El Silencio y el Poema

MOMENTO EN ROMA   (CAMINOS)

Recuerdo una tarde, en Roma,

cerca del Coliseo,

era un otoño dulce, una pequeña tarde

cubierta de piedad.

Yo presentía cuántos cielos muertos

cuántos hombres constelados por el dolor

con sus abatidos, últimos ojos

hacia arriba, tendidos sobre un campo,

un catre, o sobre esas anónimas piedras que,

tardía, distraídamente, pisábamos.

A pesar de todo, había algo de amor,

más bien, un vasto amor extendiéndose latente hacia nosotros

como una nostalgia cubriéndonos el alma,

como esas nubes que silenciosamente

cobijaban sueños, dichas o antiguos destierros.

Hombres de otro tiempo, corazones enterrados,

estaban allí,

bajo ese cielo, perpetuo, doliente,

aún viviendo,

para siempre.

TODO LO OTRO  (Todo lo otro)

Barricada calle multitudes
y el amor a escondida leve y tranquilo
como la leve y tranquila mano sustantiva
que extirpó la caricia extraña de una cara.

Barricada calle
silencioso pájaro
en las coartadas de un niño que se muere despacio
y no tenemos más que la renuncia a la eternidad.

Antepongo mi animal resuelto
a la misericordia ardiente del mediodía,
y resuelvo el juego cotidiano
los atrevidamente vecinales
la carne durmiento el cuerpo del insomnio y el aullido
el moverse temporal contradictorio
del constructor del tiepo y la esperanza.

Calle abajo
bocacalle del no encuentro
de la presencia en la constante de todo inventario
y el amor a escondida
leve y tranquilo
como las leves y tranquilas otras muertes.

El grito es una fiesta del instinto
gritemos entonces el instinto,
porque la cordura,
es un cumpleaños a sabienda.

CREACION

Primero hay un sueño, una impresión

el germen.

Solo con sus recuerdos,

en la noche piensa una forma  pura ,

 lejana aún.

 Deja que surja , 

emerja de la corteza,

y quiera gritar,

como el perfil de una herida

como los ojos de alguien.

Una corteza abriendo una  forma primitiva,

un remoto paisaje o un rostro,

una llama que vuela, o toda la pasión de un latido

que ahora  sube hasta el final.

Piensa una imagen,

la figura que aún  vive en las sombras de un recuerdo,

el color de la materia.

Un levísimo soplo que avanza.

Y ahora en la pared, el lienzo, el cartón

empezará el rito de la entrega,

del dolor, de la idea que bulle

como  hojas brillando ,estirándose,

piedras, árboles, el mar, las casas,

la casa, el cuerpo, los cuerpos,

la forma entera.

Y así el  infinito mundo

el espacio rojo, azul, desplegado, comprimido

marcha, muere, sigue, avanza nuevamente

con una  idea violeta o verde,

aterciopelada,

viva.

Entonces si, es su mundo, su universo de estrellas,

su mapa de colores, tiernos como palomas

o rojos como  tigres de  fuego.

Y descansa, y mira, y acaricia y mira.

Y no deja de mirar su obra.

PRESAGIO

Lunas enormes,
Que toman posesión del mundo,
Y brillan hasta el alba
Como flores monstruosas.
En la muerte del día
Se aparecen trinfando;
Como un impenetrable presagio,
O como un palio.

Parece que trajeran
Una antigua promesa,
Y que fueran a abrila la primera noche.

Pero siempre se marchan,
Maduras y divinas,
Sin dar lo que su carne
Sueña para la tierra.

EL TAXI BOY DE LA ESTACION SUBTERRANEA
(Mariano LELEZ)

Muchacho de los brazos de León

somos pasajeros condenados a la palabra infinita.

Sin embargo estoy aquí para lo que es fuego

¿Quién puede clavar alfileres con cabeza de serpiente cuanto tu sombra se une a mis

comarcas invisibles?

¿Quién puede domeñar la cirugía de tu especie en la presunción de activar tu corazón?

Respondo por la hendidura donde un gran amor es para sus propias catedrales.

Transfórmate sonando con tu sonido hasta que nada de ti se asemeje a la tierra.

Asume mi cofradía y las caravanas que trasnportan mi reino y hunde puñales en mis

ojos si no quieres verte.

Pregunto entonces a la noche,

habla un volcán con su estampida de estrellas,

contesta el mar acostumbrado al vacío

y es la sorda brisa la que trae una hermandad que llega con su salmo hasta la instancia

del agua;

Es el gong del adiós tantas veces anunciado,

la expansión que podría saciar el hambre del mundo

o ser el faro para el navío hacia otras profundidades cuando la estación marina se hace

llovizna celeste,

se hace pétalo con tu olor,

y son tus manos que me buscan

la razón desesperada para que nada exista

Por eso te digo;

                      Ganamos la batalla

Y es mi cuerpo como la arena queriendo abrazar

Y son sus cañaverales,

sus fósiles

y sus palmeras

el artificio mediterráneo de una piedra para marcar tu regreso

pero el cuerpo no es el cuerpo cuando pronuncia donde inscribirnos

Entonces soy el náufrago en el desborde de las caballadas que bajan en alud sobre

mi propia guerra

(El amor es un lago que guarda un monstruo devorándose a sí mismo en la pira de su

espejo)

Muchacho de los brazos de León

Es honda la proa del crepúsculo donde hemos abrevado

Atestiguo sobre el aire que gobernamos juntos

Comparezco para fundarme iniciador de tu marca

Podrás sepultarme y sepultarte pero cada copa arrojada será tu calavera

Olvídame y serás para siempre un desterrado de ti mismo;

El falso ídolo del carnaval de los sin nombre,

la mueca de porcelana que ahogará la lluvia

Maldíceme con los astros tatuando tu espalda

desde el tambor subterráneo que quiere cambiar el ritmo de las estaciones

y emergerás retornándome a tus vísceras

No apuesto al amor ni a su escritura

TE ESTOY LLAMANDO ( POEMAS DE AMOR)

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.