El Silencio y el Poema

Guillermo PILÍA (La Plata, Bs.As.)

DEL TAMAÑO DE UN GRANO DE MOSTAZA

Dios ahora es apenas esta imagen
que en las noches estrujo hasta dormirme;
pero allá en el verano de mi vida,
en el tiempo inaugural de las cosas,
era Dios una mano que escribía
por mi mano, dedos que sostenían
la endeblez irremediable del mundo.
¿Cuándo se hizo pequeño?
¿Por qué siendo un árbol donde los pájaros
encontraban albergue
se volvió sin que yo lo percibiera
del tamaño de un grano de mostaza?
¿Por qué ahora es apenas esta bruma,
esta niebla en la que canta un mendigo?


(Publicado en "Cuadernos de Casa Bermeja",La Plata,2014,
Colección de Poesía bilingüe, dirigida por Guillermo PILÍA)

CINTIO VITIER (Cuba, 1921-2009)

 

 

La mariposa amarilla

 

Sobre todos los muertos vuela

la mariposa amarilla.

 

La he visto en mi jardín,

y no era la luz sino el llanto

lo que nublaba mis ojos.

 

La he visto en el rosal,

y las ciudades en ruinas

humeaban bajo el sol.

 

Quise, entonces, besar tu rostro, y vi

la mariposa amarilla.

 

                          12 de agosto de 1962

 

Arte poética

 

Esa energía infinitesimal

que desaparece en la explosión

 

La inacabable explosión de las galaxias más lejanas

 

Ese modo que tiene de subir

el rubor a tus ojos

 

Lo que no es sueño ni vigilia

palabra ni silencio

 

La mañana en que podré salir

ilusionado de la muerte

 

La luz

 

El Agua Regia

 

  (De "Palabras a la Aridez", Ediciones Ultimo Reino, Bs.A.,1989)

Cecilia González Gerardi (Bs.As.)

 

DESDE JULIO

Tengo frío.

 

Ese frío que recorre los huesos

y que ya he sentido.

 

El pasado asalta la razón de mi alma.

No poder decir.        No tener palabras.

 

No saber cómo

alejar tanto frío.

 

Y escribo,

como si pudiera con lo escrito

alejar tanto miedo,

tantos fantasmas que viven en tantos,

y que en tantos se han vuelto discurso vomitivo.

 

Escribo,

como si pudiera atrincherarme

en la posibilidad de una idea

que agoniza.

 

Escribo,

como si pudiera exorcizar la pesadilla

de la que nunca despierto.

 

Simplemente,

escribo,

en el afán de vencer la angustia,

colgada en mi silencio.

 

El recuerdo ataca la razón de mi alma.

No poder decir.    No tener palabras.

 

No saber

cómo 

alejar tanto frío.

 

FINAL

 

Con los broches del alma queriendo sostener

eso que se desgarra por irse.

 

Lleva consigo este pedacito de amanecer en mi mirada

y esa caricia en el aire que dibujo.

 

Llévate esa visión al irte

y ese pensamiento engranado a mis huesos.

 

Lleva

    esa palabra impronunciable

en el eco del silencio que me dejas.

 

Llévate, en fin, lo que desangro por darte.

 

Llévatelo, pues, es inservible conmigo.

 

Llévatelo tú, que para ti ha nacido

 

y contigo      deberá morir.

 

   (De "Espacio, Postales de mí" Ediciones El Mono Armado

Bs.As., 2014)

ALEJANDRA  PIZARNIK (Bs.As.,1936-1972)

 

ANILLOS DE CENIZA

                         A Cristina Ocampo

Son mis voces cantando

para que no canten ellos,

los amordazados grismente en el alba,

los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

 

Hay, en la espera,

un rumor a lila rompiéndose.

Y hay, cuando viene el día,

una partición del sol en pequeños soles negros.

Y cuando es de noche, siempre,

una tribu de palabras mutiladas

busca asilo en mi garganta,

para que no canten ello,

los funestos, los dueños del silencio.

 

     (De "Los trabajos y las noches",1965)

 

LA MÁSCARA Y EL POEMA

 

 El espléndido palacio de papel de los peregrinajes infantiles.

 

A la puesta del sol pondrán a la volatinera en una jaula, la llevarán

a un templo ruinoso y la dejarán allí sola.

 

A PLENA PÉRDIDA

 

Los sortilegios emanan del nuevo centro de un poema a nadie dirigido.

Hablo con la voz que está detrás de la voz y emito los mágicos sonidos de la

endechadora. Una mirada azul auroleaba mi poema. Vida, mi vida, ¿qué has

hecho de mi vida?

   (Ambos poemas de "El infierno musical", 1971)

 

  (Poemas extraídos de "ALEJANDRA PIZARNIK, POESIA COMPLETA"

Editorial Lumen,S.A., Edición a cargo de Ana Becciú, Barcelona y publicado

en Bs.As., 2011,por Editorial Sudamericana S.A.bajo el sello Lumen.

 

                                                

DIEGO L. GARCIA (Bs.As.)

 

(*)

HIEDRA

 

No hay ritual.

El vino se derrama

en la materia.

¿Qué es lo queda

del lenguaje?

La hiedra

es ruido hoy

corona

de quien se bebe

a sí mismo.

 

LECTURA DE JUNG

 

Miro imágenes

en el Libro rojo de Jung

un barco tatuado

un breve hombre en la popa

cuya proyección monstruosa

es el oleaje, dios

una carga

un sueño completo

 

¿un sueño completo?

VIAJE AL PAIS DE LOS ARTICOLAS (**)

 

Lo cotidiano deja de ser.

Las normas reinan.

Los límites se hacen evidentes.

Nada es resto

y los márgenes

han sido colonizados:

no hay desierto posible

hacia escapar

con una palabra bajo el brazo.

   (Publicados en "HIEDRA", La Luna Que, Bs.As., 2014)

(*) Three fools of Carnival - Pieter Brueghel el Viejo (grabado, 1642)

  (**) Novela utópica de André Maurois (1928), en la cual

la literatura es el único lenguaje permitido.

NELIDA ARP (Buenos Aires)

(**)

OSCURIDAD

 

Me tapo los ojos para no ver, para no mover el mundo,

para que no huyan los sueños;

para que no al secreto de los prismas,

para que no a los rituales de la espera,

para que no a la implacable espada de silencio,

para que no al lento, exacto goteo de las horas,

para no despertar.

 

ISKENDER (*)

 

Pequeño pájaro de oro,

pequeño pájaro con ojos de zafiros,

pequeño pájaro salpicado de esmeraldas,

pequeño pájaro palpitando tibiamente.

Pequeño pájaro nocturno, detenido en minaretes azules,

suspendido del hilo de plata de la Luna,

cuando el alba alza al cosmos el canto del muecín en la

mágica Estambul.

 

(*) Héroe de cuentos turcos; un pájaro verde hace renacer su confianza en toda situación diciéndole: "sabés que no serás abandonado", salvándolo de los peligros por enormes que fueran.

(**) El misterio de la noche. Alphonse Osbert

   (Publicados en "EL HIELO Y LA LUNA",Nélida ARP,

   Editorial La Luna Que, Bs.As.,2013)

Héctor BERENGUER (Rosario)


CLAROSCURO

La primera palabra del día
viene del sueño

Antiguo pez de azules venas
de agua profunda

Aun la luna vierte su influencia
y las cosas son visiblemente duales

Tanto se anhela el alba
pero esa inquietante luz
no es menos luz que sombra

La vida se parte en dos en esta hora

Me diluyo en la incerteza que amo
como un monje en la casa del dios vivo

Soy parte del torrente que me arrastra
por un caleidoscopio ritual

Lo oscuro es tenue y dorado

Aún hay pájaros que no se atreven al vuelo
ocultos en su pequeño canto

Entiendo el sentido de la compasión



III
Mi primo viene en la corriente del agua.
Quiere ver la luna helada en la noche sin tiempo.
Dos niños nadan en lo profundo.
Una nada los crea otra los levanta.
Todo ocurre a un costado del chinchorro.
Que es su tierra firme.
La otra orilla...
Exhala penetrantes aromas de aliso
ese que llamábamos perfume del agua.
Orilla tan lejana...
Uno no sabe nunca si cruza y llega.
No hay retorno
camino a los arenales del Puntazo.
Las aguas llaman.
Atraen desde su imantado abismo.
¿De qué lado está lo profundo?
No pudimos soportar...
La crueldad hiere más que la belleza.
Siempre se espera el fin
de los que nacen con doble luz
en la mirada.
Ese doble ser
que ve caminar juntos
el amor y la muerte.
Ahora estás en paz al lado de tu amante. 

                                                    (A Raúl, primo del alma)

BEATRIZ MINICHILLO (Bs.As.)

 

 

Flores de invierno


 
no son virtuosas


las flores de invierno.


Se esconden en los jardines


como malas mujeres,


acechando.


Se asocian


como una secta.


No perfuman como las otras,


sus hermanas de octubre.


Odian a la rosa


con su perfume importado.


Son humildes y breves,


amarillas y violetas


sin nada que destacar


pero están allí,


desafiantes


ante lo exiguo del sol


y su temple,


brilla


como un diamante


en la tierra.


No invaden,


permanecen,


guerreras siempre dispuestas.


Saben que son


sólo para algunos,


los que conocen


el nombre de los pájaros,


los que viven


cada día


como algo inaudito,


los que pueden llorar,


los que con solo mirarlas


las acarician


y las saludan


con su gesto mudo.


Escasas y selectas


son para los elegidos.


 


               (De "PAUSA QUEMANTE", La
Luna Que, Bs.As., 2014)


(*) Fragmento de "Campo de lirios amarillos" Monet

LEOPOLDO CASTILLA  (Salta, Argentina)

 

*

UNA PALABRA

 

La palabra está en el aire

él alza la mano para alcanzarla,

la ondula,

la llama por su nombre y no es ella,

ya se le vuela y, de pronto,

el alma de la ventana o el espejo que piensa

atolondran la luz

y la palabra cambia de idea

y ahora, sí, la trae mudita entre los dedos

como una mariposa.

Se iba a llamar sauzal pero él la despena

y se llama lluvia

y cae sin parar sobre el papel

inundando la casa

y se va, incontenible,

la palabra se va

                            a perfumar la tierra.

 

 

VISITA A LOS MUERTOS

 

"Vamos al cementerio, hijo". Y compra

unas flores blancas, asinitas,

(a ellos los distrae la delicadeza.)

 

Los conoce a todos. Los saluda

como si él también se hubiera muerto.

No sabe que están lejos de ahí, ajándose

como una orquídea en su propia calavera;

no ve cómo se pliega el cementerio

cada pared por cuatro,

no ve el aire encerrado haciendo señas,

ni el número de los nichos

con su uno invisible

al que nunca llegan las escaleras.

 

"Cuando yo muera, planten una araucaria",

eso pide, para escuchar el viento.

 

Ya no me asusto.

Aquí la sombra es blanca. Todo parece

una luna para ciegos.

 

Hablo con mi abuelo que hace mucho está allí.

Cuento los ángeles.

 

Voy secando las flores en mi cabeza.

 

    (De "El amanecido", Ediciones El Mono Armado,Bs.As. 2005)

(* "PAISAJE" acuarela de Martín Malharro, 1907)

EMILY DICKINSON( Massachusetts, EEUU,1830-1886)

 

 

La luna está lejos del mar.

Y aún así, con manos de ámbar,

Ella es quien lo conduce, dócil como un muchacho.

A través de elegidas arenas.

 

Él nunca pierde su caudal;

Obedeciendo al ojo de la luna

Viene hacia la ciudad desde muy lejos

Y tan lejos se vuelve.

 

Oh, Signor, tuya es la mano de ámbar

Y mío el mar distante.

Obediente a la orden más pequeña.

Pon sobre mí Tus ojos.

 

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Morí por la belleza, pero apenas

Estaba acostumbrada a mi sepulcro

Cuando uno que había muerto por la verdad

Fue echado en una cámara contigua.

 

Preguntó con dulzura las causas de mi muerte.

"Por la belleza" -respondí.

"Y yo por la verdad. Las dos cosas son una.

Estamos hermanados", me dijo.

 

Y así como parientes que una noche se encuentran

Conversamos a través de los cuartos,

Hasta que el musgo invadió nuestras bocas

Y cubrió nuestros nombres.

 

      Versión de Juan García Gayo

 

  Poemas publicados en Fénix, Ediciones del Copista,

   Córdoba, Argentina, 1999