El Silencio y el Poema

JORGE LUIS BORGES ( Bs.As.,1899-Ginebra, 1986) 

AL IDIOMA ALEMAN  

Mi destino es la lengua castellana,
El bronce de Francisco de Quevedo,
pero en la lenta noche caminada,
me exaltan otras músicas más íntimas.
Alguna me fue dada por la sangre-
oh voz de Shakespeare y de la Escritura-,
otras por el azar, que es dadivoso,
pero a ti, dulce lengua de Alemania,
te he elegido y buscado, solitario.
A través de vigilias y gramáticas,
de la jungla de las declinaciones,
del diccionario, que no acierta nunca
con el matiz preciso, fui acercándome.
Mis noches están llenas de Virgilio,
dije una vez; también pude haber dicho
de Hölderlin y de Angelus Silesius.
Heine me dio sus altos ruiseñores;
Goethe, la suerte de un amor tardío,
a la vez indulgente y mercenario;
Keller, la rosa que una mano deja
en la mano de un muerto que la amaba
y que nunca sabrá si es blanca o roja.
Tú, lengua de Alemania, eres tu obra
capital: el amor entrelazado
de las voces compuestas, las vocales
abiertas, los sonidos que permiten
el estudioso hexámetro del griego
y tu rumor de selvas y de noches.
Te tuve alguna vez. Hoy, en la linde
de los años cansados, te diviso
Lejana como el álgebra y la luna.

  (De “El oro de los tigres”, 1972)

JOSE VIÑALS (1930, Córdoba, Argentina- 2009, Málaga, España)

 En 1979 emigró a España y se radicó en Jaen.

(*)  

[PAJARO SILENCIOSO…]

Pájaro silencioso de cabeza inclinada sobre densas naciones

pluviales, ascético de canto y triste vuelo. Pájaro de silencio,

recogido en papiros, que abre su buche a picotazos, se torna

luminoso y creciente, gana la cuenca de los ojos, llega a ser

perro, lengua de buey, aroma, fuego fatuo.

Pájaro transmutable, rey de altura, llave que desclausura los

secretos, guante de magia, red, cuchillo, ave-mujer, flor in-

clinada, oruga, niño en pajar, inminente y dorado ojo de ga-

to en noche oscura, tampoco tú;  tú no entras en mi boca que

pronuncia las plagas, miente, olvida, saborea lo inmundo, besa

el ojo engarzado en crueldad, desciende sobre el pubis, se

embriaga, insulta, pide perdón, reclama lástima y castigo.

Vuelve a tu limbo sin angustia, deja en paz mi cabeza de-

clinante; voy de mi perversión a mi cordura, voy de mi miedo

hasta el horror de ser cobarde, temo perder la voz más que

la vida; quebradizo y escuálido como un pequeño refugiado,

por pasadizos de insulsa luz violeta y melancólica, apoyado

en muletas, se arrastra el pensamiento.

Vuelve a tu paraíso silencioso, al palomar de aceite, a tu

sagrada pestilencia.

(De “Entrevista con el pájaro”,1969)

Transcripto de “Antología de la Poesía Argentina”, Selección Raúl G. Aguirre, 1979

(*) "Aves Jerárquicas" de  Marc ROTKHO

JOAQUIN GIANNUZZI (Bs.As.1924, Salta,2004)

 (*)

LA DISPERSION  

Sobre esta mesa he apoyado los brazos y la cabeza.

Piedad y desprecio por mi mundo. Los lugarescomunes

de la materia que me rodea. Un lápiz, una caja

de fósforos, una taza de café, ceniza

de cigarrillos sobre un desorden de papeles.

Cuánta desesperanza de poesía sin porvenir.

Y de pronto la certeza de que morir es apartarse de la mesa,

la noción de que todo se perderá.

Cada cosa se ausentará de la otra,

los objetos de quienes soy el centro dejarán de amarse.

Yo mismo, agonía volcada, volumen apretado al planeta,

me veré arrojado por la ventana,

pedazo a pedazo, a trozos que se odian

hacia la fría unidad de la noche.

                                 ( de "Señales de una causa personal", 1977)

De: "Antología de la Poesía Argentina", Selección Raúl G. Aguirre, 1979.

(*) "Noche estrellada sobre el Ródano", Vincent Van Gogh

JORGE LUIS ESTRELLA (Zárate, 1944, desde 1973, vive en Bs. As.)

UNA Y OTRA MUERTE   

       (Dedicado a la memoria de Susana Fernández Sachaos)

De vez en cuando muero metafóricamente

y me quedan recuerdos de esas muertes parciales.

Cuando ésto sucede, me pregunto

dónde estará la otra, la definitiva,

a quién estará segándole el aliento,

a quién estará deteniéndole el corazón para siempre.

Hoy, en medio de un poema,

se me acercó una muerte transitoria y mimosa.

Me miró con su ausencia de ojos

y tembló por el frío que su esqueleto irradiaba.

La guadaña le servía de muleta

y amdaba con total desconcierto

porque a ninguna muerte le gusta no ser la definitiva.

Esbozó lo que podría ser una sonrisa,

sacó un gorro rojo de su maleta

y lo acomodó sobre sus parietales.

Luego bailó, increíblemente bailó

moviendo la cadera

hasta que la invadió una rara sensualidad

al rozar mi cintura con su metacarpo.

Le dejé hacer su espectáculo absurdo

y volví a preguntarme dónde estaría la definitiva.

A esa misma hora, un ser inefable, pura luz y poesía,

remontaba su vuelo más largo y sin regreso,

dejándonos dolidos, estupefactos, tristes.

Por primera vez supe a quien estaba llevándose la definitiva

mientras una transitoria jugueteaba conmigo.

Ella, la Susana Fernández Sachaos,

una tarde de Julio de un año inolvidable,

se sacó una loca foto conmigo

y la vida bailaba por los cuatro costados.

Me quedaré mirando con ternura esa foto

mientras espero alguna que otra muerte transitoria

o la definitiva.

CINTIO VITIER (Poeta cubano, nació en Cayo Hueso, Florida, 1921-Cuba-2009. Premio Nacional de Literatura, 1988)

Examen del maniqueo

 Cuántas veces ha sido humillada tu soberbia:
la soberbia del maniqueo.
Cuántas veces has tenido que beberte las lágrimas de hiel
de no ser puro como un ángel.
¿De qué vale sutilizar los argumentos?
-Sí, has colaborado con todo lo que odias,
con la múltiple, infinita cara del mal.
¿En mínima medida? ¿Sólo por omisión? ¿Sólo para ganar el pan?
Nada puede consolarte.
-Nada: porque mientras menor o más irrechazable haya sido tu complicidad,
más esencial es tu miseria, y mientras creías estar amparando en tu casa a los dioses
siempre derrotados,
no eras más que un oscuro obrero de la monstruosa construcción.
Y así, cuando llegues a la presencia de tu Señor,
no podrás decirle: fui puro, no pacté, no mezclé mi alma con las tinieblas,
sino tendrás que confesarle: soy
esta mezcla deleznable,
me fue impuesto el insulto de la promiscuidad,
tuve que dar al César lo que es del César
y al cuerpo lo que es del cuerpo,
soy uno más, perdido y manchado, en el rebaño,
-quise salvar la luz, pero no pude.

DANIEL FREIDEMBERG (Chaco, 1945. Desde 1966 reside en Bs. As.)

Blog: enlarasaca.blogspot.com/   

(*)

HECHOS

Ave dudosa si las hay, la
paloma urbana
toda aplastada ella en
medio del macadam
volaba aún a su manera en la mente
del transeúnte que
toda esa noche no durmió
sin encontrar respuesta al caso

DIARIO EN LA CRISIS  

Este cansado tipo en su país
de amor desarreglado
pide permiso, pide
por un minuto la palabra;
dice que es tarde, que
sería bueno dormir,
afuera hay ruidos intranquilos, dice
tanta cosa que hacer.
Viene el otoño, dice
que aún no le dieron la noticia.
Quiere ir a ver si quedan hojas secas.
Quiere ir a ver.

EL MAGO

Por la memoria van caballos

La luz entra en la pieza
a hacer reales, por un rato, las cosas

Algo se mueve en un rincón
(duendes? ratones?
restos sueltos por ahí
de algo así como un corazón?
telas de araña rotas
por un aire imprevisto?)
reclama un lugar
donde caballos vienen a beber

Eso es -ahora- lo importante:
un ruido de cascos
sobre la memoria  

 (De "Diario en la crisis", Libros de Tierra Firme,Bs.As., 1986)

  

VOZ NEGRA 

Después que oímos aves negras

paradas en los cables de luz

esperando algo, tal vez que amanezca

como debe ser,

             cae lluvia ociosa sobre

los techos, los silenciosos edificios,

"Viene a llamarnos", dicen

pero ya no rogamos que amanezca.

Cantamos sí las lerdas tonadas de un alba

anterior a nosotros

como quien se mira de pronto la voz

y no contamos los recuerdos:

        nos limitamos a atender

a medianoche y de improviso el teléfono

urdiendo, sí, palabras

como aves negras que vemos salir

al ritmo sin color del agua

opaca ahí, detrás en su caer de todo,

interminable, exacta, escurridiza, ajena.

             (De "Lo espeso real", Libros de Tierra Firme, 1996)   

(*) LA PALOMA HERIDA- RAQUEL FORNER, 1945

(*)

EDITH SÖDERGRAN  (S.Petersburgo,1892-Carelia, 1923, considerada como la más importante poeta de Escandinavia)

ARBOL EN EL BOSQUE

Una vez creció un árbol en el bosque,

era bellísimo y fuerte:

yo lo vi...

Se levantaba sobre las nieblas más profundas hasta las

  cimas de la tierra en solitario relucir.

............................................................

Y ahora me dicen que el rayo lo taló...

¿Qué hacer

contra el trueno devastador y el rayo mortal?

Pero yo había visto ese árbol en el bosque,

y lo recordaré

mientras tengan raíz las canciones

                                ( De "Lira Septembrina",1918)  

ROSAS

Es mío el mundo.

Dondequiera que vaya

a todos doy rosas.

Placen al artista todos los oídos de mármol que captan

  sus palabras.

¿Qué importan el dolor, la miseria?

Todo se derrumba con estruendo:

Yo canto.

El gran himno del dolor surge del pecho feliz.  

                             (De "El Altar de las Rosas" ,1919)

- de ANTOLOGIA POETICA - EDITH SÖDERGRAN- Traducción Jesús Pardo., Colección Visor de Pooesía, Madrid, 1992

* "En plena Naturaleza", óleo de Martín Malharro (1911)

 (*)

 JUAN RAMIREZ RUIZ (Perú, 1946-2007) 

ENCUENTRO CON EL TERROR

A ti te conozco terror, te conozco:
tú preguntabas por mí, hurgando en
mis ojos
con una luna chueca; y yo a ti te encontré
mirando suelo y cielo, solo,
buscando mi error con las dos manos.

Tú querías matarme con astros bizcos,
tú columpiabas mi mente expelida por un golpe:
a ti te conozco terror, te conozco.

Pero si oscuro va el bosque,
lo que ocultas (¡aquí está!) va más oscuro todavía:
¡remolino de hechos que vomita
un incendio antropomórfico, mi cuerpo
como látigo se agitaba contra mí
con el peso del ojo en la mirada!

Te conozco, a ti te conozco terror;
tú ya no puedes mi mente columpiar.

                                          (De " Las armas molidas", 1996 )

(*) PESADILLA NOCTURNA. Oleo de Henry FUSELI (Johann H. Füssli) 

"MATAMOE" ( "Paisaje con pavos reales") P. GAUGUIN, 1892

ALBERTO GIRRI (Bs.As.,1919-1991)

EJEMPLO CON AVES 

Con aquellas que se prestan

al consorcio amistoso,

                             en sumisión,

como emerger de sueños,

sonriéndote,

                   palomas, halcones,

de ventanas, cotos,

aferradas a tu índice,

                             aves

de puntuales estaciones,

no adventicias,

                   las observadoras de tu ambular por el cerco del tiempo,

en falsedades que te aprovechan,

certezas que no,

                             en tus riñas

con la otredad de los otros;

               y sometiéndote

a su ancestral disposición,

                    cuando al sentirlas

intranquilas les pasas comida,

granos, semillas,

accidentalmente pulpa animal,

                     y subyugado caes

en su absorto triturar, un

sin interrupción acto de la especie,

la voracidad como absoluto, distante

del hambre y el hartazgo,

               ¡privilegio de cautivos!

forzándote a la máxima

lección deseable,

por completa expuesta

la clave máxima,

                       que a lo sordo, en su mudez,

llanas aves te desnuden cómo

ensimismarse es energía sin tiempo,

distraerse es reptar.

   ( de “Tramas de conflictos”, Editorial Sudamericana, 1988)

JOSE EMILIO PACHECO

(México, 1939)

A QUIEN PUEDA INTERESAR

Que otros hagan aún
    el gran poema
los libros unitarios
    las rotundas
obras que sean espejo
    de armonía

A mí sólo me importa
    el testimonio
del momento que pasa
    las palabras
que dicta en su fluir
    el tiempo en vuelo

La poesía que busco
    es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida

ALTA TRAICION

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
     es inasible.
Pero (aunque suene mal)
     daría la vida
por diez lugares suyos,
     cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
     fortalezas,
una ciudad deshecha,
     gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
     montañas
-y tres o cuatro ríos.