El Silencio y el Poema

 Jorge AULICINO, Buenos Aires

 de "Cierta dureza en la sintaxis", (Selecciones de Amadeo Mandarino, Buenos Aires, 2008)

La luz grisácea los acompañó y no ignoraron

que vendría, con las armas y el pendón,

el descubrimiento.

Un sabio se incinó sobre el paisaje.

Esto, musitó, no se llama América.

Esto se llama el río, el perro empiojado.

Esto se llama arreo y luces gordas.

Esto se llama la pampa, el galopito,

el corral, el vino áspero, la tuna.

Esto se llama entubamiento.

El agua del arroyo cae en la cloaca pulposa.

Aquí nací. Allá estaba la fábrica amarilla.

Aquí el árbol aquel, y allá la laguna.

Tuve una anguila en una bolsa.

Tuve un rancho. Balas de avión de 1955.

Las lluvias del sudeste a veces inclinadas.

Entonces las claraboyas se pusieron negras.

En el suburbio un chevrolet pausado

respiraba de tarde en tarde, acatarrado.

Y un tipo salía de la sombra

con sonrisa de muerto.

Hombre de hierro

  de "ALMAS EN MOVIMIENTO",publicado por Libros de Tierra Firme, 1995

Te dirás que fueron buenos ciertos    días

en los que por fin supiste que no hay música.

Te verás frente a una ventana

mirando un mundo de ese modo más cercano

aunque del todo incomprensible.

Habías abandonado, no tenías instrumentos

eras el hombre más sólido.

 

 (*)

CARTA A LA MADRE 

"Mater dulcissima, ya descienden las nieblas,

el Navigilio golpea confusamente en los mueles,

los árboles se hinchan de agua, arden de nieve;

no estoy triste en el Norte, no estoy

en paz conmigo, ya no espero

perdón de nadie, muchos me deben lágrimas

de hombre a hombre. Sé que no estás bien, que vives

como todas las madres de los poetas, pobre

y justa en la medida de amor

hacia los hijos distantes. Hoy soy yo

quien te escribe." Por fin, dirás, dos palabras

de aquel muchacho que huyó en la noche con su pobre capa

y algunos versos en el bolsillo. Pobre, tan blando de corazón,

lo matarán un día en un lugar cualquiera.

"Ciertamente, recuerdo, fue desde aquel gris andén

de lentos trenes que llevaban almendras y naranjas

hasta las fauces del Imera, río de urracas,

de sal y de eucaliptos. Mas hoy te lo agradezco,

eso quiero, la ironía que pusiste

sobre mis labios, afable como la tuya.

Aquella sonrisa me salvó de llantos y dolores

y no impora si derramo ahora algunas lágrimas por tí,

por los que como tú esperan

sin saber qué. Ah muerte gentil,

no toques el reloj de la cocina que late sobre el muro,

toda mi infancia pasó sobre el esmalte

de su cuadrante, sobre sus flores pintadas;

no toques las manos, el corazón de los viejos.

Pero ¿es que alguien responde? Oh muerte de piedad,

muerte de pudor. Adiós, querida, adiós, mi dulcissima mater"

                                                                                                                                SALVATORE QUASIMODO

Traducción de Alberto Girri y Carlos Viola Soto

(de " Primera Antología Poética" Revista SUR, 1973)

(*)J.TURNER  "Paz-Sepultura en el mar", 1842

ALBERTO GIRRI (Bs.As.,1919-Bs.As.,1991)

REGLAS(*)

  ¿ACTUAMOS SOBRE EL POTRO

para amansarlo?,

pues entonces

convirtámonos en su pasto,

en la rienda

que dirige sus movimientos.

¿Se trata

de detener al pájaro esquivo?,

hágase girar

el espejo de mis facetas

y la alondra

se posará en el árbol,

se dejará tomar con la mano.

¿Ansiamos

desarmar al prójimo

para conocerlo

tal como es, pasivo,

dulce y acariciador

con quienes le llevan la comida?,

que los conjuros

deshagan sus máscaras de tigre,

jabalí, buitre, loro,

y aniquilen su rostro,

el color, la voz,

su modo de andar,

la escritura que lo representa

y sobrevive.

CUERVO (**)

TU RIVAL EN BLANCURA

era la paloma,

pero disgustaste a un dios

inmiscuyéndote

en lo que no te concernía,

y tras la consabida furia

y la venganza

quedaste convertido

en el pájaro más negro.

No perdiste la locuacidad,

y si con cierta fórmula

te consultamos,

te comemos,

vendrá a nosotros

todo lo que ocurra

a cualquier distancia,

lo que sucederá.

(*) (**) de"Propiedades de la magia ",1959, extraído de "POEMAS ELEGIDOS" , Ed. Losada, 1965

Alejandro NICOTRA

(Córdoba, Argentina, 1931)

ESPEJOS

 (“Detrás, las calles, Madrid, 1971)

Creía que mirada

en los ojos purísimos, abiertos

al instantáneo mundo

(los del agua, sabes), unas hojas,

un cielo, una sombra (sin metáfora) de pájaros.

Tal vez fuera verdad. Pero veía

tu rostro.

 (*)                                               

PAISAJE

  (“Puertas apagadas",1976))

Las lomas verdes y, más lejos, las montañas

azules,

  límites o mitos

del valle un poco pálido de polvo

hoy,

  y nosotros de verdad polvorientos

bajo el sol que nos mira,

                                           sol sin párpados:

  espacio, instante,

harapos de realidad, desierto

por donde cruza (sola sombra de agua)

como un deseo , la posibilidad.

EL VIEJO POETA

   (“Puertas apagadas” 1976)

Allá al fondo

como una madre o una muerte

la montaña nevada;

y a su lado

las hojas nuevas de los árboles, labios

de balbuceo y aleluya…

Sube

hablando a solas,

despidiéndose.

(*) José MALANCA, "Paisaje con fondo de montaña"

IV

   ("GRACIA - TORCAZA", Botella al Mar, 1978)

Ave de la pereza
tordo
chajá.
Rubio de la serpiente, partes de ángeles, alazán manos
blancas y la exactitud del aire.
¿Y la exactitud del aire?
He venido por ese tajo que florece sobre la frente, con el
oído sobre todos los oídos de la inmensidad.
He sentido la vida como la muerte sin ninguna venganza.
Sauce que mira largamente el orden, cuervos, testigos del
rastro de la conciencia.
Todo arde como un golpe en el viento del mundo.
En el encierro del fuego una especia levanta el camino hasta
los madrigales.
Una especie pegada hueso tras hueso en las claras durmientes
del cielo.

Aquí donde el Renacimiento vuelve al fuego de los renacimientos,
el agua dura sonríe a la pradera, al engranaje,
al declive…
Viendo el poro abierto de la reflexión sobre la tierra.

Guillermo WHITELOW , (Argentina,11.12.23-21.03.2011)

TRES POEMAS

                (De “Revista SUR, Primera Antología Poética”, 1973)

A las márgenes quietas

donde te asomas,

vuelvo la mirada y suspendo

la partida.

¿De dónde traes la luz

que la repartes

con las manos tan llenas

de ti, de flores, de silencios?

Cómo duele alejarse,

no quedarse del todo,

a tu lado,

vigía sometido

a la lámpara móvil

de tu piel de estatua.

Vigía en la penumbra

del cuarto donde brotan

tus piernas suaves

como tallos primeros,

tus hombros que navegan

entre almohadas,

para mí, perdidos frutos,

tristemente lejanos.

A las márgenes quietas

desde donde me miras

tiendo mi red

-fina red de temores-

y se pierde en la sombra,

y apenas la recupero.

II

Bajo la rápida caricia

tu cuerpo me habla

su lenguaje temeroso

de violencia, de ternura.

¿Qué súbito espanto

me impide tocarte?

¿Rozar la incertidumbre

de tu primera entrega?

¿No verte, ojos ya nulos,

sino bajo otras manos?

Creo que eres un río

que se me escapa.

Quizás un tibio arroyo

entre plantas en flor.

Quizás un hilo de agua

que mis labios torpes

no saben cómo beber

en un mundo incendiado.

III

No sé si es tuyo

el resplandor que ilumina

este cuarto,

o la luna primavera,

que entró de repente,

se ha quedado en las sábanas,

en el vaso con lirios,

en la mitad

de tu cuerpo joven.

Ah, toda la luz

que caía de los cielos

como un torrente

en los días del llanto,

en los días

de la irrecuperable

limpidez carnal,

y que no veíamos,

toda esa luz regresa

y estalla en las paredes

y un gozo distinto

se apodera de mí,

elevándome

a un puro centro

donde estás tú,

enteramente,

y al cual acudo,

entre músicas olvidadas,

aturdido como un colegial

que va a dar examen

y tiembla todo

como si entre las manos llevara

espigas y cristales.

 Dice Manuel M. Láinez en la dedicatoria de su obra Bomarzo:"Al pintor Miguel Ocampo y al poeta Guillermo Whitelow, con quienes estuve en Bomarzo por primera vez"

HOMBRES MURIENDO

Como espectros finales de una isla sola.

Sólo crece el espanto y una mano perdiéndose.

En este mar que muere con la sangre,

el miedo es la madre. 

No han llegado las cartas

                                               Abril, 1982

(De mi libro "Del lado de la vida", Señal en el Alba,1984)

EL LOBO QUE NACE DEL AMOR

                                          ("La valija de fuego",1952,extraído de LA VALIJA DE FUEGO, Editorial Argonauta,2001)

Aquel que recibió el pan de cada día
supo esconderlo en las noches de rencor filosófico
todos los pensamientos son cortinas para el corazón
y los traidores recogen las migajas del banquetes de los

  amantes
fue en el tiempo en que no se conocía el amor
el labio sagrado encendía el párpado siniestro
el ojo oblicuo descendía hasta la profundidad del

   corazón inicuo
el amor nació del amor y todo quedó entonces aclarado
 el recién llegado se levantó respetuoso
para saludar a las tres ubres vacías
el amor surgió oportunamente para destruir toda

   esperanza
lo supieron los que no querían oír y los enterradores

  se inclinaron
los chalanes borrachos transportaron el amor frágil                  

  hasta el tiempo interminable
y así fue que se destrozó al caer desde la altura de la
    mirada perdida
se destrozó en una batahola de relámpagos de
azúcar y hubo un mordisco vacío
en el gran agujero negro del amor.

(*)

                                DE LO QUE HAMLET JAMÁS DIJO A OFELIA  

                                                          "Yo a Ofelia amaba: 

                                                              ...                                                   

                                                            ¿ Tú, por ella, dí, qué harías?”  

                                                                                     W. Shakespeare 

                                   “...así como la muerte /

- el fresco amparo -

                                    sube

                                    baja al fuego /

                                    se reclina en la noche /

                                               el rezo

                                          se deshace

                                              y  llora /  canta /

                                  o en el humus sangra

                                          - pobre bella -    

                                            y el silencio

                                  el agua de las vírgenes

                                      la desviste...”

                                     “...porque

                                  ¿ arde el celo / el temblor de la muerte

                                   entre tus brazos ¿ / ¿ gime el púrpura al sigilo

                                   al fuego santo ? / ”  

                                 “... porque tu voz pequeña libera sus vapores /

                                  y la coltralto trepa / toca el don del canto /

                                  y copula tu figura de agua /

                                  y suelta su licor la muerte como una novia

                                  herida entre las flores /

                                                     pero

                           ¿ vendremos a mitigar las navidades del alma ?

                           ¿ temblaremos con los ángeles del gozo / Ofelia? / ”

                               “ ... y cuando la lluvia inclina su tendón celeste

                                y golpea su soga fresca en los rosales /

                            ¿  qué región de lino turbas / alma mía / ?

                            ¿ qué lugar de sal  / serena muerte / tristas ? / ”

                            “... porque tu corazón sangra como una hostia serena /

                            y la noche apura sus olores y baja enronquecida /

                            sencilla /   los peldaños del mar /

                                                                       pero

                                   ¿ amas /  tierra /

                                                    parte de su vientre

                                                   y la semilla fresca

                                                        el canto fuga

                                                            humilla

                                                   el don del cielo ?  

                                             y en este lugar de libaciones

                                                                y de hábitos

                                                  ¿ desatas la turbina

                                                           de la muerte

                                                  con un pedal de sombras

                                                        amarillas /

                                                                     purísimas /

                                                                              Ofelia ? / ”

                                                             o:

                                           “ ¿... amas parte de la noche /

                                                              apenas parte

                                                     brote parco /  hereje  / la semilla

                                             humedece / aflige tus tendones / sus lloros /       

                                             los cariños /

                                   y el canto que crepita como Dios en la lluvia /

                                   en los celajes? /

                                                       “...porque

                                   en esta tierra de humillaciones

                                                      y de sangre /

                                   ¿ qué música cantas / carne del amado velo ? /

                                   ¿ qué pactos diriges a la tarde ? ”                                       

                                  “... y cuando crepita tu dulzura pequeña /     

                   y desnudas las calandrias / ( ¡ oh carne del mirto ¡ ) /

                                        o rescatas la corola santa / y serpeas como espada

                                        al sol / ( ¡ oh amor ¡ )

                                   vas desatando

                                                una pasión secreta / o soplas el barreno

                                                de la noche /

                                                porque tu boca apura las traiciones

                                                más dulces /

                                        y cae tu cúpula de olores /

                                        y tus branquias de la  muerte caen

                                             a la región hereje / y los duraznos /

                                            las ninfas en flor / las calesitas /

                                        los catarrales de amor se van muriendo / amor /

                                 porque tus huesos beben el agua de los mártires /

                    y su dolor bellísimo va empinando el tallo fresco de las rosas

                                       en la lluvia / ”

                                                                              calla finalmente Hamlet /           

 (*) OFELIA (1843), Eugène Delacroix

 Tarde de Otoño" , Fernando FADER, 1928

"

VUELVE EL OTOÑO

          (“RESIDENCIA EN LA TIERRA” -1925-1935-, Editorial Losada, S.A., sexta edición, 1976)

UN ENLUTADO día  cae de las campanas
como una temblorosa tela de vaga viuda,
es un color, un sueño
de cerezas hundidas en la tierra,
es una cola de humo que llega sin descanso
a cambiar el color del agua y de los besos.

No sé si se me entiende: cuando desde lo alto
se avecina la noche, cuando el solitario poeta
a la ventana oye correr el corcel del otoño
y las hojas del miedo, como lengua de buey
espeso, algo en la duda del cielo y de la atmósfera.

Vuelven las cosas a su sitio,
el abogado indispensable, las manos, el aceite,
las botellas,
todos los indicios de la vida: las camas, sobre todo,
están llenas de un líquido sangriento,
la gente deposita sus confianzas en sórdidas orejas,
los asesinos bajan escaleras,
pero no es esto, sino el viejo galope,
el caballo del viejo otoño que tiembla y dura.

El caballo del viejo otoño tiene la barba roja
y la espuma del miedo le cubre las mejillas
y el aire que le sigue tiene forma de océano
y perfume de vaga podredumbre enterrada.

Todos los días baja del cielo un color ceniciento
que las palomas deben repartir por la tierra:
la cuerda que el olvido y las lágrimas tejen,
el tiempo que ha dormido largos años dentro de las campanas,
todo,
los viejos trajes mordidos, las mujeres que ven venir la nieve,
las amapolas negras que nadie puede contemplar sin morir,
todo cae a las manos que levanto
en medio de la lluvia.