El Silencio y el Poema

 MARIA MELECK VIVANCO (ARGENTINA, San Javier, Córdoba, 1921-2010, Buenos Aires)

ARCOS DEL ATARDECER

      ("De Infiernos Solares")

La hora esta aquí
Cálida y ciega Imperturbable y lúcida
Su hocico húmedo de perro fiel
cabe ahora en la corola de una mano
Heliotropos ardidos regresan a la escoria del océano
Nubes en cíngulos acompañan su roja cabellera
La hora profética ha mellado la memoria del sueño
Besa mortalmente nuestros ojos
Vulnera nuestra piel desconocida
Niña-Luz que huérfana se deleita con antiguas monedas
elevando conjuros en un aire que embriaga
como el aliento de los pinos
Amor se yergue en el mástil del verano
Se encarama y vibra Fructífera y sucumbe
Revela su furor y calla
Deja mortajas de éter encendido
bajo los arcos del atardecer
Y la gran Verdad eclosiona
Engendra en las venas su prole silenciosa
y luego estalla en helechos
sacudiendo los manantiales del origen.

En : http://entrevistameleck.blogspot.com/ se puede apreciar la entrevista realizada a la poeta, por Rita Kratsman y Selva di Pasquale en el año 2007

 JULIO ARISTIDES ( 1921 San Martín, Bs. As., -1991)

ESTAR Y SER

        ("Estar en el mundo")

Se pueden pensar las cosas más extrañas.

Se puede pensar que estamos impelidos

a vivir indefinidamente, esta inmortalidad

de momentos creados a semejanza de un Sueño.

Que estamos impelidos a vivir de la esperanza

entre altas empalizadas de vidrio,

entrando y saliendo de los días

de un sueño de itinerarios curvos.

O que nos hallamos de pie, describiendo

la línea de una desconocida parábola,

lanzados a la búsqueda de blancos campanarios;

de brújulas ceñidas por manos invisibles.

Se podría decir que somos el oído de la vida

que espera telegramas escritos en la arena,

y oculta en sus arterias navajas submarinas

y tic tac de relojes;

y que somos lo eterno, y la infancia de un río,

o una almendra de amor

palpitando entre los labios de Dios.

MAR DEL SUR

     (La fanfarria salvaje, Botella al Mar, 209)

¿Furia o pasión

lo mueven a arremeter

hasta estrellarse?

¿Sensatez o delirio

a crecer y desmoronarse?

¿De qué fantasma huye,

a qué espejismo acude

que lo obliga a disolverse,

sólo espuma

en los poros de la arena?

Julia de BURGOS, (Puerto Rico, 1914, N.York 1953)

Las sombras se han echado a dormir sobre mi soledad.

Mis cielos,

víctimas de invasoras constelaciones ebrias,
se han desterrado al suelo como en bandadas muertas
de pájaros cansados.

Mis puertos inocentes se van segando al mar,
y ni un barco ni un río me carga la distancia.

Sola, desenfrenada en tierra de sombra y de silencio.
Sola,
partiéndome las manos con el deseo marchito de edificar
palomas con mis últimas alas.

Sola,
entre mis calles húmedas,
donde las ruinas corren como muertos turbados.

Soy agotada y turbia espiga de abandono.
Soy desolada y lloro...

¡Oh este sentirse el alma más eco que canción!
¡Oh el temblor espumado del sueño a media aurora
¡Oh inútilmente larga la soledad siguiendo mi ca-mino sin sol!

Entretanto, la ola,
amontonando ruidos sobre mi corazón.
Mi corazón no sabe de playa sin naufragios.
Mi corazón no tiene casi ya corazón.
Todo lo ha dado, todo...
Es gesto casi exacto a la entrega de Dios.

Entretanto, la ola...
Todo el musgo del tiempo corrompido en un éxtasis
de tormenta y de azote sobre mi ancho dolor.
Tronchadas margaritas soltando sus cadáveres
por la senda partida donde muero sin flor.
Pechos míos con lutos de emoción, aves naufragas
arrojadas del cielo, mutiladas, sin voz.

Todo el mundo en mi rostro,
y yo arrastrada y sola,
matándome yo misma la última ilusión.

Soy derrotada...
Alba tanto distante,
que hasta mi propia sombra con su sombra se ahuyenta.

Soy diluvio de duelos,
toda un atormentado desenfreno de lluvia,
un lento agonizar entre espadas perpetuas.
¡Oh intemperie de mi alma!
¡En qué ola sin nombre callaré tu poema!

EXTREMOS PÁJAROS

           "muchas maneras de recuerdos

            suben de vos/oleajes íntimos/...”

             Juan Gelman

                              abolida la piel

                              con astillas de sol entre las manos

                              exhumo     suelto

                              extremos pájaros:

                              no en lisura llena o blanca

                              voy a la ceniza     

                              sino parca o sola

        - cobijada –

                              desprendo las últimas raíces

         ( las alumbro)

         o en giro de constancia

        - contenida -

         voy cerrando un poco

         la palabra

         entonces    

                              es de noche     pienso

         y este cráneo hinchado

        de pronombres    arde    busca  

                             o qué plegaria o casa o cuerpo

        ha de cobijarnos

si en silencio en hábito se cierra

el roce de lo amado  

su fijeza  en gozo   - su fijeza-:   

ahora el tiempo    

                                se desboca

           suelta ligaduras

                                viejas particiones     párvulos de hiel

           poemas     

           y cómo    

                               replegado

          en piel este cariño

                               de distancia larga       de distancia    

                                ahora sí dilata 

                               el cuerpo    lo deslumbra

                               en pasadizos tibios   en vacío 

                               si en este derredor de pieles

                               puedo desprenderme

                               así de vos en alto   en ancho

                                en cautiverio y  duele de tan solo

                               el vientre henchido

                              de  semillas suaves    de gajitos:

                               es un eco de pura claridad

                                                                      tu nombre

NAZIM  HITMEK - (Estambul, Turquía, 1902, Moscú, 1963)

El gigante de ojos azules

                     (de " Antología Poética", Ed. Quetzal)

Un gigante de ojos azules
Amaba a una mujer pequeña
Cuyo sueño era una casita
Pequeña, como para ella,
Que tuviera al frente al jardín
           con temblorosas madreselvas.

El gigante amaba en gigante,
Su mano, a grandes obras hecha,
Mal podía construir los muros
Ni usar el timbre de la puerta
De una casita con jardín
            con temblorosas madreselvas.

El gigante de ojos azules
Amaba a esa mujer pequeña
Que pronto se cansó, mimosa,
De tan desmesurada empresa
Que no concluía en un jardín
             con temblorosas madreselvas.

Adiós, ojos azules, dijo.
Y, con graciosa voltereta,
Del brazo de un enano rico
Penetró en la casa pequeña
Que tenía al frente un jardín
             con temblorosas madreselvas.

El gigante comprende ahora
Que amores de tanta grandeza
No caben ni siquiera muertos
En esas casas de muñeca
Que al frente tienen un jardín
             con temblorosas madreselvas.

EMILY DICKINSON (EEUU, 1830 -1886)

Morí por la Belleza  

   (de "Emily Dickinson: su vida y su poesía ", George F. Whicher, Ed. Hobbs-Sudamericana)

Morí por la Belleza - pero apenas

A la Tumba acostumbrada

Alguien que murió por la Verdad

En la Estancia contigua fue depositado -

Dulcemente preguntó la causa de mi muerte,

- La Belleza - respondí-

- Yo la Verdad - las Dos son Una -

Contestó: Tú y Yo somos Hermanos  -.

Y como Hermanos, reunidos en la Noche -

Hablamos de una Estancia a otra -

Hasta que el Musgo nos llegó a los labios -

Y cubrió - nuestros dos nombres -

I died for Beauty - but was scarce

Adjusted in theTomb

When One who died for Truth, was lain

In an adjoining Room -

He questioned softly "Why I failed?

"For Beauty", I replied -

"And I - for Truth - Themself are One -

We Brethren, are", He said -

And so, as Kinsmen, met a Night -

We talked between the Rooms -

until the Moss had reached our lips -

And covered up - our names -

Creo que fue en Nínive

Creo que fue en Nínive
donde dejé de olvido
un collar de piedras mágicas
que aún te debo de regalo
Lo robé una noche
a una sacerdotisa de Assur
con quien tuve amores
un verano
Desde entonces
vago sin cesar por el Tiempo
saltando edades
deteniéndome en las horas
tranquilas
de las siestas campesinas
para aspirar
en un voluptuoso
murmullo de hierba
el sentido de la brisa
De pronto atravieso comarcas
como un viento fresco
cabalgando
delfines astrales
Desciendo
interminables escaleras azules
que llevan hacia el vértice
de lujuriosos túneles
Subo trepando
enredaderas rojas
en tu búsqueda siempre
Navego en el sereno canto
de un oboe
que anuncia estremecido
el esplendor de un atardecer
Me lleva el vuelo del viento
hacia el asombro de los naranjos
y me pierdo
en el infinito
de tus ojos claros
para siempre
ardiendo

RESPONSO DEL PEREGRINO

(Falleció a los 92 años, el pasado 22 de octubre)

                     por Alí Chumacero (MEXICO ,1918-2010; f

 "Quiero que a la hora de la hora, cuando me vaya con la música a otra parte, me recuerden como un hombre venido de un pueblecito pequeño que se llama Acaponeta, de un estado pequeño que se llama Nayarit; buscando un sitio propio"

I

Yo, pecador, a orillas de tus ojos
miro nacer la tempestad.

Sumiso dardo, voz en la espesura,
incrédulo desciendo al manantial de gracia;
en tu solar olvida el corazón
su falso testimonio, la serpiente
de luz y aciago fallecer, relámpago vencido
en la límpida zona de laúdes
que a mi maldad despliega tu ternura.

Elegida entre todas las mujeres,
al ángelus te anuncias pastora de esplendores
y la alondra de Heráclito se agosta
cuando a tu piel acerca su denuedo.

Oh, cítara del alma, armónica al pesar,
al luto hermana: aíslas en tu efigie
el vértigo camino de Damasco
y sobre el aire dejas la orla del perdón,
como si ungida de piedad sintieras
el aura de mi paso desolado.

María te designo, paloma que insinúa
páramos amorosos y esperanzas,
reina de erguidas arpas y de soberbios nardos;
te miro y el silencio atónito presiente
pudor y languidez, la corona de mirto
llevada a la ribera donde mis pies reposan,
donde te nombro y en la voz flameas
como viento imprevisto que incendiara
la melodía de tu nombre y fuese,
sílaba a sílaba, erigiendo en olas
el muro de mi salvación.

Hablo y en la palabra permaneces.
No turbo, si te invoco,
el tranquilo fluir de tu mirada;
bajo la insomne nave tornas el cuerpo emblema
del ser incomparable, la obediencia fugaz
al eco de tu infancia milagrosa,
cuando, juntas las manos sobre el pecho,
limpia de infamia y destrucción
de ti ascendía al mundo la imagen del laurel.

Petrificada estrella, temerosa
frente a la virgen tempestad.

II

Aunque a cuchillo caigan nuestros hijos
e impávida del rostro airado baje a ellos
la furia del escarnio; aunque la ira
en signo de expiación señale el fiel de la balanza
y encima de su voz suspenda
el filo de la espada incandescente,
prolonga de tu barro mi linaje
—contrita descendencia secuestrada
en la fúnebre Pathmos, isla mía—
mientras mi lengua en su aflicción te nombra
la primogénita del alma.

Ofensa y bienestar serán la compañía
de nuestro persistir sentados a la mesa,
plática y plática en los labios niños.

Más un día el murmullo cederá
al arcángel que todo inmoviliza;
un hálito de sueño llenará las alcobas
y cerca del café la espumeante sábana
dirá con su oleaje: “Aquí reposa
en paz quien bien moría.”

(Bajo la inerme noche, nada
dominará el turbio fragor
de las beatas, como acordes:
“Ruega por él, ruega por él. . .”)

En ti mis ojos dejarán su mundo,
a tu llorar confiados:
llamas, ceniza, música y un mar embravecido
al fin recobrarán su aureola,
y con tu mano arrojarás la tierra,
polvo eres triunfal sobre el despojo ciego,
júbilo ni penumbra, mudo frente al amor.

Óleo en los labios, llevarás mi angustia
como a Edipo su báculo filial lo conducía
por la invencible noche;
hermosa cruzarás mi derrotado himno
y no podré invocarte, no podré
ni contemplar el duelo de tu rostro,
purísima y transida, arca, paloma, lápida y laurel.

Regresarás a casa y, si alguien te pregunta,
nada responderás: sólo tus ojos
reflejarán la tempestad.

III

Ruega por mí y mi impía estirpe, ruega
a la hora solemne de la hora
el día de estupor en Josafat,
cuando el juicio de Dios levante su dominio
sobre el gélido valle y lo ilumine
de soledad y mármoles aullantes.

Tiempo de recordar las noches y los días
la distensión del alma: todo petrificado
en su orfandad, cordero fidelísimo
e inmóvil en su cima, transcurriendo
por un inerte imperio de sollozos,
lejos de vanidad de vanidades.

Acaso entonces alce la nostalgia
horror y olvidos, porque acaso
el reino de la dicha sólo sea
tocar, oír, oler, gustar y ver
el despeño de la esperanza.

Sola, comprenderás mi fe desvanecida,
el pavor de mirar siempre el vacío
y gemirás amarga cuando sientas que eres
cristiana sepultura de mi desolación.
Fiesta de Pascua, en el desierto inmenso
añorarás la tempestad.

BATALLA AL BORDE DE UNA CATARATA

                                   De "La tortuga ecuestre" 1936-1939

Tener entre las manos largamente una sombra
De cara al sol
Tu recuerdo me persiga o me arrastre sin remedio
Sin salida sin freno sin refugio sin habla sin aire
El tiempo se transforma en casa de abandono
En cortes longitudinales de árboles donde tu imagen se disuelve en
                humo
El sabor más amargo que la historia del hombre conozca
El mortecino fulgor y la sombra
El abrir y cerrarse de puertas que conducen al dominio encantado de
                tu nombre
Donde todo perece
Un inmenso campo baldío de hierbas y de pedruscos interpretables
Una mano sobre una cabeza decapitada
Los pies
Tu frente
Tu espalda de diluvio
Tu vientre de aluvión un muslo de centellas
Una piedra que gira otra que se levanta y duerme en pie
Un caballo encantado un arbusto de piedra un lecho de piedra
Una boca de piedra y ese brillo que a veces me rodea
Para explicarme en letra muerta las prolongaciones misteriosas
               de tus manos que vuelven con el aspecto amenazante de un
               cuarto modesto con una cortina roja que se abre ante el infierno
Las sábanas el cielo de la noche
El sol el aire la lluvia el viento
Sólo el viento que trae tu nombre.