El Silencio y el Poema

(Oleo de Martín Malharro)

MARCELO JUAN VALENTI (Rosario, 1966)

( JARDIN ESPEJO Y ESPEJO JARDIN, ambos libros publicados por MyF Ideas Impresas , sep.2010)

de JARDIN ESPEJO

Me dice

que ciertas partes

del jardín

se vuelven intransitables por

la noche.

No sabe por qué,

pero a ciertas horas,

no se aventuraría en la grisácea frialdad de las

gardenias,

que sin autorización alumbrarán los senderos como

hachones

encendidos.

de ESPEJO JARDIN

Me oculta que ciertas áreas del jardín

sólo cobran sentido por la noche.

Sabe que,

a ciertas horas,

se arrojaría sin titubeos a los rosales,

que tienen la prerrogativa intemporal

de ser las perfumadas velas de los senderos.

MADRIGAL BLANCO

               ( "Cancionero contra el mal de ojo" ,1976)

Quiero cantarle un madrigal

al artesano medieval

que hizo los ángeles que están

 sobre la Catedral de Notre Dame.

Fue uno solo, fue montón.

Fue su manera de oración

machacar piedra en el taller

o fue lo único que supo hacer.

Más de una vez París ardió

pero ni el diablo se atrevió

a despeñar de su jardín

los angelotes con verdín

que entre las cúpulas tal vezjuegan con Dios al ajedrez.

Tiene mil años el altar

de imaginero popular.

Tal como él,

si no de piedra de papel

quiero dejar

alguna imagen en algún lugar.

Yo no soy un montón

en el taller de la canción.

Fue mi manera de rezar

y fue lo único que supe dar.

Más de una vez en mi país

todo se arranca de raíz

y poco santo queda en pie,

arriba de ninguna fe.

Que un niño deje por ahí

la papirola que le dí

qué más podría yo esperar,

imaginera de bazar.

No es por París,

sólo en mi tierra soy feliz.

Tampoco es

nostalgia de antes ni para después.

Es sólo un blanco madrigal

para el santero medieval

que hizo los ángeles que están

sobre la Catedral de Notre Dame

* Nació en 1892 en San Petersburgo y falleció en Ráivola en 1923, a los 31 años. Considerada la poeta más importante de Escandinavia. 

EL TRIUNFO DE SER...

¿Qué temo yo? Soy parte de la infinitud.

Parte soy de la gran fuerza del todo,

un mundo solitario dentro de millones de mundos,

una estrella de primera magnitud, la última en extinguirse.

¡Triunfo de vivir, triunfo de respirar, triunfo de ser!

Triunfo de sentir el tiempo, frío como el hielo,

  discurriendo por mis venas,

y de oír el silencioso río de la noche,

de erguirme sobre la montaña bajo el sol.

Tiempo. gran transformador, gran destructor, tiempo:

  mago,

¿vienes acaso con nuevas intrigas, con mil astucias, para

  ofrecerme existencia

como un poco de simiento, como una serpiente enroscada,

  como un peñasco en medio del mar?

¡Tiempo: asesino, aléjate de mí!

El sol me llena el pecho de dulce miel hasta el mismo

  borde,

y me dice:las estrellas acabarán apagándose, pero siempre

  lucen sin miedo.

                                                                (1916)

   De "Lira septembrina" en Antología Poética de Edith Södergran, Colección Visor de Poesía.

Traducción de Jesús Pardo.

EL JARDÍN DE AL MUTADID

                        (de "Material de Interiores" PROA AMERIAN, 2010)

Lo vio el Guadalquivir, hace mil años:

las manos del rey Al Mutadid

plantando claveles en los cráneos adversarios;

los había blancos, los había encarnados

a tono con la pena, ardidos con la hiel.

Al suceder los retoños –refiere la historia-

los deudos recibían sus sentidos pétalos:

la vida, alzándose entre el polvo del desecho.

Sí, mil bosques nos apartan del jardín del amo,

del azar de sus letales laberintos.

Y sin embargo, no hay distancias insalvables:

el leve polen del tiempo nos iguala

disipándonos desde la semilla.

Así pasó Al Mutadid, hoy clavel o cardo

y brote inspirador de estas quince líneas.

SAN ROBERTO DE TROYA

                            (de "La Universidad Desconocida")

Admirables troyanos    En la veteranía de la peste

y de la lepra    Sin duda vivos    En el grado cero

de la fidelidad    Admirables troyanos

que lucharon por Belleza

Recorriendo los caminos sembrados de máquinas

inservibles    Mi métrica más intuiciones

mi soledad al cabo de la jornada

(¿Qué rimas son ésas? dije sosteniendo la espada)

Regalos que avanzan por el desierto:

ustedes mismos    Admirables ciudadanos de Troya

CARMEN BRUNA (fiel exponente de la poesía surrealista latinoamericana)

 ver su Blog: http://www.carmenbruna.blogspot.com/

Nostalgia de San Carlos

                                 (de “Bodas”, 1979)

Desciendo en mi última encarnación
al río profundo,
pero no sé nadar,
me ahogarán
una frugal tibieza de camalotes estivales,
un arroyo de sol espectral entre las piedras
que conocen la humedad de los pétalos del iris
frescos violados, vaporosos de sal;
ojos de puma en celo, luces malas detrás del cementerio
y perdidos cariños trastocados en odio cotidiano
¡ay tesoro escondido del zorrito!
tembladeral de luna en plenilunio;
ya se acabó el amor ciclamor de las hogueras,
el resentimiento es como la flor de la cebolla,
un manojo de pétalos verdosos
que sollozan inconsolables en el abismo,
el capullo del mal aniquila nuestras esperanzas,
el sueño pesado que nos acoge
lo navegan las criaturas de un sólo y pálido ventrículo
los moluscos claveles con ramos de centellas
atrás quedaron
las vicuñas sedosas, el carnaval tremante.
Luciano presagioso acarreando sus años
en litera fantasma

ABRO A LA MAÑANA.....

ABRO a la mañana de un blanco lunes

la ventana, y la calle indiferente

roba entre su luz y sus rumores

mi presencia infrecuente entre las hojas.

Este moverme...en días totalmente

fuera del tiempo que parecía consagrado

a mí, sin regresos ni paradas,

espacio lleno de mi estado,

casi prolongación de la existencia

mía, de mi calor, del cuerpo mío...

y se ha truncado...Estoy en otro tiempo,

un tiempo que dispone sus mañanas

en estas calles que yo miro, ignoto,

en esta gente fruto de otra historia...

AH, PARA MÍ YA NO ES...

AH, para mí ya no es esta belleza

de cristal, esta agria primavera:

un grito, incluso alegre, te vencería.

(Entorno los postigos y dejo solo

al mundo con la plata de sus cielos.)

  De Roma, 1950, diario.

(Ambos publicados en POESIA ITALIANA, Litoral /Ediciones Unesco, Traducción Horacio Armani)

Lo que el amor les hace a los poetas

no es trágico: es atroz. Les sobreviene

una luctuosa ruina a los poetas que el amor captura,

sin importar su orientación o identidad

poética. El amor lleva al total desastre

de la uniformidad a los poetas gay,

a los poetas pansexuales y bisiestos,

y a las poetas y poetrices feministas, fementidas o veraces;

a los obsesionados con el género

y a los degenerados por igual, y a los perversos polimorfos:

y hasta los fetichistas de los pies

del verso capitulan a las plantas del amor,

que no distingue ideología,

programa ni poética. A los vates de la torre de marfil

los precipita del penthouse ebúrneo

directo a planta baja. A los apóstoles

del Zeitgeist, que proclaman sin empacho que la lírica está muerta,

les permite insistir en el error

y en sus prolijas parrafadas. Les produce una hemorragia palatal

a los que comban parcos aforismos diagonales,

a los herméticos de lata, a los que envasan

sus versos al vacío, a los falsarios del silencio,

y a los que fraguan haikus castellanos

al itálico modo. A los puristas de la voz les corta en seco

su dulce lamentar, y a los maniáticos del ritmo

les quiebra las falanges, y estropea

el íntimo metrónomo que llevan junto al corazón

para marcar el paso de sus versos. Les compone el sensorio

a los videntes y malditos y demás

rebeldes e insurrectos sin razón ni causa

poética, y les cura el desarreglo razonado

de todos los sentidos. Desaloja de su noche oscura

a los que piden luz para el poema

en las cavernas del sentido, y los devuelve sin escalas

a la trasnoche de la carne literal. Lo que el amor

les hace a los poetas, con paciencia y mansedumbre,

mientras las mariposas lentamente les ulceran el estómago

y el páncreas poco a poco deja de funcionar,

es harto inconveniente. A los que buscan con ahínco

y precisión de cirujano la palabra justa les arruina

el pulso, y en lugar de dar la vida, la aniquilan en su afán.

Y a los que con ardor y devoción persiguen

un absoluto en el poema, como un grial

todo de luz, tirante, diáfana y febril,

les nubla las certezas, y el deseo mismo

de saciar su ansiedad. Lo que el amor

les hace a los poetas, inadvertidamente,

mientras cosen y cantan y se atoran de perdices, es agudo, terminal

y fulminante. Es un torrente arrollador

de prosa, que espolea y multiplica, en progresión exponencial,

a los zopencos y palurdos de la poesía:

a los que cortan sin razón sus versos diminutos;

a los jinetes compulsivos;

a los diseñadores tipográficos del verso;

a los que quiebran la sintaxis sin saber

torcerla; a los que escarban en el éter a la busca de inauditos neologismos inaudibles;

a los modernos sin pretexto; a los que creen descubrir

la pólvora en sus versos balbucientes;

a los contestatarios automáticos y a los porno-poetas;

a los que sueltan grandes nombres por la densa

fronda de sus poemas, como Hänsel y Gretel esparcían

migas; a los que impostan en su voz

vacante los mohines de una infancia lobotomizada;

a los poetas bellos y felices, caprichosos;

a las tribus urbanas y los groupies de la poesía pubescente;

a los poetas pop y los rockstars del verso;

a los videopoetas y performers;

a los ovni-poetas, voladores o rastreros, identificados;

a los objetivistas sin objeto

ni vista; a los que exigen que el poema

se vista de mendigo; a los filósofos poetas;

y a los cultores convencidos

de la “prosa poética”. El amor,

que mueve el sol y a los demás poetas,

los lleva hasta el postrero paroxismo: los convierte

en tierra, en humo, en sombra, en polvo, etcétera:

en polvo enamorado.

Y si resulta todavía que entre ellos

se aman amorosos los poetas pares,

felices en su amor solar sin escansión,

como si fueran en verdad el uno para el otro

un agujero negro de opiniones nebulosas,

tácitas palmaditas en la espalda y comentarios tibios al pasar,

enanos, enfriándose, se absorben entre sí

y desaparecen.

ARS POETICA   (de “Fotografías”)

                      Il m'a  fallu tout réapprendre

                                                        Paul FORT

¿Quiénes están aquí ? Son los himnos de ayer y de hoy, que ascienden girando. ¿Adónde van los himnos? Los himnos estallan a miles de metros de altura.

Es el que explora en el gran sueño ecuatorial, allí donde el tam.tam- lana su polen a la noche. ¿Qué cosas busca, que d tal manera vive? Los meridianos silvestres, y está conforme.

Es la ventana de mi cuarto, también aquí, con sus alas abiertas.

¿Qué es una ventana? Algo para el atardecer. ¿Y el atardecer? Un estuario? Una antigua fórmula de calor y de luz.

Son las bocinas, a lo lejos, y en verdad, las bocinas son bandadas en el atardecer; y en la alta noche están en las avenidas desiertas como una caricia está entre una mano y un cuerpo; y en la lluvia, como la luz que tiembla en la profundidad del asfalto, iluminan fugazmente las habitaciones y nuestra soledad.

¿Quiénes están aquí? Por ejemplo, los errores de la juventud y de la vejez. ¿Qué es un error? El alimento de los sueños por venir.

He debido, por fin aprender todo nuevamente.

EL ASALTANTE VERANIEGO *

(De “Las jaulas del sol”)

Shas, shas, shas, ¡abrir el vientre de vuestros       

         corresponsales!

Los miniaturistas cedían al alcohol sus pequeñas

        desgracias.

Un olor a remolino de cloro y viento en forma de

        dardo hacía huecos en la garganta.

¡Gangrenas infinitas para los comensales del salón

       nacarado con tendencia hacia el oro!

El vapor descubierto ilumina la memoria y el ocio

      encoleriza y purifica al asaltante veraniego

      que viaja vestido de pana levemente 

      mortuoria.

Adiós, adiós, indiecitos y monos, graznidos en

      los lechos, obsequios de las desgracias;

      el viento roe el aliento de las bestias

      y descubre a los pasajeros enfermos

      el ocio blanco y sangrante de la tierra.

* Publicado por  Analecta Literaria, el 22.11.2010.Selección de textos: Lucio Madariaga