El Silencio y el Poema

Eugenio Montejo (Venezuela, 1938-2008)

 

 

Adiós al siglo XX

                                                                 a Álvaro Mutis

Cruzo la calle Marx, la calle Freud;
ando por una orilla de este siglo,
despacio, insomne, caviloso,
espía ad honorem de algún reino gótico,
recogiendo vocales caídas, pequeños guijarros
tatuados de rumor infinito.
La línea de Mondrian frente a mis ojos
va cortando la noche en sombras rectas
ahora que ya no cabe más soledad
en las paredes de vidrio.
Cruzo la calle Mao, la calle Stalin;
miro el instante donde muere un milenio
y otro despunta su terrestre dominio.
Mi siglo vertical y lleno de teorías...
Mi siglo con sus guerras, sus posguerras
y su tambor de Hitler allá lejos,
entre sangre y abismo.
Prosigo entre las piedras de los viejos suburbios
por un trago, por un poco de jazz,
contemplando los dioses que duermen disueltos
en el serrín de los bares,
mientras descifro sus nombres al paso
y sigo mi camino.

Dura menos un hombre que una vela...

 

 

 

( Publicado por Centro de Estudios Poéticos ALETHEIA , Alejandro Drewes))

(

Marina C. Kohon (Bahía Blanca, Argentina)

 

 (*)

 

Ser libre quizás sea
prolongarse
hasta ascender en el sueño
ser desnudez de la palabra
bajo la sisa del mundo
y dibujarse en los huecos
que los sonidos no tocan.

       ---------------------------------------------------

 

Hablo del hastío
que atraviesan las palabras
cuando agotan su peso
ese lugar
entre mi silencio
y el piso de tus ojos.

 

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acá estoy
sin brújula
esperando

 

la llaga encadenada
al árbol seco

 

esperando

 

que el ave se despoje
de su garganta muda
que una nota cruce
los vacíos
de la vida
y de la muerte

 

que en algún lugar del universo
me dejes unir
tu sombra con la mía.

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quizá la intensidad sea
una combustión en la línea del horizonte
en los naranjas que se cruzan como espadas
o simplemente derramarse
hasta las últimas consecuencias
sobre un suelo sediento

 

 

            (De” La Ruta del Marfil”  Editorial Alción, 2012.)

   (*) Retrato de Violette Heymann .ODILE REDON

JORGE CARRERA ANDRADE (Ecuador, 1903-1978)  

 

 

(*)

BIOGRAFÍA PARA USO DE LOS PÁJAROS

 

Nací en el siglo de la defunción de la rosa
cuando el motor ya había ahuyentado a los ángeles.
Quito veía andar la última diligencia
y a su paso corrían en buen orden los árboles,
las cercas y las casas de las nuevas parroquias
en el umbral del campo
donde las lentas vacas rumiaban el silencio
y el viento espoleaba sus ligeros caballos.

Mi madre revestida de poniente
guardó su juventud en una honda guitarra
y sólo algunas tardes la mostraba a sus hijos
envuelta entre la música, la luz y las palabras.
Yo amaba la hidrografía de la lluvia,
las amarillas pulgas del manzano
y los sapos que hacían sonar dos o tres veces
su gordo cascabel de palo.

Sin cesar maniobraba la gran vela del aire.
Era la cordillera un litoral del cielo.
La tempestad venía, y al batir del tambor
cargaban sus mojados regimientos;
mas luego el sol con sus patrullas de oro
restauraba la paz agraria y transparente.
Yo veía a los hombres abrazar la cebada,
sumergirse en el cielo unos jinetes
y bajar a la costa olorosa de mangos
los vagones cargados de mugidores bueyes.

El valle estaba allá con sus haciendas
donde prendía el alba su reguero de gallos
y al oeste la tierra donde ondeaba la caña
de azúcar su pacífico banderín, y el cacao
guardaba en un estuche su fortuna secreta,
y ceñían, la pina su coraza de olor,
la banana desnuda su túnica de seda.

Todo ha pasado ya en sucesivo oleaje
como las vanas cifras de la espuma.
Los años van sin prisa enredando sus líquenes
y el recuerdo es apenas un nenúfar
que asoma entre dos aguas
su rostro de ahogado.
La guitarra es tan sólo ataúd de canciones
y se lamenta herido en la cabeza el gallo.
Han emigrado todos los ángeles terrestres,
hasta el ángel moreno del cacao.

De :”La poesía del siglo XX en Ecuador. Antología  Visor Libros, Madrid, 2007, ed. deEdwin Madrid)

Gentileza del blog Asamblea de Palabras

  (*) El poeta y los pájaros. MARC CHAGALL

Alejandra PIZARNIK (Bs.As. ,1936-1972)

 

I

 

He dado el salto de mí al alba.

He dejado mi cuerpo junto a la luz

y he cantado la tristeza de lo que nace.

 

 

II

 

Éstas son las versiones que nos propone:

un agujero, una pared que tiembla...

 

III

 

sólo la sed

el silencio

ningún encuentro

 

cuidate de mí amor mío

cuídate de la silenciosa en el desierto

de la viajera con el vaso vacío

y de la sombra de su sombra

 

IV

                                                                                    AHORA BIEN

Quién dejará de hundir su mano en busca del tributo para la pequeña

olvidada. El frío pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará. Pagará el

trueno

 

A Aurora y Julio Cortázar

 

 

V

 

por un minuto de vida breve

única de ojos abiertos

por un minuto de ver

en el cerebro flores pequeñas

danzando como palabras en la boca de un mundo

 

 

 

(De: "ALEJANDRA PIZARNIK" POESIA COMPLETA,

Editorial Lumen, Publicado por E.Sudamericana S.A. bajo el

sello Lumen)Bs.As.2011

 

 

CESAR BANDIN RON (Bs.As.)

 

 

 

 

 (*) 

 

  La intemperie no tiene techo…

 

 

  La intemperie no tiene techo y las estrellas,

debería admitirlo, son por lo general inalcanzables.

Hace tiempo que vivo al margen. Sin buscarlo,

casi sin darme cuenta, las cosas se descompaginaron

y quedé afuera, protagonista de aquella otra, incierta

vida, que tanto me intrigaba y me atraía.

Están los que viven adentro y los que viven afuera

de las casas. Yo hace tiempo que vivo afuera.

Hoy, desde la calle, miro las ventanas iluminadas

e imagino historias normales de gente normal

y, por un instante, lamento el no ser uno de ellos.

Aunque pronto me imagino otra vez ahí asomado,

fascinado con ese otro que me mira desde afuera.

 

Mío es mi dolor…

 

 

  Mío es mi dolor, mi hambre

y mi abundancia. Vuelo en círculos,

bajo el sol, allí donde se me pueda ver,

desafiante. El mundo no existiría sin mí.

Miro y creo. No voy a tolerar que nadie

hostigue el candor de mis sentidos, de mi afán.

Aunque sucio, inapropiado: puro, mío.

 

Brillo entre rejas, mi furia es fresca,

como mi grito. ¡Oh, Yo, mi efímero Dios!

 

 

 

(De: "¡Oh, Yo, mi efímero Dios!", Paradiso ediciones,diciembre de 2011.)

 

(*)  "PISOS", W.Kandisky, óleo sobre cartón

HECTOR
VIEL TEMPERLEY (BS.As.1933-1987)


 


            “El corcel orgulloso desdeña el suelo y tiende,


            como un arco de acero, su pescuezo en el aire,


            mientras su casco apenas va tocando la arena.”


                              
“FEDERICO HÖLDERLIN  (al Eter)


 


 





(*)


DE
FUEGO


 


 Ya desnudo de crines y de cola,


más
que de crines y cola haces de viento,


el
esqueleto del caballo es ángel


sin
alas en la pampa.


 


                       
Desenvuelto


del
viento que lo aislaba, desgastado


por el
aire del cielo su espinazo,


roza
el aire su médula de fuego.


 


Roza
el aire su médula, y su médula,


que es
de potro si hay luz en sus extremos,


dos
llamas de su fuego enardecido


por el
aire alza al aire. Sobre el pecho


se
despliega el incendio de su punta,


y
sobre el anca el de su cola. Crines


y cola
iluminándolo de nuevo.


 


Más
que crines y cola, alas del potro,


pero
de sol creciente, no de viento


que se
deshace contra la tormenta


y
desnuda de luz al esqueleto.


llamas
que desde el lomo hasta los vasos


bañan
los huesos, y, con honda seda,


hacen
todo de piel su nuevo cuerpo.


 


Nuevo
cuerpo del potro, seda ardiente


que
enfurecida mana de su tuétano,


ahonda
sus ondas desdobladas y hace


sólo
de piel sus ancas, su hondo pecho.


Sol
sobe la osamenta, alas flamígeras


que el
viento excita cuando, ya extendidas,


levantan al caballo hacia los cielos.


 


Levantan al caballo, y el caballo


dilata
en las tormentas el espejo


profundo de su pecho. Y  hasta el agua


de la
lluvia resbala por su incendio.


Pero
ya sobre Dios, aunque el espacio


irrita
más y más sus llamaradas,


desecha sus banderas y flameos.


 


Desecha sus banderas y desecha


sus
crines y su cola y sus ondeos,


porque
al aire de Dios más se enarbola


la
espuma desgastada de los huesos.


Y ya
sólo de espuma, nuevamente


el
esqueleto del caballo es ángel


Sin
alas. Pero ahora sobre el cielo.


 


(De “POEMAS
CON CABALLOS” Colección “LOS MIRADORES”


TIRSO.Bs.As., 1956


 (*) FRANC MARC -The Large Blue Horses

VICENTE HUIDOBRO (Chile, 1893-1948)

 

 

 

 

FABULA

 

 

El perro que había mordido su sombra

sangraba en el arroyo

 

                   El viento

                                  levantó de su cabeza

                                  algunas lágrimas de pájaro

 

 

Mientras lame su sombra

Mira a veces los astros envejecidos

                                           donde revolotean mariposas

 

 

Sabe que la estrella de los Reyes Magos

Era un perro de ciego

 

 

(Publicado en "Antología Poética", Selección y

prólogo de Oscar Hahn, Editorial Universitaria,

Sgo. de Chile, 1997)

 

(*) GIOTTO, "Adoración de los Reyes Magos"

 

 

 

 

 

 

 

ODYSSEAS  ELYTIS (Grecia, 1911-1996)

  

EL MONOGRAMA (Fragmentos)

 

 

(*)

 

 

Estaré siempre de luto – ¿me oyes? – por ti,

solo, en el Paraíso

 

I

 

Volverá hacia otro lado las arrugas

De sus manos, el Destino, como un guardián de las llaves

Por un instante consentirá el Tiempo

Cómo podría ser de otra forma, ya que las personas se aman

Expondrá el cielo nuestras entrañas

Y la inocencia golpeará al mundo

Con la rudeza de la negra muerte

 

II

 

Estoy de luto por el sol y estoy de luto por los años que vienen

Sin nosotros y canto los otros que pasaron

Si son verdad

Los cuerpos acordados y las barcas que se golpeaban dulcemente

Las guitarras que titilaban bajo las aguas

Los “créeme” y los “no”

Una vez en aire y otra en la música

Dos pequeños animales, nuestras manos

Que buscaban subir a escondidas una en la otra

La maceta con la flor en las puertas abiertas del patio

Y los fragmentos los mares que venían juntos

Sobre los muros detrás de los cercos

La anémona que se quedó en tu mano

Y temblaste tres veces el violeta tres días sobre las

Cataratas

Si esto es verdad canto

La viga de madera y la tela cuadrada

En la pared con la sirena de pelo suelto

La gata que nos miró en la oscuridad

Niño con el incienso y la roja cruz

A la hora que anochece en lo inalcanzable de las rocas

Estoy de luto por la ropa que toqué y me dio el mundo.

 

..........................................................................................

VI

He visto mucho y la tierra dentro de mi mente parece más bella

Más bella dentro de los vapores dorados

La afilada piedra, más bello

El azul de los estrechos y los techos en las olas

Más bellos los rayos donde sin pisar pasas

Invencible como la diosa de Samotracia sobre las montañas

Del mar

Así te he mirado y me basta

Y que todo el tiempo sea absuelto

En la senda que deja tu paso

Y sigue como un inexperto delfín

¡Y que mi alma juegue con el blanco y con el azul!

Victoria, victoria donde he sido vencido

Antes del amor y junto a él

Por el reloj y el γκιούλ-μπρισίμι

Vete, vete aunque yo me haya perdido

Solo y aunque sea el sol que sostienes un niño

Recién nacido

Solo, aunque sea yo la patria que está de luto

Que la palabra que envié te mantenga como una hoja de laurel

Solo, el viento fuerte y solo el redondo

Guijarro en el parpadeo del oscuro fondo

¡El pescador que captura y vuelve a tirar atrás en el tiempo al Paraíso!

 

VII

 

En el Paraíso he señalado una isla

Igual a ti y una casa en el mar

Con una cama grande y una puerta pequeña

He lanzado a las aguas profundas un eco

Donde mirarme cada mañana al despertar

Para verte a medias pasar por el agua

Y llorarte a medias en el Paraíso

Estaré siempre de luto – ¿me oyes? – por ti,

solo, en el Paraíso

 

 

 

 (Ver Fundacion mariatsakos)

 

(*) Chagall, "Eda Okada"

 

MARIO MORALES (Pehuajó ,1936-Bs.As.,1987)

 

(*)

De  “LA CANCION DE OCCIDENTE”

 

PRIMERA PARTE

 

                        1

 

Porque no podemos sino cantar.

Porque ése es nuestro destino

¿Lo diré de nuevo?

                        Porque la única visión es repetirse

Oh Belleza      Oh  Destruida

                        Así comienza este canto.

Cada palabra una semilla de fuego,

Cada silencio un acto,

Cada hombre un grito,

Cada mujer un fruto,

                        una oscuridad,

                                               un destino.

 

Aquí o allá: En ninguna parte.

                        Pero éste es el reino.

Acá comienza el poema.

                                               Acá concluye el sueño

 

¿Y para qué ojos?

                        ¿Y para qué la realidad sino para el único

                                                           Instante,

                                    para lo que aún no existe?

Y para qué el poema

                        sino para el grito,

para la desfiguración  absoluta,

para ese espasmo que une la visión a lo visto

como se une la Palabra a la tierra

                                   y el corazón a las cenizas.

Porque un poema es vida para siempre.

 

(Publicado en “La distancia infinita”, ANTOLOGIA  POETICA

(1958-1983)Fondo de Cultura Económica, Bs.As. ,2012.

 

(*) Abstr.B., Heu, Gerhard Richter