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Vicente Aleixandre - DESTINO DE LA CARNE-

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

Destino de la carne

                                    (Sombra del Paraíso)

No, no es eso. No miro

del otro lado del horizonte un cielo.

No contemplo unos ojos tranquilos, poderosos,

que aquietan a las aguas feroces que aquí braman.

No miro esa cascada de luces que descienden

de una boca hasta un pecho, hasta unas manos blandas,

finitas, que a este mundo contienen, atesoran.

 

Por todas partes veo cuerpos  desnudos, fieles

al cansancio del mundo. Carne fugaz que acaso

nació para ser chispa de luz, para abrasarse

de amor y ser la nada sin memoria, la hermosa

redondez de la luz.

Y que aquí está, aquí esta , marchitamente eterna,

sucesiva, constante, siempre, siempre cansada.

 

Es inútil que un viento remoto, con forma vegetal, o una

lengua

lama despacio y largo su volumen, lo afile,

lo pula, lo acaricie, lo exalte.

Cuerpos humanos, rocas cansadas, grises bultos

que a la orilla del mar conciencia siempre

tenéis de que la vida no acaba , no heredándose.

Cuerpos que mañana repetidos, infinitos, rodáis

como una espuma lenta, desengañada, siempre.

¡Siempre carne del hombre, sin luz! siempre rodados

desde allá, de un océano sin origen que envía

ondas, ondas, espumas, cuerpos cansados, bordes

de un mar que no se acaba y que siempre jadea en sus

orillas.

 

Todos, multiplicados, repetidos, sucesivos, amontonáis

la carne,

la vida, sin esperanza, monótonamente iguales bajo los

cielos hoscos que impasibles se heredan.

Sobre ese mar de cuerpos que aquí vierten sin tregua,

que aquí rompen

redondamente y quedan mortales en las playas,

no se ve, no, ese rápido esquife, ágil velero

que con quilla de acero, rasgue, sesgue,

abra sangre de luz y raudo escape

hacia el hondo horizonte, hacia el origen

último de la vida, al confín del océano eterno

que humanos desparrama

sus grises cuerpos. Hacia la luz, hacia esa escala

ascendente de brillos

que de un pecho benigno hacia una boca sube,

hacia unos ojos grandes, totales que contemplan

hacia unas manos mudas, finitas, que aprisionan,

donde cansados siempre, vitales, aún nacemos.

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MIS POEMAS- POR QUE AMO ESTE PINO

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

POR QUE AMO ESTE PINO

                                                           (Caminos, 2009, Botella al Mar)

                                                           

Por qué amo este pino….y aquel otro

sino por la espera perfecta de sus ramas de ángel.

 

De abajo suben abiertos hacia el cielo

y luego caen

sus extremos, sus tramas vegetales, vencidas como flechas

hacia el suelo.

 

Paraíso desplegado en plumas o terciopelos  verdes

que allá, se enciende,

en el fondo de su corazón

el susurro lento de su savia espesa.

 

En la tensión secreta de su rugosa piel

está su herida,

huella de una luz cerrada por el mundo,

solo, el pino,

como el hombre herido,

clava su mirada en el arpa infinita de la noche

y no puede escapar ni de la lluvia

ni del viento.

 

Y se queda callado.

 

Pero el pino, perfecto, anónimo,

solo como el hombre que sufre,

abre sus manos de remanso

y toca, besa, ama, vive.

 

Hay silencio.

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David A. SORBILLE - A Alejandra Pizarnik -

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A Alejandra Pizarnik

                               ("Semblanzas Recobradas" Ediciones AqL)

 

 

Breve

en el silencio profundo

que se quiebra

en las hojas marchitas

en la soledad

de los horizontes perdidos

en el mensaje sublime

de su excelso lirismo

en las hierbas frescas

en el lenguaje inconfundible

de sus sueños y versos

y las espinas que se clavan

en su espíritu indefenso

de mujer poeta

inmensa en su tristeza

recluida en el último rincón

de las almas que se lloran

en la ceremonia del adiós

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HORACIO LAITANO - FATIGAS -

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FATIGAS   ("Los años anteriores" ,Botella al Mar)

 

La bruma

de un sedoso pasatiempo

se disuelve entre fatigas.

Nadie puede pensar

modestamente

en armar su descanso

en otro sitio.

Esa vaga sensación

que filtraba nuestras voces

es ahora un oscuro sedimento,

un recuerdo vidrioso

en cada noche

apretando

nuestros párpados cansados.

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Ricardo E. MOLINARI- Oda a mi voz meláncolica en el Sur

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

ODA A MI VOZ MELANCOLICA EN EL SUR

                                                  (Odas a orillas de un viejo río,1940

                                                   Mundos de la madrugada, 1943)

 

 

Siento que nunca mi voz podrá llevar mi

aliento lejos;

que cantar es la desdicha, igual que volver el rostro

pasajero a un remoto río sin pájaros.

Cantar lo que viví ausente de dulces árboles,

cubierto únicamente por los cielos movedizos del Sur.

 

(En América, donde el espacio bate el agua y la

                        llanuera seca la boca;

donde el sol cae como una rosa desierta, en otro océano)

En el Sur canta mi voz melancólica,

que quiero callar.

 

No; no trataré nunca ya de quererte, vida mía.

¡Nunca! Se me pierde la lengua cuando te nombro.

Quédate abandonada entre muchas arenas,

con tu sabor amargo que me hiela el gusto de la muerte.

Sí, te envolveré de asco, de pasado abandono;

así, interior, enloquecida, te volverás por mi cuello,

igual que una mano rajada. Quizás, entonces sea feliz,

                      en otra luz difundido

Donde el aire quema la piel deshecha de la tierra

y arrastra algunas hojas espesas, al atardecer.

Donde a veces llega mi inquieta sombra, penetrada,

abierta, sorda como una inmensa

flor que se ahoga, dura

de haber tenido el alma a la intemperie.

 

No te querré más; vuelve a tu imperio,

a tu noche sobre secas escamas, a tu día sin un ojo.

Quiero que te olviden, que ven ajeno de ti,

y yo quede, por muchos siglos, fresco

como un río que no lleva humores ni seres en sus aguas.

 

En el Sur meláncolico se abre tu muerte-El Sur

           es un largo destino,

con sus viejos cielos silenciosos de concha de caracol,

con sus nubes, con su mar que desde  Dios golpea

           la tierra con su espantosa lengua;

con su espejo donde alguna vez se hallaron, aturdidos,

inmensas manadas de caballos; donde la espuma se

           tiñe con la arena, sin saciar su ternura.

 

Qué honda te oigo a veces. De dónde llegas,

cubierta de copioso rocío, sin sed; húmeda

de hurañas flores que me aprietan los labios

y me encierran como una llama.

 

Quién te habrá sorprendido, quién; qué viento te

             marea; adónde viajas sin detenerte.

Qué noche rebelde de la tierra te sigue con su boca desaparecida,

con una pradera de polvo, con el adiós; con una flor  morada,

desnuda de haber estado ardiendo en el horizonte.

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CARINA PAZ - POEMA-

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

"lo irreparable roe con su diente maldito nuestra alma…”
Charles Baudelaire

 

Detenida en la noche que me enlaza con su canto de muerte irremediable
soy indicio de fuga en el silencio,
páramo de lágrima en la bruma donde el grito inasible me sonríe
desde alguna impiedad voraz en desamparo.
Ebria de vacío y de naufragios, asediada por rostros que han dejado de nombrarse
regreso a mi pan de soledad.
A mi lluvia de sangre adormecida sobre el junco que no fui
donde acaso se cumple el rito de fuego visceral en la memoria.

Y soy la que regresa de su muerte cada día, desgarrada en flor
tejida en lentas invasiones hasta partir la humanidad de mi latido.
Ya nada en mí es gesto desvelado.
La luz no se despide y sin embargo la sombra echa raíces sobre mi raza.
Deserté del amor
tracé la geografía inerte de todos mis paisajes
y amanecí en estallido de palabra en la demencia de su jaula.

Me han arrojado aquí. En el límite de un universo donde no soy posible.
Y hurgan en esta piel que aún no comprendo
y hay una llaga más
un olor inocente que remonta en lo invisible mi existencia.

Soy mi último templo debajo de la lengua
un guardián prohibido
y un salmo de sed sobre la piedra
que mañana tendré por alimento.

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ADIOS - Walt WHITMAN

Publicado en por El blog de AMALIA M. ABARIA

ADIOS (Traducción Jorge L. Borges)

 

Camarada esto no es un libro,

el que toca, toca a un hombre,

¿es de noche? ¿estamos solos los dos?

me tienes a mí y yo te tengo, me sujetas y te sujeto,

salto desde las paginas a tus brazos, la muerte me llama.

  

 

Oh, como me adormecen tus dedos,

tu aliento me llega como un rocío,

tu pulso arrulla el tímpano de mi oído,

me inunda de pies a cabeza,

es delicioso; basta.



 

Basta, oh, acto imprevisto y secreto,

basta, oh, presente que me dejas, basta, oh, tiempo rescatado.



 

Querido amigo, quienquiera que seas acepta este beso,

especialmente te lo doy. No me olvides,

me siento como aquel que ha terminado la tarea del día y se retira a descansar,

vuelvo a recibir uno de mis innumerables tránsitos,

asciendo de mis avatares; mas otros indudablemente me esperan,

otros esperan por mí.

Una esfera desconocida y más real que la que soñé, más directa,

arroja sobre mí dardos que me despiertan.

¡ Hasta luego ¡

recuerda mis palabras, tal vez yo vuelva,

te amo, abandono lo material,

soy como algo incorpóreo, triunfante, muerto.

 

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Zoraida GONZALEZ ARRILLI -RESPONSO

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        Responso 

 

Hay un silencio necesario

para iniciar la partida.

Comenzamos en el vacío

como un círculo borrado en el agua.

En el fondo te espera el tordillo

caídas las riendas.

Yaces en el suelo,

sangra tu infantil nariz.

Te levantas.

Los niños del ayer

te miramos,

te aupas  al tordillo,

llevas los estribos calzados

y vibramos con tu agudo silbido.

Los dos se alejan entre la garúa

Vas hacia el fuego

Crujen los engranajes

Abrimos el portón de hierro.

 Te amortajas con el galopar

y las crines de la nada.

 Hacia qué abierto espacio,

hacia qué aleteo de presencias,

hacia qué remolino de ausencias

te encaminas ?

Sólo es digno este silencio. 

 

La mujer con su hondura

Entró en tu desnudez hasta tus íntimas raíces.

Naciste y moriste en la crueldad.

Hembras siempre junto a tu oleaje.

                                        24 de junio. San Juan

 

 

Zoraida González Arrili

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MARIANO LELEZ - La bruja de los rosales -

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La Bruja de los rosales

 

A mi madre Sarita Reyes

 

 

 

Es la vieja que susurrará al viento el  secreto para mantener sus manos de  seda mientras   los robles de un antiguo cementerio  conjuren   su rostro, sus arterias enramadas, sus  extremidades quebradizas,  su reseco yuyal.

 

Habitará  un bosque  donde forjar agujas  envenenadas con que escribir exorcismos   en pétalos  perfumados que encenderá   bajo las faldas de  mujeres perdidas para que el humo letal seque el sexo de los hombres  celebrantes que se bañen en  sus  lluvias.  

 

Y los hará pisar  brasa  viva  coronándolos con púas que   labren  sus mentes hasta arrancarles el corazón y la conciencia.

 

Ellos torpemente querrán manipular     libros de magia,  pero serán presa de los espíritus que intenten invocar.

 

Así los enterrará, los hará momias para su adorno, los montará en tótems  y hundirá en un pantano  uno a uno los dioses que hubieran elegido.

 

Conservará  erizadas sus médulas  para su  nutrición cotidiana.

 

 

Esa vieja será más vieja que los mismos árboles donde habitará por siempre

 

Nacerá y renacerá toda vez que se forme la escarcha

 

No habrá repetición

 

Sus hijos  serán hijos del agua.

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MARIANO SHIFMAN - ANDA -

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           ANDA

"Si me olvidara de lo que no he sido, 

 me olvidaría de mí”. Antonio Porchia

 

  Levántate, único pájaro del diluvio

 acierta a rescatarte

 en las migajas de un recuerdo ajeno

 

 Quizá el agua haya borrado todas las discordias

  y la piedra destinada a ultimarte

  se convierta en punto de partida

 

   No las alas, quedará el viento

         testigo de tus vuelos rotos

        y del olivo que sigues cuidando

    para el día de tu propio recuerdo.

 

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