Overblog Seguir este blog
Administration Create my blog

629 posts con poesia

Wang Wei - El jardín de los ciervos y otros poemas

Publicado en

Wang Wei (Actual República Popular China,  701-761)

 

pintura-china-3

(*)

EL JARDIN DE LOS CIERVOS

 

Desierto el monte.

No se ve gente,

 mas se oyen voces.

Lo hondo del bosque.

Unos rayos ponientes.

De nuevo resplandece

el musgo verde.

 

DESPEDIDA

 Nos hemos despedido en la montaña.

Crepúsculo. Cierro mi puerta enramada.

Cuando reverdezcan de nuevo las hierbas.

¿volverás, amigo, con la primavera?

 

 

EN EL ALBERGUE DE BAMBÜES

 Sentado solo en el silencioso bosque,

taño mi laud y canto largamente.

Nadie sabe que estoy en el espeso follaje.

Sólo la brillante luna viene a acompañarme.

 

( de ´"Poesía China Elemental"  Cuojian Chen, "Miraguano S.A. Ediciones Hermosilla

2008, Madrid)

 (*) Obra de Wan Weig

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

Elena GARRITANI - La madriguera -La tristeza -

Publicado en

ELENA GARRITANI (de Bs.As. reside en Chivilcoy)

La madriguera

Estoy aquí,aterrada de amor, entre árboles azules.
Dispuesta a cavar la honda madriguera,
(el pequeño refugio).
Y respirar la tierra obscura y diminuta.
Siempre alguna brisa llega, me llena de aire los pulmones,
exhalo pájaros que huyen, lejos, muy lejos
volando por el aire.
Me acurruco con el dulce sentimiento de la muerte
(crece el musgo en el agujero de la entrada),
pájaros ciegos, entristecidos, y un canto apenas audible
me duerme, me sueña, me libera.

La tristeza

La tristeza ha tomado la forma de un pájaro negro,
atraviesa el horizonte sin desplegar las alas
y se pierde a lo lejos
en el cauce del aire.
La tristeza ha tomado la forma de un pálido jacinto
que se abre
en un jardín cerrado al vuelo de los pájaros, a la edad
de las cúpulas, a los cielos abiertos.

( De "ESTE GRANO DE SAL " Ediciones DELDRAGON" Bs.As.2008)

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

Alberto GIRRI- ALFOMBRA COMO LÍRICA -

Publicado en

ALBERTO GIRRI (Bs.As.,1919-1991)

ALFOMBRA COMO LIRICA

I
Manadas de ciervos
en su rojo oscuro cálido
campo central,

y peces, guijarros, flores,
peonías con cerrados
pétalos, estambres en punta;
veinticinco rectángulos
trabajados en sedas,
trabajados en perlas,
trabajados en piedras.

III
Contentarnos
de como se nos entrega,
así deberíamos
y pulsarla, gozarla,
deshilarla con el entendimiento absorto
en que cuervos son claves de larga vida,
y peces en pareja el emblema
de la dicha matrimonial,
y no cavilar,cavilar,
sobre que sí también alojara dragones,
blancos, de hielo, tierra,
sería lo que le pedimos:
talismán que por el piso
nos mueva a seguir el curso, regirlo,
de las nubes, ríos,
neutralizar
del acre sabor nocturno esa
aprensión de que los cielos
pudieran derrumbarse.

III

Uno querría,
y encontrarla y pronunciarla,
saber de alguna sílaba, sonido
que acompañado de nuestros rezos,
especiales ejercicios del respirar,
provoque en el tejido arcanas resonancias,
improvisto acceso a cuanto permanece oculto,
instantáneos dragones.

(De "Lírica de percepciones",Ed. Sudamericana,Bs.As.,1983)

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

María Cristina Di Landro - Melancolía y otros -

Publicado en

María Cristina Di Landro (Bs.As.)

MELANCOLÍA

"El recuerdo me depara la extraña flor de la melancolía"
Eloy Sánchez Rosillo


Nada más peligrosa
Que la melancolía
Aguijón que penetra la sangre
Y la devora
Nada mía cruel
Que mirarse en los ojos del espejo
Y ver que esos ojos
Ya no son los ojos
Que besaban en sueño
Sino apenas un recuerdo
Que dibuja el silencio


.......................................................................

Noche infinita
En el cielo plateado
La luna sonríe

.......................................................................

Nada perdura
El río
Que ayer bañó mis sueños
Se fue en busca del mar

......................................................................
Noche
Con mi sombra
Escribo tus iniciales

(De "Fragilidad de la Sombra", Editorial Dunken, Bs.As., 2012

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

ALEJANDRO DREWES - Final de mundo -

Publicado en

ALEJANDRO DREWES. (Bs.As.)

Y tu paisaje temblando a lo lejos
como un corzo en la oscuridad

Östen Sjöstrand


FINAL DE MUNDO

Breve tiempo de un mundo
en el más grave retiro
de los dioses: umbral
de ajena casa que pisa
ya por la íntima noche
común de los cuerpos
como barcas escorando
frente a la brumosa costa
del sueño. Un pecio de oro
flotando en los ojos
los altos pinos del Norte
todo eso que cruza
como un viento las colinas
en su viaje sin regreso:

ah como tiemblas ahora
patria, rosa mía de nieve
bajo esta luna y los perros
negros de melancolía.


Alejandro Drewes

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

JUAN CARLOS ABRIL -Don de la ingenuidad- Traición -

Publicado en

Juan Carlos ABRIL (Jaén, España, 1974)

DON DE LA INGENUIDAD

Cuando regreses
a la ciudad verás las ilusiones
que madrugan con sus acentos
incapaces de desprenderse
del pasado, que ignoran
lo mismo que nosotros.

Tú ni siquiera sabes por qué vives,
cómo es posible limitar
la realidad de varias formas,
si es tuyo este deseo
en la utopía de los débiles,
rebeldes, nunca hermosos.

No dormirán las culpas hasta tarde
y en su espiral el ruido
con su dragón ajuglarado
bisbiseará un nuevo día:
Horarios imposibles,
beata actividad.

Contra ti mismo cuántas veces;
cuántos modos conoces
de hacerte daño.
Ya no quedan violines
y la melancolía de las fuentes
posee menos memoria
que sentido común.

He de explicarlo casi todo.
El tiempo, como un herpes, su sintaxis
sin posibilidad. Irás
pero no volverás.
Este país tiene la pata herida.

Yo quise destruirme
fregando platos,
dije lo que me apetecía.

En los desfiladeros
de mis eses,
con el afán
de principios de curso
superé mi propia rutina
y eliminé
lo que no soportaban.
Unos dicen que ha muerto,
otros que nunca morirá.

Aún así
te convences con poco.

Colono de una lengua
que hoy sigues recordando,
quiero reírme
de esas largas genealogías
mientras diseño aquí mi casa:
encinas y palmeras,
tamarindos,
palabras con descuento
e insistencia:
es tu virtud.

Y otro episodio
dentro de ese vacío
infantiloide
que debes aceptar
intermitente,
la descripción de un personaje
con flexibilidad: ser puente o río.

(Inédito)

TRAICIÓN

Este mundo de enfrente se encarama
donde puede y es tuyo sin saberlo,
a tu vida traiciona sin buscarlo
y no tienes la culpa.

En el pasado
fuiste feliz con la tranquilidad
de aquellos sueños, todas las promesas:
habitaba en tu mente un bosque inmenso
y siempre te asombrabas
con el murmullo de las caracolas.
Te sentías seguro en sus manos, protegido
por la mirada noble y bondadosa del padre.
Detrás de su existencia sólo había
una debilidad única: tú.

Nunca
más brillarán los ojos como entonces,
víctima de una infancia
demasiado perfecta.

De "Un intruso nos somete", 1997

Gentileza de www.amediavoz.com

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

RUBÉN H. ZORRILLA - Oda a una foto -

Publicado en

Rubén H. ZORRILLA (1927, Ciudadela,Bs.As.)


ODA A UNA FOTO

Ese día existió.
Y fue una imagen,
una orquídea erizada
en su pequeño calvario de hermosura,
pupila en permanencia,
centinela cernido de infinito glosario.

Existió,
fue granito o temblor,
quizás palabra o viento,
tal vez un beso desgastado en el aire
o una mirada tibia,
abandonada en el naufragio de algún sueño.

Sal preciosa que crepitó en la geografía del día,
estuvo allí,
en la patética artesanía del aire,
dispersando su granito profético
como un aerolito primicial.

Fue, era, estuvo, estaba.
Todo tiempo pasado conviene a su docilidad radiante.
Toda lucidez comulga
con su medalla de candor votivo.

Era un día azul
dilatado,
ambiguo,
quieto en su orgullosa lejanía incorpórea,
como todo lo bello.

(De "Segundo arenario",1970,publicado en Antología de la Poesía Argentina)

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

ALICIA GRINBAK - ¿Buscas a tu madre, Alicia?

Publicado en

ALICIA GRINBAK (Buenos Aires)

¿Buscas a tu madre, Alicia?

Habrás de aceptar que fue enterrada viva.
Se llevó allí abajo lo que todavía era de ambas:
ese vientre que te sació de agua mansa
sus dedos peinándote
cuidados y maltratos
su voz reclamante.

En la paz de ese jardín
ahora la acunan
voces profanas de una capilla ajena
o el trino de pájaros migrantes.

Y un cuidador -de tanto en tanto-
atiende el césped de su tumba.

(Publicado por Alicia Pastore, "Un caos lúcido", agnesyelnomeolvides.blogspot.com)


Vuelve tu rostro esta noche:
la mesa la copa y el vino
son el ruedo fantasmal
para el inútil olvido.

Aquí empino el más amargo
el más triste de los vinos:
brebaje del dolor uvas de la sequía.

Y ése que juntos bebimos
-el vino del frenesí-
ahora ya es sólo borrasca
charco en la soledad........

De la antología Memorias del Vino (Ed. Botella al Mar- Uruguay. 2007)

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

BLAS DE OTERO - CRECIDA -

Publicado en

BLas de OTERO (España, 1916-1979)

CRECIDA

Con la sangre hasta la cintura, algunas veces
con la sangre hasta el borde de la boca,
voy
avanzandor
lentamente, con la sangre hasta el borde de los labios
algunas veces,
voy
avanzando sobre este viejo suelo, sobre
la tierra hundida en sangre,
voy
avanzando lentamente, hundiendo los brazos
en sangre,
algunas
veces tragando sangre,
voy sobre Europa
como en la proa de un barco desmantelado
que hace sangre,
voy
mirando, algunas veces,
al cielo
bajo,
que refleja
la luz de la sangre roja derramada,
avanzo
muy
penosamente, hundidos los brazos en espesa
sangre,
es
como una esperma roja represada,
mis pies
pisan sangre de hombres vivos
muertos,
cortados de repente, heridos súbitos,
niños
con el pequeño corazón volcado, voy
sumido en sangre
salida,
algunas veces
sube hasta los ojos y no me deja ver,
no
veo más que sangre,
siempre
sangre,
sobre Europa no hay más que
sangre.

Traigo una rosa en sangre entre las manos
ensangrentadas. Porque es que no hay más
que sangre,

y una horrorosa sed
dando gritos en medio de la sangre

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

Leopoldo Teuco Castilla- El desierto - Suplantaciones -

Publicado en

LEOPOLDO TEUCO CASTILLA (Salta, Argentina)

EL DESIERTO

A Arturo y Clara Botella

En el desierto
uno es la sombra
la hendidura
por donde pasa la muerte
o el día siguiente

uno vive su tumba
a oscuras
dentro de su carne,
oyendo cómo el viento se lleva el día
y el polvoriento mar,
que golpea sin aire
contra el aire
su mariposa negra.

Aquí
las constelaciones cargan
al escorpión
y el hombre se envenena
si pronuncia, a solas, su propio nombre en la noche.

Sólo cuando el médano rojo
espanta a la luna,
después que el espacio se ha devorado,
recién entonces
lo que queda de uno
cicatriza.



SUPLANTACIONES


El firmamento para esa mujer es el oro,

el oro para ese niño

un fueguito en el baldío,

el baldío para una anciana

su juventud en esa fotografía.



Las cosas están soldadas por la desesperación.

Entre ellas, el hombre que las junta,

mientras nada, sonámbulo, en el cardumen de sus antepasados,

y va, tenue de pensamiento,

a ese otro pensamiento

que es la muerte.



Entonces, le unen las manos

para que se toque y se recuerde.

Pero él ya no está,

ni puede reunir sus islas.

La anciana, la mujer, el niño

lo miran irse de la fotografía

hacia el firmamento baldío.


Alguien dice: “son cosas del destino”.



Y lejos, el destino gira,

fuera de sí,

sin porvenir,

como un loco atado

al árbol del fondo de la casa.

Etiquetado en POESIA

Compartir este post

Repost 0

<< < 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 20 30 40 50 60 > >>