El Silencio y el Poema

LA VIDA INMENSA

 (Ciclo)

La vida inmensa ante el gran parque del mundo. Los restos de colosales mataderos que las hierbas ásperas comen, los andenes derruidos, la hierba bellísima y su flor indefinible al borde del derrumbre de las cloacas, los lentos trenes de carga llenos de pájaros pensativos, y el hombre en el sol de la siesta gozando de su muerte, de su lenta extinción de cada día. ¿adónde los caminos, adónde todo este juego de lo visible, adónde el alma perdida en los laberintos de una dificultosa memoria?

SI MI EXISTENCIA

    (Conjuros)

Si mi existencia es sólo

una gran negación de la luz,

un gran error, un crimen

que sangra por todos los costados,

un vano discurrir sobre los dioses,

su apariencia absoluta de miseria

no hace más que proclamar tu grandeza,

oh gran desconocido.

En tu vacío me muevo

te doy muerte

con cada uno de mis actos;

pero, quizá, al creer darte muerte

sigo tu voluntad,

afirmo mi existencia fugitiva,

tu eternidad sin nombre.

No, no dejes

                   (CAMINOS, Botella al Maar, 2009)

No, no dejes que avance sola en el camino,

no mires ahora  los árboles que pasan

ni permitas que avance la negra noche en tu corazón

ni dejes que esa cruz del horizonte venga hacia nosotros.

Dónde, dónde caminar,

entre qué piedras sin nombre

                                   querrás olvidar tanto dolor?

entre qué murmullos del aire no podrás oírme?

Para qué este caminar, perdido sol, polvo herido?

Este valle, tan abierto, como un abanico verde desplegado

está ahí, para nosotros, también.

Qué sol dormido

qué susurro de una orilla hacia donde no iremos,

será nuestra herida?

Dónde está mi corazón o el tuyo?.

FABULA

              (En recuerdo del maestro Atilio Castelpoggi, quien siempre mencionaba este poema)

El perro que había mordido su sombra

Sangraba en el arroyo

             El viento

                           levantó de su cabeza

                           algunas lágrimas de pájaro

Mientras lame su sombra

Mira a veces los astros envejecidos

                                        donde revolotean mariposas

Sabe que la estrella de los Reyes Magos

Era un perro ciego

                                                          Vicente Huidobro- Antología Poética

EL LENGUAJE

"LA CREACION POETICA SE INICIA COMO VIOLENCIA SOBRE EL LENGUAJE......................."

                                        leer en Páginas, fragmentos de este libro

RAUL GONZALEZ TUÑON

   EPITAFIO PARA LA TUMBA DEL POETA DESCONOCIDO

Fue un poeta de su vida y de la vida.

Porque además de diálogo del hombre con su época

la poesía es un estado de ánimo,

fue siempre el suyo un vago amar

y sentir y esperar no se sabe qué cosas:

y no pudo escribir ni un solo verso.

La muerte, la inquerida tía de las muchachas

se lo llevó una tarde azul desprevenido.

Murió de inanición, como Meg Merrillies,

la que en vez de cenar contemplaba

fijamente la luna sobre el bosque.

Tanta es su soledad que el olvido se toca.

                                     (Demanda contra el olvido)

Los muertos son los otros,
los amanecidos,
los que guardan el trigo y la miel en sus manos abiertas,
los que guardan el cielo, la noche,
en sus ojos siempre abiertos como las estrellas.

¿Por qué yo he venido hasta aquí,
descalzo, a no poder llorar mi vergüenza?

Si mis muertos son simples muertos.

Ellos mueren de viejo,
salen en las fotografías
abrazando a sus nietos.

No son como los otros muertos:

aquel desaparecido,
esa mujer,
ese niño.

Aquellos otros muertos;
los inmensos muertos del profundo fango
o de negros rios;

muertos violados,
olvidados por todo y todos,
llenos de otoño con los huesos fríos
como el plomo de una bala,
grises como el humo
del disparo en la mano que no tiembla.

Los muertos son los otros.

Ellos,
los pobres muertos.

No mis muertos felices.

DAGUERROTIPO 

  ...aún los que están solos llevan en sí

su pareja encarnizada,

en cada espejo yace un doble,

un adversario que nos refleja y nos abisma...

Octavio  Paz  

Ninguna carne

es hierba detrás del horizonte.

Él está allí

apenas reclinado en esa ambigüedad

que burila el trasfondo de los daguerrotipos.

Tiene mi misma frente

 mi criolledad austral de hace dos siglos.

Quizá debí decir tengo su frente.

O es la nuestra una frente mortal

única y sola. 

Los huesos de las sienes

arrasan transparencia desde una eternidad

que ya conozco

invadida por él y por su sombra.

Cada vez que entablo batalla con sus ojos

él me arrastra hacia bosques de silencio

donde el adiós flagela mis espaldas.

El lugar de mi cuerpo

es un desierto que media entre las vísceras

y el humo.

Sin lecho

conocemos la feroz inocencia de los astros. 

Pero alguien vigila.

Tras los rasgos hay un rostro vedado

que no fue nuestro rostro

sino el del extraño que en pavor germinal

de nuestros muertos cavó guaridas

sin jamás rozarnos. 

Ahora

en el exilio de su marco dorado

su herrumbre cautelosa apacigua lo humano

sin que el alma acuda a rescatarnos

de la única muerte que vivimos

en soledad de dioses. 

Tal vez

soy su espejismo o su isla de piel

o su naufragio.

El de todos los rostros

que se ciegan en esplendor de un sol

deshabitado.

HOMBRES OSCUROS-REFULGENTES

                           (“Desde todos los costados”)

Hay hombres oscuros

-blancos o negros-

pero oscuros,

que pululan por los huecos

invaden el lodo, las terrazas desiertas,

los eclipses del sol.

Habitan la irónica proeza de persistir,

comen y beben,

vacían la botella,

apagan la luz.

Encienden el ventilador y no sudan,

hacen el amor y no sudan,

mueren y no atravesaron la puerta.

Hay otros hombres refulgentes,

-blancos o negros,

que no caminan ni corren,

vuelan, son veletas en la cima-

semillas esparcidas como ramas

como brazos,

que te miran y transpiran,

que degustan el licor,

rebalsando en sus copas.

Son hombres como peces,

mapamundis, meteoritos,

que a punto de estallar

descubren  arco-iris.