El Silencio y el Poema

BEIRON O LA REDENCIÓN


El corazón infiel tiembla al nombrarte. Tu nombre
Es viento huracanado y tiesa el alma del mortal
Sin lengua cantar no puede ni nombrarte
Beiron frente al templo de Apolo.

Porque tú eres más. Y ni enigmas ni pitias
Que descifren misterios -admoniciones ni destinos.
Pues tú eres mundo.

Visible eres y no destruye tu belleza
A quien la mira. Tú lo redimes.
Tú lo redimes todo.

Tu intocada hermosura
De volcán redime al mundo
De sus propias miserias.

Yo soy penuria y al mirarte
Revoco toda culpa y toda miseria
De mi camino.

Imposible que cornucopia alguna
Se vacíe de la abundancia que
De tu cuerpo surge. Tu belleza es lo pleno.

El mundo en su inocencia es el juego y la danza
De los contrarios que hacen del devenir un ephos.

Cada músculo tuyo cincelado para envidia de Zeus
Y el de sus hijos por invisibles manos
Trazan el mapa de la locura extática.

No hay simetría que se asemeje tanto
A la tensión del arco ni hermosura
Que hiera dulcemente la mano
Que se atreva a tocarte.

Pero tú estás ahí. No eres eternidad ni mito.

Eres verdad y la verdad augusta
Que engalana este mudo.

Los músculos que suben o que bajan desde
Los pies hasta la frente están hechos de polvo
Y agua más son eterno ya.

No hay excesos en la armonía con que ciñes
El cetro que corona tu frente.

Todo es ritmo que fluye de los arcos con
Que trazaron tu osatura.

La perfección de un rostro de
Donde surgen en profusión los rasgos
De un Dios terreno.

Los ojos amielados debajo de los arcos perfectos
De negras cejas. Y los labios dinteles
Para entrar a la nave de la boca mistérica
De donde surgen flores y serpientes.

Y entrambos la nariz que mide el rostro
Y lo que distribuye todo.

Los pómulos que encetán la mirada y bajan hasta
El mentón corona del maxilar que afirma.

Aquí estoy yo. Soy Beiron.

Podéis mirarme si y desearme siempre
Pues mi nombre es deseo y mi mirada gozo.

Que los poetas tiemblen al nombrarme.
Que enmudezcan y callen.

¿Quien puede describir mi torso donde
La geometría sufre el envés del misterio?

Mis caderas perfectas. Mis muslos y mis piernas talladas
Para burla del Dios por enigma del sino?

Sobre mis hombros llevo la palidez del mito.

Soy Beiron. Soy el Dios de este tiempo
Sin mirtos ni guirnaldas. Sin poetas ni liras.

No existe alguno digno de mí.
De mi belleza Ígnea.
Soy un volcan en estado de alerta.

Más toda abundancia surge de mí
Y es infinita mi belleza aunque efímera
Transformará en eterna la sustancia del tiempo.

El color de mi piel es el color del alma
De quien me ame y me cante en silencio.

No existen escribas para mí que honren mi belleza
Y se lauden de mí en medio del desierto.

Yo convivo si destruir las formas
Ni las almas terrenas.

Esta es mi casa pero soy en los tiempos de penuria
El rubí que en la frente de la ciudad caída
Enciende el fuego de la heredad perdida.

Soy Beiron Anderson. Amadme pues.
Que si me amáis redimo.

                                               OSCAR PORTELA

HAY UN MORIR (POEMAS)


No me lleves a sombras de la muerte
A donde se hará sombra mi vida,
Donde sólo se vive el haber sido.
No quiero vivir del recuerdo.
Dame otros días como éstos de la vida.
Oh no tan pronto hagas
de mí un ausente
Y el ausente de mí.
¡Qué no te lleves mi Hoy!
Quisiera estarme todavía en mí.

Hay un morir si de unos ojos
Se voltea la mirada de amor
Y queda sólo el mirar del vivir.
Es el mirar de sombras de la Muerte.
No es Muerte la libadora de mejillas,
Esto es Muerte: Olvido en ojos mirantes.

LA ERMITA
                    (A Ada Luna))

En mitad del desierto está
La ermita. Ni ascensores al cielo
La acompañan, ni malévolos “diabolos”,
Perturban su soledad a prueba
De sensores que detecten la proyección
De espectros, ni sepulcros
Hundidos en los espejos ilusorios.

Aquí la abyección del Santo
Halla la calma que le negara el mundo.

Aquí solo imágenes vivas se proyectan
Sobre la lente de un alma viva
Que procrea – estéril - hijos para la eternidad
De aquesta nada que muerde las orillas
De las huellas efímeras del día.

Aquí el infierno se fue al infierno
Que alberga el duelo de ser yectos- desnudos
Y libertos - dueños de nuestras osadías,
Y verdugos de nuestra sombra
Y de los Otros.

La ermita siente todo aquello que proviene
De afuera y lo repele:tres pisos y un III B
En mitad del desierto de lo humano.

Que es lo humano el desierto y no el silicio.
Y a ella no llegan los mendicantes del espíritu
Ni los volantineros de la Nada,
Ni los hackers que borran los deseos,
Ni las hechicerías de los magos,

Ni los castos doctores del saber.

Aquí la soledad,su melodía y el piano de la luna
De otoño mas los vastos recuerdos de otros días
Con los que riega el poeta sus helechos
Que son los ángeles que pueblan
La Eternidad Efímera del día.

                                                              OSCAR PORTELA

APENAS VIVIMOS  (Del lado de la vida)

A veces caminamos por calles

donde estuvo la infancia,

donde el musgo huele a piedra de juguete pesado

y un rostro resucita un calendario largo.

No hay auxilio para tantos recuerdos

cuando lo preciso es sólo un destino matemático

y en el alma hay olores de rodillas,

a manos, a empujones

a violetas de vereda paseada de la mano.

Porque vamos por la misma calle lúdica de entonces,

con un poco de frío y dudas derrotadas

(los árboles apenas son distintos).

Así andamos,

un poco solos,

menos temibles,

con algo de viejo papel y leche primitiva

con las uñas mirando en el reloj de la última ventana.

Dónde estarán los ojos de ese tiempo

del que ahora nos llega lejanamente nuestro,

tan lejos de esta historia que graban las paredes

            y las manos altas.

Por eso,

si tanto ha cambiado,

si hasta el último pájaro siguió su curso original

y los edificios se aplastan al asfalto

            para llorar a gritos,

es mejor que sigamos.

Disimuladamente solos.

Antes de partir, queda el instinto

PALABRAS AL ABISMO

Vomitar palabras al abismo,
devolver gemas al vacío,
no eres tú mismo lava
expulsada de ti por el vacío?
Deja que los muertos
entierren a sus vivos,
como entierras deseos
en el profundo túnel del dolor.
Suelda grietas la lava
por donde entras ahora
a la noche del no saber.
Sepulta palabras en la noche,
devuelve gemas al vacío
donde naufragan las intensidades.
Dormir como se duerme
en la nieve
arder como se arde
en las blancas noches
sería más sencillo
que consagrar palabras al abismo.
Finalmente estás cansado.
Adentro es el afuera sin márgenes.
Antes de todo juicio
estamos condenados.
Arder aquí no significa
nada. Sucumbir tampoco
resulta suficiente.
En la iluminación, borrarse
como se borran las imágenes
de un sueño sería plausible
y luego arrojarse desde el
lenguaje hacia el vacío
que funda todo lenguaje,
toda gema, toda palabra
todo extrañamiento
de la muerte
en el desierto extremo del amor.


 

EL CIPRES DE SILOS  (VERSOS HUMANOS)

Enhiesto surtidor de sombra y sueño
que acongojas el cielo con tu lanza.
Chorro que a las estrellas casi alcanza
devanado a sí mismo en loco empeño.

Mástil de soledad, prodigio isleño;
flecha de fe, saeta de esperanza.
Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza,
peregrina al azar, mi alma sin dueño.

Cuando te vi, señero, dulce, firme,
qué ansiedades sentí de diluirme
y ascender como tú, vuelto cristales,

como tú, negra torre de arduos filos,
ejemplo de delirios verticales,
mudo ciprés en el fervor de Silos.

LAS ALUSIONES

Ahora
Esta tarde de hoy
me sostiene
y atrae.

Me acerca
a quienes
se expresan
y dirán
aquello
que en la noche
encontraron ayer
para vivir
mañana.

El día
es siempre
el que se va.

Pero
debe volver
o regresar.

El sostiene
la imagen
que no ha
regresado.

Y luego decide
pero es aparente
pues aquello
que dijo
la imagen
lo sostiene.

3 marzo 2004

A RENÉ FAVALORO   (CAMINOS)

Un hueso cae en el espacio ciego

pero nadie lo escucha.

Un hueso cae en el mármol frío

pero nadie lo escucha.

Del dolor, del tierno corazón,

                            de la triste sangre abierta

parte un ala, una voz,

                            hacia el estanque muerto.

Cuánto, este silencio, el pensamiento mudo.

Cuánto, antes, como espuma o viento.

Qué pena que el oscuro mundo haya vencido,

no el aliento.

Qué pena que  duermas ,

ahora,

como una paloma muerta.