El Silencio y el Poema

LA TRISTEZA

                         "Menú Ejecutivo, Ediciones Muestrario, 2009)

Sólo por curiosidad,

a veces me quedo espiando

lo que hace la tristeza

cuando cree estar sola.

Fuma algún cigarillo

desnuda frente al fuego

y, tranquila, se sienta,

con las piernas cruzadas.

Tararea canciones muy antiguas,

se castiga un poquito

con recuerdos nostálgicos

y clausura todas las sonrisas.

Si se duerme, ronca apenas

y luego se despierta

para contarse historias.

No aguanto mucho estar así,

mirándola en silencio,

me siento junto a ella

y la abrazo mansamente.

Es entonces que exhala

un pequeño suspiro

y aprovecha el momento para invadirme todo.

JOSE LEZAMA LIMA (Cuba, 1919-1976)

MUERTE DE NARCISO

Dánae teje el tiempo dorado por el Nilo,
envolviendo los labios que pasaban
entre labios y vuelos desligados.
La mano o el labio o el pájaro nevaban.
Era el círculo en nieve que se abría.
Mano era sin sangre la seda que borraba
la perfección que muere de rodillas
y en su celo se esconde y se divierte.

Vertical desde el mármol no miraba
la frente que se abría en loto húmedo.
En chillido sin fin se abría la floresta
al airado redoble en flecha y muerte.
¿No se apresura tal vez su fría mirada
sobre la garza real y el frío tan débil
del poniente, grito que ayuda la fuga
del dormir, llama fría y lengua alfilereada?

Rostro absoluto, firmeza mentida del espejo.
El espejo se olvida del sonido y de la noche
y su puerta al cambiante pontífice entreabre.
Máscara y río, grifo de los sueños.
Frío muerto y cabellera desterrada del aire
que la crea, del aire que le miente son
de vida arrastrada a la nube y a la abierta
boca negada en sangre que se mueve.

Ascendiendo en el pecho solo blanda,
olvidada por un aliento que olvida y desentraña.
Olvidado papel, fresco agujero al corazón
saltante se apresura y la sonrisa al caracol.

La mano que por el aire líneas impulsaba,
seca, sonrisas caminando por la nieve.
Ahora llevaba el oído al caracol, el caracol
enterrando firme oído en la seda del estanque.

LOS VUELOS SEPARADOS

“Restituid, como yo, la virtud extraviada a la
tierra, Sí, restituidla al cuerpo y a la vida, para
que dé a la tierra un sentido, un sentido humano”
Federico Nietzche

El que buscó la luz
..................... más allá
............................ no comprendía.

El que abjuró del sol
.................. el que no vio los rostros
.................. que asomaban
.................. en la Ciudad de Acero
Porque allí estaba el brillo
..................disfrazado
..................de blando acatamiento
..........allí la fuerza
.................. se adormecía
.................. intacta
Pues lo que como él la hubieron visto
enfermaban de miedo
ante la gran muralla de metal.
Y humanoides creyeron
a los que se arrastraban por las calles
con el olor a azufre.
Mas eran ellos mismos.
Si se hubieran mirado en la corriente
..................de los ojos desnudos
extendiendo las manos...
Mas buscaron la luz en la distancia
cosechando espejismos
y promesas
y fastuosas palabras.
Lentamente las plumas
de sus muy altos sueños
fueron envejeciendo aún inactivas
Y humanoides los otros los creyeron

Por eso se mataron unos a otros
Y aunque no lo supieron
suicidio fue,
hermandad destrozada
al primer aletazo

© Irene Marks

JUAN CUNHA

 (Uruguay, 1910 – 1985)

A CABALLO

Tuve una casa en un valle entre altos muros de

                                               altísimos cielos

Y en torno eran los vientos y el silencio

Mas los pájaros cantaban tal vez desde sus  cimientos

O de más atrás quién sabe desde antepasada

                                                 piedra o raíces

Recuerdo y hasta los árboles tenían cierto aire

                                               de pájaros pasados

Y las nubes sin duda otras tantas bandadas

                                                siempre de paso.

(Cada mañana un potro galopaba frente a la puerta)

Pero dejé luego la casa el valle guardados por

                                                un caballo.

Y los caballos se sabe relinchan cada vez y se van

                                                al encuentro del alba

Sin embargo ahora pienso seguramente ahí aún se

              mantendrán firmes aquellas grandes piedras grises

Y en su sitio estará el monte sobre aquel fondo

                                                de aire azulísimo y desierto

(Dejé una casa un caballo relincha olfatea y toca

                                                impaciente a la puerta)

En un valle muy lejos y un niño me dejé entre

                                                 otros y otros olvidos

Un perro aúlla desde entonces

Y ladra y aúlla y ladra y vuelve a aullar al horizonte

Cuando los árboles de la casa se habrán vuelto

                                                  ceniza y volado ahora sí con las nubes

ahora es sólo un caballo que resuella a la

                                                  distancia en mi pecho mientras duermo

(Un caballo galopa aún me llegan lejanos los ecos

                                                   de su casco perdido para siempre)

Un caballo que galopa y galopa desde el fondo de mi memoria

El que se detiene justo en el umbral desconocido de mi sueño

y para las orejas y resopla y orejea

Y orejea y resopla.

LUNA DE ACHERO

Deja que pase la luna

pero tú no haches de noche.

Mira que duerme el silencio

su lenta sombra en el monte

y que el yuchán con estrellas

te está señalando el norte.

De noche duerme la savia

quieta por las ramazones,

y hachero que no la vela

sobre su carne da el golpe.

Hachero, por tu mujer

no alces el hacha de noche,

que lo que ganas así

el hacha es quien se lo come.

El hacha corta su sombra,

hachero, sin que lo notes,

y se te muere quebrada

como una rama en el monte.

¡Ay, hachero, por tu sangre,

hachero, no haches de noche!

                                              (De 18 poetas jóvenes argentinos-1955)

 (De "¡ OH, LA OMEGA!")

IMPAR

                      eran una sola sombra larga

                                                   José Asunción Silva

Si me fuera dado

rescatar tu sombra

del errante país

de las sombras

ardiente la llevaría

en brazos

de mi sombra

al linde

de otra edad

en busca

de un espejo,

jardín prohibido

donde

desplegadas en luz

-amantes

creando su infinito-

serían una:

iluminada sombra única.

MORIR DE NO MORIR

Entre hojas

de este libro de Eluard

a modo de señal

y ante cierto poema en custodia

se agosta

             silente

la hoja de roble

al viento rescatada

por calles en tinieblas.

Sola sonora túrgida

hoja en el viento

con sol radiente voy.

Entre hojas lozanas

bajo el mundo de un roble

secreta fuente del murmullo:

mi boca

hace el amor en aquel canto.

CENIZAS

a PAUL VALERY y AMALIA M. ABARIA

por OSCAR PORTELA

Y no saberme más- de mi deshabitado
Bajo la sombra de un ciprés oculto
Bebiendo de raíces y carcomas,
ya sin nombre, sin preguntar porqué,
ajeno si al deseo del llamado, muerto, si,
muerto, sin buscar como Orfeo resurrección
alguna, de volición alguna encadenado,
y en marino reposo desoculto,
ay, contemplando
el vuelo de gaviotas sobre el mar
cuando acaece la tarde, hoy fatalmente
descamado, cedo la lira hurtada al Dios
de la venganza y duermo horas, días, años,
con los ojos abiertos, soñando sí,
contigo, pero ajeno al dominio de las horas,
a salvo ya del desierto de la espera,
de pesadillas y de incertidumbres
en ésta melancólica agonía donde vuelan
suspiros o ayes melancólicos y agónicos
deste destierro eterno.

A mitad de camino donde el Golem se eleva
suavemente me despido del aire,
del perfume del pétalo que humedeció
en instante aquel presente de lo que otrora fui.

En paz estoy ahora y canto la canción
sutil del cementerio marinero
que cobija el humo del espíritu que aloja,
- pinos, bellotas, olas, que dejan en las noches
lunares melancólicos, algas-, adiós, adiós,
este es el descarnado que se aleja,
y que desde el no saber quien fué,
donde habitó, en que tiempos, levanta
la copa del olvido por vosotros albatros
en tierra todavía.

Esperando la nieve

a Glauce Baldovín, in memoria

Todos dicen que va a nevar en la ciudad.
Todos quieren ver en la nieve algo nuevo,
algo raro y ligero porque
no sabríamos convivir con eso. El rostro
del otro es nuestro rostro y el hielo de la nieve
lo refleja. Pero nunca cayó. Sólo piedras
de hielo y algo de la tempestad
que destruyó a los árboles. La tarde
se hizo noche y el cielo
me develó el humor de los pájaros, la tijera
de una bandada ruidosa
buscando dónde anidar.

Y nada
que no supiéramos –salvo volar-
nos pasa. La nieve
cae siempre en otra parte.

El derroche es una ley
del arte y de la naturaleza apaleada. Siempre
hay tiempo, tibiezas
de Barragán antiguo, enaguas de jerga,
lienzos bordados por mi abuela
contra la guerra que,
en ese hacer sumida, florecía en la tela.
Flor rebelada contra la nieve
que había que cavar para ver la luz,
el suelo fangoso que dejaba la pala
enterrando la bala del cansancio
que le hizo estallar una noche
el corazón.

El tuyo, el de ella. Se supone cordial
la huella del pespunte, el hilván,
la mirada ciclópea de la aguja, lo que cava
la pala cuando siembra . El filo del papel
o del hilo. Se supone cordial
entre los yuyos donde se afila un lirio
no pisar su destino de cuchillo

salvando una parte
de un día de pesar.

Del peso del avatar, de ese mal
expresado nombre
de lo adverso. Reverso del candor, cuando te mata.

PAJARO DE FUEGO            

                                   ("DUALIDAD DEL SILENCIO- Botella al Mar,2009)

               A Stravinsky

Ahora

que la lluvia golpea

sobre el tembladeral

y aquel pájaro de fuego

reposa sobre mi cabeza

me pregunto

si hay algún atajo

para recomenzar

Si algún cielo

me alzará en su plegaria

o si la llama

apenas perceptible

liberará mi arteria:

la estrofa

de una pluma increada

o el tumulto acuciante del latido

6 -

si en este instante | si en este abismo de luz

el tiempo se detuviese ante tus ojos

podrías ver la flecha todavía en el aire

y al pájaro ensangrentado cayendo desde el cielo

la herida, amor, es siempre una parte de abismo |

la flecha una excusa de la muerte

7

adónde va el dolor cuando deja de doler? |

cuando por fin el hombre se libera del hombre

qué astillas del olvido deshabitan su cadáver? |

qué razones de intemperie lo devuelven a la nada?

si nada queda de él en nuestras manos |

adónde oculta dios su propia ausencia?

8

escribir un poema | un único poema

elemental y simple como una piedra

y después trepar las escaleras |

salir al balcón ser como ese pájaro que bebe la luna