El Silencio y el Poema

EUGENIO MONTALE (Génova 1896-Milán )

ENCUENTRO (*)

No me abandones tú, tristeza mía,
sobre el camino
que azota el viento extraño
con su cálido soplo, y cede; cara
tristeza al viento que se extingue: y empujada
por éste hacia la rada,
donde la última voz exhala el día,
viaja una niebla, alta se pliega un ala
de cormorán.

El tajo al lado del torrente, estéril
de aguas, vivo de piedras y argamasas;
tajo de humanos actos consumidos,
de mortecinas vidas declinando
más allá del confín
que en círculo se cierra: rostros secos,
manos,caballos en hilera, ruedas
chirriantes: vidas no: vegetaciones
del otro mar que la oleada vence.

Se avanza en el camino de cuajado
Iodo sin rastro
como una procesión de encapuchados
bajo la rota bóveda, caída
casi hasta reflejar escaparates,
en un aire que envuelve nuestros pasos
denso e iguala los sargazos
humanos fluctuando en las cortinas
de bambú murmurante.

Si me abandonas tú, tristeza, único
presagio vivo en este nimbo, siento
que alrededor de mí se extiende
un rumor como de esferas cuando
una hora está próxima a sonar;
y caigo inerte en la apagada espera
del que no teme ya
en esta orilla sorprendida por la ola
lenta, que no aparece.

Tal vez vuelva a tener una apariencia:
en la rasante luz
un movimiento me conduce junto
a una mísera rama que en un tiesto
crece sobre una puerta de hostería.
A ella tiendo la mano, hacerse mía
siento otra vida, huella de una forma
que me fue arrebatada; y como anillos
en los dedos no hojas se me enroscan
sino cabellos.

Y nada más después. ¡Oh sumergida!:
desapareces como habías venido
y nada sé de ti.
Tu vida es tuya aún: entre las raras
vibraciones del día ya esparcida.
Ruega por mí,
para que yo descienda otro camino
distinto de una calle de ciudad,
en el aire perdido, ante el tropel
de los vivos; que te sienta a mi lado, que
descienda sin ruindad.

 (Versión de: José Ángel Valente) 





(*) De HUESOS DE JIBIA, 1925

JOSE MARIA EGUREN ( Lima Perú, 1874-1942)

Canción cubista

Alameda de rectángulos azules.

La torre alegre
Del dandy.

Vuelan
Mariposas fotos.

En el rascacielo
Un gallo negro de papel
Saluda la noche.

Más allá de Hollywood,
En tiniebla distante
La ciudad luminosa,
De los obeliscos
De nácar.

En la niebla
La garzona
Estrangula un fantasma.

La tarda

Despunta por la rambla amarillenta,
donde el puma se acobarda;
viene de lágrimas exenta
la Tarda.

Ella del esqueleto madre
al puente baja inescuchada,
y antes que el rondín ladre
a la alborada
lanza ronca carcajada.

Y con sus epitalamios rojos,
sus vacíos ojos
y su extraña belleza,
pasa sin ver por la senda bravía,
sin ver que hoy me he muerto de tristeza
y de monotonía.

Va a la ciudad, que duerme parda,
por la muerta avenida,
sin ver el dolor, distraída,
la Tarda.

CARLOS BOUSOÑO (Asturias, 1923,Premio Nobel de Literatura 1977)

EL RIO DE LAS HORAS

(TIEMPO EN LS COSAS)

Como si la maldad físicamente existiese,

tal un objeto,un útil,o una forma

dura y tenaz,

rocable y abarcable;

así,pero quitada toda solidez

o tenebrosa sensación,

quietamente fuido, pero no como el agua y mucho más

      que el viento,

oscuro, sin ser exactamente la ceniza,

transparente más allá del cristal,

irreversible como una espina,

avanza

en la noche, este río.

Avanza silencioso, imperceptible

entre mis dedos, simulando su forma,

precisamene cual si fuesen dedos

con astucia, disfrazado de armario,

avanza por la habitación,

avanza inmóvil como un ataúd

finge ser ataúd, arzobispal

reposo, quieta constelación,

ardiente llama y frenesí...

Inmóvilmente se arroja o determina

como cama de roble en el silencio ambiguo y la inmovi-

      lidad de la sábana blanca

finge ser moribundo y luego muere en él,

como si hubiese muerto, y sigue andando...

(De "Las monedas contra la losa",1973) extraído de"Oda en la ceniza, Las monedas contra la losa", Editorial Losada,1975

HENRI MICHAUX  (Bélgica,1899-París,1984)

HACIA LA SERENIDAD (*)

a) el Reino de Ceniza.

Por encima de los júbilos como por encima de los terrores, por encima de los deseos y de las efusiones hay una extensión inmensa de ceniza.

En ese país de ceniza podeís ver el dilatado cortejo de los amantes que buscan a las mujeres y el cuantioso cortejo de las mujeres que buscan a los amantes. En todos ellos se lee una presciencia tal de los goces únicos que demuesta cómo tienen razón que la cosa es evidente y que es preciso vivir entre ellos.

Pero aquel que se halla en el reino de ceniza ningún camino enuentra ya. Mira, escucha. Ningún otro camino encuentra más que el del eterno pesar.

b) la llanura de la leve sonrisa.

Sobre ese reino alto, pero miserable, se extiende el reino elegido, el reino de suave pelaje.

Si en él apareciese alguna cumbre, alguna punta, no duraría mucho.

Pues apenas brotadas desaparecen, cambiándose en cortos pliegues, los dobleces en un estremecimiento y todo retorna a ser llano.

"Cuando la ola arrolladora encuentra a sus amiguitas, las olas que devuelven, se teje entre ellas un gran zumbido, primero un zumbido, luego poco  a poco se hace el silencio y no vuelve a encontrarse ninguna".

¡Oh, país de losas tibias!

¡Oh, llanura de la leve sonrisa!

(*) Traducción de Guillermo de Torre. (De Primera Antología Poética de la Revista SUR, 1973.

HUGO PADELETTI (Santa Fe,Argentina, 1928)

LA PACIENCIA

La paciencia

es un arte difícil. Como un cuadro
compone disonancias.
Transfigura
la fragmentación del instante.
Su secreto,la continuidad del alba.
No hay secreto
que no sea interior.
Aún en flor
su encubrimiento prevalece.
¿Qué primavera
dice su invierno?
La primavera
es.
Voy a plantar esta almendra
para dar testimonio
de la paciencia.

UN PÁJARO SE PUEDE DETENER 

en la punta de un árbol y abarcar

la inmensidad del cielo. Yo también,

sentado frente al muro,

me detengo en la punta

del álamo y contemplo

la inmensidad. La surcan pensamientos

involuntarios. ¿Cuántas nubes

fugaces, cuántas aves

sucesivas!

Y las dejo pasar… y son tragadas

por este espacio inmenso

que soy yo:

sereno, transparente, luminoso

¿quién soy

yo?

GONZALO ROJAS, Chile, 1917

ALETHEIA DEL FAISÁN

Aletheia de nunca ese faisán brillando encima de la nieve entre
           el cemento
del patio y las uvas parado
en lo más verde de su azul pintado de esquizo
por el estupor medio congelado en su ocio, viéndolo todo
desde ahí, mirando mirando

como cuando aparece la aparición y uno mira
fuera y casi alcanza
a no sabe dónde y fosforece y oh velocísima
nariz por todas partes fosforece el
pájaro áureo.

Vino de Argos en lo más alto el faisán
de esos mástiles, fue polígamo.
Esto quiere decir que ahora mismo está viendo a toda la especie
de los dioses volando. Esto en la lengua de Jasón
quiere decir que va volando

y sin embargo está ahí intacto y
traslúcido en su plumaje de adivino
remoto. Que vio encima de las aguas a Cristo, que Lo vio:
y yo mismo escribo imantado.

MARIO LUZI (Florencia, 1914-2005)

VIA CRUCIS (*)

PADRE mío,  me he aficionado a la tierra

más de lo que hubiera creído.

Es bella y terrible la tierra.

Nací casi escondido,

he crecido y madurado

en un lugar tranquilo

entre gente pobre, amable y execrable.

Me acostumbré a sus calles,

me encariñé con sus lugares, sus olivares,

las viñas, hasta el desierto.

La tierra es sólo una estación para Tu hijo,

pero ahora me duele dejarla,

y hasta estos hombres y sus ocupaciones,

sus casas y sus refugios,

me da pena tener que abandonarlos.

El corazón humano está lleno de contradicciones

pero ni por un instante me he alejado de ti.

Te llevé incluso hasta donde parecía que no estabas

o habías olvidado  estar.

La vida en la tierra es dolorosa,

pero también dichosa: recuerdo

los niños, los árboles y los animales.

Falta poco para ese lugar que llaman Calvario.

Despedirme me angustia más de lo debido.

¿He estado mucho entre los hombres o demasiado poco?

¿Hice muy mío lo terreno o lo he evitado?

La nostalgia de ti ha sido continua y fuerte,

pronto nos reuniremos en la sede eterna.

Padre no juzgues

este hablar mío humano, casi delirante,

tómalo como un deseo de amor,

no repares en su insensatez.

Vine a la tierra para hacer tu voluntad

aunque alguna vez haya vacilado.

Sé indulgente con mi debilidad, te lo ruego.

Cuando nos reunamos en el Cielo

se habrá consumado una gran prueba

que no se pierde en la memoria de la eternidad.

Pero ahora, en este estado humano de flaqueza,

voy hacia ti, compréndeme, en mi debilidad.

Me toman, me alzan en la cruz plantada sobre la colina,

ahí Padre, me clavan las manos y los pies.

Aquí termina verdaderamente el camino.

La deuda de la iniquidad ha pagado a la iniquidad.

Pero tú conoces este misterio. Tú solo.

 (*) Mario Luzi compone este VIA CRUCIS invitado por el Papa Juan Pablo II a escribir un texto para la ceremonia del Viernes Santo de la Pascua (2003)

Versión de Amalia M. Abaria y Jorge Albertella

VIA CRUCIS


Padre mio, mi sono affezionato alla terra

quanto non avrei creduto.

È bella e terribile la terra.

Io ci sono nato quasi di nascosto,

ci sono cresciuto e fatto adulto

in un suo angolo quieto

tra gente povera, amabile e esecrabile.

Mi sono affezionato alle sue strade,

mi sono divenuti cari i poggi e gli uliveti,

le vigne, perfino i deserti.

È solo una stazione per il figlio Tuo la terra

ma ora mi addolora lasciarla

e perfino questi uomini e le loro occupazioni,

le loro case e i loro ricoveri

mi dà pena doverli abbandonare.

Il cuore umano è pieno di contraddizioni

ma neppure un istante mi sono allontanato da te.

Ti ho portato perfino dove sembrava che non fossi

o avessi dimenticato di essere stato.

La vita sulla terra è dolorosa,

ma è anche gioiosa: mi sovvengono

i piccoli dell’uomo, gli alberi e gli animali.

Mancano oggi qui su questo poggio che chiamano Calvario.

Congedarmi mi dà angoscia più del giusto.

Sono stato troppo uomo tra gli uomini o troppo poco?

Il terrestre l’ho fatto troppo mio o l’ho rifuggito?

La nostalgia di te è stata continua e forte,

tra non molto saremo ricongiunti nella sede eterna.

Padre, non giudicarlo

questo mio parlarti umano quasi delirante,

accoglilo come un desiderio d’amore,

non guardare alla sua insensatezza.

Sono venuto sulla terra per fare la tua volontà

eppure talvolta l’ho discussa.

Sii indulgente con la mia debolezza, te ne prego.

Quando saremo in cielo ricongiunti

sarà stata una prova grande

ed essa non si perde nella memoria dell’eternità.

Ma da questo stato umano d’abiezione

vengo ora a te, comprendimi, nella mia debolezza.

Mi afferrano, mi alzano alla croce piantata sulla collina,

ahi, Padre, mi inchiodano le mani e i piedi.

Qui termina veramente il cammino.

Il debito dell’iniquità è pagato all’iniquità.

Ma tu sai questo mistero. Tu solo.


MARIO LUZI

ALBERTO GIRRI (Bs.As.,1919-1991)

CORAZON COMO APOLOGO             

          ¿Qué es la Vía

se sugiere por tema,

entre aguijonear de temas

para que repares en ti,

                                                como gato

acechando a un ratón,

          y se contesta,

                                               El corazón

diario es la Vía,

          el no efímero, único

que abres y encaras de golpe,

sin escrutar exacerbado,

pero suscitándote

gran resolución,

           de a mayor ardor

mayor presteza en comprometerse

con tus facultades,

      y numeroso por único,

para disputar con inmutable

pulsación benévola tu servirte

del mundo, manejos

si treguas,

          corazón consumiendo

en raciocinios, recuerdos de sí,

adhesiones, inestabilidades.

      ¿Hay que encaminarse por esa Vía?,

se pregunta a continuación;

se responde:

                           Al interrogar,

ya no lo ignoras, vas por ella,

no persistas en sutilezas,

deja de inferir,

                                  acaba el texto,

te lo suplico.

  (de "Tramas de conflictos", 1988, Editorial Sudamericana)

 JACOBO REGEN (Salta, 1935)

TATUAJES

Yo creo en las palabras

que son carne y espíritu:

tatuajes repujados

a punta de cuchillo