El Silencio y el Poema

La Bruja de los rosales

A mi madre Sarita Reyes

Es la vieja que susurrará al viento el  secreto para mantener sus manos de  seda mientras   los robles de un antiguo cementerio  conjuren   su rostro, sus arterias enramadas, sus  extremidades quebradizas,  su reseco yuyal.

Habitará  un bosque  donde forjar agujas  envenenadas con que escribir exorcismos   en pétalos  perfumados que encenderá   bajo las faldas de  mujeres perdidas para que el humo letal seque el sexo de los hombres  celebrantes que se bañen en  sus  lluvias.  

Y los hará pisar  brasa  viva  coronándolos con púas que   labren  sus mentes hasta arrancarles el corazón y la conciencia.

Ellos torpemente querrán manipular     libros de magia,  pero serán presa de los espíritus que intenten invocar.

Así los enterrará, los hará momias para su adorno, los montará en tótems  y hundirá en un pantano  uno a uno los dioses que hubieran elegido.

Conservará  erizadas sus médulas  para su  nutrición cotidiana.

Esa vieja será más vieja que los mismos árboles donde habitará por siempre

Nacerá y renacerá toda vez que se forme la escarcha

No habrá repetición

Sus hijos  serán hijos del agua.

           ANDA

"Si me olvidara de lo que no he sido, 

 me olvidaría de mí”. Antonio Porchia

  Levántate, único pájaro del diluvio

 acierta a rescatarte

 en las migajas de un recuerdo ajeno

 Quizá el agua haya borrado todas las discordias

  y la piedra destinada a ultimarte

  se convierta en punto de partida

   No las alas, quedará el viento

         testigo de tus vuelos rotos

        y del olivo que sigues cuidando

    para el día de tu propio recuerdo.

El primer coro de la roca

Se cierne el águila en la cumbre del cielo,
el cazador y la jauría cumplen su círculo.
¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!
¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!
¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y nacimiento!
El infinito ciclo de las ideas y de los actos,
infinita invención, experimento infinito,
trae conocimiento de la movilidad, pero no de la quietud;
conocimiento del habla, pero no del silencio;
conocimiento de las palabras e ignorancia de la palabra.
Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia,
toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,
pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.
¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?
¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?
¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?
Los ciclos celestiales en veinte siglos
nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo.

Tal vez lo único

Hay algo desprendido
lentas estalactitas
mañanas para siempre inabordables
Las calles testimonian
preguntas que resbalan desde el llanto
alerta de vitrinas
Hay espacio precarios
guitarras que se esconden en anónimos sexos
Todo fluye sin término
ahogando sonidos
Paisajes de la sangre contagiados de nada
Las palabras
Tal vez lo único

El triunfo de ser ...

                           (De "Lira Septembrina", 1919)

¿Qué temo yo? Soy parte de la infinitud.

Parte soy de la gran fuerza del todo,

un mundo solitario dentro de millones de mundos,

una estrela de primera magnitud, la última en extinguirse.

¡Triunfo de vivir, triunfo de respirar, triunfo de ser!

Triunfo de sentir el tiempo, frío como el hielo,

discurriendo por mis venas,

y de oir el silencioso río de la noche,

de erguirme sobre la montaña bajo el sol.

Tiempo: gran transformador, gran destructor, tiempo:

  mago,

¿vienes acaso con nuevas intrigas, con mil astucias, para

ofrecerme existencia

como un poco de siemente, como una serpiente enroscada,

como un peñasco en medio del mar?

¡Tiempo: asesino, aléjate de mí!

El sol me llena el pecho de dulce miel hasta el mismo

borde,

y me dice: las estrellas acabarán apagándose, pero siempre

  lucen sin miedo.

                                                     Edith Södergran (1892-1923)

Las edades de la mujer y la muert e

                                                De una pintura de Hans Baldung Grien

                                                          (Del libro "Pintapoemas")

Intersección entre el sol y la noche

tú, joven e intrépida,

devoras la fruta.

La oscuridad

en el reloj de arena

que invertido te llama,

no te asusta.

El resplandor dorado

te protege,

hasta que cae tu vestido,

anunciando la bruma

AGUARDAN

                  (Menú Ejecutivo, Ediciones Muestrario, 2009)

Pasillo de por medio la muerte aguarda,

la vida aguarda,

también aguardan sin despeinarse

el aletazo, el aburrimiento.

Espero el gran llamado de la selva

pero me llama el terreno baldío.

La muerte aguarda, la vida aguarda,

yo aguardo,

no sé qué sigo aguardando.

Belgrano me mira desde el billete de diez

y me dice "cuidame, que soy el último".

El hambre aguarda, la pena aguarda,

el hospital se viste para no dormir,

me llaman el páramo insondable,

la página en blanco,

la inmensidad cósmica,

el mínimo insecto.

Pasillo de por medio

alguien mata a alguien,

el nicho aguarda el muerto,

la cárcel al que lo mató

o la eterna impunidad.

Dios aguarda el muerto

o la eterna nada.

Gracias a Lucio Madariaga -Facebook- que nos trajo la presencia del "Manifiesto" de Huidobro, comparto ahora:

LA POESIA ES UN ATENTADO CELESTE

                                                                                           (Ultimos poemas,1948)

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
                                                                                    [otras  cosas...
Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio

 Si en la sucesión de las fotos  

 si en lo trivial -y confuso-   

 te guiña cierto indicio   

 y tu dedo inquisidor se detiene  

 igual que en un film cuando   

 habráse ido o dormido en su silla  

 el operador, y a la vista del fotograma inmóvil,   

 con regocijo al comienzo, con ira más   

 luego -el operador se ha ido o dormido-   

 a patalear   

 el público comience pues   

 se haya ido o dormido aquel operador,   

 así, al caer las hojas del pesado álbum   

 por años olvidado en la gaveta   

 abierto el cofre del recuerdo   

 (magma de imágenes  

  manchadas):  

 esa muchacha cuyos ojos   

 tiemblan.  

 Moverás  

 en el aire del verano la foto,   

 indagarás su nombre de mujer  

  hoy sepultado   

 a cuatro palmos bajo el suelo.  

  Puede la muchacha lucir un flequillo,   

 corre ella por el prado y   

 siéntase a mirarte; el café revuelve   

 humeante.  

  Al reir: la punta de la lengua.  

  Los ojos, espiando al sesgo, dejan ver   

 el borde de dorada   

 pupila   

 Ojos de ella para ser mirados, los miras   

 sabiendo   

 que hay aquí un feroz  

 malentendido   

 (pudiste haberla amado, tomar   

 su mano a la luz del   

 atardecer)  

 Va ella y viene sobre su bicicleta:   

 ágil rodilla, falda voladora.   

 y mirar juntos el álbum de tapas de  

  cartón   

 pesadas como el tiempo. 

  Mirar el mirar de la muchacha, frágil   

 como el tiempo  

  Mirar a ella que viene y va sobre   

 la muerta bicicleta.  

  Mirar el tiempo:   

 su aguja de oscuro  

  destejer.  

EL RESCATE

Quiero que arrojes ese cansancio

y vuelvas al mar, o por lo menos, a las costas.

Allí te regalaremos el sol que perdiste

largas noches desbocada

entre canciones sucias, amores baratos.

Quiero  que seas nuevamente madera

como en los tiempos apenas calculables

de nuestros primeros encuentros:

tus vestidos color de carcajada, tu pelo

taciturno, tus manías, los paseos

al centro del placer  y del olvido.

Quiero llevarte en mi cabeza viajera

los pocos años sólidos que restan.

A mi manera tendrás buenos paisajes,

el jardín necesita ternura

yo necesito, bajo mi cuerpo, tu jardín.

Vamos,prepara las valijas,una sonrisa

y un abrigo de lana para asomarnos, por las noches,

al cielo fragante de nuestro mismo pueblo

que pasa, mansamente, sin mirar hacia atrás