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MIS POEMAS- PARA MI HERMANO

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

 

 

 

 

 

 

Para mi hermano

 

                   A mi querido hermano Alfredo

 

 

El pájaro que viste aquella vez

mientras tu cuerpo inmóvil se apagaba,

otra vez te acompaña

y está cerca de vos.

 

Hermano, el mundo,

¿era muy grande, y cruel,

no?

 

A veces te veo entre las nubes

acompañándonos,

diciéndonos, estoy bien, es mejor así,

todo lo bello puede ser

y hay pájaros.

 

Tanto que te gustaba la naturaleza,

el pasto, las copas de aquellos árboles,

tomar un mate ahí

y ahora, tan lejos, no?

 

Tus ojos en el atardecer,

hacia el horizonte amado,

tus ojos o el silencio,

como un refugio ,

 o Dios  .

 

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JULIA PRILUTSZKY FARNY- No es el amor, lo sé pero es ...

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA


(NO ES EL AMOR)
1-

No es el amor, lo sé, pero es de noche
y yo estoy sola, frente al mar que espera
con las uñas viscosas de sus algas
y el sello de la sal sobre sus piedras:
sin cesar, desde el agua y las espumas
mil ramajes de brazos me recuerdan
que aguardan todavía.
Las mismas olas que devoran barcos,
que van hundiendo mástiles y velas,
tiran siempre de mí
salvajemente
ceñídas, enroscadas como cuerdas.

No es el amor, lo sé, pero qué importa:
tiene su mismo rostro hecho de niebla
y su temblor febril y su acechanza,
tiene sus manos blandas que se aferran
con dura precisión.
Tiene su misma insólita presencia
con el pretigio de un fulgor pasado
y la futura soledad que empieza.
Tiene sin duda del amor la insidia
y el desgajado abandonar reservas
hasta quedar desnudo
como un árbol reseco.
Tiene el rondar la sangre
como un fantasma hambriento
sobre la inaccesible piel del mundo,
lamiendo inútilmente su corteza,
desesperado, ávido,
con la exacta impaciencia
del querer, del después,
del otoño y la espera.
Y aquel recomenzar desde la bruma
que es su signo quizá
Y su señal más cierta.

No sé cuándo ha llegado:
es como un viejo amigo que regresa
con el rostro cambiado por los viajes,
las fiebres, el alcohol, las peripecias.
Reconozco sus rasgos,
su voz que ha enronquecido , pero es ésta,
su antigua voz que dice, otras palabras
semejantes a aquéllas.
No es el amor, lo sé, y sin embargo
es su paso otra vez y las caricias
recobran los caminos sin urgencia.
No hay palabras, y puedo estar callada:
todo es tan simple así, tan sin sorpresa
y es tan fácil, estar, tan necesario.
No es el amor, tal vez .¿Y si lo fuera?

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JACOBO FIJMAN- POEMA XXXII

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JACOBO FIJMAN (1898, Rumania-1970,Bs.As.)

 

tnN-K0002-038-improvisation[1]

(*)

 

POEMA XXXII

                     (Estrella de la mañana)

Mira mi corazón llagado de alabanzas:
canto de bosques encendidos donde vuela el
 fervor de todo y  nada
y los vuelos del vuelo agrandados en vuelo.
Canta la voz entera, y el ojo enamorado mira la
perfección de las manzanas;
mira la pefección de las palomas donde se igualan
bosques y cielos, palomas y manzanas.

Manzana,
toda la perfección de las manzanas.
Paloma,
toda la perfección de las palomas, bosques y cielos
palomas y manzanas.

 

 

(*) W.KANDISKY -Improvisación

 

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JORGE CALVETTI - POEMA

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POEMA   
          (FUNDACIÓN EN EL CIELO)
a  Santiago y César Dávobe

Yo no he querido a nadie en el mundo
ni he cuidado amorosamente una esperanza.
He derivado mi destino ante el funesto esplendor de las palabras
y soy el testigo de mi desdén por los firmes destellos de la vida.
He recorrido campos,
la puna inhóspita y odiada
con pájaros que viven la libertad
y gentes de alma silenciosa.
He visto caballos buscando la sombra misera del cacto
y  perros durmiendo a la sombra del caballo.
He respirado el aire sucio de las ciudades
y he aborrecido el día que me dio luz para mirar los hombres engañados.
He vivido en las noches borrosos gabinetes
con espejos que muestran el pasado y el dolor de todos los hombres,
en ellos he mirado con obcecación y sín lástima el latido horrible de mis sienes,
mi dolorosa imagen de hombre sin tiempo para llorar su descreimiento.
Yo no he mirado las cosas con cariño.
Soy el testigo de mi desdén
por los firmes y vanos destellos de la vida.
Sólo sé de la muerte que ordena las figuras
que mueve mareas ocultas del corazón
y me entrega palabras que yo digo en las noches
para borrar el mundo del sueño de los hombres.

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JOSE F. GROISMAN - MARZO DEL 76-

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  JOSE GROISMAN (Bs.As.)

 

MARZO DEL 76
                      


Corrí buscando un lugar donde meterme,
un agujero en el cemento,
un pliegue.
Con mis uñas,
con mis dientes,
raspé para hallar alguna pared débil.

Y oprimí mi cara contra las puertas
y quise ocultarme entre los adoquines.
Y desesperado busqué una rendija,
algún lugar oscuro,
tan pequeño como mi cuerpo
para esconderme.

Pero todo era duro y frío
y el cielo caía  y nos aplastaba.
Y las plazas daban miedo
de día y de noche.

Todos tuvimos entonces
el mismo rostro para escondernos.
Y las mismas canciones para alegrarnos.
Y los mismos periódicos para leer.
Y las mismas palabras para hablarnos y engañarnos.
Y el mismo temor.
cuando alguien parecía escuchar
cómo respirabamos.

¿De qué nos reíamos entonces
si el único lugar que no era gris
estaba teñido de sangre?

 

(Publicado en "De todos los mares", Botella al Mar) 

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ALVARO MUTIS- Nocturno-

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NOCTURNO
                    (Los trabajos perdidos)

Esta noche ha vuelto la lluvia sobre los cafetales.
Sobre las hojas de plátano,
sobre las altas ramas de los cámbulos
ha vuelto a llover esta noche un agua persistente y vastísima
que crece las acequias y comienza a henchir los ríos
que gimen con su nocturna carga de lodos vegetales.
La luvia sobre el cinc de los tejados
canta su presencia y me aleja de sueño
hasta dejarme en un crecer de las aguas sin sosiego,
en la noche fresquísima que chorrea
por entre la bóvedad de los cafetos
y escurre por el enfermo tronco de los balsos gigantes.
Ahora, de repente, en mitad de la noche
ha regresado la lluvia sobre los cafetales
y entre el vocerío vegetal de las aguas
me llega la intacta materia de otros días
salvada del ajeno trabajo de los años.

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RAUL GONZALEZ TUÑÓN-Epitafio para la tumba de un poeta...

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EPITAFIO PARA LA TUMBA DE UN POETA DESCONOCIDO
                                                                                       (Demanda contra el olvido)
Fue un poeta de su vida y de la vida.
Porque además de diálogo del hombre con su época
la poesía es un estado de ánimo,
fue siempre el suyo un vago amar
y sentir y esperar no se sabe qué cosas:
y no pudo escribir ni un solo verso.
La muerte, la inquerida tía de las muchachas
se lo llevó una tarde de azul desprevenido.
Murió de inanición, como Meg Merrillies,
la que en vez de cenar contemplaba
fijamente la luna sobre el bosque.

Tanta es su soledad que el olvido se toca.

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HECTOR P. BLOMBERG-Homenaje-Versos a María Kempenfeldt

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VERSOS A MARIA KEMPENFELDT
                                                          (El pastor de estrellas)

 

 



¿Quién eras, oh María, misteriosa María,
La dueña de este libro que he encontrado al partir?
en la primera página, en alemán, decía
Con letra temblorosa: "te quiero hasta morir".

Dulce María Kempenfeldt, aquí en este navío
Que te llevaba lejos, ¿soñaste como yo?
¿Tu corazón sangraba nostalgias, como el mío?
¿Tampoco tu quimera de amor se realizó?
"Ich liebe Dich, Maria...¿En qué brumoso puerto,
En qué tierra lejana dejaste el corazón
Que gimió en estas páginas, en este libro abierto
Y olvidado en un barco, su ensueño y su pasión?

"Ich liebe Dich, María..." Yo guardo el libro, y leo
El verso que ha veinte años escribió en alemán
Un hombre que te amaba, y en mis sueños veo
Tu rostro rubio y triste, y los barcos se van...


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Lilian STRATTA- DOCILES ABISMOS

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MIS ASOMBROS

                          (DOCILES ABISMOS,  Botella al Mar, 2005 )

Por qué no repetir
que mis asombros
crecen y se agitan,
giran, dibujan
el completo círculo,
la luz del sol entero
en mis pupilas.
por qué no repetir
que, alerta siempre,
dejo sin guardia
mis represas
para que barcos locos
naveguen por mi cuerpo

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José F.GROISMAN-AUSENTE DE MÍ-

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AUSENTE DE MI
                           (TODOS LOS MARES- Botella al Mar,2006)

Si no fuese capaz de mirar el cielo
ni de gozar de las estrellas,
¿qué hombre sería? ¿qué hombre?.
Olvidar, de mí se olvidaría.

Y si no fuese capaz de soñar
y de creeer en mis sueños,
¿en qué clase de ser me convertiría?
Estar, en mí no estaría.

Mis pies llevarían sobre sí a un extraño
por caminos oscuros y mudos.
Ajeno a la más elemental de las compañías,
ausente de mí ¿qué sería vivir?
Si el dolor cesara solamente
por haberme habituado a soportarlo,
¿sentiría yo mi mano?
¿tendría yo necesidad de la tuya?

Ah! si te encontrara en cualquier esquina
y yo no estuviese en mí ese luminoso día,
qué pérdida irreparable,
¡qué perdida no vivir mi vida...!

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