El Silencio y el Poema

Poema diecisiete

                                   ("Continuidad de la inocencia")

Mi mano sabe de ti más que mis ojos

serpiente desconcertada que se envuelve en tu geografía

sin la avaricia de postergar otras sublimidades.

Fácil es amarte después de medir tu cuerpo

de hallar en su transcurso el escondite

donde habrán de desbordar tus poros

sobre los míos calladamente hambrunos.

A veces mi mano intenta rectificarte

para adivinar el espasmo de tus sentidos

la exageración de tus ojos

pero todo se concentra en el límite de tus extremos

y entonces pareces tan blanda como las nubes y el silencio

ese silencio que apuesta una carta con corazones

mientas yo busco los tuyos y tu cuerpo

se queda latiendo hasta en la prisión de los anillos.

La noche desmiente a los espejos

y es verdad porque son mis ojos los que ahora te reflejan.

Si un día mis manos te olvidaran

yo no sabría qué hacer para empezar a amarte.

LAPIDACIÓN

   (Dedicado a Peré Bessó)

La máscara del miedo
espanta
el salvaje viaje
por el vientre de la tierra
calcinada.
Líneas sinuosas dibujadas
por lavas agrietadas.
El hombre horada los surcos
cava grutas
descifrando en la oscuridad
la piedra que lo embriaga.
Lapidación.
Caras de clivaje
fragmentos de cristal
en sus manos
está el diamante
escondido
que acepta su derrota.

 DIFUSION

a Silvia

(de “Las Huellas del Silencio”, Ed. 3+1, 1999)

La vida renace en el momento de la pena

los recuerdos se desnudan impiadosos

la memoria denuncia el sacrilegio del olvido

 las huellas se alimentan del silencio

la justicia clama otra vez en el desierto

 las palabras se nutren de obligadas ausencias

 la historia acecha entre promesas y traiciones

 en el estéril simulacro de banderas perdidas

 y sin embargo el asombro y tu perfume

 el tiempo errante y las nubes de otoño

 la poesía que llena tus manos de ilusiones

 el mundo en tu rostro de maravilla luciente

 la esperanza en el umbral de nuestro hallazgo

 los caminos que se abren sin fantasmas

 el alba encendida en tus ojos

 nuestros hijos como semillas definitivas

 y el amor sin pausas ni abismos

 como albores de un sueño infinito

Escribí este poema un tiempo después de la muerte de mi padre  (Alfredo A.C. Abaria, 1992), en su memoria.

 Hoy lo publico aquí para hacer extensivo el homenaje a todos aquellos padres que ya no están, pero siguen permaneciendo en nuestros recuerdos y en nuestro corazón.  

PADRE

         ("Caminos", Botella al Mar, 2009)

Ha llegado la muerte y te ha bendecido

con su ternura de palacio muerto.

También las flores lloran ,

lloran penas clavadas en la finitud de los párpados que ahora callan,

lloran junto al mar que acarició tu cuerpo ahora silencioso y ausente,

mar de  embate secreto, siempre desolado,

intenso y arrojado hacia los hombres.

Pero aquí, en esta noche,

donde la desdicha viene y se aloja en mi corazón,

en este cielo sin futuro,

emerge tu presente o tu heredad

y miro tus manos,

y tu frente y tu rostro

más bello, más amplio, más vasto.

¿Dónde están , entonces, los pájaros que amabas?

¿En la cadencia de esta brisa que conduce a la nada?

¿O han ido contigo a la remota sombra?

¿Dónde quedarán, sino en la memoria anónima del amor,

tus recuerdos, el pasado ahora perdido, tu huella en el mundo?

Acaso ¿no vives todavía?

Por eso, si pudieras regresar sólo un instante,

si alguien interpusiera una breve pausa en tu muerte

si pudieras nada más que un momento

venir y estar aquí, a mi lado,

no sé qué haría, no lo sé.

Solamente Dios debe saberlo.

PARA DIBUJAR UN HOMBRE

                                             ("Todos los Mares", Botella al Mar)

Si quisiera dibujar un hombre,

un hombre blanco o un hombre negro,

un hombre desnudo o vestido

tenso o escondido en su descanso.

Si quisiera dibujar un hombre

con los boletos de tren en la mano

o con las manos vacías,

o de la mano de alguien a quien finge amar.

Si quisiera dibujar un hombre

que tiene la sonrisa permamente,

que lee los diarios,

bosteza, comenta un partido o una guerra,

no olvidaría trazar la hermosa

 y perfecta linea de su contorno.

Un trazo firme que mostrara

los claros límites de su cuerpo

de hombre muerto.

Pero si quisiera dibujar un hombre completo,

un hombre vivo,

un hombre que palpita,

que se mueve y vibra,

lo dibujaría en un cuerpo impreciso.

Como si su libertad y su deseo de vivir

lo llevaran a extenderse hacia los otros.

Como si ese inmenso abrazo

fuese lo único que lo completara.

FÉNIX 

                 (La fanfarria salvaje, Botella al Mar)

Me oigo morir

languideciendo como un hilo de agua

que se filtra en un agujero.

Cuando ya veo pocos rastros de mí,

la que sigo siendo

extrae un escandaloso impulso

de su fragilidad.

Me oigo vivir,

                          reinventarme.

Con fuerza centrífuga creciente

recorto el aire frío

con musical aliento.

Confianzada vuelvo a regodearme

en los ojos mudos

de los que aceptan mis despliegues.

Se abre la cajita musical.

Sólo por ahora.

POCHEYEN

A veces carcomo el instante
lo dejo ingratamente
desposeído
no concurro a la alegría
solo visito los destellos
las sonrisas delineadas
los rostros distraidos.
A veces como hoy
carcomo
y no soy participe
de la palabra generosa
no comparto el brillo sensible
agonizo silenciosamente
la caída
la mirada tortuosa
y no levanto alegría
solo escribo aquí
calladamente.
Muchas veces me pesa la cirugía
inconclusa
que lleva mi pasaporte
interno
retenido en puertos deambulantes
donde el transito
es solo codicia inflamada
de un aire explosivo
demoledor
irrumpiente
cortador de retinas cabizbajas
malheridas.
A veces me olvido del dolor
que degenera la herida
a veces solo a veces
sufro.

Dualidad del silencio  (Botella al mar)

                                                                                        MICHELANGELO

         "In Memoriam"

Aquí

naufragan las máscaras

saltan los límites

hablan los abismos

la soberbia se inclina

Después

liberan la semila

se cruza el desarraigo

susurran los espejos

la figura escondida

Aquí

la memoria recorre

cúpulas silentes

una cruz de mármol

tatuada en la mano

de un gigante dormido

Después

un cincel trabaja

modela cada salmo

despierta del letargo

la oración de piedra

Aqui

                                   Academia delle Belle Arti, Firenze, 1997                                       

A QUE
poema de OSCAR PORTELA

¿A qué llegar tan lejos para luego caer
como estrellas fugaces hechas como nosotros
de la “materia de los sueños?

Pecados de la “hubrys”, ponedle límites
A esta vacua cacería de la “nada” y
A amar solo el aroma de almizcle de tu carne,
Esfumado ya cuando se cierran los sueños
Y los puros ojos de las primeras albas.

Imposible saltar sobre la linea de nuestras
Propias sombras y el vértigo de la voluntad
En lucha contra el tiempo y su “fue”.

Es suficiente ya: ¿A que llegar tan lejos?

¿Pues como medir la extensión del logos
Del corazón que tan sin límites nos arroja
Al vacío de la pasión mortal?

Vuelto estoy hacia la lumbre en duermevela.

Escucho voces en mis sueños
Y me se custodiado.

Hoy definitivamente solo sin el almizcle
Del recuerdo, camino sobre la linea de la sombra
Que soy, (Junger no entiende):

Ah corazón quebrado sobre el ras del horizonte de la tierra,
Lejos ya del delicado almizcle de tu cuerpo.

REMO CONTRA LA NOCHE

                                               (Mutaciones de la realidad, 1979)

                                                                                                 a V.E.L.

Apaga ya la luz de ese cuchillo, madrastra de las sombras.

No necesito luces para mirar en el abismo de mi sangre,

en el naufragio de mi raza.

Apágala, te digo;

apágala contra tu propia cara con este soplo frío con que

                                                                                     [vuela mi madre.

Y tú, criatura ciega, no dejes escapar la soga que nos lleva.

Yo remonto la noche junto a ti.

Voy remando contigo desde tu nacimiento

con un fardo de espinas y esta campana inútil en las manos.

Están sordos allá.

Ninguna pluma de ángel,

ningún fulgor del cielo hemos logrado con tantas

                                                      [migraciones arrancadas al alma.

Nada más que este viaje en la tormenta

a favor de unas horas inmóviles en ti, usurera del alba;

nada más que este insomnio en la corriente,

por un puñado de ascuas,

por un par de arrasados corazones,

por un jirón de piel entre tus dientes fríos.

Pequeño, tú vuelves a nacer.

Debes seguir creciendo mientras corre hacia atrás la borra

                                                                                         [de estos años,

y yo escarbo la lumbre en el tapiz

donde algún paso tuyo fue marcado por carbón aciago,

y arranco las raíces que te cubren los pies.

hay tanta sombra aquí por tan escasos días,

tantas caras borradas por los harapos de la dicha

para verte mejor,

tantos trotes de lluvias y alimañanas en la rampa del sueño

para oirte mejor,

tantos carros de ruinas que ruedan con el trueno

para moler mejor tus huesos y los míos,

para precipitar la bolsa de guijarros en el despeñadero de la

                                                                                                     [bruma

y ponermos a hervir,

lo mismo que en los cuentos de la vieja hechicera.

Pequeño, no mires hacia atrás: son fantasmas del cielo.

No cortes esa flor: es el rescoldo vivo del infierno.

No toques esas aguas: son tan sólo la sed que se condensa

                                                                      [en lágrimas y en duelo.

No pises esa piedra que te hiere con la menuda sal de todos

                                                                                         [estos años.

No pruebes ese pan porque tiene el sabor de la memoria y

                                                                         es áspero y amargo.

No gires con la ronda en el portal de las apariciones,

no huyas con la luz, no digas que no estás.

Ella trae una aguja y un puñal,

tejedora de escarchas.

Te anuda para bordar la duración o te arrebata al filo de un

                                                                                               relámpago.

Se esconde en una nuez,

se disfraza de lámpara que cae en el desván o de puerta que

                                                                      [se abre en el estanque.

Corroe cada edad,

convierte los espejos en un nido de agujeros,

con los dientes veloces para la mordedura como un

                                                                                           [escalofrío,

como el auncio de tu porvenir en este día que detiene el

                                                                                                 [pasado.

Señora, el que buscás no está.

Salió hace mucho tiempo de cara a la avaricia de la luz,

y esa espalda obstinada de pródigo sin padres para el regreso

                                                                                          (y el perdón,

y esos pies indefensos con que echaba a rodar las últimas

                                                                                              monedas.

¿A quién llamas, ladrona de miserias?

El ronquido qu escuchas es tan sólo el del trueno perdido

                                                                               [en el jardín.

y esa respiración es el jadeo de algún pobre animal que

                                                                                [escarba la salida.

No hay ninguna migaja para ti, roedadora de arenas.

Este frío no es tuyo.

Es un frío sin nadie que se dejó olvidado no sé quién.

Criatura, esta es sólo una historia de brujas y lobos,

estampas arranzadas al insomnio de remotas abuelas.

Y ahora,¿a dónde vas con esta soga inmóvil que nos lleva?

¿Adónde voy en esta barca sola contra el revés del cielo?

¿Quien me arroja desde mi corazón como una piedra ciega

                                                                   [contra oleajes de piedra

y abre unas roncas alas que restallan igual que una bandera?

Silencio. Está pasando la nieve de otro cuento entre tus dedos.