El Silencio y el Poema

JUAN  L. ORTIZ (Entre Ríos, 1896-1978)

DE QUÉ MATIZ...

¿De qué matiz

abisal ya

la dulzura quieta, quieta,

del crepúsculo? 

Una dulce y extraña

alma submarina,

flotante, o en las cosas como su misma íntima luz

                                                                                                  soñada...

Era dulce también  estar en ella, ser parte de ella, ser

                                                                                                 de ella...

La inseguridad oscura, los ranchos, al regreso.

La niña en el camino, triste, tras la vaca melancólica.

La vida que se agazapa, dura, e indiferente, sin  culpas.

La vida cruel, la crueldad que debe imponerse en la

                                                                                                lucha dura.

La crueldad, los gestos duros  y sangrientos.

El alma del cielo se azulaba ahora nocturnamente.

La cueldad. ¿Pero nos volveremos del lado del cielo?

y deberemos perdernos en él por siempre

para no saber más de la crueldad?

Oh, no. No es del amor eso, y esperemos,

sonrientes por encima de todo, sonrientes,

y prontos a la obra paciente, a la humilde obra

                                                                                             paciente.

Seremos en la participación, en la "terrible

                                                                                            participación".

Entre las desgarraduras y las llagas y la sangre

                                               inocente y las súplicas angustiosas,

traspasados pero atentos, con la honda fe libre

                                              aunque algunas veces ella nos duela...

  (De "La mano infinita"-1951-, publicado en "Antología J.L.ORTIZ", Losada, Bs.As., 2010)

ALBERTO GIRRI  (Bs.As.,1919-1991)

(*)

LOS MONOS  

SEA COMO FUERE,

la provocativa fuerza,

la libertad

que manejábamos a nuestro antojo

para chillar, formar parejas,

y aun para dejarnos crucificar

como víctimas expiatorias,

ya carece de objeto,

y sobre las demás especies,

sobre nuestras narices aplasatadas,

las duras garras,

los pies prensiles,

con gran honor elevamos

al que nos destrona y sucede,

amo comprensivo, guardían astuto

ayudando con fuego, insultos, grilletes,

a que nuestra naturaleza de bestias

relativamente salvajes y crueles,

relativamente adaptables y sensibles,

pierda la desconfianza, perciba

cómo podemos mejorar y evitar

que las diferencias se agranden

si pese a no construir nidos,

no ser industriosos,

no poseer un vocabulario que nombre

las furias celestiales

y las variedades terrenas,

captamos

la apasionada vocación humana

por intercambios y ofrendas,

y algo

de su arte revelador de armonías,

algo de lo que en sus mitos

signifique afecto.

Y qué más promisorio

que esta jaula, este ensajo

de imitación y acercamiento

suplantando la mascarada de la selva;

lo aceptamos

tras haber venido de tan lejos

a esperar la fatal vejez del hombre

y que de sus grandes sueños caigan

las generosidades y arrogancias,

ay, todo nuestro tiempo

destinado

a que antes de extinguirse

ese refinado moribundo

nos reconozca,

nos mire como en un espejo.

   (De "Propiedades de la magia", 1959, publicado en POEMAS ELEGIDOS, Alberto Girri, Editorial LOSADA, S.A.., Bs.As,1965)

 (*) Pareja de monos, 1562, Pieter Brueghel El Viejo

GIANNI SICCARDI (Banfield, Buenos Aires,1933-2002)

                        "Agradezco a Andrés Aldao, cuya generosidad hizo posible la publicación de La Soledad Habitada, y a los poetas Graciela Maturo y Máximo Simpson, por sus oportunas sugerencias y permanente estímulo."

                                        Ofelia Funes

LA VISITA

El hombre abre la ventana de su cuarto

y se sienta.

Desde su pequeño mundo

está dispuesto a escuchar

lo que tenga que decirle el mundo.

Llegan tardes antiguas

errores arbitrarios

secretos temblorosos

rostros irremediables

voces perdidas

en el aire tranquilo de noviembre.

Pero el hombre espera sin saberlo

una visita que a veces tarda

pero siempre llega.

No la llama.

No la invoca.

No la imagina.

No la apura.

Espera sin saber que espera

esa mirada desnuda

esa voz íntima

esos gestos pensativos.

Para oírla deja de escuchar.

Cuando cierra los ojos

Es cuando mejor la ve.

Él sabía su nombre

antes de conocerla.

  (De "La soledad habitada" Gianni Siccardi, la Imprenta ya, agosto 2011, Bs.As.)

(*) Fotografía de Daniel Grad

José Agustín GOYTISOLO ( Barcelona, 1928-1999)  

Piazza Sant' Alessandro, 6

Querida Carmen hoy
no me importa que digan los periódicos
que prosigue la huelga de estudiantes
o que ataca el Viet-Cong
pues ahora
hace muy poco tiempo –tan sólo
unos minutos-
ha empezado a llover –es importante
el agua sucia empieza a resbalar
por las paredes forma
charcos brillantes cae saliva
de los coches parados en la calle
y los toldos se comban por el peso
del agua y es posible
que dure algunas horas el chubasco-
y yo estoy en un bar lleno de gente
con humo y mal olor de bocadillos
y bebo mi segundo
gin-tonic de la tarde y me he tragado
dos librium ya lo ves llevo la cuenta
y como te decía
ya no me importan nada las noticias
ni la gente que corre ni la vida
es decir que me importa sólo el agua
que está cayendo siempre con más fuerza
salpicando el cristal junto a mi cara
y pienso en cosas dulces y difíciles
-ser más guapo tener
a una chica bonita y cabreada
caminando a mi lado por un feroz pasillo
lleno de puertas altas y de cuadros
de antepasados medio sifilíticos
que sonrían y en voces
hondas voces severas no como estas
que hablan de fútbol y de tonterías
con tono pegajoso y aburrido-
y esto me reconforta. Soy capaz
de amar a un elefante de tener
concomitancias con un gran marica
de prestar mi corbata
de jugar a fantasmas con mi prima
y me levanto llamo al camarero
-sigue lloviendo oh agua sucia cae
cae por favor
sobre la horrible piel de Barcelona
no te detengas hasta que me duerma –
y pago los gin-tonic y el tabaco
recojo mis papeles y estoy viendo
que hago nuevos proyectos imposibles
y cuando estoy a punto
de salir de una vez de este tristísimo
café de la puñeta ya me olvido
del hombre que yo fui hace diez minutos
de su ternura inútil de su frío
de las pastillas que necesitó
para decirle adiós al limpiabotas
y salir por la puerta en donde ahora
pienso en ti en tus pestañas y en tu abrigo
y te escribo enseguida
para que leas esto y me recuerdes
bebas un trago y otra vez me olvides.

JORGE LUIS BORGES ( Bs.As.1899-1986)

TU

Un solo hombre ha nacido, un solo hombre ha muerto

 en la tierra.

Afirmar lo contrario es mera estadística, es una adición imposible.

No menos imposible que sumar el olor de la lluvia y el sueño que anteanoche soñaste.

Ese hombre es Ulises, Abel, Caín, el primer hombre que ordenó las constelaciones,

el hombre que erigió la primer pirámide, el hombre que escribió los hexagramas

 del Libro de los Cambios, el forjador que grabó runas en la espada de Hengist,

el arquero Einar Tamberskelver, Luis de León, el librero que engendró a Samuel Johnson,

el jardinero de Voltaire, Darwin en la proa del Beagle, un judío en la cámara letal, con el tiempo, tú y yo.

Un solo hombre ha muerto en Ilión, en el Metauro, en Hastings, en Austerlitz, en Trafalgar,

 en Gettysburg.

Un solo hombre ha muerto en los hospitales, en barcos, en la ardua soledad,

en la alcoba del hábito y del amor.

Un solo hombre ha mirado la vasta aurora.

Un solo hombre ha sentido en el paladar la frescura del agua, el sabor de las frutas y de la carne.

 Hablo del único, del uno, del que siempre está solo.

Norman, Okalahama

  (De "El Oro de los Tigres"

KENNETH REXTOTH (EEUU, 1905-1982)

  "A lo largo de los años, la relación con el poema japonés ha sido siempre personal y cretiva y en algunos casos el talante del momento me movió a desarrollar ligeramente ciertos sentidos implios o suprimir ciertos sentidos explícitos evidentes. Nunca he intentado explicar exhaustivamente el poema, traducir lo impreciso a lo obvio, como con tanta frecuencia han hecho, lamentablemente, los traductores del japonés en el pasado...siempre con la gran excepción, desde luego , de Arthur  Waley"

              (Cien POEMAS Japoneses, Editorial GADIR, Madrid,2007,Traducción Carlos Manzano)

(*)

I

Pasé por la playa en

Tago y vi la nieve

Que caía, blanquísima,

Arriba, en la Cima de Fuji.

Tago no ura yu

Uchi idete mireba

Mashiro ni zo

Fuji no takane ni

Yuki wa furikeru

  YAMABE NO AKAHITO

II

Cuando salí a los

Prados primaverales

A recoger violetas,

Disfruté tanto, que

Me quedé toda la noche.

Haru no nu ni

Sumire tsumi ni to

Koshi ware zo

Nu wo natsukashimi

Hito yo nenikeru

  AKAHITO

III

Mañana iba a ir a los

Prados primaverales

A recoger verduras tiernas

Nevó todo el día de ayer

Y hoy ha nevado todo el día.

Asu yoriwa

Haruna tsumanuto

Shimeshi nu ni

Kinno mo kyo mo

Yuki wa furi tsutsu

  AKAHITO

 (Kenneth Rexroth, "Cien poemas japoneses", Ed. Gadir, 2007, Trad. Carlos Manzano)

(*) K.HOKUSAI "Flautista sentado en un sauce mientras mira el monte Fují (Aprox. 1939- Sobre seda)

LAURA VERA ( Ushuaia, Tierra del Fuego)

(*) 

Aprendizaje feroz

Las buenas costumbres citadinas

con su intenso olor a miedo

amarran

el buen vivir.

De balcón en balcón

voy descubriendo

la ley

de los largos y lluviosos veranos.

La tierra del largo invierno

me donó

el pensamiento.

Sigo aguaitando

la salida

del sol. 

 Laura I. Vera (2007) 

 (*) E.Petttoruti, "Calle de Milán"

(*)

SOLO, SUS HUESOS

Sin sucesos, ahora, y nada

tiende su superficie desplazada

hacia abajo, irregular apoyo

de sus manos, piernas, todo

lo que antes fue

ahora, tristemente apoyado.

Y con esa expresión inexistente

de amapola triste,

de visaje ausente

siente que el cielo es para él.

Es su descanso.

Casi en la tierra, a la deriva,

las viejas clavículas duermen

porosamente frías.

Todo el andamiaje del antiguo pecho

en latitud horizontal

plana, desolada.

Cada partícula fue sueño,

luz, arrojo.

Luego, la transformación, sequía.

Quién vería estas sustancias,

firmes estacas, extendidas

en un letargo óseo y blanco.

Si en su dolor apareciese algo

un gesto, un movimiento

o toda su gran pena

sepultada,

 pero el silencio avanza

y no hay forma de leer el epitafio. 

      Amalia M. Abaria

       Sep. 2011

 (*) La Muerte y la Vida",  Gustav KLIMT

ISABEL LLORCA BOSCO  ( Bs.As.,Argentina)

(*) 

ÁRBOL 

Fue preciso que este árbol no fuese perenne,

que  no se oyera el oleaje de las hojas,

que de golpe las espadas del viento las fuesen separando,

y arrasaran con todas hasta bien lejos

sí, arrasadas a golpes de voz

hasta el sitio de donde no se vuelve,

a pesar  de las cicatrices de las podas

que muestran sus redondeles de tiempo.

A pesar de lo sólido del tronco

y de la raíz fuertemente anudada.

No fue perenne, fue preciso:

una vida por otras.

Sólo una brizna de brotes claros

en el ramaje transparente que termina

en un ramo de nervios.

No fue perenne para que las generaciones

no se destruyeran una a otra

en la locura

de persistir viviendo la presión de su amor.

Todo o nada.

Y fueron lejos, de donde no se vuelve.

Aunque a veces una marquesina de pájaros translúcidos

cubre el árbol

y empieza un cuchicheo de historias y poemas.

Y entonces el sol no daña, ni la tormenta, ni el viento.

Sin embargo, en esos días, aunque pese,

el árbol añora su sombra.

                                                           25 de agosto de 2011

                                                           Isabel Llorca Bosco

(*) José MALANCA- "Cuchicorral", 1935

CESARE PAVESE (Italia, 1908-1950)

POÉTICA

El muchacho se ha dado cuenta de que el árbol vive.

Si las tiernas hojas se abren a la fuerza

una luz, rompiendo despiadadas, la dura corteza

debe sufrir bastante, pero vive en silencio.

Todo el mundo está lleno de plantas que padecen

en la luz y no se oye ni siquiera un suspiro.

Es una tierna luz. El muchacho no sabe

de dónde viene, es tarde ya; mas cada tronco surge

sobre un mágico fondo. Al momento oscurece.

El muchacho –algunos siguen siendo muchachos

demasiado tiempo- que temía a la oscuridad,

va por la calle ajeno a las casas que oscurece

el crepúsculo. Inclina la cabeza escuchando

un recuerdo remoto. En las calles desiertas

como plazas se acumula un silencio pesado.

El caminante podría estar solo en un bosque

donde fuesen enormes los árboles. La luz

con un escalofrío recorre los faroles. Las casas

deslumbradas emergen tras la niebla azulina

y el muchacho levanta la mirada. El silencio remoto

que anudaba el aliento al caminante, ha florecido

en la luz imprevista. Son los antiguos árboles

del muchacho. Y es la luz el encanto de entonces.

Y comienza, en el diáfano círculo, alguien

a pasar en silencio. Por la calle ninguno

muestra nunca la pena que le muerde la vida.

Van de prisa, cada uno como absorto en el paso

y oscilan grandes sombras. Tienen rostros surcados

y dolientes ojeras, pero nadie se queja.

Toda la noche, en medio de la luz azulada

van, como en un bosque, entre las casas infinitas.

  Septiembre 1935

(de “POEMAS INEDITOS POEMAS ELEGIDOS” Cesare PAVESE, Traducción Horacio ARMANI, Ediciones Librerías Fausto, Bs. As., 1975) 

POETICA

Il ragazzo s'è accorto che l'albero vive.
Se le tenere foglie si schiudono a forza
una luce, rompendo spietate, la dura corteccia
deve troppo soffrire. Pure vive in silenzio.
Tutto il mondo è coperto di piante che soffrono
nella luce, e non s'ode nemmeno un sospiro.
E' una tenera luce. Il ragazzo non sa
donde venga, è già sera; ma ogni tronco rileva
sopra un magico fondo. Dopo un attimo è buio.

Il ragazzo - qualcuno rimane ragazzo
troppo tempo - che aveva paura dei buio,
va per strada e non bada alle case imbrunite
nel crepuscolo. Piega la testa in ascolto
di un ricordo remoto. Nelle strade deserte
come piazze, s'accumula un grave silenzio.
Il passante potrebbe esser solo in un bosco,
dove gli alberi fossero enormi. La luce
con un brivido corre i lampioni. Le case
abbagliate traspaiono nel vapore azzurrino,
e il ragazzo alza gli occhi. Quel silenzio remoto
che stringeva il respiro al passante, è fiorito
nella luce improvvisa. Sono gli alberi antichi
del ragazzo. E la luce è l'incanto d'allora.

E comincia, nel diafano cerchio, qualcuno
a passare in silenzio. Per la strada nessuno
mai rivela la pena che gli morde la vita.
Vanno svelti, ciascuno come assorto nel passo,
e grandi ombre barcollano. Hanno visi solcati
e le occhiaie dolenti, ma nessuno si lagna.
Tutta quanta la notte, nella luce azzurrina,
vanno come in un bosco, tra le case infinite.