El Silencio y el Poema

EFRAIN HUERTA ( México, 1914-1982)

LA MUCHACHA EBRIA

Este lánguido caer en brazos de una desconocida,
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.

Todo esto no es sino la noche,
sino la noche grávida de sangre y leche
de niños que se asfixian,
de mujeres carbonizadas
y varones morenos de soledad
y misterioso, sofocante desgaste.

Sino la noche de la muchacha ebria
cuyos gritos de rabia y melancolía
me hirieron como el llanto purísimo
como las náuseas y el rencor,
como el abandono y la voz de las mendigas.

Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche
y era una santa noche me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.

Ah, la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido

y la generosidad en la punta de los dedos,
la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,
como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.

Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,
una fecha sangrienta y abatida.

¡Por la muchacha ebria, amigos míos!

ANDREA PIZZELLA - (Bs.As. 1964)

ESTRELLAS EN ALQUILER

Los distraídos

se pierden la flor nueva.

Casi no llevan heridas

por transitar la superficie

(aseguran que es mejor)

Las calles de mi corazón

se pueden cruzar sin mirar.

-le pido al teléfono

que llame-

Sobre el mantel reviso

los clasificados

pero no encuentro

estrellas en alquiler.

-que no llame-

A donde vaya

llevo mis cicatrices

(vida de la vida)

sólo necesito

un poco de viento

y mi barrilete reparado

para remontar este día.

(De "Árbol de hechos", Ediciones del Dock, 2010)

(MABEL FONTAU -Bs.As.-)

ETERNA

Devestido de razones

  no hay dialéctica ninguna

Desprendido del sistema

  en soledad absoluta

Desligado de emociones

  vegetativo hueco

Cuando estéril vacía la carne

  silencia sus latidos

  deshace sus huesos

  renuncia a la vida

se abre el equívoco sendero del alma

en fuga de sí misma

Lo imposible

                           Más allá del aire

                           después de la sangre

                           detrás del silencio

                           del grito

del último sello de todas las muertes

aún sin presencia

         sin pronombre

         sin pruebas

                                    EXISTE

(De "BAJO LA PIEL", Prueba de Galera Ediciones, 2000)

GONZALO MILLAN  ( Sgo. de Chile 1947-2006)

NADIE  

Las calles están silenciosas

y desiertas. Solamente cruzan

las sombras de los árboles.

No se oyen pájaros, bocinas,

ni siquiera el motor inminente

de un auto siempre aproximándose.

Los ascensores, las escaleras

y pasillos de los edificios, vacíos.

En una cocina un charco

en torno al refrigerador

que se deshiela

con sus bandejas desnudas

y la puerta abierta.

Conservada en el hielo

no hay más que una arveja

muy pequeña, redonda y verde.

 EL VIEJO PONEY   

”¿Por qué eres tan breve?”
Die Kürze, F. Hölderlin  

El poema breve ha sido nuestro
caballito de batalla. El viejo
poney hoy yace reventado
por el uso y el abuso
de sus obsesos y obesos jinetes.

Lo cabalgaron epigramáticos
caballeros de todas las layas;
Ezra hasta marearse girando
en el secular carrusel chino;
Bertoldo, el didascálico bávaro
partió en él montado al exilio.

Después medio mundo
lo ha cabalgado y hecho galopar
sin reposo, pienso ni abrevadero.

Desmóntalo antes que se te muera;
que pazca libre y expire en paz
en una cancha de fútbol suburbana
resoplando briznas polvorientas
cerca de unas carpas de gitanos.

Y cuando el infeliz penco muera,
disequémoslo, relleno de aserrín
para que se retraten en plazas
niños ecuestres y viejos poetas
mirando la cámara sobre sus lomos,
con ojos de vidrio triste y verde.

GUSTAVO GARCIA SARAVI (La Plata, 1920-Bs.As.1974)

MEMORANDUM

Ayer cumplí fielmente con mis obligaciones

sin olvidarme -creo- de ninguna.

Pagué las cuotas del televisor,

la heladera y el banco,

el amoroso banco donde opero, que tiene

música funcional e ikebanas. Le puse

aceite al auto,

le di propina al gran rufián que cuida

(y descuida) mi planta baja "A",

compré un billete

de lotería

( que no me engañará, seguramente

me hice varios análisis clíicos (todos bien)

para llegar a los 200 años, puse al día mis cartas

y comencé a pensar en la paella

del domingo.

Claro que me olvidé de ir a la misa

que le rezaban a mi madre

(sería conveniente que nadie se enterara)

al cumplirse el primer inolvidable,

inolvidable,

inolvidable,

inolvidable

aniversario de su muerte.

 (De "Libro de quejas",1972)

RESTAURACION DE LA TRISTEZA DEL INDIO

Por tu manera

 de caminar,

calculo cuántos miles, miles de toneladas

tuviste que cargar.

(De "Cuadernos del Ecuador", 1976)

GRACIELA BUCCI, BUENOS AIRES, ARGENTINA

Cosas

aun las cosas gigantes se convierten en polvo

es cierto que hay cosas que se hunden

aparecen en la boca del pez   taladran superficies

se clavan en la roca

algunas hasta puede elevarse

jugar

con la conciencia de una pluma

respirar en las nubes

despabilar el alba

es cierto   también

que otras se arrastran

que buscan la huella que deja el pie descalzo

después de todo

para algo están las cosas

sin ellas

ni siquiera somos

(De "Un orden diferente" Ediciones del Dock, 2005)

SERGIO  NAKAUCHI (Bs.As. Argentina)

VESTIDO DE AMIANTO Y TERCIOPELO

                  "Vestido de amianto y terciopelo, recorrió la ciudad"                

                                  Alvaro MUTIS

El cielo no está

en su personalidad.

Mansamente

accede a la tristeza

de la lluvia y las hermosas

mujeres.

A la sombra de las calles desocupadas

acelera la muerte.

Como una piedra ambulante

deja rodar el cerebro

en la corriente del mundo.

Aspira el fondo

del aire perdido.

Busca el recuerdo

en ese aroma

de los parques todavía

                                          tibios.

Como siempre

descubre que la tarde

no ha sido atenta

con él.

Ya no percibe

el camino.

Lo rodea el humo

de los sueños

                         recién cortados.

(De "Los trabajos de la lluvia", Botella al Mar, 2007)

JOSE EMILIO PACHECO ( México, 1939,  Premio Nacional de Lingüística y Literatura, 1992)

FIN DE SIGLO

«La sangre derramada clama venganza».
Y la venganza no puede engendrar
sino más sangre derramada
           ¿Quién soy:
el guarda de mi hermano o aquel
           a quien adiestraron
para aceptar la muerte de los demás,
           no la propia muerte?
¿A nombre de qué puedo condenar a muerte
a otros por lo que son o piensan?
Pero ¿cómo dejar impunes
la tortura o el genocidio o el matar de hambre?
            No quiero nada para mí:
            sólo anhelo
            lo posible imposible:
            un mundo sin víctimas.

Cómo lograrlo no está en mi poder;
escapa a mi pequeñez, a mi pobre intento
de vaciar el mar de sangre que es nuestro siglo

con el cuenco trémulo de la mano
Mientras escribo llega el crepúsculo
cerca de mí los gritos que no han cesado
            no me dejan cerrar los ojos

NESTOR GROPPA ( 1928,Laborde, Córdoba,- 04/05/2011,San Salvador de Jujuy, donde residía desde 1952)

ORFANDAD

Qué tristeza

                          que viene

                          del árbol

                          con una luna enlozada

                           y los pájaros de vidrio

  qué tristeza

                          que viene

                           de los niños

  que no sé

                           a qué juegan

                                                     en la tarde

  que no sé

                           lo que miran

                                                     en la tarde

  que no sé

                           por qué lloran

                                                     en la tarde

  Y en  la tarde

                           mi corazón

                                                     amaba

                                                                   pueblos

                           mi corazón

                                                     amaba

                                                                   nombres

(De "Tdo lo demás, es cielo",1974) De "Antología de la Poesía Argentina "(R.G. Aguirre)

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE, Brasil, 1902-1987

MUNDO GRANDE

No, mi corazón no es mayor que el mundo.

Es mucho menor.

En él no caben ni mis dolores.

Por eso me gusta tanto narrarme.

Por eso me desnudo,

por eso me grito,

por eso frecuento los periódicos, me expongo crudamente en las librerías:

necesito de todos.

Si, mi corazón es muy pequeño.

Sólo ahora veo que en él no caben los hombres.

Los hombres están aquí afuera, están en la calle.

La calle es enorme. Mayor, mucho mayor de lo que yo esperaba.

Pero tampoco en la calle caben todos los hombres.

La calle es menor que el mundo.

El mundo es grande.

Tú sabes cómo es de grande el mundo.

Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.

Viste los diferentes colores de los hombres.

los diferentes dolores de los hombres,

sabes qué difícil es sufrir todo eso, amontonar todo eso

en un sólo pecho de hombre, sin que él estalle.

Cierra los ojos y olvida.

Escucha el agua en el cristal,

tan calma. No anuncia nada.

Entre tanto se escurre en las manos

¡tan calma! Va inundando todo.

¿Renacerán las ciudades sumergidas?

¿Los hombres sumergidos, volverán?

Mi corazón no sabe.

Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.

Sólo ahora descubro

cuán triste es ignorar ciertas cosas.

(En la soledad

desaprendí el lenguaje

con el que se comunican los hombres).

Otrora escuché a los ángeles,

las sonatas, los poemas, las confesiones patéticas.

Nunca escuché la voz de la gente.

En verdad soy muy pobre.

Otrora viajé

por países imaginarios, fáciles de habitar,

islas sin problemas, no obstante exhaustivas y convocando al suicidio.

Mis amigos fueron a las islas.

Las islas pierden a los hombres.

Sin embargo algunos se salvaron y

trajeron la noticia

de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,

entre el fuego y el amor.

Entonces, mi corazón también puede crecer.

Entre el amor y el fuego,

entre la vida y el fuego,

mi corazón crece diez metros y explota.

¡Oh vida futura! Nosotros te criaremos.

( De "Sentimiento del Mundo"1940. Publicado en Primera Antología Argentina,SUR,1973)