El Silencio y el Poema

Julio Luis GÓMEZ, Sta.Fe , Argentina

Desde las quintas

a Fernando  y María Paula 

Secreta fuente mana,

crepuscular, su luz en la arboleda.

Alta, la luna dice

el callado misterio de la noche.

Aún aguardan los cuerpos

el firme sol que canta

en nuestra carne nueva.

¡ Qué diéramos, entonces, por quedarnos

en el instante suspendidos !

cuando regresan, bruscas, tras la curva

las afiladas torres de la ciudad olvidada,

al impecable cielo dividido. 

(Imagen:Nocturno, Malharro)

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Gringo nomás

a Omar Dodorico en la eternidad del campo

Un  abuelo venido tras los mares.

Un padre arrebatado así de súbito.

Una madre de pena y sacrificio.

Un alcanzar la escuela de a caballo

mientras cruje la escarcha en su pisada.

Los hombres levantándose

casi al rayar del día

para buscar el oro blanco

en las arreadas vacas.

Una mano arrancándole a la tierra

los esforzados frutos.

Las mujeres cruzando la mañana

con la esperada cesta a su cintura.

La cena con el sol caído de alto.

La noche en el amor soñando vida.

Una escopeta alerta.

La trilladora despertándose …,

volvían en la tarde a tu memoria

para fundarte en el orgullo

de ser gringo nomás entre esa gente

que absorta oía tu relato

como ahora

lo escucha  este poema.

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En las vísperas

(Cabral habla a San Martín)

Esta sangre de América insumisa

por donde un indio anima y es fecundo

el negro vientre de mi madre amada,

alienta el corazón con que lo sigo.

Esclavo soy. Y no me pertenece

siquiera el apellido que me nombra

pero alumbra en su espada bien nacida

mi tierra en libertad, soñada espera.

Y si mañana caigo en la batalla

no afloje, Capitán, este coraje

de redimir mi pueblo de su oprobio.

Que cuando se levante victorioso

vivándolo a su paso, agradecido,

allí estaré, para decir presente.   

Miguel Angel Federik (Entre Ríos, Argentina, poeta y ensayista)

Niña del desierto

                                                 ‘-Si no hay para ti un lugar en el mundo,

                                                    yo, te llevaré en mis ojos.’-

Cuanta materia de realidad futura -me dije- habrá en los ojos de esta niña

que no pude ver bien, parada en la arena del desierto

o parada en el fondo naranja de la pantalla de CNN en español

al borde de la carretera que sube desde Az Zubayr a Basora,

o que baja a los infiernos de Bagdad, que ahora es un infierno,

y hago aquí unos puntos suspensivos porque una vez hubo jardines en Bagdad

y esta niña parada entre mujeres vestidas de negro tiene la edad de aquellos jardines

y ve pasar tropas camino de Bagdad como si viera por primera vez otro mundo,

ya que es el otro mundo el que ahora está pasando frente a ella

parada en el resplandor dorado de las arenas de este día de la primavera boreal,

mientras voy al mapa del diario de hoy: 23 de Marzo de 2003 para fijar exactamente,

con precisión poética y felina el sitio exacto en que la ampara la sombra de mi dedo

que ya sabe que una vez en Bagdad hubo jardines verdes y dorados

y leones de mosaico, celestes y dorados, protectores de templos o de tumbas

y es imposible vivir en un desierto ignorando que los leones verdaderos

son celestes y dorados y esta niña en el camino de Az Zubayr a Basora,

guarda en su pupila el ojo de la aguja y ve pasar camellos solamente

como quien hiciera de su mirada la otra puerta de la historia.

Los leones son celestes y dorados porque cuando eran celestes y dorados

en el mundo real había leones de azafrán y de canela

y una niña real no puede vivir en un mundo de leones reales

ni con la imagen de ejércitos pasando eternamente por su mirada,

porque los leones reales nunca fueron de azafrán o de canela

sino celestes y dorados y una niña tiene la mirada de una niña

y una niña parada en el desierto es una niña parada en el desierto

cuya mirada quiero que se conserve en este poema

puesto que si esa mirada hubiese desaparecido antes de este poema    

nunca hubiese habido leones celestes y dorados

y tampoco nunca hubiese visto yo,

 a esta niña de oro parada en el desierto.

Cuanta materia de realidad  -futura como toda realidad-

está mirando esta niña -me dije- porque de esos ojos cegados

por la luminosidad enemiga que cargan estos carros de guerra,

saldrán canciones, novelas o biografías que harán del mundo este mundo  

y que me gustaría leer otro domingo de mañana y en la paz de mi provincia

-y que sin embargo ignoraré para siempre por una cuestión de edad-

pero sabiendo contra todo pronóstico o gnoseología

que los leones son celestes y dorados porque son celestes y dorados

y no hay poder real que pueda derrotar la ultra realidad que pasa

de tal modo en los ojos de esta niña parada en el desierto,

entre mujeres de negro de la cabeza a los pies paradas en el desierto,

porque la poesía ha sido siempre una niña parada en el desierto

y una niña parada en el desierto es suficiente testigo de su mirada.

 ( Imagen: fotograma de Mad Max, Fury road, de George Miller, 2015)

María Julia Druille (Capital Federal, Argentina)

A los poetas

Pescamos los peces del futuro

se oyen los vientos que aún no llegan

y con la caña en el camino

esperamos la pleamar

mañana es la almohada con la huella tibia

hecha palabra recién despierta

alertas a vía crucis y nirvanas

traducimos esa tristeza de asfalto sordo

a los cálidos dialectos del mundo

en vela nos deja la luna llena

y ya la luz del  día

deslumbra las pupilas

y como peces del futuro

irrumpe la Tía Escamas

en horizonte ambiguos.

   (De Hinojos salvajes, María Julia Druille, Editorial Tersites, Bs.As., 2019)

Milly VÁZQUEZ ( Buenos Aires)

EL TIEMPO

La piedra se va puliendo.

La piel, desgastando.

La voz se suaviza y se pierde en ecos que se diluyen.

El espejo de la memoria se cubre de ramas secas,

de flores sin vida.

La espera roja se vuelve blanca

y pronuncia muchos nombres,

sin saber que detrás de cada nombre

hay un recuerdo.

Un paisaje desdibujado

que se resiste a perderse

entre los escombros,

en medio del lamento de un niño

que ya no sabe quién es

ni dónde habita.

         ( De "Ese oleaje hirviente"  de María Evangelina Vázquez, Alción Editora, Bs.As, 2018)

NÉLIDA  ARP ( Buenos Aires)

MÁSCARAS  EN LA NOCHE

En el pozo del horizonte cae el sol.

Se escurre el tiempo, se descubren castillos destrozados en 

los abismos.

Es la hora de los pequeños pájaros sin canto.

Frente al espejo las lágrimas se anticipan al cansado rito,

detrás, párpados teñidos y misterios de carmín.

Es falsa la luna en el diamante falso.

Es pronta la luna en la seda y el mohín cansado.

Rota, cae la noche en pedazos de cristal negro.

Caen rosas negras con los tallos encendidos.

Antes que se iluminen los espejos y vuelen los pájaros nocturnos

se guardan las máscaras con la complicidad de las sombras.

No quieren hablar de su corazón. A lo lejos, el río, con su

inquietante voz de siglos, con su canto de oro.

El sol cae sobre Abel, el mismo sol sobre Caín.

 (Pubicado en "Ceremonias de la luz"  Selección de Poemas del CEP Aletheia, Editorial La Luna Que, Buenos aires, 2017)

* La imagen pertenece a la acuarela de  J. Turner "Crepúsculo con nubes oscuras" The Tate Galery, Londres.

ZULEMA DE ARTOLA  (Buenos Aires)

EL BAILE

Una mujer baila en medio de la noche

                              baila luces

                               baila sombras

gira y gira alrededor del sueño.

Con sus pies destruye el silencio

mientras la música eleva

                                            un resto de fuego.

Una mujer baila en medio de la noche

                               baila cenizas

                                baila olvidos

y se pregunta por qué y para qué.

Sabe que mañana algo florecerá  y morirá

                                  pero no sabe el tiempo.

Una mujer baila en medio de la noche,

Baila amores, desasosiego.

Todo es un ensayo ( piensa)

para un teatro inevitable.

       (Del libro “Como si fuera el alba”, Ed. La luna Que)

GRACIELA MATURO (Bs.As.)

Con ojos nuevos.

                                              a Héctor Miguel Angeli

                                   En la tiniebla de la inconcebible muerte,los ojos no se dan a ver. Es el sol del                                    día siguiente   el que hace abrirse a los ojos, unos ojos que pueden mirarlo de                                frente, cara a cara como alojo de una visión sin aurora.

                                            María Zambrano (Claros del Bosque, 1977)

Y una luz enceguecida

en el agitado final de la avenida

renovará tus ojos.

Héctor Miguel Angeli (Casi póstumo, 2017)

La semana fue pródiga en desdichas.

Duele pensar en el  cuerpo deshabitado

que  empieza a deshacerse lentamente

en la tierra voraz.

O imaginar tu voz que aún resuena, 

 ya para nadie, oculta.

Bien sé que estas noticias deben ser silenciadas

pero nos llegan, recurrentes, mojadas de lágrimas,

y  no  es nuevo decir que en el café

hay una silla ausente

entre risas y libros y tintinear de tazas.

Y  que tampoco  estás  en esa plaza  donde  conversamos una vez

mientras la lluvia fina murmuraba de a ratos

y  las hojas traían su piadoso consuelo.

Duramente imagino tus ojos clausurados.

Emprendiste una gira por esa región desconocida

que ahueca el corazón y debilita las palabras.

Qué palabras hallar para una escucha inédita

ahora  que dejaste  tu morada de hiedras.

 Qué gestos o qué danzas ves ahora

con bellos ojos nuevos

ya para siempre abiertos.                                      

Débiles somos para comprenderlo,

sin alcanzar tu levedad celeste

o tu nueva sonrisa entre los ángeles.

                                                 Graciela Maturo.

 (En la mañana del lunes 23 de abril, 2018.)

HECTOR VIEL TEMPERLEY (Bs.As. 1933-1987)

DE VIENTO

De Dios desde las crines a la cola,

viento con espinazo los caballos.

Y su espinazo rayo que me cruza

el espinazo en cruz y se dispara

a su origen. Caballos y jinete

que convergen para entregar su médula

de pampa, más allá del horizonte.

Su espinazo es costilla despedida

por el pecho de Dios, rayo tendido

desde los crines a las colas, hueso

con tuétano de campo.

                                 Porque el potro

es agua que pialada se desploma

sobre sus vasos, y agua es el jinete,

Dios nos hundió en los lomos su costilla.

Costilla más allá del horizonte,

y espinazo en la pampa, que osifica

la horizontal del agua y me rayea

la espalda hacia delante. Con quitarle

el freno de su punta y el relámpago

vertebral de la plata, vuelve el hueso

a ser rayo imanado por su origen.

El rayo despedido, separado

de la argolla de músculos y plata

que lo redujo a viento entre rodillas,

todavía es caballo hasta su médula

cruzada con la mía. Y es la médula

de pampa desbocada al horizonte,

en la cruz del caballo y su jinete.

El horizonte piala los caballos

para que el agua ruede, el rayo siga.

Con vertebral envión el espinazo

se dispara del lomo y, todavía,

es rosillo, azulejo, doradillo

caballo medular que Dios imana

y no se entrega al invisible lazo.

Para entregarse a Dios, cruza el caballo

su horizonte, y estira a través mío

la punta hacia su origen. Por su punta

precipita la médula de pampa,

más allá de la pampa.

                           Y siempre en pampa,

porque lo imana Dios galopa el rayo,

y rueda sólo en Dios con su jinete.

(De “POEMAS con CABALLOS” Colección “LOS MIRADORES”

TIRSO, Bs.As.1956)

RICARDO RUBIO (Bs.As.)

PARA FINGIR UN DESTINO

En medio del aire que huye del reloj,

agito las manos para abrigar el desatino.

No veo más que piedras

  donde hay excesos de luz para la risa.

Vago secretamente 

​​​​​​  a pura sombra de golpes en la nada,

de coces tremendas,

de finitud.

Acaso una vigilia dedicada a la destreza

  prodigue aires de restauración 

o versos prisioneros

  de las razones que encierra.

Puro invisible

  en la materia que inhalo.

  ( de "Entre líneas de agua", La Luna que, Bs.As. 2007)

Héctor Delfor MANDRIONI (Bs.As.1920-Ciudad de Bs.As.2010, Sacerdote y Prof. de Filosofía por la U. de La Plata, profundizando sus estudios en las Universidades de Munich, Tubingen , Heilberg, entre otras)

RILKE y la búqueda del fundamento

"La poesía de Rilke - en especial Las Elegías de Duino y Los Sonetos a Orfeo- cultiva aquel modo de decir, en virtud del cual, lo que habla allende todo límite, puede llegar intacto hasta nosotros a fin de que nos eduque en una nueva modalidad del existir"

"En la palabra poética reside el origen de ese espacio cósmico interior que se despliega a partir del corazón, definiéndose frente a las otras dos dimensiones.

El lenguaje es uno de los bienes más grandes del hombre y por eso,como decía Holdering, "el más peligroso de los bienes. Por el lenguaje podemos perdernos en la inesencialidad de la "habladuría" como así también  retornar a los orígenes de las cosas y aprender poco a poco a reinventar el mundo y su corazón secreto. La palabra del poeta es capaz de colocarnos otra vez en el mundo originario, otorgándonos la experiencia de descrubrirlo y descubrirnos, como si fuera la primera vez que lo viéramos y nos viéramos."

     Héctor Mandrioni, 1970

 (de Rilke y la búsqueda del fundamento, Editorial Guadalupe, Bs.As, 1971)