El Silencio y el Poema

MILAGROS RODRIGUEZ , (Bs.As., Argentina)

Una mujer…un hombre 

Una mujer de mirada nocturna

deletrea el nombre de la lluvia

 y se empoza en un sueño de olvido

Lejos o cerca

un hombre  mira la ventana

busca el  rostro de mujer

que se deshace en el agua

Ella viaja en su impermeable de bruma

y es carne y es idea extraviada en el vacío

El la dibuja en un hueco repentino

y son dos  soledades que se miden

dos nombres que no ha escrito nadie

dos enigmas…

BENJAMIN MEJIAS CARIS (Chile) 

"CONTRALUZ" óleo  de Faustino Brughetti

POYECHEN DE UN OTOÑO  

PRIMERO
Si supiera tomar esta pequeña luz
que camina silenciosa por mis dedos
si pudiera tomarla
y dejarla aquí como en un abrazo tuyo
y aminorar esta gran falta de ti
que deambula misteriosa por los campos
si pudiera detener esta brisa de la tarde
las pequeñas rosas de los rosales
con sus miradas inquietas
entre los miles y miles de arbustos olvidados
si pudiera un poco más
si pudiera.....

SEGUNDO 

No entiendo la luz tenue

las tardes pasivas de esta vida

esos silencios que arrebatan lo imposible

las miradas presuntuosas

la palabra entorpecida

esa furia salvaje de la calle.

No entiendo este ir y venir

esta mano seca

este cuerpo ajeno

esta noche perdida en el silencio…

 TERCERO

Yo quisiera venir un poco más aquí

y debatir

con todos los oleajes

todos los orificios interminables

los acantilados

las hendiduras

esas vidas tras las vidas

esos amores tras los amores...

oleajes

que golpean mi alma disecada

esa sal que divaga en el aire

las bandadas lejanas

la brisa interminable

la presencia endémica

lejana

amante

marina innata

de esta costa pacifica

de todos los océanos

cubriéndonos

introduciéndonos...

hembras amadas

heroicas

unidas a todos los golpes

a todas las caricias

a todos los llantos

a todo mi amor...

Yo quisiera venir un poco más aquí

y debatir de ti y de mi

y del por qué

del ayer y del hoy

mientras este oleaje golpea y golpea.

                                                      (Continúa)

Hay unos sauces  quietos
como yo,
desde hace horas.

Pero las hojas de un olmo
-como por un hilo
unidas al olmo
y, sin embargo,
toda la luz del olmo-
se conmueven y brillan
en cuanto sopla el aire.

Sin tocar con sus hojas
ni molestar a nadie,
un único olmo se estremece y baila
por el hombre y los sauces,
quietos desde hace horas.

    (De “ Humanae Vitae Mia”, 1969)

MI CABALLO ES OSCURO

Voy, ángel de mi tiempo, a más de ciento treinta,
camino a un monasterio o a un lugar en la tierra.
para ir hacia la muerte, derecho y detonante,
mi caballo es oscuro como buque de guerra.

Su gris es más hermoso cuando viene tormenta.
De vuelta de nadar, más oscuro que el cielo
lo he visto entre los pastos, con resplandor de espada,
lavado por la luz o por mil marineros.

Si muriera esta tarde en la mitad del campo,
si hubiera que venderlo, me dolería el alma.
Yo, en cambio, si muriera, recibiría todo
lo mejor de esta tierra, oraciones y lágrimas.

Como hombre de mi tiempo yo le canto a esta máquina.
De vuelta de nadar, ya encima la tormenta,
la he visto en lo más alto de mis días felices.
Tiene ese gris oscuro de los buques de guerra.

PABLO ANADON (Córdoba, Argentina, 1963)  

La luz

…más luz…

     Goethe

La luz del sol, la luz al mediodía

En el cielo celeste, casi blanco,

Cruzado por el grito de unos loros

Y el planear en descenso

De una paloma sobre la palmera.

Heme aquí, paladeando estas palabras

Como sorbos del agua más dulce y transparente,

Dejándolas fluir a la garganta

Y a la blancura del papel

Como un hombre que pide más luz a las ventanas

Cuando la luz se va ya de sus ojos.

(De "Estudios de la luz", Editorial Pre-Textos, Valencia, España, 2010) 

  EL BASURAL

Es real esta mañana

de marzo la metáfora

de la flor que en el medio

del basural entreabre su lánguida corola.

Manida, melancólica verdad

de nuestras vidas y de nuestros

países, que no pueden

parir una criatura de belleza

si no es entre los muslos

de la materia muerta, putrefacta.

FINAL DEL DIA

Así debía ser, como de pronto

levanta el vuelo la paloma

en un aplauso breve de sí misma

(De  “El trabajo de las horas”, Colección Fénix, Ediciones del copista, Córdoba, 2006))

JAIME DAVALOS

(Argentina,Salta, 1921-Bs.As. 1981)

Vidala del nombrador

De mínimas heridas lastimado

Me voy muriendo a ratos tan ligero

Que me siento lejano

Y extranjero

Del que ayer fuera alegre y confiado.

Tengo un niño en el alma rezagado

No quiero endurecerme

Ay! No lo quiero

Ni ser un padre

Ni tener sombrero

Sino ser un cantor enamorado

Quiero permanecer en la tristeza

Y en la angustia de andar como los bichos

Perdido por el mundo de la leña

Llevar como una novia mi pobreza

Y morirme del gusto y del capricho

De ser un animal que canta y sueña.

LAS GOLONDRINAS

(Letra, Jaime Dávalos,Música de Eduardo Falú)

A dónde te irás volando por esos cielos
brasita negra que lustra la oscuridad?
Detrás de tu vuelo errante mis ojos gozan
la inmensidad... la inmensidad.

Veleros de la tormenta se van las nubes,
en surcos de luz dorada se pone el sol
y como sílabas negras, las golondrinas
dicen adiós, dicen adiós.

Vuela, vuela, vuela, golondrina,
vuelve del mas allá.
Vuelve desde el fondo de la vida
sobre la luz , cruzando el mar,
cruzando el mar.

Un cielo de barriletes tiene la tarde
el viento en las arboledas cantando va
y desandando los días mi pensamiento
también se va, también se va.

Cuando los días se acorten junto a mi sombra
y en mi alma caiga sangrando el atardecer
yo levantare los ojos pidiendo al cielo
volverte a ver, volverte a ver

Vuela, vuela, vuela, golondrina,
vuelve del mas allá.
Vuelve desde el fondo de la vida
sobre la luz , cruzando el mar,
cruzando el mar.

León de Greiff  (Colombia, 22.07.1895-Colombia,11.07.1976)

BALADA DEL MAR NO VISTO

 ritmada en versos diversos

No he visto el mar.

Mis ojos
–vigías horadantes, fantásticas luciérnagas;
mis ojos avizores entre la noche; dueños
de la estrellada comba;
de los astrales mundos;
mis ojos errabundos
familiares del hórrido vértigo del abismo;
mis ojos acerados de viking, oteantes;
mis ojos vagabundos
no han visto el mar...

La cántiga ondulosa de su trémula curva
no ha mecido mis sueños;
ni oí de sus sirenas la erótica quejumbre;
ni aturdió mi retina con el rútilo azogue
que rueda por su dorso...
Sus resonantes trombas,
sus silencios, yo nunca pude oír...:
sus cóleras ciclópeas, sus quejas o sus himnos;
ni su mutismo impávido cuando argentos y oros
de los soles y lunas , como perennes lloros
diluyen sus riquezas por el glauco zafir...!

No aspiré su perfume!

Yo sé de los aromas
de amadas cabelleras...
Yo sé de los perfumes de los cuellos esbeltos
y frágiles y tibios;
de senos donde esconden sus hálitos las pomas
preferidas de Venus!
Yo aspiré las redomas
donde el Nirvana enciende los sándalos simbólicos;
las zábilas y mirras del mago Zoroastro...
Mas no aspiré las sales ni los iodos del mar.

Mis labios sitibundos
no en sus odres la sed
apagaron:
no en sus odres acerbos
mitigaron la sed...
Mis labios, locos, ebrios, ávidos, vagabundos,
labios cogitabundos
que amargaron los ayes y gestos iracundos
y que unos labios –vírgenes- captaron en su red!

Hermano de las nubes
yo soy.
Hermano de las nubes,
de las errantes nubes, de las ilusas del espacio:
vagarosos navíos
que empujan acres soplos anónimos y fríos,
que impelen recios ímpetus voltarios y sombríos!
Viajero de las noches
yo soy.

Viajero de las noches embriagadas; nauta
de sus golfos ilímites,
de sus golfos ilímites, delirantes, vacíos,
- vacíos de infinito..., vacíos...-Dócil nauta
yo soy,
y mis soñares derrotados navíos...
Derrotados navíos, rumbos ignotos, antros
de piratas...!el mar!
Mis ojos vagabundos
–viajeros insaciados- conocen cielos, mundos,
conocen noches hondas, ingraves y serenas,
conocen noches trágicas,
ensueños deliciosos,
sueños inverecundos...
Saben de penas únicas,
de goces y de llantos,
de mitos y de ciencia,
del odio y la clemencia,
del dolor
y el amar...!

Mis ojos vagabundos,
mis ojos infecundos...:
no han visto el mar mis ojos,
no he visto el mar!

LA PAMPA (Oleo de Eduardo Sívori,1902)

EL HORIZONTE                    

 Allí, en ese abismo de la pampa

o del mar o del desierto,

en ese abismo donde los ojos caen

y no hay nadie, nadie

En la hendidura del cielo

donde  vuelas  hacia esa línea dura

mientras  el sol avanza y  ya no puedes ver

Quieres lanzar tu corazón hacia la luz

sacarlo de tu cuerpo

y hacer como los pájaros

que huyen a la orilla del mundo

y no regresan. 

Qué, quién

más allá de la frontera infinita…

 Es el hechizo de esa línea

que te mantiene así,

puedes irte pero te quedas

puedes desaparecer

pero permaneces mirando ese final

lejos…

Cuántas veces

en la frontera inmóvil

vuelan capas de ángeles

y los caballos levantan sus cabezas

y en el cielo corren, corren…

Allí también  vieron su sombra negra

aquéllos, antes de la batalla

con el recuerdo de esos días felices,

                                                                casi olvidados

con una tierra, árboles, hogar,

                                                                casi perdidos.

 Horizonte, horizonte.…

 dueño de nuestros pensamientos, nuestras derrotas

 nuestros sueños

 Quizás alguien vislumbre desde ese punto,

 nuestra frágil plataforma de hombre que mira

 Y decimos   entonces

 que sólo existe esa línea pura,

 perfecta, silenciosa.                                                                               

                                    Amalia Mercedes Abaria

                                 ("Botella al Mar" 2011)

ALBERTO LUIS PONZO (Bs.As.1916)

Voz - palabra - habla (*)

                                                                          Para Alba

La voz nos habla, la palabra tiene su voz, el habla da lugar

para estar

La palabra está en uno, pero al hablar somos de otros, nos hacemos

otros

Estamos como todos con voz, pero lo que nos identifica

es el silencio

Nuestro silencio nos pertenece, nadie puede conocerlo

como nosotros

En ese silencio está el mundo, la casa, la ciudad, el más

allá

Sólo en el silencio se recuerda lo que somos, aunque el

vacío de voz nos despoja de compañía

Deseamos la compañía de la palabra, como la de una

mano, una mirada, un acto de fe

La vida nos ha dado voz para compartir, para combatir

actos injustos y desterrar la pobreza del mundo

Mientras tenga voz - habla - palabra, le daré a Ella voz

- habla - palabra

Le daré vida con la existencia de pensamiento, que es

como un abecedario del recuerdo

Ella estará siempre detrás y frente a mis palabras, como

todos los que se acercan a mí para darme existencia

(*) De"Al costado del tiempo", (Poemas 2007-2010) Araucaria editora

Francisco MADARIAGA (Argentina, 1927-2000, Premio Nacional de Poesía, 1996/1999)

LA BALSA MARIPOSA

Los ruidos del invierno en la ciudad hacen que
yo busque, con desesperación inmóvil, los
ruidos de otra época lejana:
los ronquidos de los degollados en las
orillas del juncal.

¿No puedo ya grabar un escenario?
¿Los sonidos de un monto al costado de un hombre a
caballo?

Oh garzas, depredadoras de cielo, casi retenidas
por las flores de las aguas, contrabandistas
de las sombras de aromas, el aroma del
crimen de otro monto penetra en el palmar,
al menos popular, y sin loros.

En los albardones encontraréis un caballo
degollado color oro.

Fue allá en el porvenir de una querencia sombría,
alegre, lúcida, viajando en la sangrante
balsa mariposa de la concreta y salvaje
estación.

               (De "Llegada de un jaguar a la tranquera", Ediciones Botella al Mar" 1980)

OLGA OROZCO

Cuando la conocí recordé de inmediato
el poema de Milocz que dice en una parte:
“la extraña muchacha de párpados
arcangélicos…”

Después la vi muchas noches de canciones
y de sueños, despedirse de los amigos y par-
tir, en delicadas y misteriosas volantas,
hacia los arenales de la Pampa
Se alejaba –y se la aleja siempre—como
una esmeralda negra y solar de la independencia
frente a toda capilla literaria.

Estoy seguro de que, cuando viaja, le dice
a su postillón que debe hacer atravesar –sin
miedo—a la volanta por esa Oscuridad Otro Sol
de su fidelidad absoluta a la poesía.

    (De "En la tierra de nadie", Ediciones del Dock, 1998)

Martín ADAN (Rafael de la Fuente Benavides) (Lima. 1908-1985)

  

  ESCRITO A CIEGAS (*)

Quieres tú saber de mi vida?

Yo sólo sé de mi paso,

De mi peso,

De mi tristeza y de mi zapato.

¿Por qué preguntas quién soy,

Adónde voy?… Porque sabes harto

Lo del Poeta, el duro

Y sensible volumen de ser mi humano,

Que es un cuerpo y vocación,

Sin embargo.

Si nací, lo recuerda el Año

Aquel de quien no me acuerdo,

Porque vivo, porque me mato.

Mi Ángel no el de la Guarda.

Mi Ángel es del Hartazgo y Retazo,

Que me lleva sin término,

Tropezando, siempre tropezando,

En esta sombra deslumbrante

Que es la Vida, y su engaño y su encanto.

Cuando lo sepas todo…

Cuando sepas no preguntar…

Cuando no sepas no saber nada

Sino roerte la uña de mortal,

Entonces te diré mi vida,

Que no es más que una palabra de más…

La toda tuya vida es como cada ola:

Saber matar,

Saber morir,

Y no saber retener su caudal,

Y no saber discurrir y volver a su principio,

Y no saber contenerse en su afán…

Si quieres saber de mi vida,

Vete a mirar al Mar.

¿Por qué me la pides, Literata?

¿Ignoras acaso que en el Mundo,

Todo de nadas acumuladas,

De desengrandar infinitudes,

No sino un trasgo

Eterno, sombra apenas de apetito de algo?

La cosa real, si la pretendes

No es aprehenderla sino imaginarla.

Lo real no se le coge: se le sigue,

Y para eso son el sueño y la palabra.

¡Cuídate de su atajo!

¡Cuídate de su distancia!

¡Cuídate de su despeñadero!

¡Cuídate de su cabaña!

¿Quién soy? Soy mi qué,

Inefable e innumerable

Figura y alma de la ira.

No, eso fue al fin… y era al principio,

Antes de donde el principio principia.

Soy un cuerpo de espíritu de furia

Asentada y de aceda ironía.

No, no soy el que busca

El poema, ni siquiera la vida…

Soy un animal acosado por su ser

Que es una verdad y una mentira.

¡Es tan simple mi ser, y tal ahogo,

Con punzada en nervio y carne!…

Yo buscaba otro ser,

Y ése ha sido mi buscarme.

Yo no quería ni quiero ya ser yo,

Sino otro que se salvara o que se salve,

No el del Instinto, que se pierde,

Ni el del Entendimiento, que se retrae.

Mi día es otro día,

Algún no sé dónde estarme,

A dónde no sé ir en mi selva

Entre mis reptiles y mis árboles,

Libros y cementos

Y estrellas de neón,

Y mujeres que se me juntan como la pared y como nadie… o como madre,

Y el recién nacido que sobre mí llora,

Y por la calle

Todas las ruedas

Reales y originales.

Así es mi día cabal,

Hasta la última tarde.

Y escribí libros para persuadirme

A que yo era alguien,

Uno según mi gana

O según mi nadie.

El Otro, el Prójimo, es un fantasma.

¿Existe el aire,

Donde te asfixias y recreas

Respirando, tu cuerpo inane?

¡No, nada es sino la sorpresa

Eterna de tu mismo reencontrarte

Siempre tú los mismos entre los mismos muros

De las distancias y las calles!

¡Y de los cielos estos techos

Que nunca me ultiman porque nunca caen!

(…)

¿Sabes de los puertos encallados

Del furor y del desembarcar,

Y del cetáceo con mojadísimo uniforme

Que no nada y cae ya?

¿Sabes de la ciudad tanta,

Que me parece ciudad,

Sino un cadáver disgregado,

Innumerable e infinitesimal?

Tú no sabes nada;

Tú no sabes sino preguntar.

Tú no sabes sino sabiduría.

Pero sabiduría no es estar

Sin noción de nada, sino proseguir o seguir

A pie hacia el ya.

  ESCRITO A CIEGAS,1961                   

 (*) Poema escrito luego de la solicitud que le hiciera Celia Peschero- argentina-quien le había pedido datos sobre su propia vida para realizar un trabajo sobre el poeta.