluntad y el verbo

estalido mutable de la luz)

 

Es la ilusión del nombre

el cuerpo y las palabras.

Somos los herederos del amor y la fiebre

de la desolación, el goce, sangre y mito

entre generaciones que se encuentran y crecen

se desgastan y mueren.

 

Todo sonido se disuelve en silencio

y el silencio es la sombra del poema.

 

¿Por qué ese canto de tristeza que atenúa la vida

que hace la sed en Dios

y alza su voz estéril en el empecinado grito de los días?

 

La tristeza es el honor de los muertos

y la muerte es un modo más hondo de la ausencia.

 

Pero el verano es fiel a sus designios

las estaciones giran destellos y tinieblas

y hasta la ausencia anuda sus contornos

y se disuelve en luz estalla de presencia colmadora.

Y el sol sacerdote del cuerpo

custodio de la ilusión de ser

vuelve una emoción clara la presencia del día.

 

Con este sol y mi sed de infinito

hago mi sitio en las edades

creo un lugar permanente y efímero

única tierra donde la memoria resplandece.

 

 

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JUANA CIESLER - AL ORLANDO

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Al ORLANDO

 

 

Dicen que detrás de su máscara había una mujer,

 había un hombre, había un fauno.

 

Dicen que detrás de su máscara había un rostro más misterioso que aquella;

pálido, encendidas ciertas veces las mejillas cuando algún torso broncíneo, algún seno jazminoso erizaban su tersa mirada.

 

Dicen que no había doncella o mancebo que no sucumbiera a sus galanteos.

 

Dicen que algunos pájaros lo vieron pasar bajo una capa carmesí con rumbo desconocido, para verlo desaparecer luego en un pequeño camposanto donde, inclinado sobre una fosa, caía su máscara junto a gruesas capas de sudor y lágrimas.

 

Dicen que la máscara fue hundiéndose en la tierra mientras algunos patos salvajes desmenuzaban su seda.

 

Cuentan que el rostro del hermafrodita resplandecía entre los rayos del sol.

 

Dicen que en las noches de luna alejábase del cortejo para deambular por los bosques o ir a gemir al camposanto mientras muchachos y muchachas devoraban ansiosos el camino esperando su regreso.

 

Dicen que a través de los siglos una sutilísima cadena de plata fue pasando de muñeca en muñeca, creando una cofradía de selectos desarraigados que a veces, en las bacanales del estío, semejaba un puro cuadro de Miguel Ángel ayuntado a otro de Cranach.

 

Dicen que algunos poetas silenciaron sus plumas para no hablar de tales cosas. Pero otros no callaron.

 

Para ellos quizá la condena sea otro silencio.

 

Juana Ciesler (1984)

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MARCELO VALENTI -

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  Dos poemas de Marcelo Valenti (Rosario, Argentina)

 

1)

 

El

intruso de barro

depreda

los almácigos.

Busca la

espora

que cifra

el silencio.

Sólo una perla enloquecida puede ayudarlo.

Pero,

está dispuesta, lo hará,

ya se queja el horizonte,

escindido

por el triunfo. 

 

 

 2)

 

Recibí

una sucesión

de mil hojas

al abrir

un libro

en el

bosque.

El agua

como

único testigo.

Los otros atravesaron la floresta unos minutos después.

Ya era tarde.  

 

 

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IRENE MARKS - EL LATIDO RITUAL-

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EL LATIDO RITUAL

 

 

 

 

“Generosidad del mundo, que hacía madurar el fruto,

que daba el agua y el sol sin pedir nada a cambio.

Danzaban los padres y los hijos ante ese milagro,

 sintiendo que, de alguna forma, sus danzas nutrían

el suelo ,y la tierra a su vez se nutría del

movimiento de los hombres.Y dándole a la tierra

sus bailes, los hombres y mujeres de la tribu sentían

 que la tierra giraba y se movía en el espacio con

ellos. Por eso la tribu traía hijos al mundo, para

ayudar al mundo a moverse, para no provocar la

detención del mundo.”

Pablo Solís

 

 

AKU-SOM-BEI

AKU-SOM-BEI

 

Suena la nota alta cuando el viento destapa las raíces tribales

 

AKU-SOM-BEI

 

Aquí la luna brilla y está el frío sonando, ojos de luz y amor, el tigre y la pantera, la flecha y el relámpago

 

AKU-SOM-BEI

 

Pero danza, no calles, hay una loca senda entrecerrada

resplandece

cuando vigas se apartan

                           La jungla está creciendo

detrás de las últimas espigas

Será la vida un resplandor azul quemante contra el cielo.

Horizonte voraz de guacamayos.

Y la muerte en la nevada cumbre, aún en la lejanía

 

AKU-SOM-BEI

AKU-SOM-BEI

 

Has llegado de allí.

Hacia dónde te proyecta la sombra de tu sombra, mujer-hombre tribal.

Has recogido con tus manos la carne del buey negro

Cuando tu danza cruel, tu purísima danza, se abría entre las antorchas

en  la noche toda de luz

Y los cuerpos abrazaban la tierra en el rítmico salto

AKU-SOM-BEI

 

A veces el llamado renace:

Hay un tambor con ecos infinitos

como muertes como vidas que ascienden luchando por salir,

una impaciencia cósmica

donde bocas y pies y corazones rojos laten en la penumbra.

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LU CHI - (261-303 d. C) YO SUEÑO

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YO SUEÑO

 

 ("Poesía amorosa de la Antigua China", Selección y Traducción Ruth Berg, Andrómeda)

 

 

El árbol bello crece a la luz del alba,

dura escharcha encadena sus ramas.

Su corazón constante, fiel a las estaciones,

aunque el tiempo se vuelva frío no se marchitará.

Una mujer adorable, a lo lejos,

centellea en la niebla brumosa.

Más de una vez sueño mientras pasan los

                                                           meses y los años,

silbo largamene para atravesar los torbellinos.

Estiro el cuello para escudriñar el horizonte

como una flor que busca el sol.

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OSCAR PORTELA- LUNA-

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  Luna ven a mí.
Disuelve toda sombra
Y todo rastro de mi arduo camino.

Tenme en ti: protégeme del sol.
Árido ojo que impiadoso espía
Las miserias del alma.

Tenme en ti: prepárame y ocúltame
En un iridecente rayo que tu espíritu
Prepara siempre para los que no nacieron

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EMILIO WESTPHALEN (Lima,1911-2001) Viniste a posarte.....

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Viniste a posarte sobre una hoja de mi cuerpo...

Viniste a posarte sobre una hoja de mi cuerpo
Gota dulce y pesada como el sol sobre nuestras vidas
Trajiste olor de madera y ternura de tallo inclinándose
Y alta velamen de mar recogiéndose en tu mirada
Trajiste paso leve de alba al irse
Y escandido incienso de arboledas  tremoladas en tus manos
Bajaste de brisa en brisa a cien de los días
Y al fin eras el quedado manantial rondando las flores
O las playas encaminándose a una querella sin motivo
Por decir si tu mano estuvo armoniosa en el tiempo
O si tu corazón era fruta de árbol o de ternura
O el estruendo callado del surtidor
O la voz baja de la dicha negándose o afirmándose
En cada diástole o sístole de permanencia y negación
Viniste a posarte sobre mi copa
Roja estrella y gorgorito completo
Viniste a posarte como la noche llama a sus creaturas
O como el brazo termina su círculo y abarca el horario completo
O como la tempestad retira los velos de su frente
Para mirar el mundo y no equivocar sus remos
Al levantar los muros y cerrar las cuevas
Has venido y no se me alcanza qué justeza equivocas
Para estarse sin levedad de huída y gravitación de planeta
Orlado de madreselvas en la astrología infantil
Para estarte como la rosa hundida en los mares
O el barco anclado en nuestra conciencia
Para estarte sin dar el alto a los minutos subiendo las jarcias
Y cayéndose siempre antes de tocar el timbre que llama a la muerte
Para estarte sitiada entre son de arpa y río de escaramuza
Entre serpiente de aura y romero de edades
Entre lengua de solsticio y labios de tartada morosidad acariciando
Has venido como la muerte ha de llegar a nuestros labios
Con la gozosa transparencia de los días sin fanal
De los conciertos de hojas de otoño y aves de verano
Con el contento de decir he llegado
Que se ve en la primavera al poner sus primeras manos sobre las cosas
Y anudar la cabellera de las ciudades
Y dar vía libre a las aguas y canto libre a las bocas
De la muchacha al levantarse y del campo al recogerse
Has venido pesada como rocío sobre las flores del jarrón
Has venido para borrar tu venida
Estandarte de siglos clavado en nuestro pecho
Has venido nariz de mármol
Has venido ojos de diamante
Has venido labios de oro

 

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Dolores ETCHECOPAR - EL POZO

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

 el pozo 
  (de "Notas Salvajes") 
   
 mi hijo no hace pie en el alba 
 tampoco hace pie esa ciudad donde estuvimos  
 ni el tren que iba a Berlín  
 ni los muertos que suben y bajan  
 la ropa de los vivos  
 nada hace pie ni la pobreza ni la risa  
 ni los ruidos feroces ni las luciérnagas  
 bajo el gran país que suelta la noche  
 digo unas palabras aparto a la extraña mujer  
 que se prepara en mi sollozo digo unas palabras  
 antes de que ella me enmudezca con sus fábulas  
 y su desmemoria  
 mi hijo no hace pie en el alba  
 el tren que iba a Berlín  
 los vivos que suben y bajan  
 la ropa de los muertos  
 nada hace pie  
 ........................en el llamado 
 nada hace pie 
 ........................en el silencio ese niño  
 nunca sabrá  
 por qué afuera de la luna  
 golpean a un viejo caballo 

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