El Silencio y el Poema

CALLO ESTE POEMA

otra vez

el tajo del poema

abre su silencio:

esta voz templada en obituarios

en ciertas  voladuras del pronombre

se pronuncia en vos o yo    religa tiempos

verbos     cuerpos  arrancados al suplicio

o  funda  una distancia siempre

en pieles divididas    el virar

del gozo  -  los escombros - /

o  cierta lluvia irremediable    hundida

en sañas  de la tierra     arde   limpia

barre  la espesura    ( la tristeza ) /

si  con la voz reseca

yo fundaba  el canto

el digo     siempre   aquel arrobo suave

de nombrarte     como en el sigilo

o alguna parca arisca   en tala de los labios

-   pan      semilla     carnesanta  -

abría moladuras   ( suaves )

en el cráneo: ungía /

si  yo raspaba un poco las palabras

en braile    en vos   en esperanto

o tajo de tus manos      en aflijo

sellaba fundamentos  ciertas

migraciones pobres del poema: silbo /

o si  en plegaria   en casi sálveme del alma

helaba climaterios

o  algún rebozo      el vientre    un eco duplicado    un rito

barría la memoria     la inmolaba /

y  cómo este recato      digo

de silencio      siempre  en mis trabajos

o  bien  amor

humilde    escarnio

en la garganta

en cada pensamiento

- abriendo -    iba

por lo bajo:  hería /

(  ahora

esta dureza

rasga  la semilla     casi  la traspasa

y cómo  corazón    hollado   transparente

en trance   en hábito de urgencia

cierro la palabra     el rito

de nombrarte    herido ) /

LO INALCANZABLE

                                  ( de "Poesía inminente")

¡Qué importa

ese absoluto desprendimiento!

Qué importan los deseos,

la inalcanzable

nada,

las escoriaciones que la memoria

se complace en atesorar.

He visto

países lejanos, algunas cosas

he conocido,

y sobre todo una sombra

que se demoraba

 sobre redes tendidas

y resacas

y pescados agonizantes.

Qué importan los viajes,

esa lúgubre fantasía.

Hay otras regiones

rodeadas por la niebla:

el desamparo se extiende

con remotas posibilidades

donde las palabras y las imágenes tiemblan

y descienden

con alas perniciosas

hacia un escarnio delicado,

desventuradamente perdido.

Qué importan las distracciones

ante ese alrededor de miedo.

Piénsate como algo

 que vive fuera de ti mismo,

fuera del mundo,

más allá de todos los mundos.

Qué queda.

JUGANDO CON MI SILENCIO

De la mano con mi silencio
jugamos a encontrar susurros
aquí o allá por sobre las piedras
o entre las camas verdes
mecidas al compás de aquella
extraña melodía que sólo ellas
conocen y entonan
Peregrinamos por cada sendero
en donde alguna vez
hubo una voz
un verso desnudo
un arrebol en racimos granates
madurando al tiempo de la palabra
y desgranamos letras
como se desgrana el rosario
Aguzamos el oído
para sentir sus vibraciones
mas ellas callan
y se quedan tristes
tiritando en nuestras bocas
y al caer del agua
descubrimos el escondite
azul de los susurros
y con redes trenzadas
por oscuras hilanderas
corremos tras ellos
como viento persiguiendo mariposas.

LUNA

Luna ven a mí.
Disuelve toda sombra
Y todo rastro de mi arduo camino.

Tenme en ti: protégeme del sol.
Árido ojo que impiadoso espía
Las miserias del alma.

Tenme en ti: prepárame y ocúltame
En un iridiscente rayo que tu espíritu
Prepara siempre para los que no nacieron.

APENAS VIVIMOS

                                    (de "Del lado de la vida", 1982)

A veces caminamos por calles

donde estuvo la infancia,

donde el musgo huele a piedra de juguete pesado

y un rostro resucita un calendario largo.

No hay auxilio para tantos recuerdos

cuando lo preciso es sólo un destino matemático

y en el alma hay olores de rodillas,

a manos, a empujones

a violetas de vereda paseada de la mano.

Porque vamos por la misma calle lúdica de entonces,

con un poco de frío y dudas derrotadas

(los árboles apenas son distintos).

Así andamos,

un poco solos,

menos temibles,

con algo de viejo papel y leche primitiva

con las uñas mirando en el reloj de la última ventana.

Dónde estarán los ojos de ese tiempo

del que ahora nos llega lejanamente nuestro,

tan lejos de esta historia que graban las paredes

            y las manos altas. 

Por eso,

si tanto ha cambiado,

si hasta el último pájaro siguió su curso original  

y los edificios se aplastan al asfalto

            para llorar a gritos,

es mejor que sigamos.

Disimuladamente solos.

Antes de partir, queda el instinto.

     BURBUJAS

Son el síntoma de la inminencia,

el agua aligerándose hacia el hervor.

Ha quedado atrás la templanza terrestre:

lo etéreo pugna por surgir.

Si pequeñas, las burbujas se unen

para explotar la nada

en una ardiente extinción conjunta;

las mayores seguirán su trance en breve.

Allí hay furia, vencido anhelo de ser,

ceguera de la materia.

Ahora, resuelvo apagar la hornalla

y en el té se acaba la historia.

                             (de Fuegos en noviembre, Versión I. Delgado)

Me ha despertado tu canto solitario

Triste amiga de octubre, inocente lechuza

Era la noche

Bullente de sueños como abeja

Zumbaban

Agitando las cabelleras de fuego

y las claras barbas

Pero sus ojos era rojos y tristes

Tu cantabas, melancólica

Como una prisionera oriental

Bajo el cielo azul

Yo escuchaba latir mi corazón

AMOR

                       (de  "Sirio"   ,Versión de G. Manzini)

la luna coronada de margaritas

ríe en vagos ojos enfermos,

cabritos de plata

saltan en las llanuras del cielo.

Las flores se manchan de sangre...

oh lejana, lejana en esta noche

como una nave con sus velas

en el oscuro mar.

Pero ya vendrá el tiempo

árido y melodioso de las amapolas

y tú volverás

hecha mujer

A FRANCISCO MADARIAGA

(De “Los Senderos del Alma” de David Antonio Sorbille, 2001, Ed. 3+1)

El tren de tu vida

 partió de la última

 estación cruzando

puentes y esteros

 pantanos y memorias

 entre nubes encadenadas

 por almas errantes

que cabalgan libres

sobre los campos de gracia

 y los palmares intensos

 bajo una luna de versos

 navegantes por los ríos

del paisaje apasionado

entre amores y misterios

 compartiendo el lenguaje

 de los hijos de las aguas

 hasta quebrar el mundo injusto

con el canto sensible

de los pájaros del pecho de fuego

que en el atardecer absoluto

retornan al nido de lo eterno

 en plenitud de poesía

   MADRE

Madre: ¿es que respondo a tu deseo

cuando en sueños quiere salírseme

del cuerpo el alma que me diste?


¡Que poderoso el hálito, las fuerzas

que hablan en mis sueños y me llaman

en tu nombre, quizá en el de mi desolado

amor desterrado y sonámbulo

en esta tierra de nadie!



Sordos están los que un día escucharon maravillados

unos de otros, y así poblaron el espacio

con voces y con risas, pero del tiempo

aquél sólo me quedan llantos y penas.


¿Es que respondo a tu deseo, al mío,

cuando fuera de mi, dando a las fuerzas

puras sueños y aguas, alas me crecen

y en pos del Orco voy consuelo

de mi pobre orfandad en estos días?


¡No habrá más luces y trinos

o deseos que donde te vea a ti toda

brazos que velen mis oscuros responsos!


Así veías en mí la pesadilla de no ser

sino canto, furor y noche, tormenta y lejanía,

y así me consolabas consolándote,

otro creyéndome y llamándome otro,

dulces mentiras hoy dormidas o muertas.


Cansándome en esta cruz del canto

estoy sin nombre, innominado para aquellos que amo

y sólo tú, mi Ángel, la guarda de mi voz

y mi memoria, presente estás llamándome

pero exigiendo fidelidad al canto del que

nace todo este denso duelo.


¿Es que respondo a tu deseo

cuando en sombras y ahombrado,

salen de mi los hálitos e imágenes

y por espacios voy dando tumbos al Orcos?


¿Es que me llamas tu, es que te llamo,

y así mutuamente llamándonos- nos

sostenemos en la amarga vigilia de la poesía?


*/ recordando una tarde de té en casa de Olga Orozco: Oscar Portela

GOLONDRINA DEL ÚLTIMO SILENCIO

                          en la calle del cielo camina la noche

                           esparciendo poemas Boris Pasternak

Oh fruta de claridad /

golondrina del último silencio /

han cerrado tu libertad en las fronteras /

han quemado tus ojos contra el cilicio /

  —ese pobre ligamen del aquí—

han vencido tus alas contra la luz:

  los mástiles del viento ondulan y un coyote husmea

la presa del olvido / la aparición temprana del otoño /

  la música de los templarios del fuego:

  «la patria es una fuga de muertes aquí»

    ¿quién viene hora?

Oh pena mía / Oh pulpa de colores furiosos /

han sellado tus ojos en dormiciones tempranas /

han fijado el límite cerrado del misterio /

el mojón violado de la luna /

una fruta ulcerada de nubes     el beso del adiós

  contra el pecho rugoso del mundo

y esta voz en celo

      en contención

      en continencia

pulsa alguna flecha

      un ave

      un aura de palitos tristes

                                        o algo así

      (el pedernal del sol convida ahora)

mientras una rosa insiste estremecida contra el palco

      de oro: /

                        entonces cae el fasto negro de los buitres /

                                (alguien canta)

y una joven danza al son de las caballerías del fuego:

      «la locura es un puesto de alhelíes rojos / verdes /

      crepitantes» /

                        dicen

      mientras la casa del tormento se corona en flejes

                                                                  cunas       antros

                                                                        camastritos:

un súcubo se inclina al pozo y duda   retrocede

                        y se deshace:

      sus manos   sus orillas negras muelen el silencio

      y un fuego de carencias   niños   otredades

      gesta su pulmón de flores   su ganancia:

      la gardenia estalla en planos de inminencia

      en lotes de humedad que tiembla

      «es aquí / es aquí que pronto caen

      es contra el ala fresca de colores claros»

      «y vayan   vayan a calmar las furias» dice

mientras el pobre ciego cae   gotea   se deshace:

«Ala, vuelo de turgencia

tu silencio inclina el cuerpo y duerme apenas» /

      «vamos / vamos que es la noche —calla—

      ya es un poco tarde y cae el viento.»