El Silencio y el Poema

JUAN L. ORTIZ (Entre Ríos, Argentina, 1896-1978)

(*)

Las flores de las márgenes del camino…

Las flores de las márgenes del camino en la noche.

Solas ante la noche como espumas ligeras,

con su dulce secreto para el aire plateado.

El aire andaba sobre ellas como un pálido velo

y recogía su sueño, apenas sueño, y vacilaba

ante el signo iluminado del gran río lejano

y la ceniza extática y perlada del “bajo”.

Las flores de las márgenes del camino en la noche.

Criaturas desconocidas y acaso efímeras de la noche

[ agreste.

La noche, sin embargo, respiraba con ellas,

y una sonrisa erró un momento sobre los labios

            [distraídos de los viajeros retardados.

Respiraba por ellas algo ensimismada la noche

            [campesina,

y el humilde destino de las flores del hálito tardío

que, espíritu argentado, tocó de repente las colinas…

Las flores de las márgenes del camino en la noche.

Entreabrieron, siquiera un instante, unos labios

            [agradecidos.

Fueron, siquiera un instante, otra flor fugitiva

de otro paisaje íntimo súbitamente azul.

Y otro anhelo, un minuto, se unió al suyo en la

            [noche,

fue uno con el suyo en un minuto de la noche.

Y no estuvieron solas, un minuto siquiera, con la

            [noche

y con el aire pálido, indeciso ante humos y señales de

            [nácares,

ni se perdieron solas en el soplo aún más pálido, más

            pálido, del ángel de la madrugada…

JUAN L. ORTIZ  de “La mano infinita”, 1951.

Publicado en “Antología JUAN. L. ORTIZ ”, Editorial Losada

Bs. As. 2010

(*) G.Klimt, "Jardín"

LA VISITA

Pablo Picasso, óleo sobre lienzo,

1902, Museo del Hermitage

San Petersburgo, Rusia



TOMAS TRANSTRÖMER (Suecia, 1931)

ELEGIA

Abro la primera puerta. 
Es una gran habitación soleada. 
Un camión pasa por la calle 
y hace vibrar la porcelana. 

Abro la puerta número dos. 
¡Amigos! Vosotros bebísteis la oscuridad 
y os hicisteis visibles. 

Puerta número tres. Una estrecha habitación de hotel. 
Vistas a un callejón. 
Un farol que reluce en el asfalto. 
El hermoso residuo de las experiencias. 

Versión de Roberto Mascaró
De "Senderos" 1973
Nórdica Libros S.A. 2010

KYRIE

 A veces, mi vida abría los ojos en la oscuridad. 
Una sensación como de multitudes ciegas e inquietas, 
que pasan por las calles camino de un milagro, 
mientras yo, invisible, permanecía inmóvil. 

Como el niño que se duerme con miedo 
escuchando los pasos pesados del corazón. 
Largo tiempo, hasta que la mañana pone sus rayos en la cerradura 
y se abren las puertas de la oscuridad.

Versión de Roberto Mascaró
De "Secretos del camino" 1958
Nórdica Libros S.A. 2010

 Publicado en www.amediavoz

JULIO LLINAS (Bs.As.1929)

(*)

ANTIGUO

Cuervo miedoso, has de saber que mi cerebro es visitado

por un gran sol violáceo, un daño heroico que calienta y des-

pedaza las glorias carniceras de los atletas del siglo.

RITMOS

  Este calor especial, esta tormenta, son nuestros lazos de

unión, nuestras terceras manos.

  Salud al torbellino caliente que refulge en el fondo de

las noches, marcando el ritmo del dolor y un orden en las

muertes.

MUERTES

Muertes que son un signo

Muertes que son un arma

Para volver al ritmo del candor

He aquí un orgullo terrible

Para dormir sobre el puñal caliente de

      la gracia

He aquí los tóxicos finales

Secreta juventud

Pérdida infame

                                           (La ciencia natural,-1959)

Publicados en "Antología de la Poesía Argentina", Selección de Raúl.

Gustavo Aguirre, Ediciiones Librerías Fausto. Bs.As.1979

(*) Improvisación..Kandinsky

"CRISTO CONSOLADO POR LOS ÁNGELES"

Oleo sobre lámina de cobre

Juan P.Morlete Ruiz

(Nueva España, 1713-1772)

MARIO MORALES (Pehuajó, 1936-Bs.As,1987)

VARIACIONES TRES

A veces,

               persiguiendo el infinito,

               el destino del trueno

               y ese olor de las praderas

                                           cuando se desnudan en falso verde

               y en azul sonámbulo de espacio y luz desesperada.

A veces,

              cuando el silencio se da vuelta

              y canta hasta despertar,

                                           hasta cubrir de alas ese presagio

              de catástrofe

              que tiembla como una penumbra en el fondo de las

                                                                                         últimas raíces.

A veces, solamente a veces,

                                                     el fondo de la vida hecho de piedra

                                                        y soledad

                                                     y cicatrices de lluvia buscando su

                                                     forma de caer o permanecer

                                                     semejantes a un pensamiento abraza-

                                                     do a su día y a su noche y a su edad

                                                     de relámpago y flor unánime.

(De "Plegarias o el eco de un silencio" (Bs.As.) Sudamericana, 1974)

Publicado en "La distancia infinita" Antología poética 1958-1983

 Fondo de Cultura Económica, Bs.As.,2012)

---           

y en todas partes -a ratos- siempre

hay una confusa alquimia

un eclipse feroz

un alrededor de atmósfera envilecida

golpeada po una señal y un temblor extremo

una sentencia en blanco

desesperadamente

exhausta

    ---

y que todo tenga un nombre nuevo

la calle, la luz

el silbido de la sombra

cuando las ventanas se abren

hay un silencio de pana

y cicatrices de luz a los tumbos

y vuelos Unánimes

                                     por-venir

antaño, antes de las palabras

                                     comenzar de nuevo

   ---

no temas, se trata sólo de palabras

   ---

sí, bien digo, magnífica altivez de todo, de buitres alimentán-

dose de carroña, de alturas, de sombra desgastada, derrochada,

inmolada al incienso cotidiano y salvajes ojeras, y cuerpos cari-

cia a caricia arrebatados a un fulgor

ah perra -un hálito adorable-

de rencor y entonces

                                          al despertar

                                                                  todo es literatura

todo existe

sí

   ---

 ( De "En la edad de la palabra", Bs.As. Último Reino, 1986, publicado en

"La distancia infinita" Antología Poética 1958-1983, Fondo de

Cultura Económica, Bs.As.,2012)

MÁXIMO SIMPSON (Bs.As.)

 (*)

MOHAMED, ISAAC

…vuestro holocausto, nuestra catástrofe…

                                                                Emile Habibi   

“¡Yo soy la víctima!”  ¡”No, yo soy

la única víctima!” “Ellos no replicaron:

"Una víctima no mata a otra”

                                                      Mahmoud Darwish

Mohamed, Isaac, yo soy quien los convoca,

soy también el perdido entre nieblas de la tierra,

soy el gaucho judío, y soy el musulmán,

el afrentado,

el que viene de orillas colmadas de paciencia,

desde antiguas y nuevas sepulturas,

desde Egipto y la Meca,

desde Jerusalén, desde Cracovia.

Vengo desde Sefard,

 vengo desde la Rábida y la Alhambra,

vengo desde Treblinka,

vengo de Moisés Ville,

vengo desde aquel niño que aún espera

en un portal de Flores Sud,

temblando,

aquí cerquita de la pampa.

Soy ninguno y soy todos,

y yo les pido ahora

que vengan a mi mesa a conversar,

y les digo que Abraham,

como un hermoso tío nos aguarda.

Vengan a conversar con él, conmigo,

con la lumbre y la muerte para aclarar las cosas.

Y hablemos en familia, sin tapujos:

ya hace mucho que un joven poeta palestino,

judío de Belén,

en la flor de su edad nos dijo a todos,

“Amaos los unos a los otros”,

y aún otro poeta de este tiempo

clamó tal vez en el desierto,

“Cúrame de la herida que te hice”. (*)

Mohamed, Isaac,

acabo de poner un mantel blanco

bordado con desdichas,

con hebras de este mundo,

y vengo desde el alma del creyente,

también desde el  insomnio del incrédulo,

desde el sótano y la flor tomados por asalto,

y les ofrezco ahora este mate cordial,

esa tisana para curar, si eso es posible,

el incurable mal

del hábitat de todos que es ajeno,                

                  y rescatar el tú de cada yo,

                  el yo de cada tú,

                  oh Mohamed, Isaac,

                  cuñados, primos míos,

                  muertes mías,

                  cadáveres amados,

                  nietos míos que sueñan con Alá,

                  que escuchan a Yaveh o al arco iris:

                  siéntense aquí, la mesa está tendida,                  

                  y por el este asoma tal vez una guitarra,

                  asoman unas manos de esplendor,

                  un doloroso canto de alegría,

                  y el mate está servido, coterráneos,

                  parientes de este breve montoncito de polvo

                  que anhela, que pregunta,

                  oh paisanos del agua,

                  vecinos de la dicha inalcanzable,                 

                  del paisaje sediento de justicia.

                                                           Máximo Simpson

(*) La Guerra, óleo de José Gutiérrez Solana , 1920

    JOSEFA ABELLÁ (Bs.As.)

 (*)

 a mi hija Julieta

color oscura noche mojé mis ojos

                                          una y otra vez, en cada

  objeto. Me demoré en sus ángulos

todo cuanto pude por el espigón. 

hundí en las manos líquidas

                                              rientes trayectos: el

  río era una esponja absorbiendo

mi gozo.

de a uno rebotaron, breves borboteantes

  pequeños ruidos de perezosas olas  en la luna

nueva.

a tirones se soltaron y despacio

golpes huecos

adentro y afuera

                           batiendo

carbones de luces muy blancas

contra los párpados dormidos del agua.

asomé por la ribera hasta la orilla

a impregnar de asombro de júbilo de solaz y

  sosiego la blandura del aire

guardé tanta ternura – pensé –

                      con intención de arrebujar tus pasos

dejé la noche quieta, en elocuente silencio, la

  puse a que madure

algunas horas

y me fui con paso alegre

                                sabiendo que al rato llegarías

                                                     allí... allí mismo.

a descubrir la mañana, a alzar lo que de bello yo

  te dejara

y hasta pude ver tu sonrisa atravesando imposible

  distancia

                                  abrazando distancia

de Cuarto menguante (2004) publicado en  "PROHIBIDO CRUZAR EL BORDE DE LOS SUEÑOS" Antología poética, editado por La luna que, (Bs.As.,2009) 

 (*) W.Turner, Sun Setting over

RUBEN VELA ( 1928, Sta. Fe, Argentina)

(*)

HOMENAJE A ALEJANDRA PIZARNIK

                             Tercer homenaje

 1

Te acordás, Alejandra, cuando

tu cuerpo solitario, y arcángeles

sorprendidos

volaban entre vidrios de colores

arrojando ramos de luz?

    2

 Tan sola, tan frágil, tan

dolorosamente abandonada

entre juegos de infancia

que repiten y repiten

una misma canción.

La que va a morir tiene

grietas en los labios y flores

desteñidas arrancadas de su piel.

La que va a morir inventa

una sonrisa que cuelga

de su rostro como diciendo

adiós. 

  3 

Hace frío y tus manos dibujan

una puerta que se abre hacia

un jardín vacío. Yo me iré,

decías, sin saber, sin querer.

Abrazada a mi nombre, yo

me iré sin saber.

  4

Ruedan los dados sobre un tapete

verde. Ruedan las palabras sobre

la página en blanco. Ruedan,

ruedan hacia un destino incierto.

He aquí la elección: escribir o morir.

Nada tan fácil, nada tan difícil.

Y el espejo se rompe y la luz

se desvanece. ¿Alejandra, Alejandra,

adónde vas?

Y desde ese silencio

otra música nace.

*(Angel, fragmento de Giotto di Bondone)

ALDO PELLEGRINI  ( Rosario, 1903-Bs.As.1973)

 (*)

UNA MANERA DE VIVIR

Mendigas felices, huérfanas de suave
fascinación
derrotadas por el secreto de la sed y las hormigas
a solas con el sol
la ternura de los galopes a flor de tierra tan lejos de
la atadura del polvo celeste
extranjera derrotada por el fulgor de los relámpagos

Entonces nadie acallaba la melodía de tus labios
que deslizaban su fiebre giratoria de plumaje de
espumas
cerca o lejos el espacio siempre oculta su escama
de frío
su desolada comarca donde los labradores hacen
germinar la nieve de la tierra

Dura comarca en que las mujeres esperan como
leyendas en los umbrales
condenadas a cumplir el rito del fuego o de la
extorsión
inmóviles con sus ornamentos funerarios donde se
abre la puerta del amor
en una ciudad anclada en la tristeza

Faisán de la alabanza, tu corazón extraviado me guía
en tus ojos asoma el prodigio de los relámpagos
la cólera que cierra las puertas y rompe los hechizos
en un camino de fábulas interminables, con la
negra cabellera presidiendo el incendio de los
gestos, el calculado delirio de las estaciones
tan distante de los bosques enardecidos por el
verano y su follaje moviéndose con lentitud
de verdugo
en la pesada atmósfera de los sacrilegios

Unidas en el asombro
las hijas del verdugo exhiben sus pies de plata y
los espectadores aplauden
los perros husmean las mejillas en busca de los
caminos mentales
la naturaleza imita a la pesadumbre
naturaleza oscura
iluminada a ratos por los relámpagos de tu orgullo
arrastrando briznas de escalofrío
con tu violento eco en el aire, extranjera.

   ( De “Construcción de la Destrucción” (1957), publicado en LaValija de Fuego, Aldo Pellegrini  (Poesía completa) Editorial Argonauta, Bs.As., 2001)

  (*) Marta Hirsch, óleo  de Oskar Kokoschka, 1909