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626 posts con poesia

María Cristina Di Landro - Melancolía y otros -

Publicado en

María Cristina Di Landro (Bs.As.)

MELANCOLÍA

"El recuerdo me depara la extraña flor de la melancolía"
Eloy Sánchez Rosillo


Nada más peligrosa
Que la melancolía
Aguijón que penetra la sangre
Y la devora
Nada mía cruel
Que mirarse en los ojos del espejo
Y ver que esos ojos
Ya no son los ojos
Que besaban en sueño
Sino apenas un recuerdo
Que dibuja el silencio


.......................................................................

Noche infinita
En el cielo plateado
La luna sonríe

.......................................................................

Nada perdura
El río
Que ayer bañó mis sueños
Se fue en busca del mar

......................................................................
Noche
Con mi sombra
Escribo tus iniciales

(De "Fragilidad de la Sombra", Editorial Dunken, Bs.As., 2012

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ALEJANDRO DREWES - Final de mundo -

Publicado en

ALEJANDRO DREWES. (Bs.As.)

Y tu paisaje temblando a lo lejos
como un corzo en la oscuridad

Östen Sjöstrand


FINAL DE MUNDO

Breve tiempo de un mundo
en el más grave retiro
de los dioses: umbral
de ajena casa que pisa
ya por la íntima noche
común de los cuerpos
como barcas escorando
frente a la brumosa costa
del sueño. Un pecio de oro
flotando en los ojos
los altos pinos del Norte
todo eso que cruza
como un viento las colinas
en su viaje sin regreso:

ah como tiemblas ahora
patria, rosa mía de nieve
bajo esta luna y los perros
negros de melancolía.


Alejandro Drewes

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JUAN CARLOS ABRIL -Don de la ingenuidad- Traición -

Publicado en

Juan Carlos ABRIL (Jaén, España, 1974)

DON DE LA INGENUIDAD

Cuando regreses
a la ciudad verás las ilusiones
que madrugan con sus acentos
incapaces de desprenderse
del pasado, que ignoran
lo mismo que nosotros.

Tú ni siquiera sabes por qué vives,
cómo es posible limitar
la realidad de varias formas,
si es tuyo este deseo
en la utopía de los débiles,
rebeldes, nunca hermosos.

No dormirán las culpas hasta tarde
y en su espiral el ruido
con su dragón ajuglarado
bisbiseará un nuevo día:
Horarios imposibles,
beata actividad.

Contra ti mismo cuántas veces;
cuántos modos conoces
de hacerte daño.
Ya no quedan violines
y la melancolía de las fuentes
posee menos memoria
que sentido común.

He de explicarlo casi todo.
El tiempo, como un herpes, su sintaxis
sin posibilidad. Irás
pero no volverás.
Este país tiene la pata herida.

Yo quise destruirme
fregando platos,
dije lo que me apetecía.

En los desfiladeros
de mis eses,
con el afán
de principios de curso
superé mi propia rutina
y eliminé
lo que no soportaban.
Unos dicen que ha muerto,
otros que nunca morirá.

Aún así
te convences con poco.

Colono de una lengua
que hoy sigues recordando,
quiero reírme
de esas largas genealogías
mientras diseño aquí mi casa:
encinas y palmeras,
tamarindos,
palabras con descuento
e insistencia:
es tu virtud.

Y otro episodio
dentro de ese vacío
infantiloide
que debes aceptar
intermitente,
la descripción de un personaje
con flexibilidad: ser puente o río.

(Inédito)

TRAICIÓN

Este mundo de enfrente se encarama
donde puede y es tuyo sin saberlo,
a tu vida traiciona sin buscarlo
y no tienes la culpa.

En el pasado
fuiste feliz con la tranquilidad
de aquellos sueños, todas las promesas:
habitaba en tu mente un bosque inmenso
y siempre te asombrabas
con el murmullo de las caracolas.
Te sentías seguro en sus manos, protegido
por la mirada noble y bondadosa del padre.
Detrás de su existencia sólo había
una debilidad única: tú.

Nunca
más brillarán los ojos como entonces,
víctima de una infancia
demasiado perfecta.

De "Un intruso nos somete", 1997

Gentileza de www.amediavoz.com

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RUBÉN H. ZORRILLA - Oda a una foto -

Publicado en

Rubén H. ZORRILLA (1927, Ciudadela,Bs.As.)


ODA A UNA FOTO

Ese día existió.
Y fue una imagen,
una orquídea erizada
en su pequeño calvario de hermosura,
pupila en permanencia,
centinela cernido de infinito glosario.

Existió,
fue granito o temblor,
quizás palabra o viento,
tal vez un beso desgastado en el aire
o una mirada tibia,
abandonada en el naufragio de algún sueño.

Sal preciosa que crepitó en la geografía del día,
estuvo allí,
en la patética artesanía del aire,
dispersando su granito profético
como un aerolito primicial.

Fue, era, estuvo, estaba.
Todo tiempo pasado conviene a su docilidad radiante.
Toda lucidez comulga
con su medalla de candor votivo.

Era un día azul
dilatado,
ambiguo,
quieto en su orgullosa lejanía incorpórea,
como todo lo bello.

(De "Segundo arenario",1970,publicado en Antología de la Poesía Argentina)

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ALICIA GRINBAK - ¿Buscas a tu madre, Alicia?

Publicado en

ALICIA GRINBAK (Buenos Aires)

¿Buscas a tu madre, Alicia?

Habrás de aceptar que fue enterrada viva.
Se llevó allí abajo lo que todavía era de ambas:
ese vientre que te sació de agua mansa
sus dedos peinándote
cuidados y maltratos
su voz reclamante.

En la paz de ese jardín
ahora la acunan
voces profanas de una capilla ajena
o el trino de pájaros migrantes.

Y un cuidador -de tanto en tanto-
atiende el césped de su tumba.

(Publicado por Alicia Pastore, "Un caos lúcido", agnesyelnomeolvides.blogspot.com)


Vuelve tu rostro esta noche:
la mesa la copa y el vino
son el ruedo fantasmal
para el inútil olvido.

Aquí empino el más amargo
el más triste de los vinos:
brebaje del dolor uvas de la sequía.

Y ése que juntos bebimos
-el vino del frenesí-
ahora ya es sólo borrasca
charco en la soledad........

De la antología Memorias del Vino (Ed. Botella al Mar- Uruguay. 2007)

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BLAS DE OTERO - CRECIDA -

Publicado en

BLas de OTERO (España, 1916-1979)

CRECIDA

Con la sangre hasta la cintura, algunas veces
con la sangre hasta el borde de la boca,
voy
avanzandor
lentamente, con la sangre hasta el borde de los labios
algunas veces,
voy
avanzando sobre este viejo suelo, sobre
la tierra hundida en sangre,
voy
avanzando lentamente, hundiendo los brazos
en sangre,
algunas
veces tragando sangre,
voy sobre Europa
como en la proa de un barco desmantelado
que hace sangre,
voy
mirando, algunas veces,
al cielo
bajo,
que refleja
la luz de la sangre roja derramada,
avanzo
muy
penosamente, hundidos los brazos en espesa
sangre,
es
como una esperma roja represada,
mis pies
pisan sangre de hombres vivos
muertos,
cortados de repente, heridos súbitos,
niños
con el pequeño corazón volcado, voy
sumido en sangre
salida,
algunas veces
sube hasta los ojos y no me deja ver,
no
veo más que sangre,
siempre
sangre,
sobre Europa no hay más que
sangre.

Traigo una rosa en sangre entre las manos
ensangrentadas. Porque es que no hay más
que sangre,

y una horrorosa sed
dando gritos en medio de la sangre

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Leopoldo Teuco Castilla- El desierto - Suplantaciones -

Publicado en

LEOPOLDO TEUCO CASTILLA (Salta, Argentina)

EL DESIERTO

A Arturo y Clara Botella

En el desierto
uno es la sombra
la hendidura
por donde pasa la muerte
o el día siguiente

uno vive su tumba
a oscuras
dentro de su carne,
oyendo cómo el viento se lleva el día
y el polvoriento mar,
que golpea sin aire
contra el aire
su mariposa negra.

Aquí
las constelaciones cargan
al escorpión
y el hombre se envenena
si pronuncia, a solas, su propio nombre en la noche.

Sólo cuando el médano rojo
espanta a la luna,
después que el espacio se ha devorado,
recién entonces
lo que queda de uno
cicatriza.



SUPLANTACIONES


El firmamento para esa mujer es el oro,

el oro para ese niño

un fueguito en el baldío,

el baldío para una anciana

su juventud en esa fotografía.



Las cosas están soldadas por la desesperación.

Entre ellas, el hombre que las junta,

mientras nada, sonámbulo, en el cardumen de sus antepasados,

y va, tenue de pensamiento,

a ese otro pensamiento

que es la muerte.



Entonces, le unen las manos

para que se toque y se recuerde.

Pero él ya no está,

ni puede reunir sus islas.

La anciana, la mujer, el niño

lo miran irse de la fotografía

hacia el firmamento baldío.


Alguien dice: “son cosas del destino”.



Y lejos, el destino gira,

fuera de sí,

sin porvenir,

como un loco atado

al árbol del fondo de la casa.

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ALDO PELLEGRINI - La fiesta de las arañas -

Publicado en

ALDO PELLEGRINI (Rosario,Sta. Fe,1903 -1973)

La fiesta de las arañas

¿Ah sí, te has despertado?
una mañana prodigiosa abre de par en par las ventanas
el último árbol de la noche ha dejado una huella
sobre la piel de tu frente.

Sí, te has despertado
agitando tu manto de telarañas de sueño
ahuyentaste el tropel de ratas ciegas
que te roían dormida.

Ya estás despierta, ¿adonde vas ahora?
abandonas tu riqueza nocturna por el gran vacío del día
y con la pálida debilidad construyes tu marcha sin objeto.

Ya estás despierta, subamos
por la angosta escalera hasta el confín del tiempo
para sorprender allí a los minutos perdidos
fugados de la vida.

No
un brusco desaliento te detiene
frente al espacio sin cielo donde nieblas aterradas
con inexplicable dulzura
transforman en viento a los que avanzan.

Algas marinas de la esperanza
horas inútiles se ocultan tras la puerta dorada
las palabras se encadenan a un profundo secreto
el diamante del desaliento brilla hacia adentro
los que se atreven a sonreír pierden su lugar en el mundo.

¿Adonde vas sin mí? buscas tu fiesta única
tu borrachera de signos y cataratas
tu jaula de libertad
donde amigos desconocidos beben tus gestos líquidos
y el veneno te mira con ojos fosforescentes.
Prepárate para tu fiesta
la fiesta de las manos que se resquebrajan
la fiesta del sudor de los crujidos
allí donde el letargo de tu carne
se precipita en una oscura danza.

Tu fiesta es la fiesta de las arañas
que devoran ferozmente tu riqueza nocturna
para alimentar su miseria inagotable
allí sumergida en un olvido sin límites
comprarás motivos para tu risa
comprarás estruendo para llenar tu silencio

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Álvaro MUTIS - CIUDAD -

Publicado en

ÁLVARO MUTIS (Bogotá,1923)

CIUDAD

Un llanto
un llanto de mujer
interminable,
sosegado,
casi tranquilo.
En la noche, un llanto de mujer me ha despertado.
Primero un ruido de cerradura,
después unos pies que vacilan
y luego, de pronto, el llanto.
Suspiros intermitentes
como caídos de un agua interior,
densa,
imperiosa,
inagotable,
como esclusa que acumula y libera sus aguas
o como hélice secreta
que detiene y reanuda su trabajo
trasegando el blanco tiempo de la noche.
Toda la ciudad se ha ido llenando de este llanto,
hasta los solares donde se amontonan las basuras,
bajo las cúpulas de los hospitales,
sobre las terrazas del verano,
en las discretas celdas de la prostitución,
en los papeles que se deslizan por solitarias avenidas,
con el tibio vaho de ciertas cocinas militares,
en las medallas que reposan en joyeros de teca,
un llanto de mujer que ha llorado largamente
en el cuarto vecino,
por todos los que cavan su tumba en el sueño,
por los que vigilan la mina del tiempo,
por mí que lo escucho
sin conocer otra cosa
que su frágil rodar por la intemperie
persiguiendo las calladas arenas del alba.

(De "Los trabajos perdidos"
Gentileza www.amediavoz.com)

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Gerardo LEWIN .- Un adiós a Plumita -

Publicado en

GERARDO LEWIN (Bs.As.)

 

 

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(*)

 

UN ADIOS A PLUMITA

 

Muerta, ya en el metal,

diremos ¿qué?

 

Oh perra yaciente en formalina,

sino que tus ojos derretidos

sino que tu laxa lengua en fauces

sino la pudrición oculta

y el olor que se impone:

frontera, más allá.

 

Hemos llorado y vuelves, buena amiga,

como una niebla que duerme en baldosas.

 

Cae la tarde. Lo intenso

se diluye. Una mudez senil

trajiste con tu muerte.

 

Creíamos. Ya no.

 

 

(*) "Niño con perro" P.PICASSO

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