El Silencio y el Poema

Juan Rodolfo Wilcock (Bs.As.,1919-Lubiano di Bagno, Italia,1978)

CUANDO TU, MI POESIA, LEES POESIA

  Chi mi difenderà dal tuo bel volto?

           Michelanchelo Buonarroti

Cuando tú, mi poesía, lees poesía,

se  oscurece el cielo con una luz verde,
la gente huye de la orilla del mar
por un presentimiento remoto de tormenta
o de contraste entre los elementos,
se enarbolan chispas en los cables del tranvía,
y un gran silencio cae sobre la ciudad:
es la poesía que se contempla a sí misma.
Lees palabras de un tiempo desaparecido,
de un presente que se derrumba sin tregua,
velozmente, en el pasado informe,
lees sobre reyes y  coronas, jardines y guerras,
tú  que eres la corona de cada imperio
y el jardín del mundo conocido
y la guerra de los sentidos de la naturaleza,
lees: “¿quién profesará mis versos en el futuro
si digo ahora todo lo que vales?”
y ocurre en ese momento que esos versos,
como una flecha arrojada a los siglos,
llegan un día a quien los inspiró.
Y entonces la oscuridad verde invade todo,
la gente se esconde, abrumada,
y en un silencio, como de terremoto,
se alza la luna sobre los Castillos Romanos
y lentamente lo vuelve todo  azul,
mientras tú, mi poesía, lees poesía.

  De: ITALALIENISCHES LIEDERBUCH

  (Publicado en: "J.R.WILCOCK, Poemas". Selección Ana María del Re. Bs.As.Fundarte, 1985)

(*) J.TURNER "Bamborough Castle"

MICHOU POURTALÉ (Azul, Pcia. Bs.As.Reside en la ciudad de Buenos Aires)

(*)

abre ábrenos

las alas tuyas ábrenos

sincopadas asimétricas

fluyen su escape en metros de seda

cediendo el canto

el canto de las hojas de acanto

acanto acantilado

paupérrimo salobre

sal obra de gaviota ala

abre se abren alas de sal

mar salado vomitó la caja

en oceánico borboteo

de verso libre sabrosísimo

injerto de alambiques

sonetos rimas en alambres

con soles de soliloquios

en atlántico pacífico oleaje

la caja ya no chilla rabiosa

libre del verso libre al fin

caja hembra desmaya

fértil expande voces

su esplendor relumbra en tersa espuma

espuma esperma

con flagrante marea boga el canto

algarabía de sirenas plateadas

sus abalorios de perlas y nácares

parida en parto la caja

como abanico de liquen

entreabre sus muslos valvas de loto

nace doncella la Palabra

y ciego un poeta la busca

se prenda de la caja prendido

cierra el broche rubí y corre

corre en tu carrera corredor

como jamás nadie lo hizo

pensante multifacético el tú

esgrime la vara la caja se roba

y a su Parnaso la eleva

en torno al trono es Reina

del alabate cola de la alabanza

de inmortal inmortalidad el brillo

al jaque mate del poeta

del viva la Palabra llana y lisa

Palabra viva de Poeta

    (de  “Signos Tardíos”, sin título)

(*)

OSCAR PORTELA (Corrientes, Argentina, 1950)

EL FINAL


Finalmente mi corazón ha enmudecido.
Los vientos ya no penetran mi cuerpo.
La sangre ha silenciado su murmullo y aquella
rosa del deseo cristalizada está para siempre.

Vacío estoy de mí. De la norma de
la justicia de la Ley de la Carne. Mi viaje fue breve.
Solo busqué el pistilo que existe en las ideas,
- breves estalactitas - negro fuego.

Hoy reposo en la eternidad de tus ojos sombríos
y me sostengo en tu boca anterior al movimiento
de los labios que dicen del corazón,
gélidos vientos que soplan de la nada.

SOLEDADES


Profunda soledad de las estrellas.
La luz peto de soledad
que ciega y aísla, hielo y desierto.

Y el tiempo muerto del grito del eclipse
cayendo como mortaja sobre el mundo.

Así estoy, grito sin eco, momificado
por la profunda soledad de las estrellas
y abriéndome a todas las galaxias, ya sin madre
a que devolver el grito de soledad que me destroza
mientras espero disolverme en el último
límite de un corazón que late aún
y espera disolverse en el eclipse definitivo
del hielo y el desierto.

(*) J.TURNER - "Glacier and Source of the Arveron"

EDUARDO JONQUIERES (Bs.As., 1918, París, 2000)

EL DESEO

Unas orillas desterradas,

Esa pezuña rompiendo el terrón dolido,

Los cortes abruptos de una imagen cruda

Y al fin la llama viva, perseguida por su nada,

El centro único que vale y no se rinde.

A él vuelven sin cesar

Los sueños, la escoria trashumante

Como amarilla lana que cubre la resaca

Cuando el mar sube al encuentro de su sed.

Acepto, es claro, esa limosna,

Ese ligero mediodía que me dan vestido de gala pensativa.

Acepto el doble juego, lo de ir y de volver

Constantemente, siempre nuevo en la furia

Y nuevo en los descensos, desistiendo

Cada vez de un dominio perdido.

Pero no me muevo:

Estoy siempre empezando,

Siendo en alta voz, en altos gestos,

La esperanza de un hartazgo.

  (De “Por cuenta y riesgo”, 1961, publicado en Antología

de la Poesía Argentina, Raúl G. Aguirre)

JORGE LEÓNIDAS ESCUDERO (San Juan, Argentina, 1920) 

SU VIAJE

Anoche a solas ha reverente
sale al patio va levanta ojos
a las inmensidades, por la Cruz del Sur viaja
a donde nunca siempre.
Ahí anda a,
sin tiempo, desde lo sabido a
no recordar qué, vacía, plena de ver.
Sin mañana o ayeres, hora libre
horra de pensar atenta sólo
a la respuesta silente de allá.

En levedad quedó unida a ser
centro de sí en ominosa y nada. Y
por el hilo de u grillo solitario
bajó a tierra.

Miró en torno paredes la casa, sí
ésta es la casa al reconocerla
entornó los ojos resignadamente.
Se le posó en la cara una sonrisa pálida.
Amanecía ya. Fue ese su
viaje. 

(De “ Senderear”, Editorial Martín, San Juan, 2001)

EDITH SÖDERGRAN ( S.Petersburgo 1892-Raivola, 1993)  

 (*)

HERMANA, HERMANA MÍA

Hermana, hermana mía, eres muy pequeña,

pero has visto a Dios,

bendita es tu frente, cuánto reluce.

Desde que has visto a Dios te apartas de la gente.

Te has sentado sola entre los árboles

pero el arroyo para ti era silencioso,

los pájaros ya no cantaban.

Los que han visto a Dios ya no ven nada más

                                                        [en la tierra,

sólo en el cielo están en casa.

De ("Poemas y Aforismos de Después de 1909", publicado en"Antología Poética, Colección Visor de Poesía, Madrid, 1992,Traducción de Jesús Pardo)

(*) Angel Particolare, Rafael Sancio

CARLOS MASTRONARDI (E.Ríos,1901-Bs.As.,1976)

(*)

ALGO QUE TE CONCIERNE

De aquella tertulia lejana y amable

que ocurrió en Basilea o quizás en Bolonia,

una noche generosa

en rostros, en palabras, en señores insignes

que el ocaso juntó por un momento,

todo se ha borrado,

como si las vidas y las circunstancias

y esa misma noche brillante

no fueran otra cosa

que la trama deshecha de un sueño

tejida por un dios que nos devora

y que en aire y en humo se complace en

                                                         [plasmarnos.

Así, d ese encuentro de sombras corteses,

tan incierto que ya no recuerdo su lugar ni

                                                         [su tiempo,

y cuya condición menguante

es la de todo aquello que se funda en las formas,

en los acuerdos exteriores,

no en el completo don que nos construye,

nada me queda, nada sobrevive,

excepto tu pensado rostro.

Puesto que de fervor está hecha la sustancia

de cuanto existe, de aquellas vagas horas

en que sin verse se rozaron muchos,

solo recobro una persona clara,

y así vuelve a ser vivido el momento remoto

que busco y que persigo con palabras:

entre un fulgor de vasos  y perdidos

en la sensible música que engendras,

unos mansos fantasmas, acaso sin saberlo,

se estaban despidiendo para siempre.

Bien lo comprendes: la dispersión propia de un

                                                          [sueño;

sin embargo, no es todo un callado naufragio

porque la realidad con tu recuerdo empieza.

Se apagaron los hombres y las luces,

pero una luz más firme le concede

continuidad al alma retraída

y una fiesta más en mí perdura.

Ahora, en la quietud de la alta noche

bebo el café y doy con una página

donde leo que el Amor filosofa,

porque el eros, a diferencia del ignaro,

busca lo que le falta,

sospecha claridades que están lejos

y pide esencialmente la belleza.

Dejo el antiguo texto. Es tarde. Me devuelven

                                                             [al mundo

el poder solitario de la noche

y el viento que en los árboles insiste.

Ya han de andar las abejas sobre jardines jónicos.

Me olvida y calla el tiempo

bajo el círculo claro de la serena lámpara.

Yo escribo que te quiero.

Semejante a una ternura antigua

regresa el habitual carro del alba,

como si fuera el eslabón que salva

la persistencia, el orden de este mundo.

La ciudad duerme bajo la lenta lluvia.

Suena un vago reloj en el piso de arriba.

Vuelvo a mí mismo, a verte.

  (De “Siete Poemas”, publicado en “Poemas, Antología

Carlos MASTRONARDI, EUDBA, 1966)

(*) EROS, PUAL KLEE

PAUL VALERY (Francia,1871-1945)

 A PROPOSITO DE EL CEMENTERIO MARINO

“NO sé si aún está de moda elaborar largamente los poemas, tenerlos entre el ser y el no- ser, suspensos ante el deseo durante años; cultivar la duda, el crepúsculo, el arrepentirse –tal como una obra siempre reemprendida y refundida que toma poco a poco, la importancia secreta de una empresa de reforma propia.

Esta manera de producir poco no era rara, hace cuarenta años, entre los poetas y entre algunas prosistas, para ellos el tiempo no contaba; lo cual es muy divino, Ni el Ídolo de Lo Bello, ni la superstición de la Eternidad literaria estaban en ruinas entonces; y la creencia en la Posteridad no estaba abolida del todo. Existía una especie de Ética de la forma que conducía al trabajo infinito. Los que a éste se consagraban bien sabían que mientras más grande es el trabajo, es menor el número de personas que lo conciben y lo aprecian; trabajan por muy poco, y como santamente…

 Con esto se aleja uno de las condiciones “naturales” o ingenuas de la Literatura, y se llega insensiblemente a confundir la composición de una obra del espíritu, que es cosa terminada, con la vida del espíritu mismo –el cual es una potencia de transformación siempre en acto-. Se llega al trabajo por el trabajo. A los ojos de estos amantes de inquietud y de perfección una obra nunca está acabada –palabra que para ellos no tiene sentido alguno-sino abandonada; y este abandono, que la entrega a las llamas o al público ( sea ello efecto de la indolencia o de la obligación de entregarla), les es una especie de accidente, comparable a la interrupción de una reflexión, que la fatiga, el fastidio o alguna sensación vuelven nula.

 Contraje este mal, este gusto perverso del reemprender indefinido, y esta complacencia por el estado reversible de las obras, en la edad crítica en que se forma y fija el hombre intelectual. Volví a encontrarlo con toda su fuerza, cuando hacia los cincuenta, las circunstancias hicieron que me pusiera de nuevo a componer. Así pues, he vivido mucho con mis poemas. Durante cerca de diez años han sido para mí una ocupación de duración indeterminada; una busca, más que una entrega; una maniobra de mí mismo por mí mismo, más bien que una preparación con miras al público. Me parece que me han enseñado más de una cosa, .

No aconsejo, sin embargo, que se adopte este sistema: no poseo calidad ninguna para dar a quienquiera que sea el menor consejo, y, por otra parte, dudo que convenga a los jóvenes de una época apremiante, confusa y sin perspectiva. Estamos en un banco de bruma…

 Si hablé de esta larga intimidad de alguna obra y de un “yo”, sólo fue para dar una idea de la sensación extrañísima que experimenté, una mañana, en la Sorbona, escuchando al señor Gustave Cohen desarrollando ex-cátedra una explicación de El cementerio marino”

Entre esta diversidad de sensaciones y de reflexiones que componían para mí esta hora de la Sorbona, la dominante era precisamente la sensación del contraste entre el recuerdo de mi trabajo, que se reavivaba, y la figura terminada, la obra determinada y parada a la cual se aplicaban la exégesis y el análisis del señor Gustave Cohen. Eso era resentir cómo nuestro ser se opone a nuestro parecer. Por una parte, mi poema estudiado como un hecho consumado, revelando al examen del experto su composición, sus intenciones, sus medios de acción, su situación en el sistema de la historia literaria, sus ligas, y el estado probable de espíritu de su autor…Por otra parte, la memoria de mis ensayos, de mis tanteos, de los desciframientos interiores, de aquellas iluminaciones verbales imperiosísimas que imponen de repente una cierta combinación de palabras –como si tal grupo poseyese yo no sé qué fuerza intrínseca…iba a decir: yo no sé qué voluntad de existencia, enteramente opuesta a la “libertad” o al caos del espíritu, y que puede a veces constreñir el espíritu a desviarse de su propósito, y el poema a ser otro totalmente distinto del que iba a ser, como no se soñaba que debiese ser.

 (Se ve por esto que la noción de Autor no es sencilla: solamente lo es con respecto a terceros)”

                                                               PAUL VALERY

                                                                                      CONTINUA

 Versión de Miguel Rodríguez Puga

  (De “El cementerio MARINO”, Paul Valery, Editorial Leviatán,

Colección Poesía Mayor, Bs.As.,1997)

GRACIELA MATURO (Santa Fe, 1928. Reside en Buenos Aires)

(*)

FORMAS TERRESTRES

Dulce amarra del hombre, sometido

a la antigua costumbre de ser de la manzana

del pájaro, del árbol,

del pez distinto y frío, de la piedra.

Oh número del mundo, defendido

por el tierno cilicio de la forma.

Entre mis dedos, suave, una manzana

me da su peso íntegro, su pura

limitación de orbe pequeño y concluido.

En mi mano descansa su redonda

tensa sabiduría de sí misma.

Y parecen creadas una para la otra.

  (De "El rostro", 1961)

FIGURAS DEL MISTERIO, MUTACIONES

Figuras del misterio, mutaciones

de una rosa que gira.

Gotas de fuego en que mi amor construye

la perfección desnuda de la llama.

Prismas de espejo y oro de la escarcha,

escudos

sobre un insecto verde, geometrías.

Chispas de la batalla.

Dónde está el antes, el después,

el gran vitral donde la rosa es pétalo,

de otra infinita rosa.

   (De "El mar que en mí resuena", 1967)

Ambos poemas publicados en "Antología de la Poesía Argentina", Raúl Gustavo Aguirre

(*)"Naturaleza muerta con manzanas y melocotones", P. Cézanne, 1905

Yo necesitaba saber como funcionaba el mundo
y corría tras la vaca de las ubres doradas
Temprano en las mañanas
observaba el engranaje cíclico del tiempo
Las poleas ajustadas a la nuca de los hombres
la manivela rota de los días de luto
Pero Él no estaba en su puesto de trabajo
o al menos eso creía percibir
desde mi antifaz sin ojos y sin cejas
Ante su ausencia
el té sabía a tristeza de domingo
y el asado tenía más escupidas que objetivo
de guanaco
Nada era lo que debía ser ni aún a punta
de pistola
Yo necesitaba saber acerca
del semen fermentado de los gatos
y de las cuatro costillas del corsé del planeta
Por si llegaba de noche
le dejé un zapato en el umbral y una cartita
como un pasillo entre dos cielos abiertos
como un regusto amargo de mi ciencia
de niño
de púber intrigado
de viejo sin arrugas/ muy lisito
Yo era un Hansel sin Gretel y sin migas
un rey Midas que todo lo convierte
en plástico
Hasta que Él vino al fin
franqueando el portal en un chasquido de luz
desmesuradamente vivo
atenazado entre dos fantasmas
mas niño que yo y preguntándome
Él quería saber como funcionaba el mundo
y corría tras la vaca de las ubres doradas

                                                   (De "Quilombario")

(* Fractal, conjunto de Julia relleno, trabajo de P. Fatou y G. Julia, 1920))