El Silencio y el Poema

PENSAR Y POETIZAREN - ENSAYO
OSCAR PORTELA

“Pensar es la limitación en un pensamiento, que un día queda fijo como una estrella en el cielo del mundo”: ¿Un decir verdadero? ¿Pero además y por ello, finito y limitado?

Mitos y Logos devueltos al mismo ámbito (Qué Significa Pensar) están aún lejos de la filosofía y de las ontologías regionales del ser. Acá se lee más puramente la cosa del pensar que no es Ser ni Dios ni Nada: la tachadura de la palabra ser o nada para despejar más y mejor la “Lichtung”, el ámbito misterioso de la presencia, tal cual les apareció a los presocráticos, ya no permite hablar de abandono del mathema a la poesía, entendiendo esta por aquél género literario que conocemos desde Roma hasta nuestros días.

Después de siglos, la nueva observancia de la presencia de lo que Es, retrotrae en Heidegger la experiencia del Ser, a un modo axiomático de referirse a él. El pensador apasionado, obsesivo, dado al amor que tanto se ha intentado ignorar, escribe devolviendo al ver (el alethe) a la mirada:

Camino y báscula
Sendero y fábula
encuéntrense en un pasaje.
Anda y soporta
Yerro y pregunta
A lo largo de tu único viaje.

Estos versos describen el viaje del pensador a lo largo de un único viaje en donde el sendero (método) y la fábula se encuentran en un pasaje: el pasaje del pensar que conlleva yerro en las dos acepciones del término (equívoco y viaje) y pregunta: que es como escribe en otra página el pensador alemán: “el preguntar es la plegaria del pensamiento”.

Todo sucede “cuando la luz de los montes avanza lentamente…”

“El oscurecimiento del mundo nunca alcanza la luz del Ser”.

Acá: como sabemos: “llegamos demasiado tarde para los dioses y demasiado pronto para el Ser, del cual el hombre es poema que comienza”.

¿Pregunta que se abre como una flor? Y dice Heidegger como un maestro Zen poéticamente: “Dirigirse hacia una estrella, sólo eso”.

Hacia una palabra que contenga todas las palabras como le reprocha Derridá.

“Pensar es la limitación en un pensamiento, que un día queda fijo como una estrella en el cielo del mundo”: ¿Un decir verdadero?

“Cuando el molinete ante la montaña de la cabaña canturrea el desencadenarse de la tormenta”.

“Si la osadía del pensar se origina en la exigencia del Ser florece entonces el lenguaje del destino” a lo que tal vez Heidegger llama “la constelación epocal”. “En cuanto tenemos la cosa ante los ojos y el corazón a la espalda de la palabra, medra el pensar”: Corazón - Palabra.

Lo demás sería no oír. “Pocos son los suficientemente experimentados en la diferencia entre un objeto de erudición y una cosa pensada”. ¿Pensada con el corazón más profundo?: “Si hubiera en el pensar adversarios y no meros enemigos, más favorable le iría a la cosa del pensar”.

En tanto éste es diálogo y escucha aunque la lejanía ponga trabas a un entendimiento que no es tal. “Cuando por el desgarrado cielo lluvioso súbitamente se escurre un rayo de sol sobre las sombras de la pradera”: ¿No es esto lo abierto, pensado por una palabra poéticamente meditada?

“Jamás vamos hacia los pensamientos. Ellos vienen hacia nosotros”. No es el cálculo con que la técnica impone los usos del pensar: “Esta es la hora oportuna para el diálogo”. “Ello sería para la reflexión comunicativa lo que no acentúa el afán de refutar, ni tolere el acuerdo indulgente. El pensar resiste al viento de la cosa”.

“Como la montaña el pensar no se refuta ni admite acuerdos meramente lógicos. A partir de tal comunicatividad tal vez se formarían algunos pocos compañeros en el oficio del pensar. A fin de que, uno llegue a ser maestro”.

¿Como habría sino abrirse nuevos senderos?

“Creando el comienzo del verano aquí y allá florecen escondidos narcisos y la rosa de los Alpes resplandece bajo el aire”.

“El esplendor de lo sencillo
sólo forma resguardada aparición
con todo, forma descansa en el poema”.

“¿A quién en tanto quiere evitar la pena puede invadir la exaltación?”. ¿No es éste el actual estado del mundo?

“El sol dispersa su fuerza salvadora allí donde no lo sospechamos”.

“Cuando el viento, virando bruscamente, brama en las vigas de la cabaña y el tiempo se torna borrascoso”.

“Tres riesgos acechan al pensar.
El riesgo bueno y por eso saludable
Es la vecindad del canto del poeta”.

“El riesgo malo y por eso gravísimo es el propio pensar. Éste debe pensar contra sí mismo, de lo que sólo raras veces es capaz”.

Lo gravísimo es que todavía no pensamos dice Heidegger “¿Qué significa pensar?”.

“El riesgo perverso y por eso confuso es el filosofar”. “Cuando la mariposa en el día de verano se posa sobre la flor y las alas juntas, ondula con ella en el viento de la pradera”. ¿No se exorciza así toda confusión?: “Todo ardor del ánimo es la resonancia al advenimiento del ser que congrega nuestro pensar en el juego del mundo”.

¿Juego del mundo? ¿Ardimiento? Congregar es pensar: Pensar es el primitivo juego (el apeiron), juego del mundo donde no hay objeto ni sujeto. “En el pensar toda cosa vuélvese solitaria y lenta”.

“En la paciencia (”¿serenidad?”) se acrecienta la magnanimidad”.

“Quien piensa con grandeza, debe errar con grandeza”.

“Cuando el torrente en la quietud de las noches cuenta su derramarse sobre las rocas…”.

“Lo más antiguo de lo antiguo viene a nuestro pensar, por detrás de nosotros y sin embargo hacia nosotros”.

Se trata de lo no dicho en lo dicho: “Por eso se detiene el pensar ante el advenimiento de lo sido y es rememoración”. La rememoración sucede cuando lo “sido” sigue hablando en nosotros.

“Ser antiguo quiere decir: detenerse al tiempo donde el único pensamiento de un camino del pensar se balancea en su articulación”. El pensar encuentra su eje: “El paso atrás desde la filosofía al pensar del Ser podemos arriesgarlo en cuanto nos hayamos hecho íntimos con el origen del pensar”.

Un paso de danza: un paso hacia atrás y el origen nos acompaña y da sentido a la temporalidad.

“Cuando en las noches de invierno las tormentas de nieve sacuden la cabaña y una mañana el paisaje aparece sereno y calmo ...”.

“El decir del pensar no descansa en su esencia hasta que volviera incapaz de decir aquello que debe quedar impronunciado”.

“Tal incapacidad pondría al pensar en presencia de la cosa:” ¿Que es lo que debe quedar impronunciado, cuando el pensar está en presencia de la cosa?: ¿Dios? ¿Los Dioses?

“Lo pronunciado, nunca y en ningún lenguaje es lo dicho”. Como se escribió en otros textos ¿es que faltan palabras sagradas?

“Que de siempre y de súbito un pensar sea, eso, el asombro de quien podría sondearlo?”.

“Cuando desde las cuestas del alto valle lentamente se arrean los rebaños y las esquilas no dejan de sonar ...”.

“El carácter poético del pensar está aún embozado”.

“Donde se manifiesta semejante por largo tiempo la utopía de un entendimiento de armonías poéticas”.

“Empero, el poetizar pensante es en verdad la topología del ser”. ¿Cómo podríamos abrirnos la Ser sin éste intento de des - embozar el pensar a través del poetizar pensante que conduce al lugar que libremente se nos dona en el habla?

“Ella dice a éste la localización de su esencia”.

“Cuando la vespertina, que irrumpe por el bosque por doquier, ahora los troncos ...”. “Cantar y pensar son los troncos vecinos del poetizar”.

“Ellos brotan del Ser y eclosionan en su verdad”.

Todo hace pensar en los que cantaba Hölderlin acerca de los árboles del bosque: “Y permanecen desconocidos unos del otro, en tanto se yerguen, los troncos vecinos”.

“Bosques se extienden
arroyos corren
peñas perduran
lluvia se precipita.
Campos esperan
fuentes manan
vientos se acrecientan
gratitud medita”.

¿Podríamos acaso meditar sin gratitud - no es el pensar solo re-uniòn en torno a la gratitud - y no es ésta quien nos lleva a pensar en la vecindad del canto del poeta y los peligros de los senderos de la especulación filosófica?


Alemania, 1947: Sobre textos de Martin Heidegger

Dice Eurídices 
                       (Antología Poética, Botella al Mar, Mar azul, Cielo Azul, Blanca Vela....)

La ansiedad me dominó, y luego la inquietud, cuando supe que venías:
horror de que me vieras así, con este tocado de sombra.
el pelo sin brillo -el pelo, que el sol no se cansaba de dorar.
Terror también de que no fueras el mismo-el que permanecía en mi memoria-
y al mismo tiempo curiosidad por ver de nuevo un ser vivo.
Hace tanto que nadie venía por aquí,
tanto que nadie se llevaba un alma o un perro,
que cuando oí tus pasos y tu voz llamándome,
cuando por fin te estreché, más que a ti estaba abrazando a la vida.
Después tu calor me condensó, me secó como una vasija,
y caminé por el sombrío corredor
otra vez con aquella máquina atronadora dentro del pecho
y un carbón encendido en medio de las piernas.
Caminé de tu brazo, imaginando ya la luz,
los árboles junto a los cuales caminábamos,
aquella habitación llena de espejos
donde flotábamos como dos ahogados.
Hasta que de pronto tu paso se hizo nervioso,
tu pensamiento se espantó como un caballo
y ví que tratabas de desprenderte de mí,
de librarte de la trampa de la materia mortal.
"No te vayas -supliqué no me dejes aquí,
déjame ver de nuevo las nubes y el sol,
suéltame por el mundo como una potranca tracia"
Pero tú corrías hacia la salida,
y durante siete días y siete noches oí cómo llorabas,
cómo cantabas en la ribera del río infernal
nuestra vieja canción:"Lo lejano, sólo lo más lejano perdura"

EL QUE CALUMNIA

                                        (CAMINOS. BOTELLA AL MAR.2009)

Avanza con el tridente

esparciendo el aliento de la flor envenenada,

desplegando sus palabras de espinas

clavando los surcos

por donde el ultraje quema.

Mientras, muerde  cada cavilación,

cada intersticio de la  lengua

y sus escamas resplandecen con cada victoria.

Entonces, el viejo animal trepa a su muralla

y mira alrededor

y no hay nadie, nadie.

Está solo con su magma.

Ni siquiera puede llorar.

EL LLORA-SANGRE ESTA LLORANDO

                                                                                                          (PAN)

Poema de Luis Leopoldo Franco

El llora-sangre está llorando,

desde el comienzo del mundo

está llorando.

En el corazón del monte

está llorando el llora-sangre

y su dolor destrenzando

de  las raíces del cerro

el bosque, el río –llorando.

Como el sollozo en la gargantas

el dolor de todo el bosque

se va en su llanto estrechando.

Mil llantos de miles de años

y qué herencias del olvido

volviendo de contrabando.

¡Y algo que acaso intenta un giro

hacia lo horrendo y lo nefando!

Tierra de árboles y gritos

cielo de nubes y lloros

por su llanto van cruzando.

Un ecuador de pasiones

en su pasión está llameando.

Con un aro indio en la pata

ya el jagual gime ¡y qué blando!

gime el duro como el hablando…

¿Más quién lo oirá, si el llora-sangre

está llorando y llorando?

¿Calla? ¡El silencio de los muertos

se va a encovar en nuestro pecho!

No, por él sigue llorando

con su canto que conjuga

el siempre, el nunca y el cuando.

Bajo el cilicio de sus púas

negra  resina llora el árbol

y  llora espuma el río pando,

mientras  en rojo, rojo, rojo

el llora-sangre está llorando.

PADRE

           (Caminos) 

Ha llegado la muerte y te ha bendecido

con su ternura de palacio muerto.

También las flores lloran ,

lloran penas clavadas en la finitud de los párpados que ahora callan,

lloran junto al mar que acarició tu cuerpo ahora silencioso y ausente,

mar de  embate secreto, siempre desolado,

intenso y arrojado hacia los hombres.

Pero aquí, en esta noche,

donde la desdicha viene y se aloja en mi corazón,

en este cielo sin futuro,

emerge tu presente o tu heredad

y miro tus manos,

y tu frente y tu rostro

más bello, más amplio, más vasto.

¿Dónde están , entonces, los pájaros que amabas?

¿En la cadencia de esta brisa que conduce a la nada?

¿O han ido contigo a la remota sombra?

¿Dónde quedarán, sino en la memoria anónima del amor,

tus recuerdos, el pasado ahora perdido, tu huella en el mundo?

Acaso ¿no vives todavía?

Por eso, si pudieras regresar sólo un instante,

si alguien interpusiera una breve pausa en tu muerte

si pudieras nada más que un momento

venir y estar aquí, a mi lado,

no sé qué haría, no lo sé.

Solamente Dios debe saberlo.

LA VEJEZ 

                Jorge Luis Borges

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.