El Silencio y el Poema

Michou POURTALÉ

                (de “La misma que soy” Vinciguerra/colección metáfora, 2010)

El muerto tiene un lugar de pertenencia

sólo suya, sobre la cual hemos inventado

un raro entretejido.

Intelectuales o necios optamos

por algo metafísico o una aceptación

tan difícil como dura de asimilar

por no entender la nada. En esfera opalina

el muerto está desposeído de bienes

y uno se pregunta si lleva impresa

la memoria pasada,

si guarda el recuerdo de las tantas cosas

que amó siendo suyas. Ahora otra mano

toca, resuelve, dispone

sobre esa materia que lo sobrevive.

Del trazo de sus pisadas sólo

quedan borrones cada vez más

difuminados, reales fragmentos

que nos hacen demudar,

él ya nada necesita y con su ropa,

algún libro o bártulo, ciertos enseres,

retenemos su huella

dentro de nuestro pobre ojo mortal.

José Lezama Lima (La Habana, 1910-1976)

Discordias

De la contradicción de las contradicciones,
la contradicción de la poesía,
obtener con un poco de humo
la respuesta resistente de la piedra
y volver a la transparencia del agua
que busca el caos sereno del océano
dividido entre una continuidad que interroga
y una interrupción que responde,
como un hueco que se llena de larvas
y allí reposa después una langosta.
Sus ojos trazan el carbunclo del círculo,
las mismas langostas con ojos de fanal,
conservando la mitad en el vacío
y con la otra arañando en sus tropiezos
el frenesí del fauno comentado.
Contradicción primera: caminar descalzo
sobre las hojas entrecruzadas,
que tapan la madriguera donde el sol
se borra como la cansada espada,
que corta una hoguera recién sembrada.
Contradicción segunda: sembrar las hogueras.
Última contradicción: entrar
en el espejo que camina hacia nosotros,
donde se encuentran las espaldas,
y en la semejanza empiezan
los ojos sobre los ojos de las hojas,
la contradicción de las contradicciones.
La contradicción de la poesía,
se borra a sí misma y avanza
con cómicos ojos de langosta.
Cada palabra destruye su apoyatura
y traza un puente romano secular.
Gira en torno como un delfín
caricioso y aparece
indistinto como una proa fálica.
Restriega los labios que dicen
la orden de retirada.
Estalla y los perros del trineo
mascan las farolas en los árboles.
De la contradicción de las contradicciones,
la contradicción de la poesía,
borra las letras y después respíralas
al amanecer cuando la luz te borra.

Atilio Jorge CASTELPOGGI (Bs.As.1919-2001)

             De "BUENOS AIRES MI AMANTE", 1983

1-

BUENOS AIRES comienza siempre

      en el destino de un sueño

o a la altura de un recuerdo más o menos

      intenso.

A veces es como un gran pensamiento

que se interna adentro de uno mismo

y se transforma de repente en la velocidad

     de una mirada

llena de fervor por las cosas más mínimas:

un nombre, unas calles,

el nivel de alguna duda que destrozamos

de improviso en un beso,

o alguna mujer por la cual corremos sin saber

      el porqué

ni hasta dónde llegamos.

Otras veces es un inmenso mapa de encuentros

más o menos hermosos

o una piel dibujada en los croquis de una guía

      de turismo,

o un trozo enorme del corazón,

del tuyo, del mío,

        del corazón de todos.

2-

PORQUE YO CONOZCO a las calles

      de mi ciudad

a superficie de todas mis sonrisas y mis llantos,

el barrio,

la porción de mi antiguo baldío

-ahora tan sólo fijado en un rincón

   de la memoria-

o los pedazos pintados por el asfalto

o por ese algo que nos pasa de pronto,

o esas zonas que nos miran desde las vidrieras

      lujosas

abiertas a toda tentación como si fueran

      los labios de una hembra

      que lleva todos los deseos de la tierra.

Yo conozco el centro lamido de perfumes

      y de gentes,

gentes con caras distintas

llenas de apuro en los teléfonos públicos,

o en las colas de compras,

o en los puestos de diarios y revistas cualquiera

Conozco esas otras donde se trafica el hambre

      del amor

y la  sed de algún abrazo,

y barrios elegantes y horizontales

      más modernos;

o aquellos maniatados de pobreza

de los que muerden la impotencia de mirarse

      las manos

y nada más.

O esos, de pizzerías y cines surtidos

en que todo es igual

como un tango de Discépolo.

Cambalaches para llorar a gritos

y jugos de frutas y copetín al paso,

y ese hasta luego siempre subiéndose al destino

volteando los días huidos de nosotros mismos,

y la pereza cotidiana que arremolina el tiempo

BETINA EDELBERG (Bs.A., 1921-2010)

RITUAL DE LA CALUMNIA

      (de “Imposturas”, 1960)

Y estoy mirando y este  mundo es mío,

volverme sin embargo

y tratar de sonreír

aquí,

entre amigos,

nuestras rengas meditaciones entre paredes culpables:

la realidad revolotea torpemente

más allá,

inaccesible al sonoro ritual de la calumnia.

Y de pronto,

en medio de nuestras mansas postergaciones,

podríamos tristemente morir

y después de todo es para siempre.

Ni siquiera mordisquear un resto de vida

desde una última cama

o aceptar la sumisa corrosión

purificada por inútiles palmas y coronas.

Así nomás morir,

acaso sin merecerlo.

Ya era triste el porque sí de una bala

que desdeña el heroico cuerpo a cuerpo.

Contemplo el festejo augural de todas nuestras muertes,

el bellísimo hondo de la desaparición,

yo, espléndido residuo de opulentos colores,

cumpliendo el éxtasis de las descripciones,

repartiéndome vagamente entre mis monstruosos descendientes,.

Ninguna canción

ni la falsa historia podrían memorarnos,

no somos irritados héroes nacionales.

Apenas puedo jugar…Rolando…Orlando…

y morir salpicada por la erudición.

Apenas hombres arrasados por oleadas de penurias,

por oleadas de irreparable ciencia,

acaso resignados,

acaso indiferentes,

todavía cantando para resistir el miedo de siempre.

Me rebelo,

gruño a los buitres solemnes y agrietados

que deciden por mí, por nosotros,

no quiero confiarme, delegar,

este mundo es mío y asumo su peso.

Me rebelo

Y miro distraídamente mis futuras uñas marchitas

Así.

Carlos Oquendo de Amat (Perú,1905-España 1936)

FILM DE LOS PAISAJES

                         (de “Cinco metros de poemas”, 1927)

               Las nubes
    son el escape de gas de automóviles invisibles

               Todas las casas son cubos de flores

                                  El paisaje es de limón
                                  y mi amada
                                  quiere jugar al golf con él.

               Tocaremos un timbre
          París habrá cambiado a Viena

          En el Campo de Marte
          naturalmente
          los ciclistas venden imágenes económicas
s e  h a  d e s d o b l a d o  e l  p a i s a j e

                                        todos somos enanos

          Las ciudades se habrán construido
          sobre la punta de los paraguas

          (Y la vida nos parece mejor
          porque está más alta).

de "LA EDAD DE LAS PALOMAS", Ediciones Ultimo Reino, 2010

            La muerte devora la luz hasta la roca. Se aca-

lla del revés hacia otros resplandores.

            Lo oscuro está vivo de su noche y su vacío.

           El tiempo habla hacia algún desciframiento.

           Nos deglute. Nos cava eternidad.

          La vida es otra cosa. Consuma silencio.

          Se evapora la intemperie que presumimos

comprender.

          La vida acampa. La voz sopla gestos de trans-

figuración.

          ¿Habrá en mi muerte primavera?

                              ..................................

         El paso de morir es un temblor que no cesa.

         Un silencio que la sangre lleva. A contraco-

rriente.

          Acojo la escisión de la apertura como un don,

entre tantas cicatrices que precisa la existencia.

          Mi sangre se rebasa hacia un tiempo de eter-

nidad que la delira.

          Soy inconclusa de mi misma. La holgura de lo

 otro es mi abundancia.

          Me pliego de él. Me expando.

          Me estaqueo a su universo.

Pedro PRADO (Chile, 1886-1992)

MI CANTO

             ("Los pájaros errantes", 1915)

No sé lo que voy a decir. Ignoro lo que voy a cantar.

Mi voz aún está en el fondo de mí mismo.

Sonrío como una madre que siente a su hijo agitarse en las entrañas.

Al igual de ella, yo no sé si mi canto será rudo como un hombre o tierno como una mujer.

No lo sé; pero estoy cierto de que vive y se nutre silenciosamente.

No lo sé; pero sonrío imaginando su belleza.

Cuando él nazca, yo también estaré entre la vida y la muerte.

Y cuando él pueda valerse por sí solo y lleguen mis amigos, yo lo presentaré orgulloso y embelesado.

Y él cantará con su voz pura y juvenil.

Mis amigos sonreirán indiferentes y yo no diré nada, nada…

Sólo sufriré, porque sus palabras, como aves perseguidas, buscarán mis oídos con insistencia.

Sólo sufriré, porque mi canto no tiene cabellos que poder acariciar, ni ojos que poder besar, ni cuerpo que proteger entre mis brazos tristes y paternales.

CANTO CEREMONIAL CONTRA UN OSO HORMIGUERO

aún te veo en la Plaza San Martín
dos manos de abadesa
y la barriga
abundante
blanda
desparramada como un ramo de flores baratas
olfateas el aire
escarbas algo
entre tus galerías y cavernas oxidadas
caminas
aún te veo
caminas
más indefenso que una gorda desnuda entre los faunos
más gordo
más alado
y ya aprestas las doce legiones de tu lengua
granero de ortigas
manada de alacranes
bosque de ratas veloces
rojas
peludas

el gran mar de las babas

oh tu lengua
cómo ondea por toda la ciudad
torre de babel que se desploma
sobre el primer incauto
sobre el segundo
sobre el tercero
torre de babel
tú
que en 1900 fuiste lavado por tu madre en el mar de
La Punta
despacio
muy despacio
sin descuidar las ingles
las orejas
el trasero
las plantas de los pies
tú
que dormiste entre los muslos de tu abuela para no sentir frío
mientras los muchachos
los otros
hacían el amor con las muchachas
puedo ver tu gran lengua
ay sin madre
ay sin abuela
tu gran lengua después de la jornada
jadeante
horizontal
un poco blanda
tu gran lengua en la cama
con vírgenes y arcángeles
de lata

oh tu lengua en reposo
y aún se reproduce
despacio
muy despacio
y todavía engorda
oh comediante de los almuerzos de señoras
oh vieja bailarina
oh torre de babel en la gran cama
maltrecha ya
por los combates fieros de tu hermano
capitán ballestero de sodoma
príncipe de gomorra
flor de lesbos
y ahora
no más tu madre
no más tu abuela
no más tu arcángel de la guarda
y ahora
océano de babas
vieja abadesa
escucha
escucha mi canto
escucha mi tambor
no dances más.

Enrique Menoyo

(Córdoba, Argentina, 1928)

EL RIO

               (“Afán de la vida”)

En la barranca

que hace más hondo al río

los cuervos se han posado.

de a rato en rato graznan

y aletean, más luego

los iguala el silencio.

Y el agua pasa abajo

sin voz, casi dormida,

ribeteando islas de arena. Y en la costa

un caballo olvidado

husmea alguna hierba.

Oh mariposas, como hojas

de un otoño que pronto ha de llegar.

FRAGMENTOS

                        (“Destinos”)

Sólo fragmentos.

                         Fragmentos.

Y uno los une por seguir

viviendo. Por

no asombrar a los demás,

a los cercanos.

Pero un día,

siempre próximo,

ya no se juntarán más

estos fragmentos.

Y entonces. Ah entonces,

tumbados en lo que fuimos

dejaremos llegar

la noche, la tierra, los olvidos.

ALBERTO VANASCO

(Buenos Aires, 1925-1993)

VIDA Y POESIA

                 (de “Ella en general”)

el poema que no pudo nacer trabaja por sí mismo

mantiene a sus miembros durante el verano

y trata de esquivar mis horas de olvido

es el poema eternamente rechazado

no querido por nadie ni vivido por ninguno

sin forma sin contenido especial sin urgencia

              alguna por vivir o por saludarte

y así los hombres hablarán de su pasado

              y las mujeres de su porvenir

mientras sentado en el borde de un verso

                                               el poema frustrado

espera su turno

EL POETA DE 40 AÑOS

        (de “Canto rodado, 2)

En el instante mismo en que uno se siente eterno

el tiempo se desmorona.

Han ido llegando los momentos perfectos

y así también se han ido.

Entro en el recodo en que uno se espera a sí mismo

y se encuentran las transparencias del amor

las detonaciones del sexo

las retribuciones del hijo

las compensaciones de los viejos trajines:

en que todos los intereses se recaudan.

Todo llegó menos la revolución.

El tiempo solo fue bastante

para ver declinar algunas vidas en catástrofes

los desastres en olvido

los olvidos en una nueva vida.

Conocí a tanta gente

que cada uno que veo me recuerda a alguien.

He andado tanto

que en cada lugar echa su sombra la memoria.

Tanto he escrito

que todo lo que leo me parece que es mío.

He saldado las cuentas

Y aquellos a quienes quiero son los que me quieren.