El Silencio y el Poema

DIARIO DE ALFONSINA

                                        (Botella al Mar, 2009)

1º de octubre  

"De pie como Emma al borde. Alfonsina

te dejó caer Alfonsina.

2 de octubre  

La noche en el agua profunda. Un color azul morado.

Me dejo ir. Me dejo beber.

3 de octubre  

Es como correr en el lecho de un río.

El fondo seco cediendo. la tarde. La

falta de fondo.

4 de octubre  

Es frío. es hueco. Es a penas. Estoy como soy.

Estoy como mirarse en los ojos de un muerto.

5  de octubre  

En la transparencia de la tarde. Me visto

de la que no fui. Ondeo mis vestidos por

la orilla. Ondeo mis ganas de no vivir.

6 de octubre  

Done estoy soy llamada. Soy partida. Donde

estoy me desnudan y me mudan. Desaparecida.

7 de octubre  

Como muñeca de porcelana negra. Como pájaro

en una tormenta de ceniza. Salgo a la noche

que espera.

8 de octubre  

Mujer pequeñita. O niña tocando e piano

en un espejo. O foto mutilada en un rincón

de la sala. O desnuda de palabras.

9 de octubre  

Mi vida yace. Mii vida falta. Mi querida vida.

Mi pobre amanacer de flores flotando.  

10 de octubre  

Ya no más alta y hermosa. Romana. Ya no más

Muñeca corriendo bajo un aguacero.

11 de octubre  

Con manos de terciopelo ajado. Con papeles

de color de mármol. Me vuelvo para mirarme.

Escribo mi huella.

12 de octubre

Miro hacia atrás y un río. El río. Mi azul

de Prusia desmantelado. Mi nombre roto

en su pecíolo.

13 de octubre  

Mi cuerpo. Mi cuerpito.Como nadar

en la arena seca de mi nombre. Mi pobre

hundimiento. Mi marca.

14 de octubre  

Animal en su llamado silencioso. Mujer

que declara sus esponsales con el agua.

Sirena negra.

15 de octubre  

Flor en gruta. Flor en duelo. Pequeña como

una niña en su madriguera de noche.

16 de octubre  

Aquí descanso yo. Èste es mi cuerpo. 

 Êsta es mi orilla del Leteo. Mi oficio

de mirar a lo lejos y callar.

17 de octubre  

Esto que escribo. Aliada de las noches de

ceniza. Aliada del dulzor de mi oscuro

cantar de gesta

18 de octubre  

Geografías donde digo mi hambre. Orillas

donde canto mi oficio: "Vivo sin vivir en mí"

19 de octubre  

Negro. Escribo sobre negro. Êstas son

las notas de mi lengua. Mis bosquejos.

Mis señales del Paraíso.

Continúa

LA MUERTE DEL POETA

El poeta estaba muerto con su poesía

lo rodeaban

algunos parientes muy mayores de edad.

para poder dar salida a su belleza

había retorcido su cronología,

hasta sus últimas gotas.

Esa fue su misión y la cumpió

maestros no los buscó

discípulos no o buscaron a él

los otros iguales

en cuando les clavaba su dolor

se lo devolvían con sus propios

 llameantes cuchillos.

Por lo tanto murió solo y no joven.

Unos pocos parientes, infaltables con sus expresiones

de viejos resignados,

lo rodeaban.

Y poco después, un tiempo nomás

el ropavejero que visitaba la zona

cargaba en un carro

sus últimas botellas vacías

y un paquete de libros muy leídos

atados con hilo sisal.

SOL AMARGO
poema de OSCAR PORTELA

(a JOSÉ LUIS DASILVA NAVÍA
por su poesía y por la poesía)

Tú, sol que has crucificado mis sueños,
incandescente que has cegado mis ojos
con el ansia temprana de la muerte,
aquí, en esta tierra de terror y de espanto
que me empuja al gran vacío de la nada.

No hay moradas aquí, sino el desguarnecimiento
al que me has condenado,
yo que vi con el ojo del cíclope
el mar azul girar en las cinturas
de los elfos, y que encantado presenté
alabanzas al origen de la desnudez y la osadía,
ay, blancas cenizas hablan hoy por mí,
me llaman pronunciando mi nombre, en tu nombre,
oh sol que no puedes morir, porque eres la muerte
con que pagué los dones que la gracia infinita
quiso poner sobre mis hombros,
y sin embargo el vértigo, aún sacude en mí,
las albas del deseo, los frutos del azar
que por la noche caen sin esperar ya nada,
yo escuchándolos, rígido, sin ver, con los
ojos velados, y con las frías manos, esclavas
de una aurora anterior a mi y a ti, o sol,
feroz coreuta de un verano sin pausas,
que enloquece al mortal con el rigor amargo
de la heredad perdida.

 Como paja seca al viento

(A Mary Carmen Golán.
Hoy, que me haría tanto bien poder llorar entre tus brazos,
te escribo los pensamientos que la distancia me impide
hacerte llegar de otro modo)

ROMANCE AL QUEBRACHO

Quebracho... padre del monte,
hijo de la tierra mía,
vida de la flora nuestra...
¡Ay, cuánto vale tu vida!
Síntesis de una epopeya.
Soldado de mil vigilias.
Yo sé porqué los tambores
de las hachan no te olvidan.
El acero vegetal
que en tus entrañas palpita
está temblando con soles,
huracanes y codicias.
¡Oro rojo! ¡Sangre nuestra!
¡Sangre de mi tierra herida!
Orfebres manos morena
te tallarán sus desdichas.
Manos que no son culpables,
hachas sin alma homicida.
Otro es el viento que lleva
la sangre, el sudor y el clima.
... Serás poste de alambrado
en tierras desconocidas
y habrá un sol reforestado
en la intemperie de astillas.
Hoy yo vengo a acariciarte,
verte de abajo hasta arriba
y descolgar las estrellas
que entre tus gajos titilan.
Épico castillo, triste
de hojas, garra, sombra y fibra...
Sabes que estás condenado
le has confesado a las brisas...
¡Épico baluarte insigne!
¡Vetusta atalaya lírica!
Sin ti se queda el paisaje
exánime y de rodillas.
¡Quebracho! Solio perenne
de las ricas fantasías.
Vida de una flora muerta,
¡Ay, cuanto vale tu vida!

VENTAJA

Si le pusiera un vestido rosa

si le encintara el pelo

y la dejara caminar

descalza

sobre la arena tibia

si le diera un plato de sopa caliente

un té de hierbabuena con azúcar quemada

una manta tejida con manos de abuela

tal vez

se quedaría dormida

la tristeza

aquella noche

profundamente dormida

y yo tendría tiempo de escapar

y llevarle

una noche de ventaja.

Alicia Perrig

Observaciones y señales

                                           (Los años anteriores. Botella al mar)

I

Punto por punto

desciframos la escalera.

Hablamos sobre el pez

de los acuarios

como quien se abandona

a sus encantos.

Dejamos un poco

y otro poco

que no vuelve,

reducidos

a práctica o neblina.

Volvemos otra vez

al comienzo de este juego,

pero vemos el final antes de tiempo.

II

Además

es la puerta que se cierra.

El sólido calor

que invade tu ventana

como un rayo.

La pesada vertical

que corta tus raíces.

Blanco es el polvo

que cubre los teclados.

Blanco como el aire

de la historia más remota.

Ahora es el lugar

tu referencia.

el punto donde yacen

desde entonces los primeros parentescos.

III

Canta, canta, canta.

Cantaremos

los que al fin no contestamos.

Catalejos de hormigas a elefantes,

de cánticos a cuerpos,

de todo a casi nada.

Las notas contenidas en el vaso

desconocen la caída.

                           ....................continúa

LA FRAGUA     ("El cuarto de atrás, Botella al Mar)

Reclama tu lecho de fuego

  La perfeccion de tu caída

  La rebelión sin esperanza

A cambio de un único día

    Enrique Molina, "Tránfuga"

No hubo un tiempo de mucho

casi nada demasiado.

Punto de estar y de partida

fusión de metales encendidos

y ya no sé si estoy aquí o me fui

y vino la hora del grillo y la torcaza

del llanto de niño y el rumor de fuente

de nube que vuela como paloma

y desgrana sobre mi río

y el agua alimenta la fragua

el fuego acaricia el recuerdo

la aldea se puebla otra vez.

Tiempo de gozo y despedida

pájaro desnudo

en el rubí de la tarde.

BREVES  

I 

Pero no estás

y el pétalo que cae

se ha derramado.

II 

Brisa y espuma,

volvería la luna

a nuestros  ojos?

III 

Alguien te nombra,

fuera de tu recuerdo,

todo es sombra.

IV

Sonido, viento,

el pino a lo lejos

aún te llama.

V

Caminamos, sí,

y el corazón se abre

sobre el sendero.

VI

En el abismo,

tu alma y la mía

resucitaron.

MOSCA DE CUERNO

  levanta su carcomida fonda misa negra mosca de cuerno en punta de sangre sobre el tirante cielo del lomo prisma sobre columnas en forma de bestia esas huellas que van rompiendo el alma comiendo poco a poco el cuerpo invisible y desatado bajo la fría y recta luz de las estrellas

el pastizal en la boca de saliva que hunde la ciudad con el humo negro también negro de las altas chimeneas mosca de cuerno hombre o animal en el salvaje rodar de las olas en inútil salvataje de timón en pleamar en bajo vientre                                                                          

                                                                          comido también

mosca de cuerno el mundo sobre el mundo la palabra perdida y creada nuevamente llevada como un hilo de sangre seca al matadero del cuerpo intacto y bello

                                                                          -y aún soporta la juventud-

después vencida y reclinada sin pájaro sobre un cálido y solitario altar de esa lejana iglesia que recuerdo ahora apenas con luz de vitraux encima

mosca de cuerno de sangre sin sangre y mutilado

perdido en lo que fue 

                                                                            un doliente corazón en la belleza

                                                                            latiendo

la suave brisa de lo que renace siempre

                                                                             mosca de cuerno con bálsamo

                                                                             que embalsama

Jorge Smerling (1993)