El Silencio y el Poema

IRENE ZAVA (Buenos Aires)

 (*)

THE DUCHESS

                Dedicado a la memoria de mi madre, Adriana Sammartino

 En el campo

quedó

la araucaria.

La reja de la ventana

anhela

el peso del búho,

mi amigo.

El viento trajo su voz.

Recordé el olor a piñas

tostándose en la chimenea.

La veo sentada en la galería,

mirando el horizonte.

El tanque australiano

custodiado por el sauce llorón,

el molino interpretando

su ópera inconclusa.

Todo esto quedó

bajo la sombra de los eucaliptus

donde anidan las cotorras.

Los perros aúllan algunas noches.

También la extrañan.

(de “EN LAS DUNAS”, Ediciones El Dock, 2005)

AZUL

Ya caida la noche

rodeada de escarcha

siento que nada me conforma.

Como parte de un ritual

observo el plato girar

iluminado tan solo por una vela.

 En el campo vuelan girasoles. 

De "Bisagras" ,Ediciones El Mono Armado, 2008

(*) "Nocturno" - Martín Malharro

OSCAR PORTELA (Corrientes,1950)

 (*) 

CLAROSCURO

El duro pan de soledad
El zarpazo del tigre agazapado en la noche
el invisible en el día,
la sed del infinito que se agota
en el infierno del desierto,
la sangre coagulada vuelta
a sus orígenes, el sudor y el miedo
y el cansancio que el trivial comercio
con la efímera eternidad del verbo
se hacen oscuras obsesiones,
el yo condenado a sabiendas y el cobre de la
campana del crepúsculo
que llama a reunión de vivos y de muertos
y qué harás hoy sombra de sombras
que finges no conversar con las augustas
sombras de los muertos
Tú que sigues el camino que termina
en el corrupto círculo que se repite
una y otra vez una y otra vez
"vox clamantis in deserto" y la campana
llamando al ángelus y la madre
traslúcida mirando desde la luna
la soledad donde se acunan las mortales
caricias de los sueños sigue sin embargo
sigue muriendo que en tu principio esta tu fin
aunque aquí no existan ni principio
ni fin sino la corrupción que los segundos
preparan en silencio para que el círculo
se cierre y nada como el alud de las montañas
se cierne sobre ti.
Difícil despertar, difícil entrar a la casa de
las sombras donde los ángeles
son los daimones que la obra puso
para verter en ella el veneno que
el tímpano y los ojos la atávica memoria,
el gusto de la luz y todo aquello
que extraviado está, hagan del duro pan
errancia del nonato, los dientes del vampiro
que lucen marfilíneos a la luz de las aguas.

                                        II


Ahora que el camino es uno solo

para muertos y vivos
Ahora, ahora, el asalto fatal
pesa sobre las almas como el viento
y la peste, como el beso y la llaga,
que ignoran los que muriendo sueñan
con la vida, enamorados del crepúsculo,
enamorados de las hojas del verano.


                                        III


Una rata en la nívea ingle de Jesús,
un linchamiento en la esquina de París
para Villón, un silencio cargado de presagios
para el frágil Lenau, el duelo interminable de la suerte
para quien lo ha perdido todo y ha muerto mil veces como Rembrandt van Jin,
dos tiros súbitos para Kleist y su amante Retrato, la buhardilla y la vejez,
el tartajeo de Holderlin,
rabia, solitud, rayos, centellas para el último Dios
que canta al universo y se llama Beethoven,
el si roto por demasiada luz de Nietszche,
trino y uno demente Artaud y el tiro de Celan,
espejos para mis manos y mi boca y el duro pan
de la agonía de ser el don, lo que se da,
el pez y el tiempo, el tiempo, el duro pan
que los demonios han puesto en mi camino,
el lecho, la guillotina, la sangre convertida
en camino hacia un balbuceante abandonado
niño en mitad de un jardín que nos conduciría
al infierno de la vejez y el abandono.

(de “CLAROSCURO”, Oscar Portela, POEMAS 2002-2004, Subsecretaría de Cultura de la Pcia. de Corrientes, 2005)

(*) "Clearing in the Forest", Caspar D. Friedrich

ALREDEDORES

También amo el entorno cercano

  a la tumba de mi padre,

la avenida, las casas sencillas

los árboles que cercan la muralla

            donde se esconde

el tibio cielo donde vives.

Siento que caminamos cómodos

             por aquí

¿no somos muerte,

                               también?

Tierra, amada tierra

           que ahora yace plácida

amorosamente   cansada

           sin   embates,

           sin un dolor que sí hay afuera,

un  dolor caído y vencido

como  el de las rosas

          que acompañan tu espacio

                                                   ahora.

Pero amo este pequeño banco de cemento,

la piedra gris

           que cubre el inmóvil corazón

el anónimo pájaro

            que canta  .             

Y no hay más que ésto ,

aquí,

             cansados.

 Amalia Mercedes Abaria

(“Caminos”, Botella al Mar, 2009)

KAREN BOYE (Suecia, 1900-1941)

SI, POR SUPUESTO DUELE

Sí, claro que duele al romper los capullos.
¿Y por que habría de temblar la primavera?
¿Por qué toda nuestra ardiente añoranza
en helada palidez amarga se uniera?
Si todo el invierno estuvo cubierto, ¿qué pudo
de nuevo traer lo que estalla la tierra?
Sí, claro que duele al romper los capullos,
duele por lo que crece
                                   y por lo que encierra.

Sí, es duro el caer de las gotas.
Pesadamente cuelgan y de miedo, temblorosas,
se pegan al vástago, crecen, rolan -
El peso tira hacia abajo, pero siguen las notas.
Es duro ser incierto y temeroso, escindido,
duro sentir como el abismo llama y atrae,
sentarse de pronto y apenas temblar -
es duro querer quedarse
                                      y querer caer.

Entonces, cuando empeoran las cosas y no hallan
ayuda los brotes para romper en su júbilo.
Entonces, cuando ningún miedo ya retiene,
en resplandor caen y se hunden del vástago las gotas
olvidan que han sido espantadas por lo nuevo
olvidan su miedo antes del vuelo desplegado -
por un segundo sienten la seguridad suprema,
en la confianza quedan
                                  que ha creado el mundo.

Traducción: Alejandro Drewes

KARIN BOYE (Suecia, 1900-1941)
Del poemario: För trädets skull/ Para los árboles míos

http://www.karinboye.se/verk/dikter/diktsaml-fortradetsskull.shtml

JA VISST GÖR DET ONT

Ja visst gör det ont
Ja visst gör det ont när knoppar brister.
Varför skulle annars våren tveka?
Varför skulle all vår heta längtan
bindas i det frusna bitterbleka?
Höljet var ju knoppen hela vintern.
Vad är det för nytt, som tär och spränger?
Ja visst gör det ont när knoppar brister,
ont för det som växer
                                  och det som stänger.

Ja nog är det svårt när droppar faller.
Skälvande av ängslan tungt de hänger,
klamrar sig vid kvisten, sväller, glider -
tyngden drar dem neråt, hur de klänger.
Svårt att vara oviss, rädd och delad,
svårt att känna djupet dra och kalla,
ändå sitta kvar och bara darra -
svårt att vilja stanna
                                och vilja falla.

Då, när det är värst och inget hjälper,
Brister som i jubel trädets knoppar.
Då, när ingen rädsla längre håller,
faller i ett glitter kvistens droppar
glömmer att de skrämdes av det nya
glömmer att de ängslades för färden -
känner en sekund sin största trygghet,
vilar i den tillit
                      som skapar världen.

JUAN LARREA (Bilbao, 1895-Córdoba,1980, Argentina)

DE UNA VEZ PARA SIEMPRE

Elige tu más hermosa claridad y tu corazón preferido
Es hora de sentarse en medio de la vida
Ya no te queda sino el sentido de este poco de agua que azularon al temblar
por ti los que te amaban
Tus cabellos son tan débiles que tu cabeza puede apenas sostener la noche

Cuando la felicidad se hastía y llora tanto como al atardecer la gota que
le colma
cuando el clima es al cielo pensativo lo que un sombrero viejo es a la mano
cuando tus párpados luchan contra el viento de valles
tan sombríos
que tus inclinaciones son a tus brazos lo que la rapidez es a los trenes

No siendo ya la luz una lejana ausencia de iniciativas
ni ofreciendo la penumbra las sólidas apariencias de las bestias de carga
dispensa a manos llenas cuanto hay de alma todavía entre tus dos orillas
aprovéchate de tus cabellos para atravesar el otoño

UNA FOIS POUR TOTES

Elis ton plus beau jour et ton coeur préféré
c’est l’heure de s’asseoir au milieu d’une vie
il ne te reste que ce peu d’eau que bleuirent en te heurtant ceux
qui t’aimaient
tant tes cheveux sont faibles que ta tête peut à peine souvenir la
nuit

Quand le bonheur s’écoeure autant q’au soir la goutte qui le
comble
et le climat est au ciel pensif ce q’un vieux chapeau est à la main

 quand tes paupières luttent contre un vent de vallées tellement
sombres
que tes penchants sont à tes bras ce que la vitesse au trains

La lumière n’étant pas une lointaine absence d’iniciatives
et la pénombre n’offrant plus les apparences des bêtes de sommes
dépense à pleines mains ce qu’il y a d’âme encore entre tes rives
profite de tes cheveux pour traverser l’automne

De “PURE PERTE” (Pérdida Pura”), publicado en “JUAN LARREA, “Versión Celeste”, Barral Editores, Barcelona,1970

Traducción, Gerardo Diego

 Wislawa SZYMBORSKA (Polonia-1923-2012)  

(*)

Fotografía de la muchedumbre

En la fotografía de la muchedumbre
mi cabeza es la séptima de la orilla,
o tal vez la cuarta a la izquierda,
o la veinte desde abajo;

mi cabeza no sé cuál,
ya no una, no única,
ya parecida a las parecidas,
ni femenina, ni masculina,

las señales que me hace
son ningunos rasgos personales;

quizás la ve el Espíritu del Tiempo,
pero no la mira;

mi cabeza estadística
que consume acero y cables
tranquilísima, globalísimamente;

sin la vergüenza de ser una cualquiera,
sin la desesperación de ser cambiable;

como si no la tuviera en absoluto
a mi manera y por separado;
como si se hubiera desenterrado un cementerio
lleno de anónimos cráneos
en un aceptable estado de conservación
a pesar de su mortalidad;

como si ya hubiera estado allá
-mi cabeza, una cualquiera, ajena-

donde, si recuerda algo,
sea tal vez el profundo futuro.

De "Si acaso" 1978       
Versión de Abel A. Murcia

Publicado en el blog: amediavoz.com/

(*) "Boulevard Des Capucines" (1873), C. Monet (1873)

OLGA OROZCO  (1920-Toay,La Pampa- 1999,Bs.As.)

(*)

 (de "Con esta boca, en este mundo", 1994, publicado en "Relámpagos de lo invisible" Antología Olga Orozco, Fondo de Cultura Económica de la Argentina)

1997)

(*) El poeta viajero, Gustave Moreau, 1885

Ricardo E. MOLINARI (Bs., As. 1898-1996)

(*)

ODA A UN INSTANTE DEL OTOÑO

            “Quo et hunde redactus sum horresco dum

memini, et contremisco graviter

                                   Petrarca

He visto muchos días arrastrar sus ángeles por la tierra;

otros por el mar, ahogándolos, hace siglos, en otra vida,

y vi el color radiante de sus vestiduras desaparecer de entre

  los hombres.

He visto un día, entre muchos, volver a por mí, por mi piel

  sucia,

por la corona amarga de mis cabellos,

con la cintura lastimada contra el mar y la frente deshecha en

  la luz.

Un día, alguna vez lo desee, solamente;

tal vez esperándole, en ocio distraído, insaciable, nacía mi

  sombra,

el aire de mis cerradas penas.

En el sur tormentoso estoy viviendo; donde el polvo cubre

  hasta la hez la hoja,

y la sal muerde la raíz desesperada;

donde los ríos llevan al mar una tierra áspera

que ya no empujan las hierbas y sólo mecen

los vientos. ¡El sur perdido! (Donde nadie ha de quitarme ya

  el perfume de una boca,

que llevo pegado

en los labios.)

Un día la sangre me bañó los dientes, la lengua,

y abrí los ojos, desmesurados, en las llamas horribles, en el

  sudor más frío

de la atmósfera.

¡Qué solo estuvo mi cuerpo todo ese tiempo!

En otro mundo inagotable, en el que un dios

hastiado castiga sin pereza mis sienes,

mi piel profunda.

(Habrá un instante en el otoño, una tarde, que te recuerde

  igual

en su duro resplandor. Quizás por una hoja o un pájaro

sobre los altos árboles húmedos,

vuelvas a estar conmigo, por hábito lúcido de la memoria

o ausencia del olvido, todavía.

Acaso en mi sed te memore sin cara, la voz únicamente: el sí;

en aire estático, desaparecido, de vivir solo

o ya en flor imposible, sin nadie,

con el amor, el aroma más penetrante despegado

del pecho.)

Quisiera guardar mi corazón como un enorme castillo,

sin ojo, ni rumor; tacto, gusto,

iInútil temporada de la vida. Nada. ¡Ni el mar!

Veloz frío de la muerte, sin rostro que le mire,

ni beso que le agite su dureza, ni mano que le hiera dete-

  nida,

ni largo horizonte de la tierra

que le consuele.

He visto algunos días sin un ser, soñando separados de la

  noche.

¿Qué ángel del cielo abandonará su casa dormida,

para llegar envuelto en grandes círculos, desnudo,

a llorar sobre mi cabeza, inmensamente,

el despreciable olvido de mis cabellos?

                                   Los Talas, junio de 1940

Publicado en “Ricado  Molinari, Odas y otros poemas”, Editorial Victoria Ocampo, con auspicio del Fondo Nacional de las Artes.Bs.As., 2005

Prólogo, Horacio Armani

 (*) "Los ángeles de la noche", William Degouve de Nuncques, 1894

ISABEL LLORCA BOSCO - (Bs.As.)

DISPERSION

 (*)

          Lucas, 21,33

Pasarán mis palabras
como el quejido de los gatos pequeños que comen las raíces de la lluvia,
que es preferible ahogarlos –según dicen- antes que pasen a mayores.
Pasarán mis palabras, Señor, y no cambiará el mundo.
No seré más libre,
ni habrá menos lugares vacíos desde siempre.
Pasarán como el agua por los vidrios,
aunque queden después sucios y opacos
como el río de mi ciudad,
que de tan solo
sólo tiene una orilla.
Y si llegan a desprenderse mis palabras,
de mí sólo quedará
la forma de mi boca
en un callado grito.
Toda totalidad se habrá perdido.
A nadie le importará comprender.
Si tengo suerte, alguno levantará un fragmento
de mi rompecabezas
para hacerlo jugar en otros marcos, cambiándole el valor.
La eternidad del que escribe
es esa ráfaga de otoño.

 (*) Obra de Charles Filliger

MARIA DE VILLARINO (1909 Chivilcoy,Pcia.Bs.Aires-1994-Bs.As.)

  (*)

PRESENTE DE AGONIAS

Reclusos del tiempo que vivimos,

Con la mirada tendida

Hacia las parameras de la nada,

Henos aquí, enajenados de nosotros mismos.

Desgastamos la salud de los días,

Convertimos la luz de sus praderas

En fantasmas de ciénagas.

Y presos de la angustia,

Deambulamos por selvas de agonías

Quebrando el brote joven,

Acibarando el jugo de la vida

Por símbolos creados

A fuerza de negaciones y perplejidades,

De razonar más que sentir,

De un no-ser, más que ser,

De un no-vivir, en morir.

Decimos sangre, no manantial,

Vencimiento, no lucha,

Desesperanza, no fe,

Tinieblas, no claridad.

¿Qué nocturno,

Qué oscuro devorador de la inocencia

Nos roba su realidad?

¿Qué afán de acabamiento

Nos atrae y desciende

A la desobediencia de los sueños?

Cierto que en la vigencia de lo establecido

Prima la desmesura:

El cosmos invadido y alcanzable

En otra dimensión del infinito

Y en orfandad terrestre, nosotros,

Náufragos de un mundo

Que cambia y se transforma,

Y nos ata a sus contingencias

Más que al yo profundo que nos hace,

Nos muere, nos renace,

Ya no nos atrevemos

A nombrar su nombre

Las osas simples y humildes.

Y sin embargo, sabemos que existen

Desde el primer día de la creación,

La alegría y lo sensible,

Las vísperas de los sueños,

La gracia del amor,

Como también existen

El ardor de la carne,

La violencia y el crimen,

La abyección , el pecado.

Y mientras hacia adentro

La tuerca de la nada,

Más grande que la medida de su círculo,

Ahonda hasta desgarrar las raíces del alma,

He ahí al ángel de las primeras inocencias

En su encantamiento antiguo y nuevo.

He allí los caminos de ascensión y de esperanza,

Que rechazamos, que desconocemos.

¿Y Dios?

Dios eterno, Eternidad,

Mirándonos, mirándonos…

Publicado en Revista SUR,1973,Bs.As.

(*) "Personajes de la farsa", Raquel Forner