El Silencio y el Poema

ANA EMILIA LAHITTE( La Plata, 1921)

CETRERÍA

Liebre, venado, faisán.

No me atrae la caza
ni me gusta alinear la carne roja
en bandejas de plata.

Pero el halcón
acaba de traerme tus ojos.

Amo la cetrería.

Mañana
ha de traerme tu mirada.

 (A Elizabeth Azcona Cranwell)

   La verdad que se busca se pierde, se hace libre" E.Bayley

Con la mitad de mi cerebro
hice un ala de sol para la noche.

Guardo la otra mitad
celosamente: así podré creer
que ya no existo.

Desde el adiós

un ciervo echa a correr

llenándose el vacío.

(*) Falconer (Cetrero) A. de Riquer

 LOS LIMONES  

 Óyeme, los poetas laureados 

 se mueven solamente entre las plantas 

 de nombres poco usados: boj, ligustros o acantos. 

 Yo, para mí, amo las calles que conducen 

 a las herbosas zanjas donde en charcos 

 casi secos acechan los muchachos 

 alguna enjuta anguila: 

 los senderos que siguen los ribazos 

 bajan ente el penacho de las cañas 

 y llevan a los huertos, entre los limoneros. 

 Mejor si la algazara de los pájaros 

 se apaga devorada por el cielo: 

 más nítido se escucha el susurrar 

 de las ramas amigas al aire casi inmóvil, 

 y las sensaciones de este olor 

 que no sabe separarse del suelo 

 y llueve en el pecho una dulzura inquieta. 

 Aquí, de las pasiones apartadas 

 por milagro calla la guerra, 

 aquí también a los pobres nos toca nuestra parte 

  de riqueza 

 y es el olor de los limones. 

 Mira, en estos silencios en que las cosas 

 se abandonan y parecen muy próximas 

 a traicionar su último secreto, 

 a veces esperamos 

 descubrir un error de la Naturaleza, 

 el punto muerto del mundo, el eslabón perdido, 

 el hilo que al desenredarlo finalmente nos ponga 

 en el centro de una verdad. 

 La mirada sondea a su alrededor, 

 la mente indaga, concuerda, desune 

 en el perfume que se propaga 

 cuando más languidece el día. 

 Son los silencios en los que se ve 

 en cada sombra humana que se aleja 

 alguna perturbada Divinidad. 

 Mas desfallece la ilusión y el tiempo nos devuelve 

 a las ciudades rumorosas donde el azul se muestra 

 solamente a retazos, en lo alto, entre molduras. 

 Después, la lluvia cansa el suelo; se espesa 

 el tedio del invierno sobre las casas, 

 la luz se torna avara, amarga el alma. 

 Hasta que un día, a través de un portón mal cerrado, 

 entre los árboles de un patio 

 se nos aparece el amarillo de los limones, 

 y se deshiela el corazón 

 y retumban en nuestro pecho 

 sus canciones 

 las trompas de oro del esplendor solar. 

  ( De “Huesos de Jibia”, 1925) 

 (Traducción Horacio Armani)

I LIMONI

Ascoltami, i poeti laureati
si muovono soltanto fra le piante
dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.
lo, per me, amo le strade che riescono agli erbosi
fossi dove in pozzanghere
mezzo seccate agguantanoi ragazzi
qualche sparuta anguilla:
le viuzze che seguono i ciglioni,
discendono tra i ciuffi delle canne
e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.

Meglio se le gazzarre degli uccelli
si spengono inghiottite dall'azzurro:
più chiaro si ascolta il susurro
dei rami amici nell'aria che quasi non si muove,
e i sensi di quest'odore
che non sa staccarsi da terra
e piove in petto una dolcezza inquieta.
Qui delle divertite passioni
per miracolo tace la guerra,
qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
ed è l'odore dei limoni.

Vedi, in questi silenzi in cui le cose
s'abbandonano e sembrano vicine
a tradire il loro ultimo segreto,
talora ci si aspetta
di scoprire uno sbaglio di Natura,
il punto morto del mondo, l'anello che non tiene,
il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
nel mezzo di una verità.
Lo sguardo fruga d'intorno,
la mente indaga accorda disunisce
nel profumo che dilaga
quando il giorno piú languisce.
Sono i silenzi in cui si vede
in ogni ombra umana che si allontana
qualche disturbata Divinità.

Ma l'illusione manca e ci riporta il tempo
nelle città rurnorose dove l'azzurro si mostra
soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase.
La pioggia stanca la terra, di poi; s'affolta
il tedio dell'inverno sulle case,
la luce si fa avara - amara l'anima.
Quando un giorno da un malchiuso portone
tra gli alberi di una corte
ci si mostrano i gialli dei limoni;
e il gelo dei cuore si sfa,
e in petto ci scrosciano
le loro canzoni
le trombe d'oro della solarità.

( De Eugenio Montale, Asociación Dante Alighieri, 1996)

(*) Bodegón de los limones, ZURBARAN

HECTOR VILLANUEVA 

(Bs.As.,1918-2003)

(*)

LA INUNDACION

Contra los muros de la casa el río ha movido su guerra

y la creciente puso en fuga las estrellas. Ah las

lluvias, ah la pertinaz histeria de las lluvias.

Los asnos del tahonero huyeron con grupos de ceniza.

La rata husmea entre brumosos camastros en viaje.

Recuerdo unos ancianos cargados con colchones y aluminio,

    mujeres

por el malecón llevando jaulas con pájaros verdes,

maderas y resacas plagando la ribera que fue del arcoris.

Y en la chapaleante floración transmundos de papeles

alucinadas alacenas y botellas, residuos de oraciones

o aromas de suicidio. Y el solemne pasar de los ahogados.

Nadad algas entre añosas fotografías. Nadad detritus

de pescados y almanaques. Nadad macerados vientres

de niños como lunas naciendo en la corriente. Ah las

lluvias. Ah la pestilente soledad de las lluvias.

Y a lo lejos el chillar de las gaviotas en los vaciaderos.

Después se encendieron hogueras de harapos

y tetunes y en la fiebre se entonó la melopea

de los ausentes entre los huesos del temporal.

Y el fuego

se movía tímidamente como esperando un vino nuevo

que vendría en el alba.

 (“En algún lugar del mundo”,1966, publicado en Antología

 de la Poesía Argentina, Raúl. G. Aguirre, 1979)

(*) La inundación de Port-Marly- Alfred Sisley

ISABEL LLORCA BOSCO (Bs.As.)

DESTIERRO 

Va la hoja tenazmente agujereada

traspasando el espacio

y cada vez se aleja más

del gesto tierno con que la tierra la despide.

Exhausta, se sumerge en su locura

como un pez en un frasco con agua

y choca con la perpetua prisión de la intemperie.

Allá va, a lo largo del viento.

Cruje como la hoguera de un hogar cada vez más distante.

La hoja –echada y desechada– ya delira de otoño

y juega el simulacro de estar viva.

Una ráfaga la sube a la vergüenza

y queda abierta, demorada en el destierro.

Allá va, fuera de sus dominios,

al inestable asiento de las voces,

con los flancos golpeados por adversarios invisibles.;

seca, extenuada, nadando en su torpeza

y al fin a salvo a bordo de los aires.

Por las puertas del aire pasa a ser

esa flecha tirante y dolorida que no encuentra su centro,

esa estría de oro que se resbala por los charcos,

eso que cae ahora bajo la lluvia glacial de una mirada,

el trabajo de Sísifo y la ladera imperturbable,

la hoja de papel que acaban de tirar

sin haberla leído.

                                                                       Isabel Llorca Bosco

JOAQUIN O. GIANNUZZI (Bs.As.,1924-Salta,2004)

A UN CABALLO QUE MURIO ARROLLIDADO

Nadie entonces supiera sobre tu cuerpo claro

tanta inmovilidad, tanta verdad en sombras,

tantas rotunda ausencia

de latidos ocultos en carne luminosa.

Ya estas  ahí, remoto.

Olvidando en los ojos tristemente maduros

el mundo que fue tuyo entre formas dispersas

sabiamente movibles entre luces o sombras;

porque he visto en tu muerte la serena dulzura

de lo huido contigo

entre nieblas triunfantes sobre tanta belleza.

Ya estoy en tu recuerdo.

Solamente tú, único, en tu curva perfecta,

llenabas todo el círculo de mis hondas miradas;

y allí estaba tu cuerpo

con armoniosa huida de vibrante columna,

y limitando erguida tu clara vida

hondo temblor de llama en tus argénteos músculos.

Entonces era el tiempo de la extensión del aire

cuando todo tu cuerpo

desataba en el trote la desnudez bravía

y en tus ligeros cascos

se adivinaba el ala mordiente del deseo,

recorriendo tus muslos,

con un ímpetu agrio de aromas montañeses.

Cuando la luz se hundía

al fondo de las cosas y su lento crepúsculo

rodaba hacia el poniente su grito derribado

yo hallaba tu retorno de la tarde vivida,

contemplando la súbita belleza

con que te detenías, tan repentinamente.

Y entonces era el sueño colgando de tus párpados

el que en ti penetraba suavemente brumoso,

derrotando en tus cascos de rumores agónicos

el cansancio del día.

No, no era tiempo aún; recién el vuelo

del temblor de la llama aprendía tu sangre;

y apenas sí la tierra conocía

la vibración profunda recorriendo tus miembros;

y el viento de tus crines aún  no descifraba

esa erguida  dureza de tu cuello enigmático.

Qué tristeza madura derramó tu caída;

y qué serenamente

se deshojó a tus plantas cual si fuera

a dormir su dolor como un anciano.

Nadie vio en tu caída

la curva soñolienta de la flor

que llevabas en ti.

Y qué lenta belleza te recorrió, serena,

cuando tu cuerpo todo vuelto fruto dormido

arrodilló tu absorta armonía callada.

Ya estás ahí, remoto,

a un costado del tiempo, definitivamente,

serenada amargura de un clavel derribado.

Hoy siguen los rumores en tu mundo olvidado,

la vida lanza al aire sus bermejas palomas…

pero yo estoy, lejano, clavado en tu retorno,

como una cruz, absorto, de solitaria tumba,

clavado en tu memoria –tu cuerpo arrodillado-

en ti, que ya estás muerto y huido sin recuerdos.

(Publicado en La Generación Poética del 40, Tomo II,  Luis Soler Cañas, ECA, 1981)

Tomas Gösta TRANSTRÖMER (Estocolmo, 1931)

En vinternatt 

Över världen går en mer allvarlig storm.

Den sätter sin mun till vår själ

och blåser för att få ton. Vi räds

att stormen blåser oss tomma.

Den halvfärdiga himlen/  De: "El Cielo por hacer "(1962)

UNA NOCHE DE INVIERNO

Sobre el mundo se cierne la más grave

tormenta. Al alma allega su boca

y sopla para que escuchemos. Aconseja

la tormenta al soplar a nuestros vacíos.

  Storm

Plötsligt möter vandraren här den gamla
jätteeken, lik en förstenad älg med
milsvid krona framför septemberhavets
svartgröna fästning.

Nordlig storm. Det är i den tid när rönnbärs-
klasar mognar. Vaken i mörkret hör man
stjärnbilderna stampa i sina spiltor
högt över träden.

TORMENTA

 De pronto el viajero halla el viejo
gran roble como un alce de piedra,
ancha su copa en el castillo de cenizas
del mar de septiembre.

Tormenta del norte. Tiempo de serbales
maduros. Escucha despierto en la noche
estamparse las constelaciones
sobre la antigua madera.

  (Traducción: Alejandro Drewes)

Toco Haydn después de un día negro

y siento un sencillo calor en las manos.

Las teclas quieren. Golpean suaves martillos.

El tono es verde, vivaz y calmo.

El tono dice que hay libertad

y que alguien no paga impuesto al César.

Meto las manos en mis bolsillos Haydn

y finjo ser alguien que ve tranquilamente el mundo.

Izo la bandera Haydn -significa.

"No nos rendimos. Pero queremos paz".

La música es una casa de cristal en la ladera 

donde vuelan las piedras, 

donde las piedras ruedan.

Y ruedan las piedras y la atraviesan

pero cada ventana queda intacta.

De “El cielo a medio hacer”(1962), publicado en la antología 

Deshielo a mediodía(Editorial Nórdica).

Traducción: Roberto Mascaró.

JUAN L. ORTIZ (Entre Ríos, 1896-1978)

Estos hombres

Estos hombres que vuelven,

sienten la gracia

de los puros espíritus

del crepúsculo?

Se diría que sí.

Parecen flotantes

fantasmas pálidos.

Los que están parados

en las puertas

frente al dulce abanico de luz última

-nobles estatuas de melancolía-

sentirán aún más

la caricia de impalpables alas extrañas?

Ah, si ciertamente fuera así,

una serena dicha fuera nuestra.

Pero aquel hombre vago sólo siente

que a la inseguridad terrible de su vida

se une la tierra negra,

que en su casa deshecha no le espera la lámpara

rodeada de risas,

sino un montón oscuro

de infantiles figuras contraídas,

y la desesperada, femenina, pregunta cotidiana.
Pero yo sé que un día verás, oh hermano mío,

                                       en el horizonte,

temblar, bajo el rocío, para ti, limpios jardines...

(De "El alba sube"-1933-1937-. Publicado en Antología J.L. ORTIZ,

LOSADA, Bs.As., 2010)

JORGE CALVETTI ( Jujuy, 1916-Bs.As.,2002)

De regreso del norte

De regreso del norte

hablando de mi casa, dijeron:

"Todo está muy bien, pero las plantas

han avanzado mucho".

Es cierto. En todas partes

las plantas,

han avanzado mucho.

En mi alma

nada queda como era,

ofrecido a la inocencia

y a la luz.

Tambien sobre los sueños

las plantas han avanzado mucho

y una enmarañada tristeza

va cubriéndonos lenta,

serena, silenciosamente.

 (Sol de muerte, 1976)

EPITAFIO

Esto es amar: hacer sufrir.

Esto es la vida: muerte.

Hoy,

esa mujer que amé

como lloraba llora en estos versos

y yo estoy muerto

¿Oh Dios, por qué, para qué todo?

 (Sol de muerte, 1976)

Ambos poemas publicados

en Antología de la Poesía Argentina, Raúl Gustavo Aguirre,

Ediciones Librerías Fausto, 1979)

ALEJANDRO DREWES (Bs.As.,1963)

(*)

  DE SILENTIO

De te fabula narratur

Søren Kierkegaard

___________________________

De ti, de nosotros

habla el Libro

y toda fábula posible

el juicio en suspenso

de una sola y tensa

gota de tiempo

El silencio de Dios

frente a Sara

y el arduo camino

de luz que nos llega

muy tarde a los ojos

y tan ciega la fuerza

Del mundo la sombra

furtiva en el espejo

móvil de unos ojos

vieras. Y en la leve

piedra buscando el hondísimo

fondo, lo eternamente otro

Y esa misma angustia

como el ojo insomne

del búho enfoca la presa

mudable. Pues todo ha sido

dicho eternamente

y todas las cifras

se han vuelto una

sola sombra y convergen 

       Alejandro Drewes

(*) "Abraham, Sarah y el Angel", Jan PROVOST

WILLIAM BUTLER YEATS (Irlanda, 1865-Francia,1939)

Sobre un centauro negro pintado por Edmund Dulac  

Tus cascos el negro margen del bosque han pisoteado,

justo allí donde horribles loros verdes rían y se

                                                                       hamacan.  

Mis obras están estampadas en el lodo pegajoso.

Conocí esa broma ruidosa, la conocí como cosa

                                                                       macabra.

Todo lo que el benéfico sol ha madurado es saludable

                                                                      alimento

y nada más; pero, habiéndome vuelto medio insano

por unas ala verdes, de una vieja momia recogí el

                                                                     trigo

en loca tiniebla abstracta, lo molí grano a grano

y luego lo cociné lentamente en un horno; pero ahora

traigo un sabroso vino de un barril encontrado

donde siete borrachos efesios dormían y nunca

                                                                    supieron,

tan sonoramente dormía, cuando murió el imperio

                                                                    de Alejandro.  

Estira tus patas y duerme un largo sueño saturnal.

Te he amado más que a mi alma por todos mis

                                                                   vocablos,

y nadie hay más apto para montar guardia y conservar

los ojos frescos sobre esos verdes y horribles pájaros.

(De "La Torre, 1928, publicado en ANTOLOGIA POETICA, W.B.YEATS,

Edición Bilingüe,Traducción  Delia Pasini, Edit. Losada, Bs.As.,1919)

On A Picture Of A Black Centaur

Your hooves have stamped at the black margin

                                                         of the wood,
Even where horrible green parrots call and swing.
My works are all stamped down into the sultry mud.
I knew that horse-play, knew it for a murderous

                                                          thing.
What wholesome sun has ripened is wholesome food

                                                          to eat,
And that alone; yet I, being driven half insane
Because of some green wing, gathered old mummy

                                                          wheat
In the mad abstract dark and ground it grain by

                                                          grain
And after baked it slowly in an oven; but now
I bring full-flavoured wine out of a barrel found
Where seven Ephesian topers slept and never knew
When Alexander's empire passed, they slept so sound.
Stretch out your limbs and sleep a long Saturnian

                                                             sleep;
I have loved you better than my soul for all my words,
And there is none so fit to keep a watch and keep
Unwearied eyes upon those horrible green birds.