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626 posts con poesia

Adolfo PÉREZ ZELASCHI - Ciego en Newpolis -

Publicado en

Adolfo L. PÉREZ ZELASCHI ( Bolívar,Pcia.Bs.As.,1920-Bs.As.,2005)

 

la ciudad

(*)

CIEGO EN NEWPOLIS

 Estoy aquí, en Newpolis.

Hace tres mil días que golpeo vanamente las piedras

para que me lleven a la vereda de enfrente.

Alguien, uno solo, yo no necesito más que uno solo,

un solo hombre o una sola mujer,

uno solo, pero uno que me acompañe hasta  la vereda de enfrente.

Entre tanto escucho crecer desde el fondo de la sombra

motores, ruedas, campanillas, timbres;

suben y bajan como parábolas,

infinitamente zumban

porque ésta es la Avenida Máxima

y cada segundo pasan veintidós automóviles ante mí.

Yo necesito que de uno solo de ellos baje

también un solo hombre y me ayude a cruzar la calle.

Por la vereda oigo millares de pasos:

un rumor presuroso y constante.

Cada paso transporta

todo eso que envuelve con cuidado a los hombres:

los sobretodos, los sombreros, los paraguas, las gafas,

los calcetines, los guantes, las chaquetas, los zapatos,

pero nadie sale de ellos y me dice: “Vamos”.

Huelo la nafta, el asfalto,

el húmedo olor del viento;

siento en la piel cómo descienden la noche y el hielo sobre mí.

Golpeo hace tres mil días

vanamente el bastón contra las piedras

para que alguien me lleve a la vereda de enfrente

donde viven mis hijos.

 

  (De ”Canto fragmentario de Newpolis”, 1974, publicado en

“La generación poética del 40, Tomo II, ECA, Bs.As.,1981)

(*) "La ciudad", óleo de Robert Delaunay (1911)

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María Emilia LAHITTE- Poemas -

Publicado en

ANA EMILIA LAHITTE (La Plata, 1921-2013)

"El hombre
es la distancia
entre Dios y el silencio"
A.E.L

De LOS ABISMOS

31

Las palabras
se han ido transformando
en fieles, extendidos territorios
salvajes.

No nombro ya el adiós, ni la esperanza.
No nombro el amor.Ni la nostalgia.
Tampoco la amistad.
Tampoco el alba.
Han sido en mí.
Yo soy su idioma, ahora.
Yo soy su libertad
y su palabra.

De LOS LÍMITES

15

¿ Y el corazón del hombre?
¿ Y el cerebro del hombre?
¿ Sus luchas por amarse,
por amar?

¿Cómo creer que existe
otra cruz
que no sea los dos brazos
-humanos-
abiertos a la vida?


16

Señor,
¿ qué ocurriría si tu pulso
fuese el pulso de un hombre?

¿Podría todo un dios
sobrellevar el mundo sin ser
crucificado?

¿O es la cruz
-nuestra cruz-
la señal de lo eterno?

Tal vez la finitud es lo sagrado .

Publicado en"Los abismos" "Los dioses oscuros"
Hojas y Cuadernos de Sudestada

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Jorge Eduardo FERNÁNDEZ - 3 Terceto -

Publicado en

JORGE EDUARDO FERNANDEZ (Bs.As.)

 

3.   

                               I do not know much about gods;...

                                                   T.S.ELIOT

 

Este río no es un dios,

el poder de su venganza

es plano

como la piel extendida

de un león,

y lento

como la espesura de su oleaje.

 

En sus costas

el disciplente tiempo

de la corrosión

acumula deshechos,

latas afiladas por el óxido,

botellas de plástico

retorcidas,

sin otro mensaje

que el del retorno

de todo aquello

que se arroja.

 

Cuando sopla el sudeste

el horizonte,

de por sí cercano,

desaparece entre las nubes

y la gelatinosa llovizna

envuelve la ciudad

como una húmeda

bolsa de nylon.

 

Igual que un mar

sin mareas

el río acecha

con la amenaza

de justificar

ese tiempo

que vuelve y vuelve

y nunca llega.

 

  (de "INTROMISIONES", publicado por Alción Editora, Córdoba, 2011

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NÉLIDA ARP - MÁSCARAS EN LA NOCHE - VIAJE -

Publicado en

NÉLIDA ARP (Bs.As.)

 

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(*)

MÁSCARAS EN LA NOCHE

 

En el pozo del horizonte cae el sol.

Se escurre el tiempo y desde el camino de piedra

y plata se descubren castillos destrozados en los

abismos.

Es el tiempo de los pequeños pájaros sin canto.

Frente al espejo las lágrimas se anticipan al can-

sado rito, detrás, párpados teñidos y misterios

de carmín.

 

Es falsa la luna en el diamante falso.

Es pronta la luna en la seda pronta y el mohín

cansado hasta el hastío.

 

Rota, cae la noche en pedazos de cristal negro.

Caen rosas negras con los tallos encendidos.

Antes que se iluminen los espejos y que vuelen

los pájaros nocturnos se guardan las máscaras

con la complicidad de las sombras.

No quieren hablar de su corazón.

A lo lejos el rio, con su inquietante voz de siglos,

con su canto de oro.

 

El sol cae sobre Abel.

El mismo sol sobre Caín.

 

 

VIAJE

 

Elegiría el corazón de un águila para cruzar el

aire azul.

Para sorprender las piedras nevadas, los rojos

arenales, el horizonte blanco del mar.

A la deriva, navega la sombra verde de una balsa.

¿Cómo ignorar los pájaros remotos?

 

De “HABITACIONES DISPONIBLES”  Botella al Mar, Bs.As. 2012

(*) "El misterio de la noche" OSBERT, óleo, 1897

 

 

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JUAN L. ORTIZ - En el Yan-Tsé -

Publicado en

JUAN L. ORTIZ ( Entre Ríos, 1896-1978)

 

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EN EL YAN-TSÉ

 

Oh, las figuras del cariño, dónde,

                           dónde ellas?

Llueve en mi corazón y llueve sobre el Yan-Tsé...

 

Pero por qué no estáis aquí,

vidas, oh dulces vidas, a las que yo no sabía en otro

                  [espacio, también,

que el de mi corazón...?

 

Llueve en mi corazón y llueve sobre el Yan-Tsé...

 

Por qué no estáis aquí

enjugando conmigo o tratando de enjugar

el gris de Octubre?

 

O no seríamos, ya, junto con el río de la

                                                   [ media-tarde,

más que unos hilos, unos hilos

para una suerte de trama que la melancolía misma

                                                                      [está perdiendo,

                                                perdiendo?

 

Llueve en mi corazón y llueve sobre el Yan-Tsé...

 

De lágrimas Octubre, aquí, y acaso,

                            allí...

 

Pero allí será de alas, alas hasta en los pies, y aún en medio, no?

 

                                       de unas cortinas de nupcias,

                              y con mandolinas todavía por ahí... por las heridas

                                        [de los pajarillos, no?

que corridas las cortinas, han de abrirle

                                                     [ repentinamente, no

                                      las fugas de los confines...

 

 

Volará y bailará, no? de jacarandaes...

Mas estáis aquí?

Os miro a mi lado, los ojos en los míos...

De quiénes o de quién las estrellitas que mojan

                                                  [el minuto?

Unas pestañas, entonces, de nadie?

                          Y me doblo como un sauce...

 

Y sigue lloviendo en mi corazón y sigue lloviendo,

               [lloviendo, lloviendo...

                                        lloviendo sobre el Yan-Tsé...

 

 

 ( De "El junco y la corriente", publicado en "En el aura del sauce", 1970,

publicado en ANTOLOGIA, JUAN.L.ORTIZ, Ed. LOSADA, Bs.As., 2010

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JORGE PAITA - Duros son y desiertos los días de este invierno

Publicado en

JORGE PAITA ( Bs.As. 1931-2012)

 

Paul Klee 2

 (*)

 

DUROS SON Y DESIERTOS

LOS DIAS  DE ESTE INVIERNO

 

Fatiga y no aniquila lo posible

que entre semblantes neutros, ahora,

bajo extenuados, diversos soles, pisemos

este suelo de nadie sin fin. En la noche,

en mi oscura sustancia las incesantes

faenas de la muerte vencen. Inútil

es sacudir y urgir la quietud

del silencio vasto: no vuelve

el herido río nocturno de tu voz;

no me vuelve a arrasar, y sólo

la raíz más remota y dulce me nutre,

como si una segunda presencia tuya,

como un tenaz, pálido ángel,

sin cesar a mi espalda se alzara. Duros

son y desiertos los días de este invierno.

Y es posible sólo por magia hostil

que esta interminable extensión, este instante

duramente desolado habitemos,

para siempre quizás ocultando

nuestras caras más ciertas, ahora

cuando implacablemene junio otra vez

sus grises, sus despiadados vientos afila

 

 Publicado en Revista SUR, Primera antología Poética,

Bs.As., 1973

 (*) Paul Klee, "Ancient Sound, Abstract on Black", óleo.

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HORACIO ARMANI -Luna -Identidad - Mendigo -

Publicado en

HORACIO ARMANI ( La Pampa, 1925- Bs.As.,2013)

LUNA

TODAS LAS NOCHES
la luna
dibuja en el espacio
la memoria,
el recuerdo
de algún Juicio Final.

IDENTIDAD

YO ME HE SENTIDO TANTAS VECES ÁRBOL,
tantas veces paisaje, piedra, pájaro,
que ya en la tierra queda un poco de lo mío,
de esa suave tristeza
que se gana mirando largamente
la luz,
un rostro amado,
una flor seca.


MENDIGO

Señor,
esa lástima en el umbral
¿es la verdad?

De "Poesía Inminente" ,Losada, S.A.
Buenos Aires, 1968

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JULIO LUIS GÓMEZ - Vidas de poeta , Fuga y otros poemas

Publicado en

JULIO LUIS GÓMEZ (Sta. Fe, Argentina,1949)


VIDAS DE POETA

Y vuelves por tu reino,
mordedura que desde siempre duele.

Convulso, melancólico,
por galerías de muerte,
maldice.

En tierras de luto enciendo el fuego
y por tus celdas sangro
para decir las únicas palabras
que burlarán la muerte.


FUGA

Pudieron ser las otras,
las encendidas letras que en la tarde
a nuestro amor primero convocadas,
estremecían, firmes, el ocaso.

Ahora las voces son de muerte
lo del uno y el otro separando
y sólo mueve el viento las hojas tenuemente
cuando escapo

EL OTRO

Por el minado mar,
precisa quilla,
sale,
en esa tarde el otro,
el que sospechan los gendarmes
y buscan cuando temen
la libertad del sueño en que naufragan.

Con el disfraz que el día le ha asignado
por esas calles va
mientras aguarda el aire que lo leve
a la región que nombra.
Espera
su turno hacia la vida.

ESTE QUE SOY

Río de las pasiones que no vuelve.

Advertencia del aire sobre el fuego.

Atenazada espera de lo que aún no es dicha.


( de "RAZÓN DE MÍ) editado por la
Universidad N.del Litoral, 2006)

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GRACIELA MATURO -Poema para Alejandra en su cuna de cedro

Publicado en

GRACIELA MATURO ( Sta. Fe. , vive en Bs.as.)

 

 

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POEMA PARA ALEJANDRA EN SU CUNA DE CEDRO

 

 

El aire desparrama los papeles en el cuarto vacío

en el séptimo cielo

tu cárcel de princesa

alejada    alejandra

ahora que no estás

y están tan solos

los tiernos dibujos en la pared

las mariposas clavadas en su  jaula de terciopelo.

 

Ahora que no estás donde tampoco estabas

Alejandra lejana

me castigo nombrándote.

Por esa soledad de tus flores deshechas

por tu altivo reinado de pájaros de trapo

por tu pregunta triste de niña en el asombro.

Alejandra

castígame con tu pena

con el rumor de tu nuca florecida

y   tus velocípedos de alambre.

No permitas que olvide

aquella vela roja  que te llevé una tarde

ni  la forma perfecta de una palabra tuya

cuando hacías  nacer el cristal de la rosa,

la rosa de una lágrima.

 

Alejandra , te nombro,

ya no más lejos, viva

devuelta al gran regazo de tu madre nocturna

nacida de esa cuna de cedro en que no estás

en que sólo reposa la osamenta de un pájaro.

Ahora el pájaro corre abierto ya en el viento

y el fuego lo desnuda.

 

                               Bs.As. , 1972

 

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MARIANO SHIFMAN - JUEGOS DE MANO - Hegesías el suicida

Publicado en

MARIANO SHIFMAN (Lomas de Zamora, Aragentina)

 

JUEGOS DE MANO

              Deleito el tacto de la soledad

                   Juan Ramón Jiménez

 

Dar en el blanco

(y en cuanto color se desee)

es un bello juego de a dos:

palpar, extraer, sucumbir

feroz y dulcemente.

Alfa y omega, opuestos gozándose,

recreando en su abismo el universo.

 

O es apenas juego de a uno:

síntesis,

cifra primordial del depuesto.

 

Fantástico a la fuerza,

mimándose con arte

aunque mil manos lo aparten.

 

Palmo a palma,

un virtuoso de la necesidad

haciendo de la ausencia

desbordante caso omiso.

 

HEGESÍAS EL SUICIDA

 

Si cierro los ojos

el paraíso

es un día agobiante

que detiene su marcha.

 

   De “Material de interiores”, de PROA, AMERIAN, Editores,

Bs.As., 2010

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