El Silencio y el Poema

DIARIO DE ALFONSINA

                                        (Botella al Mar, 2009)

1º de octubre

"De pie como Emma al borde. Alfonsina

te dejó caer Alfonsina.

2 de octubre

La noche en el agua profunda. Un color azul morado.

Me dejo ir. Me dejo beber.

3 de octubre

Es como correr en el lecho de un río.

El fondo seco cediendo. la tarde. La

falta de fondo.

4 de octubre

Es frío. es hueco. Es a penas. Estoy como soy.

Estoy como mirarse en los ojos de un muerto.

5  de octubre

En la transparencia de la tarde. Me visto

de la que no fui. Ondeo mis vestidos por

la orilla. Ondeo mis ganas de no vivir.

6 de octubre

Done estoy soy llamada. Soy partida. Donde

estoy me desnudan y me mudan. Desaparecida.

7 de octubre

Como muñeca de porcelana negra. Como pájaro

en una tormenta de ceniza. Salgo a la noche

que espera.

8 de octubre

Mujer pequeñita. O niña tocando e piano

en un espejo. O foto mutilada en un rincón

de la sala. O desnuda de palabras.

9 de octubre

Mi vida yace. Mii vida falta. Mi querida vida.

Mi pobre amanacer de flores flotando.

AL MIRAR HACIA ATRAS

                                        (LA VIDA- Tusquets)

Mucho pesa el dolor, y, aunque sea breve,

cuánto tarda en pasar.Pero nos deja

una huella más honda

la ingrávida, la frágil alegría.

Si se halla entre nosotros, apenas la advertimos:

y enseguida se aleja.

Sin embargo, de algún modo perdura.

La vida fue llevándose

desde mi coraón hasta el olvido

aflicciones, zozobras, sufrimientos

que me hicieron un día en carne viva

con su acero implacable,

y ha preservado, en cambio, en mi memoria

toda la luz que respiré.

                                                Sí, es cierto

que la luz recordada siempre tiene

un deje melancólico que linda

casi con la tristeza,

pues no se rata de la misma luz

que brillara una vez en nuestro pecho,

sino de un eco suyo.

Mas esa claridad apaciguada

e inextinguible cómo nos consuela

de la indigencia y del constanto daño

que la soledad nos depara.

                                                Cuando mirarn

mis ojos hacia atrás y considero

los ya no pocos años que he vivido,

ninguna oscuridad viene a negarme

la dicha que la vida tuvo a bien concederme.

A lo lejos aún veo

la quietud sin origen de la infancia,

sus aguas transparentes;

la fascinante intensidad y el vértigo

que fue la juventud;

los días y las noches del amor; la sonrisa

y el gesto y la palabra

de los seres que amé y que me quisieron;

tanta luz verdadera y compasiva

que no se apaga nunca y habrá de acompañarme

mientras mi tiempo dure.

NOCTURNO

Una noche,
Una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Una noche,
En que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas,
A mi lado, lentamente, contra mí ceñida toda,
Muda y pálida
Como si un presentimiento de amarguras infinitas,
Hasta el más secreto fondo de tus fibras te agitara,
Por la senda florecida que atraviesa la llanura
Caminabas,
Y la luna llena
Por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
Y tu sombra
Fina y lánguida,
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada
Sobre las arenas tristes
De la senda se juntaban
Y eran una
Y eran una
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga...!

Esta noche
Solo; el alma
Llena de infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
Separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
Por el infinito negro,
Donde nuestra voz no alcanza,
Solo y mudo
Por la senda caminaba...
Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
A la luna pálida
Y el chirrido de las ranas...

Sentí frío. Era el frío que tenían en la alcoba
Tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
Entre las blancuras níveas
De las mortuorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
Era el frío de la nada...
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada,
Iba sola,
Iba sola,
¡Iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra, esbelta y ágil
Fina y lánguida,
Como en esa noche tibia de la muerta primavera,
Como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Se acercó y marchó con ella,
Se acercó y marchó con ella,
Se acercó y marchó con ella...
¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras de los cuerpos que se juntan con las sombras de las almas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas...!

LA CASA DEL PASADO

                                       (Taller de la memoria-Antología Poética- Botella al Mar)

No se vuelve

a la casa del pasado,

no se suben las escaleras

ni se acaricia la felpa del sillón,

no se recorre,

con la mano en la garganta,

el cuarto de los niños.

No se vuelve a tocar

los libros y los atlas

de la herencia familiar,

no se elige el objeto predilecto,

no se llora,

en alta soledad,

en medio del comedor

abandonado.

Con los ojos bajos,

la historia cargada en la mochila,

se cruza de vereda

y se prende un cigarrillo

para disimular.

PODERIO DE LA NOCHE

( Sombra del Paraíso)

El sol cansado de vibrar en los cielos

resbala lentamente en los bordes de la tierra,

mientras su gran ala fugitiva

se arrastra todavía con el delirio de la luz,

iluminando la vacía prematura tristeza.

Labios volantes, aves que suplican al día

su perduración frente a la vasta noche amenazante,

surcan un cielo que pálidamente se irisa

borrándose ligero hacia lo oscuro.

Un mar, pareja de aquella larquìsima ala de la luz,

bate su color azulado

abiertamente, cálidamente aùn, con todas sus vivas plumas extendidas.

¿Qué coyuntura, què vena, qué plumòn estirado

como un pecho tendido a la postrera caricia del sol

alza sus espumas besadas,

su amontonado corazón espumoso,

sus ondas levantadas

que invadirán la tierra en una última búsqueda de la

luz escapándose?

Yo sé cuán vasta soledad en las playas,

qué vacía presencia de un cielo aún no estrellado,

vela cóncavamente sobre el titànico esfuerzo,

sobre la estéril lucha de la espuma y la sombra.

El lejano horizonte, tan infinitamente solo

como un hombre en la muerte,

envía su vacío, resonancia de un cielo

donde la luna anuncia su nada enardecida.

un claror lívido inade un mundo donde nadie

alza su voz gimiente

donde los peces huidos a los profundos seños

misteriosos

apagan sus ojos lucientes de fósforo,

y donde los verdes aplacados,

los silenciosos azules

suprimen sus espumas enlutadas de noche.

¿Qué inmenso pájaro nocturno,

qué silenciosa pluma total y neutra

enciende fantasmas de luceros en su piel sibilina,

piel única sobre la cabeza de un hombre

que en una roca duerme su estrellado transcurso?

El rumor de la vida

sobre el gran mar oculto

no es el viento, aplacado,

no es el rumor de una brisa ligera que en otros días

felices

rizara los luceros

acariciando las pestañas amables,

los dulces besos que mis labios os diera,

oh estrellas en la noche,

estrellas fijas enlazadas

por mis vivos deseos.

Entonces la juventud, la ilusiòn, el amor encantado

rizaban un cabello gentil que el azul confundía

diariamente con el resplandor estrellado del sobre

la arena

Emergido de la espuma con la candidez de la Creación

reciente,

mi planta imprimìa su huella en las playas

con la misma rapidez de las barcas,

ligeros envíos de un mar benèvolo bajo el gran brazo

del aire,

continuamente aplacado por una mano dichosa

acariciando sus espumas vivientes.

Pero lejos están los remotos días

en que el amor se confundía con la pujanza de la

naturaleza radiante

y en que un mediodía feliz y poderoso

henchía un pecho con un mundo a sus plantas.

Esta noche, cóncava y desligada,

no existe más que como existen las horas,

como el tiempo, que pliega

lentamente sus silenciosas capas de ceniza,

borrando la dicha de los ojos, los pechos y las manos,

y hasta aquel silencioso calor

que dejara en los labios el rumor de los besos.

Por eso yo no veo, como no mira nadie,

esa presente bóveda nocturna,

vacío reparador de la muerte no esquiva,

inmensa, invasora realidad intangible

que ha deslizado cautelosa

su hermético oleaje de plomo ajustadísimo.

Otro mar muerto, bello,

abajo acaba de asfixiarse. Unos labios

inmensos cesaron de latir, y en sus bordes

aún se ve deshacerse un aliento, una espuma.

HOMBRES MURIENDO (1982)

                                  (Del lado de la vida)

Como espectros finales de una isla sola.

Sólo crece el espanto y una mano perdiéndose.

En este mar que muere con la sangre,

el miedo es la madre.

No han llegado las cartas.

HOMBRE PEQUEÑO

de Estigmas de lentejuelas y cenizas(Antología1946-2006-Botella al Mar)

!Cuántas cosas no sabes

hombre que sabes tantas cosas!

Navegaste la vida río abajo

y no sabes del limo de la costa.

Estuviste en el campo de batalla

e ignoras qué es el triunfo o la derrota.

!Cuántas cosas no sabes

hombre que sabes tantas cosas!

Sabes abrir el pecho al enemigo,

pero te vas cuando la sangre brota;

tu carne siente el filo de la espada

y muy pronto se cuaja la sangre entre tus ropas. 

!Cuántas cosas no sabes

hombre pequeño que sabes tantas cosas!

                        “Camminiamo una sera sul fianco di un colle,

                        in silenzo. Nell’ombra del tardo crepuscolo…

                                                                                  Cesare Pavese

MONTEGIORDANO

                                            (CAMINOS.BOTELLA AL MAR.2009)

Subimos por la colina hacia Montegiordano.

Y estamos en silencio.

Subimos por la colina y la lluvia cae

                                               en nuestro pequeño mundo.

Arriba duerme una nostalgia de los que no están,

de los que lloran este rumor,

el triste espacio de la tierra viva,

las infinitas estrellas de un cielo perdido para siempre.

Si fueran campanas o un Angel,

pero son las cabras, tibias en la montaña sola,

y uno evoca al campesino que lloró hace tiempo

                                               también solo.

Si fuera la muerte la que avanza

o el despiadado silencio que no cesa,

pero es un hombre

buscando algo que fue sangre, algo que fue tiempo,

algo de su corazón perdido.

Y el polvo se levanta alrededor.

Pero ya llegamos, suelo, madre, punto.

Se descubre un poco de muerte, lejana…

Y pensamos en los otros, en los que no están

Y LA NAVE VA  (Caminos, Botella al Mar, 2009)

( A Federico Fellini)

La nave está ahí, aún.

Se escuchan cantos.

Son ángeles bajando desde las estrellas más profundas.

Son voces subiendo desde los corazones

que dejan en el aire un color de viaje

que ha de llevar a la muerte o a la gloria.

En el muelle, también, se ven rostros de ternura

Parecen tener la misma alquimia de la voz,

el mismo aliento encendido por el oro de un sueño,

el mismo desmesurado anhelo por ese designio en el mar.

Pero no es así, no.

Algunos sufren la sospecha de un fracaso inevitable

otros murmuran un mezquino secreto para

vencer al enemigo.

Y el buque parte al fin.

Todos bailan y ríen bajo el esplendor de la noche

(una cubierta con espejo de luna).

La voz de la ópera  emerge, expansiva,

hacia un mundo que perdura,

envolviendo

sensual, vivamente

la luz de la nave.

Queda un surco vivo, como de magia, sobre el mar.

                                                                  (1986)