El Silencio y el Poema

HORACIO NUÑEZ WEST , 1916, Pcia. Bs. As.

POEMA SOMBRIO

                                (de "Pausa ante el mundo" ,  1959)

 Nada nos pertenece, todo gira

indefinidamente en el vacío, se

desgasta, se evade. Ni la tierra,

ni el cuerpo, ni los rostros

que llegamos a amar nos pertenecen.

Sólo la imagen, sólo la memoria,

la forma inmaterial de las conquistas

y acaso sentimientos, soledades

que van creciendo dentro de nosotros

y nos tornan más leves, más ajenos,

cada vez al combate en que vivimos.

Sin embargo, libramos nuestra lucha

con la tenacidad de un don sagrado.

Ocupamos lugares en la tierra;

ámbitos donde el alma se difunde

para vencer la soledad. Buscamos

corazones adictos, cierto espacio

donde sentir que crecen las raíces

de la palabra siempre.

Hasta que alguna vez nos detenemos

para mirar en torno y advertimos

los lugares vacíos y el derrumbe

de aquello que construimos. Solo entonces

se desprenden durísimas verdades;

ya no palabras sino ideas claras,

como revelaciones dolorosas

que nos gastan el alma. En el silencio

de las voces calladas, en el bosque

de figuras destruidas, se levanta

una sola deidad. Y comenzamos

a descifrar su imagen en penumbra.

EL CANTO

      ( a Theo Theodoridis)




Vuelve canto a mi boca. No abandones los sueños

Y las videncias que prohijaste en mí y en las que ardí

Por una eternidad apenas como alegoría del instante.

No me dejes ahora que los harapos de las visiones

Del verbo sombras que me acompañan hacia

La luz final que oculta la melodía en la que

Se perdieron mis horas: haz de mí nuevamente

Un fanal de venenos y mieles, y reúne todo lo mortal

En las imágenes que han venido hasta mí

Solo para crucificarme: otórgame tumbas y resurrecciones,

Sarcófagos y soles espectrales para que la soledad

No me devore y abandoname luego a la intemperie,

De aquellos elementos que me elevaron por encima

Del aquel que no es más que un rapazuelo, capaz de abrir

Sus ojos para que el Dios en su más pura forma

Crezca como asfódelo entre los pliegos de mi carne.



Ábreme, no me cierres a la osadía de ser la llaga

Del sentido, y deja que las videncias en las que iluminé

El camino del apostata, las islas del Egeo, el cuerpo de Theo,

Los ojos de Theo, en los cuales se ocultan todas las mieles

De la Estigia, sus piernas y su cintura que copian

Los peligros de la aventura de Odiseo sean el postrer

Ejercicio de haber estado aquí sirviéndote, y haz que el

Colibrí beba de mí por última vez, mientras mis ajadas

Manos acarician el cabello del Dios a quien me rindo:

Ámbos mortales, ámbos solo búcaros, que buscan

Morir en el amor para resucitar tal vez convertidos

En lobos ya solamente para servir a la luna.



Pero ahora dame una vez más aquel veneno

Con el cual curé mis heridas para construir imágenes

Que solo hablan el sinsentido de tu loca

Carrera, Oh canto, nocturna estrella de zafiro

En la frente de Theo por un segundo más, por un segundo

En sus tobillos y el empeine de sus pies, por un segundo más

Por un segundo déjame desaparecer en sus límpidos

Ojos, déjame morir en él como la rosa que vive por un segundo

En el cántaro que la aprisiona, poséeme luz una vez más

Para que transfundidos y ya eternos de nuestros cuerpos espectrales

Gotee el aceite de la Eternidad, porque yo te amo- Theo- Eternidad.

1-EL COLOQUIO

                     (de "La misma que soy", Vinciguerra,2010)

                                     "La medida del amor es amar sin medida"

                                                                        AGUSTÍN DE HIPONA

Quizá le adiviné el rumbo cuando

me quedé sola totalmente sola

quise ser nadie en la nada

un tabernáculo mudo quise ser

sin amparo de padre o madre los percibo

furtivos desertores de mi luz

encabalgando estrellas dispersas se presentan

de modo inenarrable raro a los sentidos

delirantes okupas a mi casa alucinan.

Me largo al coloquio con estos personajes

sobre el escenario de las horas palpables

de rasgos rosa y pelo y uña van

el uno recorriendo campos

la otra tijera de podar en mano

a distancia de dos fechas lapidarias

he de sostener mi palabra ante las suyas

y ellos han de esponder correspondiendo

ahora ciudadanos de un mundo

                                       de cuerpos sin azogue.

Poco poetizar viene bien digo gracias

por la enseñanza cotidiana recibida

ellos me dieron clase con su clase y no es poco

abrir una tranquera ala de diálogo

para franquear el paso a diario y salir

sin bronca cuando apelo y hago

un reclamo por esto y esto más

ellos apostados sobre talón firme

                                    sonríen, asienten, sonríen

me contagian el buen humor del muerto

que supo bien vivir su vida

quitando alacranes de por medio.

Hoy soy un retazo de sus propios cuerpos

y de sus almas soy retazo

                                    la misma de hoy que soy    

EL Fruto Prohibido

          (de "Diálogo del Funámbulo", Ediciones Mono Armado)

El hombre modelado Fue feliz

en el Paraíso

hasta el día en que Supo que los nombres

del bien y del mal Pendían

de un curioso Manzano trastocador de esencias

¿De qué remoto quásar Provendría

su Fruto pervertidor?

Esa misma noche Adán

dio en Lavar sus pies en un Río distinto

y los perfumes Destemplaron sus Rosas

       Así nomás Entró el tiempo en los Jardines

      junto  con los angstromios de la longitud

      Vendrían luego las mediciones del agrimensor

      y el estrépito hoy Cubre el Violín de don Sixto

      y la Voz de los Chelos de Mahler

                                              A Antonio Requeni

El paisaje es más hermoso de lo que habíamos imaginado:
Estas murallas que caen a pico sobre nosotros,
Aquel sol negro descendiendo sobre la laguna,
Allá, a estribor, un arco iris que refracta la niebla.
Pero esta moneda de hierro entre los dientes,
Este óbolo que debemos morder hasta el término del viaje,

Cierra la boca que desea cantar.
Cantar para estas almas tristes sentadas en el banco,
Mientras el cómitre marca con el látigo el compás,
Mientras ordena remar sin interrupción,
Cada vez más fuerte, cada vez más rápido, más lejos de la luz.  

 ESCOMBROS SECOS

Escombros tercos, que pelean

entre ladrillos y huesos.

El viento los desgasta contra la enloquecida

fuerza del quedar.

Ya la sangre seca empuja hacia delante,

hacia ningún sitio,

hacia un vacío de ausencias,

hacia lo obligado, lo no dado.

Sin tierra, ni cobijo

donde posar los miserables restos.

Algún día… algún día..,

 crujirá la negra reja,

 cruzará el damero embaldosado

se abrirá la puerta de madera.

Se quitará el tableado delantal blanco.

Sobre la oval mesa de roble,

el mantel, los platos, los cubiertos

las sillas donde cada uno

ocupará su estable lugar.

La envolverá un olor a comida gustosa,

dará besos y dirá

-Hola mamá, no me llamaron y sabía todo- 

Y se volverá silencio un:

A lavarse las manos.

MARCELO VALENTI, Rosario, 1966

de JARDIN ESPEJO, 2010,

Jamás pronuncio

el nombre del mal,

que en su forma

fetichizada, con tanto desparpajo muchos

exhiben

como inocuo emblema,

ignorantes o indiferentes

del peligro que su

sola mención entraña. No.

Jamás, nunca jamás esa palabra que

tan pronto,

letal, me envenenaria

de ESPEJO JARDIN, 2010

Escribo sin pausa

renglón tras renglón,

el nombre de la forma

fetichizada del mal.

Y como un

mantra lo repito

en susurros,

como si,

en la reiteración, en

permanecer

expuesto a sus emblemas, anulara

sus efectos, desanudara

el miedo. trucos, para que

esa palabra nunca me lastime

LAS NIEBLAS SE AJUSTAN A MI CUERPO

Las nieblas se ajustan a mi
cuerpo, difuminando toda su
soledad, el aislamiento de su
avanzar constante. Yo vi la
escisión, la hendidura, la grieta
del silencio desdoblarse tras mi
paso. Los ecos de la noche
persiguen mis palabras que
sollozan; la noche, prisión trans-
parente de un amor perfecto, inal-
canzable. Observo los sucesos
desde afuera, los minutos
se estiran, se extienden brazos
y piernas como una canción
cuyo estribillo se repite inagotable.
Ojos a través del murmullo de la
lluvia, la mirada interrogadora de
un niño en la infancia sosegada,
llena de sol abrumador. Lugar
punzante donde todo se ve,
donde se trasluce el
sentido detrás de los ruidos. Los
años fueron una excusa para
no salir del laberinto, las horas
recogieron el más breve instante
en un destello. Le tiramos un
señuelo al animal del miedo.
No sé si fui exactamente yo
quien atravesó por ciertas
cosas como si las tocara, como
si las percibiera sangrar. La
dicha es feroz y cuando viene
de golpe es como si el corazón ardiera.
Vi una luz a lo lejos
abrirse paso en la quietud. Una
voz solapada que me llama expectante,
reverberando como un súbito temblor.
Y el azul del cielo que hiere los ojos
como la primera vez en todas
las cosas.

VICENTE ALEIXANDRE (Sevilla, 1898-Madrid,1984)

 MANO ENTREGADA

                     (De "Historia del corazon",1954)

Pero otro día toco tu mano. Mano tibia.
Tu delicada mano silente. A veces cierro
mis ojos y toco leve tu mano, leve toque
que comprueba su forma, que tienta
su estructura, sintiendo bajo la piel alada el duro hueso
insobornable, el triste hueso adonde no llega nunca
el amor. Oh carne dulce, que sí se empapa del amor hermoso.

Es por la piel secreta, secretamente abierta, invisiblemente entreabierta,
por donde el calor tibio propaga su voz, su afán dulce;
por donde mi voz penetra hasta tus venas tibias,
para rodar por ellas en tu escondida sangre,
como otra sangre que sonara oscura, que dulcemente oscura te besara
por dentro, recorriendo despacio como sonido puro
ese cuerpo, que ahora resuena mío, mío poblado de mis voces profundas,
oh resonado cuerpo de mi amor, oh poseído cuerpo, oh cuerpo sólo sonido de mi voz poseyéndole.

Por eso, cuando acaricio tu mano, sé que sólo el hueso rehúsa
mi amor —el nunca incandescente hueso del hombre—.
Y que una zona triste de tu ser se rehúsa,
mientras tu carne entera llega un instante lúcido
en que total flamea, por virtud de ese lento contacto de tu mano,
de tu porosa mano suavísima que gime,
tu delicada mano silente, por donde entro
despacio, despacísimo, secretamente en tu vida,
hasta tus venas hondas totales donde bogo,
donde te pueblo y canto completo entre tu carne.

Alberto Luis Ponzo, Buenos Aires, 1916

SACAR LAS MANOS

                                   (de"Al costado del tiempo" Araucaria editora,2010)

Hacia las letras de otros días

 saco las manos

de su quietud

Las llevo sin saber

qué las mueven

desde su distanciado lugar

al acercarme a una mesa

                             vacía

se mueven y escriben

sin haber llamado

a ninguna palabra

que existiera en mí

se ocupan de elaborar signos

que no había pensado

o estaban ocultos

  -abigarrados-

antes de ser dichos

Por eso he esperado

lo que escribo

al sacar las manos

de su silencio