El Silencio y el Poema

 

 

OLGA OROZCO (1920,Toay, La Pampa-1999,Bs.As.)

 

EN EL FINAL ERA EL VERBO

 

Como si fueran sombras de sombras que se alejan las palabras,
humaredas errantes exhaladas por la boca del viento,
así se me dispersan, se me pierden de vista contra las puertas del silencio.
Son menos que las últimas borras de un color, que un suspiro en la hierba;
fantasmas que ni siquiera se asemejan al reflejo que fueron.
Entonces ¿no habrá nada que se mantenga en su lugar,
nada que se confunda con su nombre desde la piel hasta los huesos?
Y yo que me cobijaba en las palabras como en los pliegues de la revelación
o que fundaba mundos de visiones sin fondo para sustituir

                                                                      los jardines del edén

 sobre las piedras del vocablo.
¿Y no he intentado acaso pronunciar hacia atrás todos los alfabetos de la muerte?
¿No era ese tu triunfo en las tinieblas, poesía?
Cada palabra a imagen de otra luz, a semejanza de otro abismo,
cada una con su cortejo de constelaciones, con su nido de víboras,
pero dispuesta a tejer ya destejer desde su propio costado el universo
y a prescindir de mí hasta el último nudo.
Extensiones sin límites plegadas bajo el signo de un ala,
urdimbres como andrajos para dejar pasar el soplo alucinante de los dioses,
reversos donde el misterio se desnuda,
donde arroja uno a uno los sucesivos velos, los sucesivos nombres,
sin alcanzar jamás el corazón cerrado de la rosa.
Yo velaba incrustada en el ardiente hielo, en la hoguera escarchada,
traduciendo relámpagos, desenhebrando dinastías de voces,
bajo un código tan indescifrable como el de las estrellas o el de las hormigas.
Miraba las palabras al trasluz.
Veía desfilar sus oscuras progenies hasta el final del verbo.
Quería descubrir a Dios por transparencia.

 

 (De “En el revés del cielo”, publicado en “RELAMPAGOS DE L0 INVISIBLE”, Antología, OLGA OROZCO, Colección Tierra Firme, FONDO DE CULTURA ECONOMICA, 1997)

(*)

PAUL ELUARD (París, 1895-1952)

 

SUS OJOS SIEMPRE PUROS

 

Días de lentitud, días de lluvia,

Días de espejos rotos y de agujas perdidas,

Días de párpados cerrados en el horizonte de los

                                                                      [ mares,

De horas todas iguales, días de cautiverio.

 

Mi espíritu que brillaba aún sobre las hojas

Y las flores, mi espíritu está desnudo como el

                                                                      [ amor,

La aurora que él olvida le hace inclinar la cabeza

Y contemplar su cuerpo obediente y vano.

 

Sin embargo, yo he visto los más bellos ojos del

                                                                      [ mundo,

Dioses de plata sosteniendo zafiros en sus manos,

Verdaderos dioses, pájaros en la tierra

Y en el agua, los he visto.

 

Sus alas son las mías, nada existe,

Sólo su vuelo que sacude mi miseria,

Su vuelo de estrella y de luz,

Río, llano, roca, su vuelo,

Las olas claras de sus alas,

 

Mi pensamiento alzado por la vida y la muerte.

 

 

  (De "POEMAS" (1917-1952) Editorial Quetzal,1975, traducciónMaría Teresa León y Rafael Alberti)

(*) Sello postal reproduciendo el dibujo que le hiciera Picasso en 1941.

CRISTINA PIZARRO (Buenos Aires)

 

 

 

 

 

 

DOS MUNDOS 

 

América

por ti

siento el alma desgarrada.

 

Allí

            en la tierra donde se sepultó

con sangre

                        el cuerpo del conquistador

entre las plumas y la serpiente

 

donde los dioses

            entonaron

                        un salmo a la lluvia

 

y agonizaron

            las lágrimas

                        en vasijas de barro.

 

Quién soy

            ante este aullido

de un imperio desolado

en ruinas

cubierto por el polvo

una paloma

            humillada entre cenizas

un rumor una luz

                        adentro una urna funeraria

una nube pavorosa

            entre los picos de la montaña

un cuerpo seco

            en la tempestad

una máscara

            caída

                        en la tierra silenciosa.

 

  (De “Confesiones de Gertrudis Glauben”, Poemas, Instituto Literario y  

Cultural Hispánico, Colección Poesía del Mundo Hispánico,

dirigida por Juana Arancibia, 2006)

 

Alejandro Lanús (Bs.As.)
Umbrales

 www.aforismos.com.ar

 

 

No sé si el vacío está en mí
o si yo estoy en el vacío.

*

Te traiciona cuando piensa
que no debe traicionarte.

*

Todo está dentro de uno,
hasta el espacio más remoto.

*

Al mismo que he visto ayer,
no lo he vuelto a ver.

 

 

Su dolor no tiene consuelo:
mira la injusticia.

*

En el detalle,
lo bello comienza a ser feo.

*

A pasos del vacío
me tienta la idea de la nada
y del olvido.

*

La primera vez que vi el mar,
sentí que por primera vez
había usado mis ojos

(*)

 

ALBERTO GIRRI (Bs.As.,1919-1991)

 

EXAMEN DE NUESTRA CAUSA

 

Comprendo muy bien, dijo Dios, que uno

haga su examen de conciencia.

                            (PEGUY: El Precursor) 

 

I

 

DESPOSEÍDA, ABSTRACTA,

es la convivencia

cuando las calles y sus siervos

patronos de la poca alegría

y la caótica, libre intensidad,

que podemos permitirnos,

toman para sí y los perros

husmeadores de basura

todo el espacio nocturno,

ese caritativo vínculo

entre los que estamos en muerte

privados de la gracia actual

y de la facultad de alcanzarla.

 

II

 

NO SABEMOS, LA CALLE NOS EXPULSA

y en los desiertos caseros

esperan jadeos, ecos de votos

expresados en las sobremesas

y vendidos en el lecho,  Caínes

desbastando las mazas, usándolas

para darnos a conocer, conocernos;

  no sabemos

  a quien dijo

  que vendrá la noche

  y ya nadie podrá obrar,

y le pedimos un descanso, creernos

todavía exorcizados y limpios seres

cuando el prójimo nos piensa

y regocija su lengua llamándonos.

 

III

 

EN TINIEBLAS

descienden las jornadas

con señales evidentísimas

del pavor que humilla

al que no fía de su estado

y siente que los días son inciertos.

 

IV

 

ANDAMOS,

contra nosotros está la conciencia,

los pies que nos arrastran

por cuartos y rincones

chocan con la víbora guardiana,

la serpiente que vela en las casas;

su despertar rompe el hechizo

y oímos que nos escuchan,

y entendemos que techos y portales

caerán sin defendernos de caer

en la misma fuente que enturbiamos.

Es el instante, la calle penetra

y examina nuestra causa, somos de ella,

y ella y la noche serán nuestra morada

con tal que tengamos por suciedad

la casa perdida, su ornato exterior.

 

V

 

TORCIDO ES EL CORAZÓN DE TODOS,

y muchos los acusadores,

mas en  primer lugar, siempre,

acusarán los pensamientos de dentro;

torcido es el corazón de todos,

e impenetrable;

¿quién lo conocerá?

 

  (De “Examen de nuestra causa”, 1956, publicado en  “ POEMAS ELEGIDOS”,

Editorial LOSADA S.A.,1965)

 

(*) SENECIO, Paul Klee, 1922

Los poemas de Dolores Etchecopar trabajan a partir de palabras, tramas y los silencios de las historias.

Los poemas de Dolores Etchecopar trabajan a partir de palabras, tramas y los silencios de las historias.

• Dolores Etchecopar

Dónde ubicar el comienzo?, ¿cómo hablar del mismo? Es bueno detenerse en el título del libro y pensar la trama, porque es una poesía que intenta armarla y en el tejido queda disimulado ese comienzo que busca una y otra vez el texto. Las palabras de Dolores Etchecopar se escapan evitando ser apresadas por el sentido. Filiaciones, muertos y vivos, van de la mano de los dolores –alusión a un nombre propio– hilando el devenir de los poemas. El comienzo es un permanente retorno y deben insistir algunas palabras–hilos, hebras, tejidos, tramas y silencio– para evitar lo inevitable en ese hilo que se escapa: “la tejedora/ no sabe qué tejen sus manos/sus agujas aéreas/la dejan atrás/no sabe qué hacen/entre los hilos ciegos/los puntos que se escapan”. No sabemos lo que la escritura dice por nosotros es tan sólo el acto de escribir que toma la delantera y nos deja atrás. Por otra parte habría que resaltar la presencia de la palabra silencio y la presencia del silencio en el texto, y diferenciarlos. Si bien el mismo es aludido en relación a aquello que se impuso a partir de la muerte: “tu hijo había muerto/ y sólo trajiste un silencio/que llenó la casa enorme”, para la poeta el silencio es aquello que debe tener presencia en el poema para posibilitar búsquedas de sentido no congeladas. Hay una historia que circula volátil expuesta a distintos cambios de estado, sin certezas y que intenta el modo en el que la poesía puede decirla, pero justamente por el trabajo de escritura realizado queda en evidencia la imposibilidad de relato y la riqueza que depara esa imposibilidad para la poesía.

Hay un hilo que atraviesa desde el primer poema: “hay un espacio entre mi madre y yo/ tiene una piedra/ allí encontré al cartero llorando”, y el último: “sos tan alegre/ decía mi padre/ sos tan alegre/ volvía a decirme/ mientras la sombra de la tristeza/ avanzaba más rápido/ que sus palabras”. Y ese hilo es el de la pena que muta en goce en la escritura.

 

 

DENISE LEVERTOV

 (Essex, Inglaterra, 1923- Seattle, Estados Unidos, 1997)

PENSANDO EN PAUL CELAN

 

San Celan,
estirado en la cruz
de la supervivencia, 

ruega por nosotros. Tú
que finalmente no pudiste
resistir más. Pero nosotros 

vivimos y vivimos,
alegres en un mundo
donde los niños matan niños. 

Nos sacudimos
del peso de
nuestra propia exención, 

florecemos,
sobrepasamos
nuestros días asignados. 

San Celan,
ruega por nosotros
por que recibamos 

al menos una herida,
azul, azul, imborrable,
nosotros que aceptamos la supervivencia

 

de ("This Great Unknowing"

New Directions Publishing Corporation, 2000)

 

Traducción : Marcelo Pellegrini

 

THINKING ABOUT PAUL CELAN

 

Saint Celan,
stretched on the cross
of survival,

pray for us. You
at last could endure
no more. But we 

live and live,
blithe in a world
where children kill children. 

We shake off
the weight of
our own exemption, 

we flourish,
we exceed
our allotted days. 

Saint Celan,
pray for us
that we receive

at least a bruise,
blue, blue, unfading,
we who accept survival. 

 

 

 

Eugenio Montale (Génova,1896-Milán,1981)


 





  (*) 


A  MI MADRE 


 


Ahora que el
coro de las codornices


te acaricia
en el sueño eterno, rota


feliz bandada
en fuga hacia las cuestas


vendimiadas
del Mesco, ahora que la lucha


de los vivos
más arrecia, si tú cedes


como una
sombra los despojos


                        ( y no es una
sombra,


oh  gentil, no es lo que tú crees)


 


¿quién te
protegerá? El camino abierto


no es una
vía, sólo dos manos, un rostro,


esas manos, ese
rostro, el gesto de una


vida que no
es otra sino ella misma,


sólo esto te
aloja en el elíseo


colmo de
almas y voces en que tú vives;


 


y el ruego
que tú dejas es también


un gesto
tuyo, a la sombra de las cruces


 


(De “Las tormentas y otras cosas”, 1956, publicado en “Eugenio MONTALE, POESÍAS”, Ediciones del Centenario, Asociación Dante Alighieri,1996, Traducción Carlos Rispo
y Alejandro Patat)


 


A MIA MADRE


 


Ora che il coro delle coturnici
ti blandisce dal sonno eterno, rotta
felice schiera in fuga verso i clivi
vendemmiati del Mesco, or che la lotta
dei viventi più infuria, se tu cedi
come un’ombra la spoglia
                           (e non è un’ombra,
o gentile, non è ciò che tu credi)



chi ti proteggerà? La strada sgombra
non è una via, solo due mani, un volto,
quelle mani, quel volto, il gesto di una
vita che non è un’altra ma se stessa,
solo questo ti pone nell’esilio
folto d’anime e voci in cui tu vivi;



e la domanda che tu lasci è anch’essa
un gesto tuo, all’ombra delle croci.


 


 (*) The Caucasus, Iván
Aivazovsky


 

JUAN L. ORTIZ  (Entre Ríos,Argentina,1896-1978)

 

"Toda la dulzura del mundo"

 

  Oyendo una canción pastoril, así titulada, sin autor y sin fecha precisa, compuesta, según se dice, en el valle del Río Amarillo,casi enseguida de una gran inundación y frente, ya , a los carros de la guerra

 

 

  Toda la dulzura del mundo...

Por qué esa melodía acariciando así las brumas

  que oscurece, ya, el frío?

 

  Toda la dulzura del mundo...

La voz, entonces, un junco, bajo el viento sin nadie...

   y ama a la sombra, aún?

 

Y hacia quién el suspiro por encima de la colina que

   [ ha perdido,

  misteriosamente, la esquila?

 

  Olvidó, acaso, él,

                                olvidó,

que en el país que no se comía y estaba, ahora, de "luto",

  de "luto", en seguida,

casi en seguida, ay, de que lo despidiera como un

   [limo el Amarillo?

 

  O se dirige, tal vez,

a lo que, naturalmente, no sabe todavía,

  pero siente

en el extremo de sí, o en el lugar, quizás,

del ala y del

   [escalofrío,

o en ese azul que resiste

y que no sabe, tampoco, qué es lo que lo sube, qué...

  hasta tanto no destila

esa gotita sobre la nieve?

 

Toda la dulzura del mundo...toda la dulzura...

o toda la dulzura del rocío que no llora,

   [ tímidamente, aún,

                     en un silencio de jade, arriba?

 

                     Toda la dulzura del mundo...

O son, acaso, el aire y el agua, los que,

   [crepuscularmente, se modulan

  y se libran en ese hálito

para redimirse, en un minuto, de los filos y de las

   [avenidas,

  y dar a respirar y a beber, así,

hasta la asfixia y a la sed de la eternidad misma,

toda la dulzura del mundo?

 

  "De las raíces y el cielo", 1958

 

   Publicado en "Antología" JUAN L. ORTIZ, Editorial LOSADA,2010

(*)

 

WILLIAM BUTLER YEATS (Irlanda, 1865–Francia,1939)

 

El frío cielo

 

De pronto vi el frío cielo, deleite de los grajos,

que semejaba hielo quemado y no era más que hielo,

y tanto enloquecieron la fantasía y el corazón,

que cualquier idea casual sobre éste y aquella

se desvaneció dejando sólo recuerdos, que vendrían a

                                   [destiempo

con la sangre ardiente de la juventud, del amor de

[                                  [otros tiempos,

y me culpé más allá del sentido y la razón,

hasta que grité, temblé y me hamaqué de un lado a otro,

acribillado de luz. Ah! Cuando el fantasma comienza

                                   [a animarse,

pasada la confusión en el lecho de muerte,¿lo envían

desnudo por los caminos, como dicen los libros,

                                   [golpeado

por la injusticia de los cielos como castigo?  

 

  De “Responsabilidades”, 1914

 

Publicado en "ANTOLOGIA POETICA, Edición bilingüe, W.B.YEATS",Editorial  Losada, S.A., 2010

Traducción Delia PASINI 

The Cold Heaven

 

(*)J. TURNER "Glaciares y Fuente de le Arveron, subiendo a la Mer de Glace, 1803