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HORACIO LAITANO - FATIGAS -

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

FATIGAS   ("Los años anteriores" ,Botella al Mar)

 

La bruma

de un sedoso pasatiempo

se disuelve entre fatigas.

Nadie puede pensar

modestamente

en armar su descanso

en otro sitio.

Esa vaga sensación

que filtraba nuestras voces

es ahora un oscuro sedimento,

un recuerdo vidrioso

en cada noche

apretando

nuestros párpados cansados.

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Ricardo E. MOLINARI- Oda a mi voz meláncolica en el Sur

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

ODA A MI VOZ MELANCOLICA EN EL SUR

                                                  (Odas a orillas de un viejo río,1940

                                                   Mundos de la madrugada, 1943)

 

 

Siento que nunca mi voz podrá llevar mi

aliento lejos;

que cantar es la desdicha, igual que volver el rostro

pasajero a un remoto río sin pájaros.

Cantar lo que viví ausente de dulces árboles,

cubierto únicamente por los cielos movedizos del Sur.

 

(En América, donde el espacio bate el agua y la

                        llanuera seca la boca;

donde el sol cae como una rosa desierta, en otro océano)

En el Sur canta mi voz melancólica,

que quiero callar.

 

No; no trataré nunca ya de quererte, vida mía.

¡Nunca! Se me pierde la lengua cuando te nombro.

Quédate abandonada entre muchas arenas,

con tu sabor amargo que me hiela el gusto de la muerte.

Sí, te envolveré de asco, de pasado abandono;

así, interior, enloquecida, te volverás por mi cuello,

igual que una mano rajada. Quizás, entonces sea feliz,

                      en otra luz difundido

Donde el aire quema la piel deshecha de la tierra

y arrastra algunas hojas espesas, al atardecer.

Donde a veces llega mi inquieta sombra, penetrada,

abierta, sorda como una inmensa

flor que se ahoga, dura

de haber tenido el alma a la intemperie.

 

No te querré más; vuelve a tu imperio,

a tu noche sobre secas escamas, a tu día sin un ojo.

Quiero que te olviden, que ven ajeno de ti,

y yo quede, por muchos siglos, fresco

como un río que no lleva humores ni seres en sus aguas.

 

En el Sur meláncolico se abre tu muerte-El Sur

           es un largo destino,

con sus viejos cielos silenciosos de concha de caracol,

con sus nubes, con su mar que desde  Dios golpea

           la tierra con su espantosa lengua;

con su espejo donde alguna vez se hallaron, aturdidos,

inmensas manadas de caballos; donde la espuma se

           tiñe con la arena, sin saciar su ternura.

 

Qué honda te oigo a veces. De dónde llegas,

cubierta de copioso rocío, sin sed; húmeda

de hurañas flores que me aprietan los labios

y me encierran como una llama.

 

Quién te habrá sorprendido, quién; qué viento te

             marea; adónde viajas sin detenerte.

Qué noche rebelde de la tierra te sigue con su boca desaparecida,

con una pradera de polvo, con el adiós; con una flor  morada,

desnuda de haber estado ardiendo en el horizonte.

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CARINA PAZ - POEMA-

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"lo irreparable roe con su diente maldito nuestra alma…”
Charles Baudelaire

 

Detenida en la noche que me enlaza con su canto de muerte irremediable
soy indicio de fuga en el silencio,
páramo de lágrima en la bruma donde el grito inasible me sonríe
desde alguna impiedad voraz en desamparo.
Ebria de vacío y de naufragios, asediada por rostros que han dejado de nombrarse
regreso a mi pan de soledad.
A mi lluvia de sangre adormecida sobre el junco que no fui
donde acaso se cumple el rito de fuego visceral en la memoria.

Y soy la que regresa de su muerte cada día, desgarrada en flor
tejida en lentas invasiones hasta partir la humanidad de mi latido.
Ya nada en mí es gesto desvelado.
La luz no se despide y sin embargo la sombra echa raíces sobre mi raza.
Deserté del amor
tracé la geografía inerte de todos mis paisajes
y amanecí en estallido de palabra en la demencia de su jaula.

Me han arrojado aquí. En el límite de un universo donde no soy posible.
Y hurgan en esta piel que aún no comprendo
y hay una llaga más
un olor inocente que remonta en lo invisible mi existencia.

Soy mi último templo debajo de la lengua
un guardián prohibido
y un salmo de sed sobre la piedra
que mañana tendré por alimento.

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ADIOS - Walt WHITMAN

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ADIOS (Traducción Jorge L. Borges)

 

Camarada esto no es un libro,

el que toca, toca a un hombre,

¿es de noche? ¿estamos solos los dos?

me tienes a mí y yo te tengo, me sujetas y te sujeto,

salto desde las paginas a tus brazos, la muerte me llama.

  

 

Oh, como me adormecen tus dedos,

tu aliento me llega como un rocío,

tu pulso arrulla el tímpano de mi oído,

me inunda de pies a cabeza,

es delicioso; basta.



 

Basta, oh, acto imprevisto y secreto,

basta, oh, presente que me dejas, basta, oh, tiempo rescatado.



 

Querido amigo, quienquiera que seas acepta este beso,

especialmente te lo doy. No me olvides,

me siento como aquel que ha terminado la tarea del día y se retira a descansar,

vuelvo a recibir uno de mis innumerables tránsitos,

asciendo de mis avatares; mas otros indudablemente me esperan,

otros esperan por mí.

Una esfera desconocida y más real que la que soñé, más directa,

arroja sobre mí dardos que me despiertan.

¡ Hasta luego ¡

recuerda mis palabras, tal vez yo vuelva,

te amo, abandono lo material,

soy como algo incorpóreo, triunfante, muerto.

 

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Zoraida GONZALEZ ARRILLI -RESPONSO

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        Responso 

 

Hay un silencio necesario

para iniciar la partida.

Comenzamos en el vacío

como un círculo borrado en el agua.

En el fondo te espera el tordillo

caídas las riendas.

Yaces en el suelo,

sangra tu infantil nariz.

Te levantas.

Los niños del ayer

te miramos,

te aupas  al tordillo,

llevas los estribos calzados

y vibramos con tu agudo silbido.

Los dos se alejan entre la garúa

Vas hacia el fuego

Crujen los engranajes

Abrimos el portón de hierro.

 Te amortajas con el galopar

y las crines de la nada.

 Hacia qué abierto espacio,

hacia qué aleteo de presencias,

hacia qué remolino de ausencias

te encaminas ?

Sólo es digno este silencio. 

 

La mujer con su hondura

Entró en tu desnudez hasta tus íntimas raíces.

Naciste y moriste en la crueldad.

Hembras siempre junto a tu oleaje.

                                        24 de junio. San Juan

 

 

Zoraida González Arrili

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MARIANO LELEZ - La bruja de los rosales -

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La Bruja de los rosales

 

A mi madre Sarita Reyes

 

 

 

Es la vieja que susurrará al viento el  secreto para mantener sus manos de  seda mientras   los robles de un antiguo cementerio  conjuren   su rostro, sus arterias enramadas, sus  extremidades quebradizas,  su reseco yuyal.

 

Habitará  un bosque  donde forjar agujas  envenenadas con que escribir exorcismos   en pétalos  perfumados que encenderá   bajo las faldas de  mujeres perdidas para que el humo letal seque el sexo de los hombres  celebrantes que se bañen en  sus  lluvias.  

 

Y los hará pisar  brasa  viva  coronándolos con púas que   labren  sus mentes hasta arrancarles el corazón y la conciencia.

 

Ellos torpemente querrán manipular     libros de magia,  pero serán presa de los espíritus que intenten invocar.

 

Así los enterrará, los hará momias para su adorno, los montará en tótems  y hundirá en un pantano  uno a uno los dioses que hubieran elegido.

 

Conservará  erizadas sus médulas  para su  nutrición cotidiana.

 

 

Esa vieja será más vieja que los mismos árboles donde habitará por siempre

 

Nacerá y renacerá toda vez que se forme la escarcha

 

No habrá repetición

 

Sus hijos  serán hijos del agua.

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MARIANO SHIFMAN - ANDA -

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           ANDA

"Si me olvidara de lo que no he sido, 

 me olvidaría de mí”. Antonio Porchia

 

  Levántate, único pájaro del diluvio

 acierta a rescatarte

 en las migajas de un recuerdo ajeno

 

 Quizá el agua haya borrado todas las discordias

  y la piedra destinada a ultimarte

  se convierta en punto de partida

 

   No las alas, quedará el viento

         testigo de tus vuelos rotos

        y del olivo que sigues cuidando

    para el día de tu propio recuerdo.

 

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Thomas S. Eliot - El primer coro de la roca -

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El primer coro de la roca

Se cierne el águila en la cumbre del cielo,
el cazador y la jauría cumplen su círculo.
¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!
¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!
¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y nacimiento!
El infinito ciclo de las ideas y de los actos,
infinita invención, experimento infinito,
trae conocimiento de la movilidad, pero no de la quietud;
conocimiento del habla, pero no del silencio;
conocimiento de las palabras e ignorancia de la palabra.
Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia,
toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,
pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.
¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?
¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?
¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?
Los ciclos celestiales en veinte siglos
nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo.

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Paulina Movsichoff - Tal vez lo único -

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Tal vez lo único

 

Hay algo desprendido
lentas estalactitas
mañanas para siempre inabordables
Las calles testimonian
preguntas que resbalan desde el llanto
alerta de vitrinas
Hay espacio precarios
guitarras que se esconden en anónimos sexos
Todo fluye sin término
ahogando sonidos
Paisajes de la sangre contagiados de nada
Las palabras
Tal vez lo único


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Edith Södergran - El triunfo de ser...

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El triunfo de ser ...

 

                           (De "Lira Septembrina", 1919)

 

¿Qué temo yo? Soy parte de la infinitud.

Parte soy de la gran fuerza del todo,

un mundo solitario dentro de millones de mundos,

una estrela de primera magnitud, la última en extinguirse.

¡Triunfo de vivir, triunfo de respirar, triunfo de ser!

Triunfo de sentir el tiempo, frío como el hielo,

discurriendo por mis venas,

y de oir el silencioso río de la noche,

de erguirme sobre la montaña bajo el sol.

 

Tiempo: gran transformador, gran destructor, tiempo:

  mago,

¿vienes acaso con nuevas intrigas, con mil astucias, para

ofrecerme existencia

como un poco de siemente, como una serpiente enroscada,

como un peñasco en medio del mar?

¡Tiempo: asesino, aléjate de mí!

El sol me llena el pecho de dulce miel hasta el mismo

borde,

y me dice: las estrellas acabarán apagándose, pero siempre

  lucen sin miedo.

 

                                                     Edith Södergran (1892-1923)

 

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