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629 posts con poesia

Diego L. García- Hiedra y otros

Publicado en

DIEGO L. GARCIA (Bs.As.)

 

Brueguel 1

(*)

HIEDRA

 

No hay ritual.

El vino se derrama

en la materia.

¿Qué es lo queda

del lenguaje?

La hiedra

es ruido hoy

corona

de quien se bebe

a sí mismo.

 

LECTURA DE JUNG

 

Miro imágenes

en el Libro rojo de Jung

un barco tatuado

un breve hombre en la popa

cuya proyección monstruosa

es el oleaje, dios

una carga

un sueño completo

 

¿un sueño completo?


VIAJE AL PAIS DE LOS ARTICOLAS (**)

 

Lo cotidiano deja de ser.

Las normas reinan.

Los límites se hacen evidentes.

Nada es resto

y los márgenes

han sido colonizados:

no hay desierto posible

hacia escapar

con una palabra bajo el brazo.

   (Publicados en "HIEDRA", La Luna Que, Bs.As., 2014)

(*) Three fools of Carnival - Pieter Brueghel el Viejo (grabado, 1642)

  (**) Novela utópica de André Maurois (1928), en la cual

la literatura es el único lenguaje permitido.

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Nélida ARP - Oscuridad - Iskender -

Publicado en

NELIDA ARP (Buenos Aires)


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(**)

OSCURIDAD

 

Me tapo los ojos para no ver, para no mover el mundo,

para que no huyan los sueños;

para que no al secreto de los prismas,

para que no a los rituales de la espera,

para que no a la implacable espada de silencio,

para que no al lento, exacto goteo de las horas,

para no despertar.

 

ISKENDER (*)

 

Pequeño pájaro de oro,

pequeño pájaro con ojos de zafiros,

pequeño pájaro salpicado de esmeraldas,

pequeño pájaro palpitando tibiamente.

Pequeño pájaro nocturno, detenido en minaretes azules,

suspendido del hilo de plata de la Luna,

cuando el alba alza al cosmos el canto del muecín en la

mágica Estambul.

 

(*) Héroe de cuentos turcos; un pájaro verde hace renacer su confianza en toda situación diciéndole: "sabés que no serás abandonado", salvándolo de los peligros por enormes que fueran.

(**) El misterio de la noche. Alphonse Osbert

   (Publicados en "EL HIELO Y LA LUNA",Nélida ARP,

   Editorial La Luna Que, Bs.As.,2013)

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Héctor BERENGUER - Claroscuro y poema III

Publicado en

Héctor BERENGUER (Rosario)


CLAROSCURO

La primera palabra del día
viene del sueño

Antiguo pez de azules venas
de agua profunda

Aun la luna vierte su influencia
y las cosas son visiblemente duales

Tanto se anhela el alba
pero esa inquietante luz
no es menos luz que sombra

La vida se parte en dos en esta hora

Me diluyo en la incerteza que amo
como un monje en la casa del dios vivo

Soy parte del torrente que me arrastra
por un caleidoscopio ritual

Lo oscuro es tenue y dorado

Aún hay pájaros que no se atreven al vuelo
ocultos en su pequeño canto

Entiendo el sentido de la compasión



III
Mi primo viene en la corriente del agua.
Quiere ver la luna helada en la noche sin tiempo.
Dos niños nadan en lo profundo.
Una nada los crea otra los levanta.
Todo ocurre a un costado del chinchorro.
Que es su tierra firme.
La otra orilla...
Exhala penetrantes aromas de aliso
ese que llamábamos perfume del agua.
Orilla tan lejana...
Uno no sabe nunca si cruza y llega.
No hay retorno
camino a los arenales del Puntazo.
Las aguas llaman.
Atraen desde su imantado abismo.
¿De qué lado está lo profundo?
No pudimos soportar...
La crueldad hiere más que la belleza.
Siempre se espera el fin
de los que nacen con doble luz
en la mirada.
Ese doble ser
que ve caminar juntos
el amor y la muerte.
Ahora estás en paz al lado de tu amante. 

                                                    (A Raúl, primo del alma)

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Beatriz MINICHILLO - Flores de invierno -

Publicado en


BEATRIZ MINICHILLO (Bs.As.)

 

 

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Flores de invierno


 
no son virtuosas


las flores de invierno.


Se esconden en los jardines


como malas mujeres,


acechando.


Se asocian


como una secta.


No perfuman como las otras,


sus hermanas de octubre.


Odian a la rosa


con su perfume importado.


Son humildes y breves,


amarillas y violetas


sin nada que destacar


pero están allí,


desafiantes


ante lo exiguo del sol


y su temple,


brilla


como un diamante


en la tierra.


No invaden,


permanecen,


guerreras siempre dispuestas.


Saben que son


sólo para algunos,


los que conocen


el nombre de los pájaros,


los que viven


cada día


como algo inaudito,


los que pueden llorar,


los que con solo mirarlas


las acarician


y las saludan


con su gesto mudo.


Escasas y selectas


son para los elegidos.


 


               (De "PAUSA QUEMANTE", La
Luna Que, Bs.As., 2014)


(*) Fragmento de "Campo de lirios amarillos" Monet

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Leopoldo CASTILLA - Una palabra - Visita a los muertos -

Publicado en

LEOPOLDO CASTILLA  (Salta, Argentina)

 

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*

UNA PALABRA

 

La palabra está en el aire

él alza la mano para alcanzarla,

la ondula,

la llama por su nombre y no es ella,

ya se le vuela y, de pronto,

el alma de la ventana o el espejo que piensa

atolondran la luz

y la palabra cambia de idea

y ahora, sí, la trae mudita entre los dedos

como una mariposa.

Se iba a llamar sauzal pero él la despena

y se llama lluvia

y cae sin parar sobre el papel

inundando la casa

y se va, incontenible,

la palabra se va

                            a perfumar la tierra.

 

 

VISITA A LOS MUERTOS

 

"Vamos al cementerio, hijo". Y compra

unas flores blancas, asinitas,

(a ellos los distrae la delicadeza.)

 

Los conoce a todos. Los saluda

como si él también se hubiera muerto.

No sabe que están lejos de ahí, ajándose

como una orquídea en su propia calavera;

no ve cómo se pliega el cementerio

cada pared por cuatro,

no ve el aire encerrado haciendo señas,

ni el número de los nichos

con su uno invisible

al que nunca llegan las escaleras.

 

"Cuando yo muera, planten una araucaria",

eso pide, para escuchar el viento.

 

Ya no me asusto.

Aquí la sombra es blanca. Todo parece

una luna para ciegos.

 

Hablo con mi abuelo que hace mucho está allí.

Cuento los ángeles.

 

Voy secando las flores en mi cabeza.

 

    (De "El amanecido", Ediciones El Mono Armado,Bs.As. 2005)

(* "PAISAJE" acuarela de Martín Malharro, 1907)

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Emily DICKINSON - Poemas -

Publicado en

EMILY DICKINSON( Massachusetts, EEUU,1830-1886)

 

emily dickinson

 

La luna está lejos del mar.

Y aún así, con manos de ámbar,

Ella es quien lo conduce, dócil como un muchacho.

A través de elegidas arenas.

 

Él nunca pierde su caudal;

Obedeciendo al ojo de la luna

Viene hacia la ciudad desde muy lejos

Y tan lejos se vuelve.

 

Oh, Signor, tuya es la mano de ámbar

Y mío el mar distante.

Obediente a la orden más pequeña.

Pon sobre mí Tus ojos.

 

----------------------------------------------------------------------------------

 

Morí por la belleza, pero apenas

Estaba acostumbrada a mi sepulcro

Cuando uno que había muerto por la verdad

Fue echado en una cámara contigua.

 

Preguntó con dulzura las causas de mi muerte.

"Por la belleza" -respondí.

"Y yo por la verdad. Las dos cosas son una.

Estamos hermanados", me dijo.

 

Y así como parientes que una noche se encuentran

Conversamos a través de los cuartos,

Hasta que el musgo invadió nuestras bocas

Y cubrió nuestros nombres.

 

      Versión de Juan García Gayo

 

  Poemas publicados en Fénix, Ediciones del Copista,

   Córdoba, Argentina, 1999

 

 

 

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ALEJANDRA PIZARNIK - El corazón de lo que existe y otros poemas

Publicado en

ALEJANDRA PIZARNIK (Bs.As.,1936-1972)

 

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EL CORAZÓN DE LO QUE EXISTE

 

no me entregues,

                 tristísima medianoche,

al impuro mediodía blanco

 

 

LAS GRANDES PALABRAS

 

                  A Alejandro Porchia

 

 

aún no es ahora

ahora es nunca

 

aún no es ahora

ahora y siempre

es nunca

 

 

SILENCIOS

 

La muerte siempre al lado.

Escucho su decir.

Sólo me oigo.

 

 

PIDO EL SILENCIO

 

                ...canta, lastimada mía

                                        CERVANTES

 

aunque es tarde, es noche,

y tú no puedes.

 

Canta como si no pasara nada.

 

Nada pasa.

 

 

COMUNICACIONES 

 

El viento me había comido

parte de la cara y las manos.

Me llamaban ángel harapiento.

Yo esperaba.

 

  (De "Los trabajos y las noches", 1965, publicado en

ALEJANDRA PIZARNIK, POESIA COMPLETA, Editorial LUMEN,

Bs.As. 2011)

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Celia FONTÁN - Lieja, Medianoche;Ráfagas en el jardín de cenizas y otros poemas

Publicado en

CELIA FONTÁN ( Rosario, Sta. Fe)

 

  ciudad a orillas

(*)

LIEJA, MEDIANOCHE

  

De todas las luces que bebe el manso río,

una sola habré de recordar.

(En las colinas

se esparce una ciudad de diminutos prismas)

                 Pronto estaré lejos, aunque aún lo ignore,

y el hombre que duerme a mi costado

también ha de pasar

como las aguas verdes

de luz

bajo los puentes.

   

   (De "Hijas del mar" Premio Edición de la Fundación Arcién, 1981)

  

  

RÁFAGAS EN EL JARDÍN DE CENIZAS

  

Imagina un jardín

de aire y ceniza,

imagina la transparencia de las rosas,

las líneas nervadas del hibisco.

Luego,

                 imagina el viento en el jardín.

  

   (De "Restos del navío", 1994)

 

 

HÖLDERLIN

 

Estuvo entre los hombres,

entre los himnos de la tierra...

Los viejos dioses devoraron su corazón,

los poetas ilustres rozaron sin pasión sus manuscritos.

Apenas

su paso luminoso

                    por la fiesta del mundo.

¿Sólo para el sueño

la dulce Hélade,

su canto oscuro que horadaba el relámpago?

 

  (De "Los habitantes deValdrada" , Premio Edición de la S. de Cultura de

la Municipalidad de Rosario, 1989)

 

Poemas publicados en "Las 40, Poetas santafesinas 1922-1981"

Compiladora Concepción Bertone, Universidad N. del Litoral

Sta. Fe., Argentina, 2008

 

  (*) "Ciudad a orillas del río azul II" Egon Schiele, 1911

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JORGE SMERLING - Llevo la melancolía...Llamado a las lavanderas

Publicado en

HOMENAJE -JORGE SMERLING ( Bs.As. 1957-1º enero de 2014)

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(*)

 

Llevo la melancolía de los astros

vuelco mi cuerpo

inclino mis ojos

 

Sé de Dios lo suficiente

 

 

 

LLAMADO A LAS LAVANDERAS

 

Aquí he vivido y aquí he muerto,

oh lavanderas de sus propias fiebres.

 

Aquí os dejo mis huesos,

aquí para nacer sin pájaros en el húmero.

 

Os afilo mis tobillos para ser lanza

y mis codos para ser alquimia.

 

Lavanderas de todo el mundo:

busco aquellos trapos donde cedieron

los ásperos indicios de la Tierra.

 

Alcanzadme desordenado el esqueleto

que yo armaré mi propia vida.

 

Oh lavanderas que ejecutan

con mis hombros una lira en la mañana,

 

devolvedme las cuerdas con que he apagado el sol,

arrojad mis costillas hasta la boca de un ángel

y comprended:

quiero subir por los acertijos de mis vertebras,

quiero morir tantas veces como me lo pida el cuerpo.

 

 ( Publicado en "El Circo Natural", Ediciones CARRA, Bs.As.1983)

((*) Los Angeles de la Noche, óleo de William Degouve de Nuncques)

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Alejandro DREWES - Espejos I- Espejos II -

Publicado en

Alejandro DREWES (Buenos Aires)

Espejos I

Sabes ya del arduo camino
de una tarde ardiendo
entre las manos y su lento declinar
hasta el foso tendido
como un arco bajo los astros.

Incluso sabes del agua
que gasta sin prisa su piedra,
pero no has visto siquiera
la imagen detrás
del espejo de niebla:

duros años asedian la casa
-altos y negros ejércitos
como afilados pájaros que invaden
la estrella orilla de luz
de la vida-.

Espejos II

Se parte una tarde
cualquiera en la serie
infinita de las tardes

mitad de una sombra
en abandono que lastra
una huella, invisible

borradura detrás
de la memoria grave
de la morada, la que acaso
guardan ahora
estos velados espejos.

(Del poemario"Los lugares de la noche",
Editorial "La Luna Que", Bs.Aires, 2013)

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