El Silencio y el Poema

Viniste a posarte sobre una hoja de mi cuerpo...

Viniste a posarte sobre una hoja de mi cuerpo
Gota dulce y pesada como el sol sobre nuestras vidas
Trajiste olor de madera y ternura de tallo inclinándose
Y alta velamen de mar recogiéndose en tu mirada
Trajiste paso leve de alba al irse
Y escandido incienso de arboledas  tremoladas en tus manos
Bajaste de brisa en brisa a cien de los días
Y al fin eras el quedado manantial rondando las flores
O las playas encaminándose a una querella sin motivo
Por decir si tu mano estuvo armoniosa en el tiempo
O si tu corazón era fruta de árbol o de ternura
O el estruendo callado del surtidor
O la voz baja de la dicha negándose o afirmándose
En cada diástole o sístole de permanencia y negación
Viniste a posarte sobre mi copa
Roja estrella y gorgorito completo
Viniste a posarte como la noche llama a sus creaturas
O como el brazo termina su círculo y abarca el horario completo
O como la tempestad retira los velos de su frente
Para mirar el mundo y no equivocar sus remos
Al levantar los muros y cerrar las cuevas
Has venido y no se me alcanza qué justeza equivocas
Para estarse sin levedad de huída y gravitación de planeta
Orlado de madreselvas en la astrología infantil
Para estarte como la rosa hundida en los mares
O el barco anclado en nuestra conciencia
Para estarte sin dar el alto a los minutos subiendo las jarcias
Y cayéndose siempre antes de tocar el timbre que llama a la muerte
Para estarte sitiada entre son de arpa y río de escaramuza
Entre serpiente de aura y romero de edades
Entre lengua de solsticio y labios de tartada morosidad acariciando
Has venido como la muerte ha de llegar a nuestros labios
Con la gozosa transparencia de los días sin fanal
De los conciertos de hojas de otoño y aves de verano
Con el contento de decir he llegado
Que se ve en la primavera al poner sus primeras manos sobre las cosas
Y anudar la cabellera de las ciudades
Y dar vía libre a las aguas y canto libre a las bocas
De la muchacha al levantarse y del campo al recogerse
Has venido pesada como rocío sobre las flores del jarrón
Has venido para borrar tu venida
Estandarte de siglos clavado en nuestro pecho
Has venido nariz de mármol
Has venido ojos de diamante
Has venido labios de oro

 el pozo 

  (de "Notas Salvajes") 

 mi hijo no hace pie en el alba 

 tampoco hace pie esa ciudad donde estuvimos  

 ni el tren que iba a Berlín  

 ni los muertos que suben y bajan  

 la ropa de los vivos  

 nada hace pie ni la pobreza ni la risa  

 ni los ruidos feroces ni las luciérnagas  

 bajo el gran país que suelta la noche  

 digo unas palabras aparto a la extraña mujer  

 que se prepara en mi sollozo digo unas palabras  

 antes de que ella me enmudezca con sus fábulas  

 y su desmemoria  

 mi hijo no hace pie en el alba  

 el tren que iba a Berlín  

 los vivos que suben y bajan  

 la ropa de los muertos  

 nada hace pie  

 ........................en el llamado 

 nada hace pie 

 ........................en el silencio ese niño  

 nunca sabrá  

 por qué afuera de la luna  

 golpean a un viejo caballo 

A LA MEMORIA DE RAUL GUSTAVO AGUIRRE

                                                                         ("CANDELABROS")

Estoy de este lado

no sé cómo llegar a tu muerte

enamorarte los ojos

prenderle fuego a tus palabras.

En tu voz

veo barcos calcinándose de neblinas

y un rumor de sirenas

enlutando las anclas que buscan una pregunta en las costillas del oceáno.

Tu oficio es un naufragio,

la claridad exánime del que no responde.

Bebe

has visto la luna rigiendo el leprosario

baila

el cielo vacía su blanca taza saobre el Hades

sueña

una canción es una trampa

canta

una sinfonía enloquece en tus manos

muere

es necesario renacer donde el corazón yace.

El silencio ruge una plegaria

y el alba abre su resplandeciente página

sobre la momia de un tiempo que no existió

y hemos vivido.

A HOMERO MANZI

Un espejo

sólo quiere verme

en un espejo

y recobrar el aliento

volver a lo que fue

el barrio pintado

con la palabra exacta

caminar las calles del Sur

platearme con la luz

de los faroles de antaño

ser amigo de los puentes

y saber que más alla´

del gran paredón

hay un abismo de soledad

en donde se encuentran las respuestas

que me hacen sentir de nuevo

la admiración sin límite

ante el poeta que no se rinde

que sigue haciendo magia

que nos devuelve el alma del suburbio

hasta transformarse en el espejo

de nuestra propia identidad

HERMANOS

                  (La Alegría)

De qué regimiento sois

hermanos?

Palabra temblorosa

en la noche.

Hoja recién nacida

En el aire convulso

involuntaria rebeldía

del hombre presente en su

fragilidad

Hermanos

El preguntón descolocado

                                                             a L. Lamborghini 

el tipo preguntó por los pájaros desposeídos

por las patas de esos pájaros

que se lavan en la fuente. 

.

preguntó por los pájaros hambrientos

por el pico de esos pájaros

gritando 'no pasarán' en esta tierra piquetera. 

.

por los pájaros poéticos

por las manos de esos pájaros

escribiendo papeles sin fe ni sudor. 

.

el tipo preguntó por los pájaros

por el vuelo de esos pájaros

pichones que se embolsan la cara

para escuchar la voz de Dios. 

.

preguntó por los pájaros

por los ojos de esos pájaros

al ver la íntima luz de una niña

vejada por el patrón. 

.

por los pájaros

por las alas de esos pájaros

cuando sangra el ano de un niño

violado por la respetuosa santidad. 

.

el tipo preguntó por los pájaros

y se fue volando.

CLOWN

                    ("PINTURAS", 1939)

Un día,

un día, quizá muy pronto.

  Un día arrancaré el ancla que retiene a mi navío

lejos de los mares.

  Con el coraje que se necesita para ser nada y na-

da más que nada, abandonaré aquello que me pare-

cía estar indisolublemente cerca.

Lo echaré al medio, lo derribaré, lo romperé, lo

 haré desmoronarse.

  Así de golpe, vomitando mi miserable pudor, mis

miserables combinaciones y encadenamientos, punto

por punto.

  Vaciado del absceso de ser alguien, beberé nueva-

mente entonces el espacio nutricio.

  Poniéndome en ridículo, viniéndome a menos (¿y

qué es venirse a menos?), por estallidos, por vacío,

por un total desarreglo de conducta, escarnio,

catarsis, expulsaré de mi la forma que se creía tan

bien atada, compuesta, coordinada, adecuada a mi

alrededor y a mis semejantes, tan dignos, tan dignos,

mis semejantes.

  Reducidos a una humildad de catástrofe, a una ni-

velación perfecta, como después de un intenso co-

lado.

  Vuelto por debajo de toda medida a mi real rango,

al rango ínfimo del que no me imagino qué idea-

ambición me había hecho desertar.

   Reducido a la nada en cuanto a la altura, en cuanto

a estima.

  Perdido en un lugar lejano (ni siquiera lejano),

sin nombre, sin identidad.

CLOWN, echando por tierra en la risotada, en lo

grotesco y en la bufonería, el sentido que contra to-

da luz me había hecho de mi importancia.

  Me sumergiré.

  Sin gastar un centavo, en el infinito-espíritu sub-

yacente abierto a todos,

  abierto yo mismo a un nuevo e increíble rocío

  a fuerza de ser nulo

  y ras…

  y risible…

 De su libro "KATRÚ"

                        polvo enamorado

                                         Quevedo

Regresar a la rueda del tiempo

desnudo de la lágrima

y el enigma

con la única certeza de haber sido

sueños en la sangre

y al final nombres olvidados de la sombra

silencio puro

polvo enamorado

nada enamorada

AL PRIMER POETA DE HUNGRIA

                                                               ("El oro de los tigres")

En esta fecha para ti futura

que no alcanza el augur que  la prohibida

forma de porvenir ve en los planetas

ardientes o en las vísceras del toro,

nada me costaría, hermano y sombra,

buscar tu nombre en las enciclopedias

y descubrir qué ríos reflejaron

tu rostro, que hoy es perdición y polvo,

y qué reyes, qué ídolos, qué espadas,

qué resplandor de tu infinita Hungría,

elevaron tu voz al primer canto.

Las noches y los mares nos apartan,

las modificaciones seculares,

los climas, los imperios y las sangres,

pero nos une indescifrablemente

el misterioso amor de las palabras,

este hábito de sones y de símbolos.

Análogo al arquero del eleata

un hombre solo en una tarde hueca

deja correr sin fin esta imposible

nostalgia, cuya meta es una sombra.

No nos veremos nunca cara a cara,

oh antepasado que mi voz no alcanza

Para ti ni siquiera soy un eco;

para mí soy un ansia y un arcano,

una isla de magia y de temores,

como lo son tal vez todos los hombres,

como lo fuiste tú, bajo otros astros.