El Silencio y el Poema

ALBERTO GIRRI (Bs.As.,1919-1991)

(*)

EL HECHO DE SER TAL

1

Uno en lo que es,

    loque es, rasgos,

que se le dan por alusiones,

medias palabras, matices del sentimiento.

2

Como ser uno su casa,

legítimo dueño,

                        y ser los huéspedes

que se van alojando, tumultuosos,

aplicados a confundirnos,

suplantarnos,

                       y desvanes

donde uno guarda sobras.

3

Una entidad que al exhibirse

a sí misma insinúa el rostro

de su esencia, efluvio

que acabará por volar,

      y un arte, el de en uno

todos,

  uno, el que separa

la arena y recoge el oro,

    uno, el atento

al seducir de las flores,

excitarse de las hierbas.

4

El hecho de lo exclusivo

en lo que sea,

                     y por instinto,

como agua que corre, flotar de nubes,

como planea el milano,

salta el pez, como ríe el cuervo.

Publicado en "Tramas de Conflictos", Editorial Sudamericana S.A., Bs.As.,1988

(*) Arlequín pensativo. Pablo Picasso

ALEJANDRO DREWES ( Bs.As.)

DE ALTA NOCHE

           las fredas nits sensa lluna

                  J.M. Serrat

Ardía el verano

y de pronto te fuiste

al país donde los ladrones

no entran ni  roban.

Vaga entre los pinos

se diluía entre las sombras

otra suave sombra

en el mundo. Pero esto es

cuanto dejas, el eco

apagado en la greda

la mota de polvo que 

retorna al reposo.

Muy tarde llegamos al fin

de este sueño. Ni otra

palabra queda después

ni piedad ni homenajes.

Nada más que una celeste 

curva en brusco descenso

al silencio final y el gusano

milenario y su trabajo fiel

al otro lado de la luz.

A.D.

OSCAR HERMES VILLORDO ( Chaco, 1928-Bs.As.,1994)

(*)

COMO UNA HOJA AL VIENTO, UNA COSTUMBRE

Qué inútilmente insiste, cómo insiste

mi corazón, mi corazón que sabe.

Como la luz, como la luz que cabe

en un temblor, en su temblor persiste.

Y cómo existe, cómo -si es que existe.

No hay alegría que en su afán no alabe.

En él estará el mundo hasta que acabe.

El mundo, el mundo, que además es triste.

Esto decía para mí. Y cantaba.

El fondo de la calle era de herrumbre.

La melodía mínima sonaba.

Para que el verso en el poema alumbre,

mi pobre corazón ciego giraba

como una hoja al viento, una costumbre.

PERO EL AMOR

Pero el amor no tiene sus coronas dispuestas,

ni existen en el mundo palabras de respuesta.

La caricia imposible sobre la tierra espera,

bajo árboles floridos que son la primavera.

¿Quién nos devolverá la inocencia perdida,

las flores imposibles, las fuentes de la vida?

La vida era un jardín junto a un muro sin fin.

Sólo ha quedado el muro. Se ha perdido el jardín.

Ambos poemas de "Antología consultada de la joven poesía

argentina, 1968", publicado en "La poesía del cincuenta", capítulo,

C.Editor de América Latina, Bs.As., 1981)

(*) Amor y Vida, George Frederick Watts (1893)

HORACIO CASTILLO ( Ensenada1934-LA PLATA, 2010)

BALANZA

 He puesto en la balanza un hombre puro y uno impuro,

pesaba más el impuro.

He puesto en la balanza la línea recta y la línea oblicua,

pesaba más la oblicua.

He puesto en la balanza la oropéndola y la red,

pesaba más la red.

He puesto en la balanza una pluma y un corazón,

pesaba más el corazón.

He puesto en la balanza el ojo experto del día y el ojo

    núbil de la noche,

pesaba más el ojo núbil de la noche.

De "Materia acre", 1974, publicado en ANTOLOGIA DE LA

POESIA ARGENTINA, de R.. AGUIRRE, E.L.Fausto,1979

 "MEDITACION ",Oleo de EUGENE CARRIERE

JUAN L. ORTIZ (Entre Ríos, 1896-1978)

Alma, inclínate...

Alma, inclínate
sobre los cariños idos...

Sí, ya sé:
la esperanza en el aire, pero no la veo sonreir, perdón,
con los hálitos queridos...

La tierra, ahora, la tierra, con los llamados hundidos...

Me prestaréis, oh cabellos al viento, vuestras sedas,
para asir piadosamente a los llamados?

Siento que allá en el hondo, perdón, perdón de nuevo,
una soledad ciega alza raíces hacia ti, alma,
en busca, alma, de qué flores separadas?

Oh, los hilos que se adivinan
y que sangran, cortados, en la sombra...
Me prestaréis, oh cabellos al viento, vuestro viento,
para ir hacia abajo de la noche por los hilos desunidos?

Alma, inclínate
sobre los cariños idos...
mientras los cabellos al viento, alma,
os dan la ráfaga del descenso...

Pero vendrán, alma, los cabellos al viento,
cuando la esperanza en el aire está seca de almas,
y la tierra toda es de almas solas,
ay, solas,
muriéndose de nuevo por los perfumes perdidos?

Vendrán, vendrán
las dulces llamas del viento a las dulces fes del viento
desde su vuelo de divisas
hacia el gran sueño sin muerte...?

vendrán,
antes de que la sed,
la sed, la sed profunda que va más allá de la ceniza,
de cuenta también
de las heridas mismas de la ausencia,
todavía llorando, sin ojos, bajo nuestros silencios y las hierbas?

Mas no, alma, de pie,
delicadamente de pie en la línea de los grillos,
abierta como un oído imposible de esas azucenas de la sombra
-dulces sobrevivientes de la luna-
a las agonías que no pueden bajar, aún,
pero que ahogan el rocío...

Una es la noche, alma, desgarrada...
Una la del aire ilimitado y la de los tejidos profundos...
Y uno es el olvido de la muerte o el olvido de la vida...
Mas que sabes tú de la memoria que te excede
en el héroe desconocido que ama desde siempre
y que amará siempre perdiéndose
con la fe de la semilla, en el paisaje sin fin,
para las respuestas sucesivas a todas las ramas del horror,
aún a aquellas de tu sangre
que tú crees tendidas, alma, desde el nunca del mar...?

La gran piedad, alma, es la del héroe,
pues que ella toca toda, toda, la cadena del tiempo...
Y esos cabellos al viento, con la edad del porvenir,
son, a pesar de su alegría, sí,
los del héroe visible...

(De “De las raíces y el cielo” , 1958, publicado en Antología

JUAN . L. ORTIZ, Editorial Losada S.A., Bs.As., 2010)

CESARE PAVESE (Italia, 1908-1950)

   (*)

DOS POESIAS A.T.

Las plantas del lago

te han visto una mañana.

Las piedras, las cabras, el sudor

están fuera de los días

como el agua del lago.

El dolor y el tumulto de los días

no rasguñan el lago.

Pasarán las mañanas,

pasarán las angustias,

otros sudores y piedras

te morderán la sangre

-no será siempre así.

Algo hallarás de nuevo.

Volverá una mañana

en que, tras el tumulto,

estés sola en el lago.

También tú eres el amor.

Eres de sangre y tierra

como los otros. Andas

como quien no se mueve

de la puerta de casa.

Miras como el que espera

y no ve. Eres tierra

que sufre y calla.

Te sobresaltas y fatigas,

tienes palabras –caminas

esperando. El amor

es tu sangre –no otra.

(“Roma, 18-23 de junio de 1946. Halladas en dos hojitas mecanografiadas, en el cuaderno Cuentos y poesías inéditas”…Están indicadas como “Dos poesías a T., 18-23 de junio ´46” en un apunte encontrado en otro cuaderno”)

(De “POEMAS INEDITOS POEMAS ELEGIDOS,Cesare Pavese, Traducción y prólogo Horacio Armani, Notas de Italo Calvino, Ediciones Librerías Fausto, Bs.As., 1975)

(*) LAGO LEMAN CON BARCO A VAPOR - O. KOKOSCHA

DUE POESIE A.T.

Le piante del lago
ti hanno vista un mattino.
I sassi le capre il
sudore sono fuori dei giorni,
come l'acqua del lago.
Il dolore e il tumulto dei giorni
non scalfiscono il lago.
Passeranno i mattini,
passeranno le angosce,
altri sassi e sudore
ti morderanno il sangue
- non sarà così sempre.
Ritroverai qualcosa.
Ritornerà un mattino
che, di là dal tumulto,
sarai sola sul lago.

Anche tu sei l’amore.
Sei di sangue e di terra
come gli altri. Cammini
come chi non si stacca
dalla porta di casa.
Guardi come chi attende
e non vede. Sei terra
che dolora e che tace.
Hai sussulti e stanchezze,
hai parole – cammini
in attesa. L’amore
è il tuo sangue – non altro.

HECTOR VIEL TEMPERLEY (Bs.As. 1933-1987)

(*)

DE VIENTO

De Dios desde las crines a la cola,

viento con espinazo los caballos.

Y su espinazo rayo que me cruza

el espinazo en cruz y se dispara

a su origen. Caballos y jinete

que convergen para entregar su médula

de pampa, más allá del horizonte.

Su espinazo es costilla despedida

por el pecho de Dios, rayo tendido

desde los crines a las colas, hueso

con tuétano de campo.

                                 Porque el potro

es agua que pialada se desploma

sobre sus vasos, y agua es el jinete,

Dios nos hundió en los lomos su costilla.

Costilla más allá del horizonte,

y espinazo en la pampa, que osifica

la horizontal del agua y me rayea

la espalda hacia delante. Con quitarle

el freno de su punta y el relámpago

vertebral de la plata, vuelve el hueso

a ser rayo imanado por su origen.

El rayo despedido, separado

de la argolla de músculos y plata

que lo redujo a viento entre rodillas,

todavía es caballo hasta su médula

cruzada con la mía. Y es la médula

de pampa desbocada al horizonte,

en la cruz del caballo y su jinete.

El horizonte piala los caballos

para que el agua ruede, el rayo siga.

Con vertebral envión el espinazo

se dispara del lomo y, todavía,

es rosillo, azulejo, doradillo

caballo medular que Dios imana

y no se entrega al invisible lazo.

Para entregarse a Dios, cruza el caballo

su horizonte, y estira a través mío

la punta hacia su origen. Por su punta

precipita la médula de pampa,

más allá de la pampa.

                           Y siempre en pampa,

porque lo imana Dios galopa el rayo,

y rueda sólo en Dios con su jinete.

(De “POEMAS con CABALLOS” Colección “LOS MIRADORES”

TIRSO, Bs.As.,1956)

(*) “The Large Blue Horses, 1911, FRANC MARC.

(*)

LUIS DE TEJEDA (Córdoba , antes del Virreinato (1604-1680)

Soliloquios al Niño Dios, el Día de la Navidad,

en su Pesebre 

Soliloquio primero

Belén. Portal dichoso;

casa de pan ;que ciñes ,

/aquel candido trigo

nacido en tierra virgen.

Dexa que a tus umbrales

no palacios sublimes,

no edificios soberuios

de Babylonia enmvidie.

Dexa que tu pessebre

cellos mis labios frissen

fuentes mis ojos    [rieguen]

ojos el alma miren.

      En tu inmensa estrechura

lo grande miro humilde

lo incircunscripto breue

postrado lo terrible-

Quien es de tierra y cielo

compassador Euclides

a una cuna de paxas

se proporciona y mide-

      El calor se le niega

la nieue le corrije

/y a quien da nieue y lana

no hai oi pañal que abrigue.

O, como esta la madre

agradeciendo humilde

el abrigo a las bestias

que el hombre le prohiue.

Messe la jumentilla

los paxissos coxines

y el Buey con tardo aliento

de Bracero le sirbe.

Llorad ojos un rato

que quando el hombre aflixe

a Dios; de rudas bestias

assitirse permitte.

      Aquella bella Aurora

por quien los canpos rien

de la eterna; i triunfante

Jerusalem insigne.

/ Llora sobre las Paxas

y/ en sus hilos humildes

(torsales de oro) enzarta

aljofares subtiles.

      Y assi, le dice al Niño

esta cuna infelize,

Hijo, te pronostica

alguna tumba triste

       y siendo tan estrecha

desde agora me dice,

que en las paxas te ensayas

para en la cruz Bullirte.

      Sus agudas aristas

manos i pies te aflixen

y los tres pronostican

de azero agudos linzes.

      Las que tus tiernas sienes

punsan sobre subtiles

Hebras de su cabeÇa

la corona me dicen.

 /Al vestido encarnado

que de mi tela Hiciste

Rasso triste y paxisso

de entretela le sirue.

 entre pucheros tierrnos

ya llora ya se rie

el Niño con la Madre,

y ella llorando dice:

Si tu desnudez lloras

dime porque saliste

dexando mis entrañas

que eran pañales firmes.

 mas ya me estás diciendo

mientras lloras y ries:

salgo a buscar ingratos

pues por ingratos vine-

      No llores pues bien mío

si a tanto te atrebiste

que a tu Padre dexaste

y a tu Madre despides.

(Publicado en “América, Creación del Barroco”,Fermín CHAVEZ, Editorial DOCENCIA, Bs.As.,1994)

(*) VISION DE LA CRUZ, 1631,  Diego Quispe Tito (Pintor peruano de origen indígena y uno de los mayores representantes de la Escuela Cusqueña del Siglo XVII)

ALEJANDRO BEKES ( Sta. Fe, 1959) 

ELEGIA

          A mi padre

I 

 Como si te alejaras sólo con verte andar

por el espacio fluido que tu recuerdo ocupa,

tu íntima presencia imposible

se deshace en el tiempo mudo, infinitamente.

No es humano creer que de verdad te has muerto,

que desde aquella noche no volveré a escucharte

explicándome los nombres de las estrellas

y los arcanos últimos del mundo.

Yo no puedo creer que tu voz esté muda para siempre,

tu voz oída en el paraíso terrenal y en la mañana de

  la vida.

No sé cómo hacer esto de escribirte una carta

  que no recibirás,

aunque del fondo viene un hijo de agonía

pidiéndome que crea en tu voz de ultratumba

y en que, como afirmabas con amable insistencia,

volveremos a vernos según tiempo y espacio.

Que la hondura del amor que tuviste

se mida por el vacío que nos deja tu falta.

Entre nosotros se abre ahora una bruma

ajena a los usos de la tierra, parecida a un leve

  purgatorio

que me llevará a encontrarte en todas partes y en

  ninguna,

impregnando el universo que conozco y el que

  desconozco.

Porque vivirás en mí hasta que yo también deba irme,

un poco menos triste si tengo la esperanza de encontrarte

como a veces te encontraba por la calle, con alegre

    sorpresa,

y volvamos a discutir ahincadamente de lo humano y

  de lo divino

como cuando tu sombra querida se deslizaba

por las baldosas de este mundo.

Esta carta no puede tener fin.

Es el comienzo de un libro doloroso

que se escribe adentro, ahí donde nadie ve,

donde quizá me puedas ver ahora.

Hoy dejo este papel sobre la piedra

donde está escrito un nombre que desgasta la lluvia.

                             1º de marzo de 1999

( De “El hombre ausente””, Ediciones del Copista, Colección Fénix, dirigida

 por Pablo Anadón, 2004.)

(*) “Monje junto al mar”, Caspar David Friedrich